El Engaño de la Sirvienta - Capítulo 218

Capítulo 218: Capítulo 219: Aria ha sido secuestrada

PUNTO DE VISTA DE HAROLD — ESA MISMA MAÑANA

Había repasado el plan diecisiete veces en su cabeza antes de autorizarlo. Todas las contingencias previstas. Todas las variables controladas.

El hospital era el lugar adecuado… lo suficientemente público como para no levantar sospechas inmediatas, lo suficientemente controlado como para que la documentación correcta pudiera llevar a cualquiera a casi cualquier parte. Había pasado tres semanas estudiando los protocolos de traslado del Mont Senai. Tres semanas identificando los pasillos con menor densidad de cámaras. Tres semanas averiguando las rotaciones del personal, los puestos de control de seguridad, los patrones.

Había perdido su empresa por culpa de Aria Chen. Su reputación. Su libertad… o lo que quedaba de ella, con los abogados ganándole tiempo mientras la soga de la fiscalía se apretaba alrededor de su cuello.

Todo. Lo había perdido todo.

Y ella había vuelto a la medicina como si nada. Como si destruir quince años de su trabajo fuera una nota a pie de página en su vida. Como si Harold Ashford no existiera, no importara, no estuviera sentado en su apartamento de alquiler contando los días que faltaban para que un tribunal le quitara lo que fuera que ella le había dejado.

Ella se lo había quitado todo.

Tenía la intención de devolverle el favor antes de que ella pudiera testificar.

Su teléfono vibró. Un mensaje de texto del jefe de equipo: Paquete asegurado. Hora estimada de llegada a la ubicación secundaria: 40 minutos.

Harold dejó el café y se permitió un momento de satisfacción.

Luego se levantó y se fue al almacén.

Tenía una conversación pendiente con la señorita Chen.

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Lo primero de lo que fue consciente fue del frío. Hormigón bajo ella, un aire que olía a polvo y a metal, y a algo químico por debajo.

Lo segundo fue que tenía las muñecas atadas a la espalda.

No abrió los ojos de inmediato. Se quedó quieta, respiró e hizo balance. Sentía la cabeza como si estuviera llena de algodón. Le dolía el cuello precisamente donde había entrado la aguja. Tenía las piernas entumecidas de las rodillas para abajo… un sedante secundario a través de la vía intravenosa, probablemente, mientras estaba inconsciente.

Estaba viva. Respiraba. No sentía nada roto.

«Vale», se dijo. «Vale. Piensa».

Abrió los ojos.

Un almacén. Grande, casi vacío, el tipo de espacio industrial que las ciudades olvidan. Tragaluces en el techo que dejaban ver la luz de la tarde… así que llevaba inconsciente varias horas. Suelo de hormigón. Paredes de metal. El sonido lejano del tráfico, lo bastante apagado como para sugerir una distancia considerable de las carreteras principales.

Estaba en el suelo en el centro del espacio, con las muñecas sujetas con bridas a la espalda y los tobillos también atados. Una única luz de servicio colgaba sobre ella, arrojando una dura iluminación en un círculo que hacía que los bordes del almacén parecieran más oscuros en comparación.

Estaba sola.

Y entonces dejó de estarlo.

Pasos. Medidos, deliberados, procedentes de algún lugar más allá del alcance de la luz. Una figura caminaba hacia ella con la confianza sosegada de alguien que creía por completo que tenía el control de la situación.

Él entró en el círculo de luz.

Harold Ashford parecía un hombre que se había despojado de toda restricción social que alguna vez hubiera poseído. El ejecutivo pulcro que ella había investigado… los trajes a medida y la imagen cuidada… había desaparecido. En su lugar había alguien reducido a algo más crudo y peligroso. Estaba más delgado que en sus fotografías. Sus ojos tenían esa cualidad específica de quien no ha dormido bien en semanas y ha dejado de preocuparse por ese problema en particular.

La miró durante un largo momento.

Ella le devolvió la mirada y se aseguró de que su expresión no le concediera nada.

—Hola, señorita Chen —dijo Harold. Su voz era casi agradable. Conversacional. La voz de un hombre que se sienta para una reunión de negocios en lugar de estar de pie sobre una mujer atada en un almacén abandonado.

Inclinó la cabeza.

—Hablemos de lo que le hizo a mi empresa.

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PUNTO DE VISTA DE DAMIEN

Estaba en medio de una reunión de la junta cuando su teléfono vibró.

