El Engaño de la Sirvienta - Capítulo 55

55: Capítulo 54: El lienzo 55: Capítulo 54: El lienzo PUNTO DE VISTA DE DAMIEN
Habían pasado tres días desde lo del invernadero.

Tres días desde que Damien le había dado a Aria todas las oportunidades posibles para que pidiera ayuda, y ella había permanecido en silencio.

Tres días viéndola llevar sola una carga imposible mientras él luchaba contra el impulso de simplemente forzar la situación.

Pero había tomado una decisión.

Iba a seguir demostrándole…

con hechos, no con palabras…

que la veía.

Toda ella.

Que valoraba cada parte de lo que era, no solo el papel que estaba interpretando.

Lo que lo llevaba al proyecto de esa mañana.

La habitación sin usar del tercer piso había sido un trastero…

lleno de muebles viejos y pertenencias olvidadas.

Pero durante los últimos dos días, mientras Aria había estado ocupada con sus tareas habituales, Damien la había transformado.

Había hecho que lo despejaran todo.

Habían instalado un suelo nuevo.

Habían descubierto grandes ventanales para dejar entrar la luz natural.

Y luego lo había llenado con todo lo que un artista podría necesitar…

caballetes, lienzos de varios tamaños, pinturas y pinceles de calidad profesional, lápices de carboncillo, cuadernos de bocetos, tabletas de dibujo.

De todo.

La habitación era ahora un estudio de arte totalmente equipado.

Privado.

Hermoso.

Perfecto.

Y estaba a punto de dárselo.

A las diez de la mañana, le envió un mensaje de texto: «Ven al tercer piso, ala este.

Habitación 347.

Tengo algo que enseñarte».

Su respuesta llegó rápidamente: «¿Está todo bien?».

«Todo está bien.

Solo ven.

Por favor».

Esperó en el pasillo, fuera de la habitación, con el corazón latiéndole más rápido de lo que debería.

Era un riesgo.

Podría preguntarle cómo sabía que era artista.

Podría darse cuenta de que él sabía más de lo debido.

Pero era un riesgo que merecía la pena correr.

Porque necesitaba que entendiera que la veía…

que la veía de verdad…

más allá de las mentiras y la tapadera.

Unos pasos en la escalera y entonces apareció ella, con aspecto ligeramente preocupado.

—¿Damien?

¿Qué pasa?

¿Por qué has…?

—se interrumpió al ver su expresión—.

¿Qué es esto?

—Cierra los ojos —dijo él.

—¿Qué?

—Confía en mí.

Cierra los ojos.

Lo hizo, aunque parecía confundida.

La tomó de la mano y la guio hasta que se quedó de pie frente a la puerta.

—Vale.

Ábrelos.

Ella abrió los ojos y él abrió la puerta.

La reacción fue inmediata.

Sus ojos se abrieron como platos, su mano voló a su boca mientras contemplaba el estudio de arte que se extendía ante ella.

—Qué…

cómo…

No lo entiendo…

—Pasa —dijo él con dulzura, guiándola al interior de la habitación.

Se movió como si estuviera en trance, sus ojos absorbiendo cada detalle.

Los caballetes.

Las pinturas organizadas por color.

La luz natural que entraba a raudales por los grandes ventanales.

La cómoda silla colocada para dibujar.

Los lienzos en blanco esperando a ser llenados.

—Esto es…

—su voz se quebró—.

Es un estudio de arte.

—Sí.

—Pero ¿por qué?

¿Por qué ibas a…?

—Porque sé que eres artista —dijo Damien en voz baja, observando su rostro con atención—.

Y quería que tuvieras un espacio donde pudieras crear.

Se giró para mirarlo, con la confusión y el miedo luchando en sus ojos.

—¿Cómo sabes que soy artista?

Nunca te lo dije…

—En la galería —dijo él, soltando la mentira con fluidez—.

La noche que te llevé a ver la colección Morrison.

La forma en que mirabas los cuadros.

La forma en que hablabas de la técnica, la composición y la emoción detrás de cada pieza.

