El Dragón de la Milf - Capítulo 99

Capítulo 99: 99. A la 2.ª Mazmorra de Historia

Se marcharon al día siguiente antes del amanecer.

La diferencia fue la despedida.

Allí estaban Sael, Marak y Vorak. El Anciano Moss y Sera de Vashari, de pie al borde de la reunión. Los chamanes y el delegado de La Garra del Crepúsculo. Y los guerreros de la Llanura de Cenizas y los desfiladeros.

Sael estaba al frente.

Miró a cada persona. A Alfred, que inclinó la cabeza a modo de reverencia. A Odessa, que se encontró con los ojos de Sael. A Yuki, que le sostuvo la mirada con una calma directa y la mantuvo un momento más de lo necesario; dos personas reconociendo algo sin palabras.

Sael siguió adelante sin hacer de ello una escena.

Se detuvo frente a Leah.

Levantó la mano y ajustó el broche del abrigo de viaje de Leah, el gesto maternal de arreglar algo que no necesitaba ser arreglado.

—La hija del Orgullo Áurico se embarca en un viaje hacia un recuerdo con un dragón —dijo Sael.

—La hija del Orgullo Áurico ha estado en situaciones peores —dijo Leah—. Y ha salido de ellas.

—Así es. —Sael dejó caer las manos.

Dio un paso atrás y miró a Owen en último lugar.

—El continente recordará esto —dijo ella, ahora con formalidad—. Los chamanes lo registrarán. Cuando se escriba esta historia, lo que ocurrió aquí estará en ella.

—Espero que omitan las partes aburridas —dijo Owen—. Y las… otras partes —guiñó un ojo.

La comisura de la boca de Sael se movió. —Vete de una vez, granuja —dijo ella.

Entonces se fueron.

—

La formación estaba a quince kilómetros al este. La cubrieron en dos horas a paso de marcha; Owen en el suelo con las alas plegadas.

La atracción de la formación era fuerte a cinco kilómetros. En el límite era una presión física contra el pecho; no dolorosa, pero presente. El resplandor se había intensificado durante la noche. La hierba cristalizada había desarrollado una segunda capa, pues la emisión de maná ambiental alteraba el mundo material por proximidad.

El portal aún no estaba abierto.

Owen detuvo al grupo a cincuenta metros del límite.

—Última llamada —dijo—. Pueden quedarse todos y esperarme. Las condiciones internas de la mazmorra están comprometidas. El espacio interior podría ser inestable.

Odessa lo miró. —¿Lo preguntas en serio?

—Por favor…

—Owen —dijo ella con paciente claridad—. Guié a mis dracónidos sobre un cañón durante una emboscada, casi luché contra un demonio en un salón y corrí por la Llanura de Cenizas de noche con dieciocho guerreros entre la hierba. ¿Qué umbral crees que no he cruzado?

—Misma pregunta, misma respuesta —dijo Alfred. Había sacado su escudo de torre y pasaba una piedra de afilar por el borde.

Yuki no dijo nada. Le lanzó una mirada que comunicaba que diría algo inusualmente grosero si insistía, y ambos lo sabían.

Owen miró a Leah.

—Estuve en una celda durante catorce meses, fue una tortura y un aburrimiento —dijo Leah—. No voy a esperar fuera de una mazmorra.

—De acuerdo, entonces —dijo Owen.

Uru pulsó una vez. Decisivo.

Owen se volvió hacia la formación.

El portal se estaba formando ahora, el resplandor se concentraba en un punto específico de un vórtice azul que su Sentido de Maná leyó como el límite entre este lugar y el interior de la mazmorra.

Se quedaron en el límite y observaron cómo el portal se formaba por completo.

El portal se abrió.

Un aire frío entró. No el frío seco de la Llanura de Cenizas por la noche. Algo mucho más antiguo que les provocó un escalofrío en la espalda. El frío de un espacio sellado del sol durante muchísimo tiempo, desarrollado en la ausencia.

Las escamas de Owen pulsaron de emoción mientras comenzaba a caminar hacia él.

—Hagámoslo —dijo Leah en voz baja.

Todos avanzaron hacia el vórtice del portal y cruzaron el límite sin resistencia. El frío golpeó más profundo mientras Owen sentía que el espacio se distorsionaba a su alrededor. Detrás de él, oyó seguir a los demás: los pasos de Alfred, pesados y deliberados; los de Odessa, más ligeros; Yuki moviéndose y Leah la última, su presencia cerrando el grupo.

El portal ya comenzaba a cerrarse tras ellos.

Al instante siguiente, una oscuridad envolvió todos sus sentidos, como una convulsión de su consciencia.

—

Los ojos de Owen se abrieron a un cielo diferente.

Se irguió, extendiendo instintivamente las alas para mantener el equilibrio. La hierba bajo sus garras también era diferente: no la hierba cristalizada de la formación del exterior, sino el suave colorido de los campos de Drak’thar.