Ignoró la primera. Protocolo estándar… las llamadas durante las reuniones de la junta iban al buzón de voz a menos que estuvieran marcadas como prioritarias. Sus ejecutivos estaban a mitad de la presentación, repasando las proyecciones del cuarto trimestre para la expansión en el Sudeste Asiático, y Damien había estado escuchando a medias, tomando notas mentales, mientras sus dedos hacían girar lentamente un bolígrafo como siempre hacían cuando procesaba múltiples flujos de información simultáneamente.

La segunda vibración llegó treinta segundos después de la primera.

Luego una tercera. Inmediata. Una detrás de otra.

Anulación de prioridad. El código de Seb.

Algo frío se movió en el pecho de Damien. Seb nunca usaba la anulación de prioridad. En ocho meses de asignación veinticuatro horas al día a Aria, Sebastian Kaur había usado la anulación de prioridad exactamente cero veces. Era el tipo de hombre que podía ver un edificio en llamas y comunicarlo con la calma mesurada de alguien que informa sobre un clima apacible.

Tres llamadas consecutivas significaban que algo ya había salido mal. Algo que no podía esperar sesenta segundos.

—Con permiso. Damien se puso de pie. Los ejecutivos se detuvieron a media frase. Él ya estaba caminando hacia la puerta, con el teléfono en la oreja, antes de que nadie hubiera procesado que la reunión había terminado.

La llamada se conectó al primer tono.

—Señor. La voz de Seb era neutra. Profesional. Y bajo esa profesionalidad, algo tenso y controlado que Damien nunca le había oído antes. —Tenemos una situación.

—Habla.

—Se han llevado a la señorita Chen. Un equipo de traslado falso, tres hombres, sedante con aguja en el pasillo exterior del Módulo 7. Tenían un vehículo esperando… una ambulancia, con las matrículas parcialmente ocultas. No pude evitar la extracción. —Una pausa que duró exactamente un segundo—. Lo siento, señor.

Las palabras impactaron en el pecho de Damien como algo físico. Como una detonación que ocurriera en completo silencio.

Dejó de caminar. Se quedó de pie en medio del pasillo, fuera de su sala de juntas, con cuarenta pisos de Manhattan visibles a través de los ventanales, y se quedó absoluta y completamente quieto.

—¿Hace cuánto? —dijo. Su voz no parecía la suya.

—Catorce minutos. He estado intentando rastrear el vehículo, pero cambiaron las matrículas en las primeras seis manzanas… Perdí la confirmación visual en la intersección de la 44 y Lexington. Última matrícula parcial registrada. Le estoy enviando todo a Marcus ahora.

—¿Dónde estás?

—Todavía en el Hospital Metropolitano General. Esperando sus instrucciones.

—Quédate ahí. Asegúralo todo… las cámaras, las declaraciones del personal, los paramédicos implicados. No dejes que la seguridad del hospital toque nada, no dejes que llamen a la policía todavía, no dejes que contaminen la escena. —La voz de Damien era firme. Completa y peligrosamente firme—. Háblame de los hombres.

—Tres. Dos se presentaron como paramédicos. Uno estaba apostado en un hueco de suministros… Lo pasé por alto en mi barrido. Es culpa mía, señor. —Otra pausa tensa—. Él fue quien administró el sedante. Ejecución profesional. Esto fue planeado. Una planificación importante, no improvisada.

Harold.

El nombre cristalizó en la mente de Damien con absoluta certeza. Harold Ashford. La reunión que Marcus había señalado, el pago de cincuenta mil dólares a una parte no identificada, el silencio ominoso de un hombre sin nada que perder que al parecer había estado usando ese silencio para construir algo.

La advertencia de Richard de hacía tres noches resonó con una precisión nauseabunda: los hombres en esa posición se vuelven desesperados. Peligrosos.

Había duplicado su seguridad. Había revisado los protocolos. Le había dicho a Marcus que acelerara la investigación de las actividades recientes de Harold.

No había sido suficiente.

Se dio la vuelta y caminó de regreso a su despacho. Tenía las manos perfectamente firmes. Su respiración estaba controlada. Si alguien se hubiera cruzado con él en ese pasillo, habría visto a un hombre que caminaba con determinación, nada más. No habrían visto lo que estaba ocurriendo por dentro… la furia fría, absoluta y absorbente que empezaba a crecer en el lugar donde habitaba su compostura.

La retuvo. La contuvo. Dejó que se comprimiera en lugar de expandirse.

La necesitaría más tarde.

En ese momento necesitaba funcionar.

—Ponme a Marcus —dijo al teléfono mientras abría de un empujón la puerta de su despacho privado—. Mételo en la conferencia ya.

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