No era el aprecio de un observador casual.

Era el entendimiento de alguien que crea.

No era del todo mentira.

Ella había revelado sus conocimientos esa noche, aunque él ya supiera la verdad.

—Y entonces —continuó él, acercándose a ella—, encontré esto.

Sacó un pequeño cuaderno de bocetos del bolsillo…

uno que en realidad había comprado y llenado él mismo con algunos dibujos, y luego envejecido ligeramente.

No era el verdadero cuaderno de ella.

Sino un accesorio para hacer creíble su historia.

—Se te cayó —dijo—.

Hace unos días, fuera del ala del personal.

Iba a devolvértelo, pero cuando lo abrí para ver de quién era…

—le mostró las páginas llenas de bocetos—.

Vi esto.

Y me di cuenta de que no eras solo alguien que aprecia el arte.

Eres alguien que lo crea.

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PUNTO DE VISTA DE ARIA
Aria se quedó mirando el cuaderno de bocetos en sus manos, con la mente a toda velocidad.

Ese no era suyo.

Nunca lo había visto.

Pero los dibujos del interior eran buenos…

no eran exactamente de su estilo, pero se parecían lo suficiente como para que no pudiera demostrar de inmediato que no era suyo.

¿Se le había caído un cuaderno de bocetos?

No lo creía.

Había tenido mucho cuidado de mantener sus materiales de arte escondidos, bajo llave en su habitación.

Pero quizá…

¿quizá había sido descuidada?

¿Quizá con el agotamiento y la agitación emocional se le había caído algo sin darse cuenta?

—Yo…

—no sabía qué decir—.

Lo siento.

Debería habértelo dicho.

Sé que se supone que el personal no debe…

—Para —la interrumpió él con delicadeza—.

No tienes nada por lo que disculparte.

Crear arte no es algo que haya que ocultar.

Es un don.

Un talento.

Y quería darte un espacio adecuado para explorarlo.

Hizo un gesto hacia la habitación que los rodeaba.

—Esto es tuyo.

Cuando tengas tiempo libre, cuando necesites escapar, cuando necesites crear…

este espacio está aquí para ti.

Todo lo que hay en él es tuyo.

Las lágrimas llenaron sus ojos cuando la magnitud de lo que él había hecho la golpeó.

—Esto es…

Damien, es demasiado.

Solo soy una doncella.

No puedes…

—No eres solo una doncella —su mano le ahuecó el rostro—.

Eres una artista.

Una creadora.

Alguien con talento, visión y algo importante que decir a través de su obra.

Y mereces un espacio donde puedas expresarlo.

—Pero el coste…

todos estos materiales…

esta habitación…

—No es nada comparado con verte feliz.

Con darte algo que necesitas —su pulgar apartó una lágrima que se había escapado—.

Déjame hacer esto por ti, Sarah.

Déjame darte esto.

Quería negarse.

Quería mantener las distancias.

Quería recordar que estaba aquí por una misión, no para que la mimara un hombre al que iba a traicionar.

Pero al mirar el estudio…

el esmero y la consideración que se habían puesto en cada detalle…

no encontraba las palabras para decir que no.

—Gracias —susurró—.

Esto es…

nadie ha hecho nunca algo así por mí.

Jamás.

—Entonces eran unos necios —le dio un beso en la frente—.

Ahora, ¿me enseñas?

¿Crearás algo mientras miro?

—¿Ahora?

Quieres que…

No sé si puedo.

No contigo mirando.

—Inténtalo —la animó él con delicadeza—.

Por favor.

Quiero ver tu proceso.

Quiero entender cómo funciona tu mente cuando creas.

**********
PUNTO DE VISTA DE DAMIEN
Damien observó cómo Aria se acercaba con vacilación a uno de los caballetes, pasando los dedos por el lienzo impoluto tensado sobre él.

Estaba nerviosa…

podía verlo en cada línea de su cuerpo.

Pero poco a poco, atraída por los materiales, por el espacio, por la necesidad de crear, empezó a relajarse.