Giró la cabeza bruscamente. La Torre de los Reales se alzaba en la distancia, su superficie atrapando una luz que venía de ninguna parte y de todas partes. Los Dragones daban vueltas sobre sus cabezas —docenas de ellos—, sus escamas atrapando el brillo ambiental. Los dracónidos se movían por los campos, sus voces cruzando las llanuras en una docena de conversaciones que no podía oír con claridad.

Drak’thar. Dentro de la mazmorra de historia.

Había entrado en otra mazmorra narrativa. Una clasificación completamente diferente. Y parecía que, al igual que la primera, comenzaría esparciendo a las personas que entraban por diferentes lugares. Solo esperaba que los demás también tuvieran un buen punto de partida.

—Owen —lo llamaron por su nombre.

Se giró en redondo.

Chronara estaba a diez metros detrás de él, sus escamas reflejando la luz del cielo, sus ojos portando el mismo peso antiguo que recordaba de la primera mazmorra de historia. Tenía exactamente el mismo aspecto que cuando él se había marchado: eterna, serena, con esa leve sonrisa jugando en las comisuras de sus labios, como si supiera algo divertido sobre la construcción del universo.

El alivio de Owen duró exactamente dos segundos antes de que su evaluación táctica se activara.

—¿Sabes dónde están los demás?

—Sí y no —dijo Chronara.

—¿Puedes traerlos aquí?

—No puedo. No soy real, Owen. No soy quien conociste, solo soy un fantasma: una impresión preservada de alguien que existió en este espacio durante el evento que la tierra está recordando —ladeó la cabeza—. Aunque, dados mis dones particulares, conservo suficiente consciencia para entender lo que soy. Conveniente, ¿no es así?…

Las garras de Owen se clavaron en la hierba. Yuki estaba sola en algún lugar de esta mazmorra. También lo estaban Alfred, Odessa y Leah. La erosión del vacío había comprometido la estructura interna, lo que significaba que cualquier cosa podía ser posible.

—Están a salvo —dijo Chronara, leyendo su tensión con la misma precisión despreocupada que siempre había mostrado—. Incómodos, quizá. Desafiados, ciertamente. Siempre y cuando le sigan la corriente a lo que esta grieta del pasado les muestre.

—¿Mostrar qué?

—Lo que ocurrió aquí. Lo que la tierra presenció y preservó —hizo un gesto hacia el bullicioso Drak’thar que los rodeaba—. Esto es hace mil años, Owen. El último año de la guerra entre las razas. Antes de la derrota de Vorthraxx. Antes de que los dragones murieran.

El peso de aquello se asentó en el pecho de Owen. Estaba de nuevo en Drak’thar, pero esta vez, justo antes de la extinción. Cuando los dragones llenaban el cielo en lugar de ser leyendas. Cuando esta dimensión estaba viva en lugar de ser un monumento vacío.

Se le ocurrió una idea.

Intentó acceder a su bolsillo dimensional, la autoridad que había reclamado sobre el Drak’thar vacío fuera de esta mazmorra. Si pudiera abrirlo aquí, si pudiera establecer la conexión…

Así que intentó abrirlo, pero no pasó nada.

—Valió la pena intentarlo. Demasiado fácil para ser la respuesta correcta —suspiró.

—Existimos fuera del espacio normal —dijo Chronara—. Tu autoridad dimensional no se extiende a esta memoria histórica. No puedes llevarte nada de aquí al mundo real así como así. Este es el pasado, preservado pero no modificable.

Owen la miró. La miró de verdad. Los ojos del fantasma contenían algo que no era exactamente conocimiento ni exactamente memoria; algo a medio camino entre ambos, como si ella existiera en el momento de comprender lo que había sido sin poder alterarlo.

—Puedes ver el destino, ¿verdad? —dijo Owen—. Sabes lo que soy. Lo que voy a hacer.

—Sé lo que podrías hacer. El destino es solo probabilidad, no certeza. Eres el sucesor del Rey Dragón, eso está claro. Si te convertirás en algo digno de ese título o en algo que repita los errores de Vorthraxx… —sonrió levemente—. Eso está por ver. Incluso para mí.

Se dio la vuelta, su cola moviéndose en un gesto que claramente significaba que la siguiera.

—¿Dominus? —preguntó Owen.

—¿A dónde más? —miró hacia atrás—. Dominus está esperando. O más bien, su recuerdo lo está. Y tiene algo que mostrarte.

El sistema de Owen pulsó, no con una notificación, sino con una resonancia. El linaje del Rey Dragón respondiendo a la proximidad de algo importante.

Se puso a caminar detrás de Chronara, con las alas plegadas contra la espalda mientras avanzaban por el reino fantasma. Los Dragones pasaban a su lado sin reconocerlos; eran fantasmas para este recuerdo, observadores que veían la historia repetirse en un bucle que la tierra había preservado durante cuatro milenios.

La Torre de los Reales se cernía cada vez más cerca. Sus puertas ya estaban abiertas.

Y dentro, Owen podía sentir que algo esperaba. Algo con peso. Algo que hacía que su linaje cantara con reconocimiento y pavor a partes iguales.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com