Seleccionó un cuaderno de bocetos y unos lápices de carboncillo, y luego se acomodó en la cómoda silla situada junto a la ventana.

La luz natural incidía en su rostro, iluminando sus facciones mientras se inclinaba sobre el papel.

Durante varios minutos, no pasó nada.

Se quedó sentada, con el lápiz suspendido sobre el papel en blanco, claramente demasiado cohibida para empezar.

—Finge que no estoy aquí —dijo Damien en voz baja desde donde estaba apoyado en la pared—.

Solo deja que tu mano se mueva.

No pienses.

Solo siente.

Tomó una respiración temblorosa y entonces el lápiz tocó el papel.

Y entonces se perdió en ello.

Damien observaba, fascinado, cómo su mano se movía por la página.

Trazos rápidos.

Líneas seguras.

Sombreados que aportaban profundidad y dimensión.

Todo su lenguaje corporal cambiaba cuando creaba…

la tensión abandonaba sus hombros, su expresión se suavizaba, su respiración se acompasaba.

Esta era su verdadero yo.

No la doncella.

No la infiltrada.

Esta…

la artista perdiéndose en su creación…

era Aria Chen.

Y era absolutamente hermosa.

Permaneció en silencio, sin querer molestarla, simplemente observando cómo el dibujo tomaba forma.

No fue hasta que ella se echó hacia atrás, examinando su obra con ojo crítico, que se dio cuenta de lo que había dibujado.

El invernadero.

El invernadero de su madre.

Las plantas de Vitalis Radix con minucioso detalle.

La forma en que la luz se filtraba a través del cristal.

La sensación de santuario, de esperanza y de anhelo desesperado.

Lo había capturado todo.

Había volcado su propia emoción en el dibujo…

el anhelo, la desesperación, el deseo imposible de algo que estaba fuera de su alcance.

—Es precioso —dijo en voz baja.

Se sobresaltó, como si hubiera olvidado que él estaba allí.

—Es solo un boceto rápido.

Nada especial.

—Lo es todo —se acercó, estudiando el dibujo—.

No solo has capturado su aspecto, sino lo que se siente al estar en ese espacio.

La emoción.

Su peso.

Ella miró el dibujo, y él vio cómo nuevas lágrimas se acumulaban en sus ojos.

—Es un lugar de esperanza —dijo ella en voz baja—.

Y de desconsuelo.

Porque representa algo valioso que podría ser demasiado tarde para salvar lo que más importa.

Las palabras flotaron pesadamente entre ellos.

Estaba hablando de algo más que arte.

Estaba hablando de su madre.

De que se le acababa el tiempo.

De una esperanza desesperada que parecía imposible.

«Pídemelo», pensó por milésima vez.

«Solo pídelo.

Estoy aquí mismo.

Puedo ayudar.

Solo pídelo».

Pero no lo hizo.

Se limitó a secarse los ojos y a dejar el dibujo a un lado con cuidado.

—Gracias por esto —dijo, con la voz embargada—.

Por el estudio.

Por entender esta parte de mí.

Significa…

—hizo una pausa, luchando por encontrar las palabras—.

Significa todo.

—Me alegro —la levantó y la atrajo a sus brazos—.

¿Y, Sarah?

—¿Sí?

—Cuando necesites escapar…

cuando el peso de todo sea demasiado…

ven aquí.

Crea.

Permítete respirar.

Este es tu santuario ahora.

Ella asintió contra su pecho, y él la abrazó, deseando poder decirle que lo entendía todo.

Que sabía lo de su madre.

Que podía darle algo más que una habitación para pintar.

Que podía darle exactamente lo que necesitaba, si tan solo confiara en él lo suficiente como para pedírselo.

Pero no podía decir nada de eso.

Todavía no.

Así que, en lugar de eso, se limitó a abrazarla y a esperar que esos gestos…

esos regalos, esos momentos de conexión…

fueran finalmente suficientes para romper su miedo.

Antes de que fuera demasiado tarde.

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