El Estudiante Más Fuerte de la Academia Más Débil - Capítulo 171

171: Academia Silverleaf (19) 171: Academia Silverleaf (19) La luz del sol se derramaba como oro fundido a través de los vastos ventanales arqueados del Palacio Imperial, pintando los suelos de mármol blanco con un fuego suave.

Candelabros de cristal se balanceaban suavemente en lo alto, sus cadenas silenciosas a pesar de los lejanos temblores en el viento.

El vasto salón, frío y majestuoso, permanecía inmóvil.

Al fondo, sentado en un trono negro y dorado, estaba el Emperador Francis.

Ahora estaba de pie, alto e inmóvil, con una mano enguantada reposando ligeramente sobre la empuñadura de un mandoble envainado a su costado.

Su rostro estaba pálido —más pálido de lo habitual— y, bajo su llamativo cabello rubio, una fina cicatriz le cruzaba la sien, justo por encima del ojo.

Una cicatriz que no estaba ahí hacía una semana.

Y también, un vestigio de su lucha contra el atacante desconocido que había prometido venir a quitarle la vida.

Miraba fijamente al aire vacío.

Pensando.

Recordando.

Los ojos de aquel chico.

—Te encontraré…, cabrón.

Su susurro se desvaneció en el viento.

Justo entonces…

¡Clac, clac, clac!

Pasos.

Un soldado con armadura pulida corrió por la alfombra carmesí, cayendo sobre una rodilla en el momento en que llegó al estrado.

—¡Su Majestad!

Francis no se movió.

Sus ojos apenas se desviaron hacia el hombre.

El soldado bajó la cabeza aún más, con voz tensa.

—El Santo Padre ha llegado.

Está…

esperando su presencia en el Salón Divino.

Siguió el silencio.

Tenso y pesado.

Los ojos de Francis parpadearon una vez —solo una vez— y luego, lentamente, giró su mirada hacia la vidriera que daba al oeste.

La vidriera mostraba una antigua leyenda: el Héroe divino, atravesando a un dragón con una lanza de luz.

—…

Tsh.

Agarró la empuñadura de su mandoble.

Después de que Aestrea le infligiera una gran cantidad de daño, Francis empezó a llevar un mandoble para protegerse.

—…

Por fin ha llegado —masculló por lo bajo.

Bajó de la plataforma del trono.

El soldado se estremeció instintivamente ante su presencia, no por miedo, sino por reverencia.

O quizá por ambas cosas.

La voz del Emperador sonó tranquila y fría:
—Preparen el Salón Divino.

—Y convoquen a los Inquisidores.

A todos.

Los ojos del soldado se abrieron ligeramente.

—¿…

Incluso al Colmillo Rojo…?

Francis hizo una pausa.

Entonces, una sonrisa cruel se dibujó en la comisura de sus labios.

—Especialmente a él.

El salón tembló mientras el Emperador pasaba de largo, dirigiéndose hacia el llamado Salón Divino.

Una parte del palacio imperial que…

no era exactamente suya.

Fue construido en reverencia a los Celestiales, sus paredes estaban talladas enteramente en piedra lunar, grabadas con oraciones sagradas en una lengua antigua.

Los techos eran increíblemente altos, perdidos entre nubes de humo de incienso.

Y al final del pasillo…

había un trono de marfil blanco y oro.

No era del Emperador.

Pertenecía al Papa.

Y hoy, estaba ocupado.

Paso…, paso…

Pasos pesados resonaron cuando el Emperador Francis entró.

Su capa imperial, negra y carmesí intenso, se arrastraba tras él como un estandarte de guerra.

No hizo una reverencia.

Pero se detuvo exactamente a siete pasos del altar.

El hombre sentado en el trono vestía sencillas túnicas blancas sin adornos excesivos, solo una única llave dorada alrededor de su cuello, que descansaba sobre su corazón.

Su rostro estaba cubierto por un velo de seda.

Y, sin embargo…, su presencia era sofocante.

El Papa de la Iglesia Santa.

El Pontífice Regulus IX.

Aquel de quien se susurraba que era el hombre más cercano a los Celestiales.

El que bendecía a los héroes y quemaba a los herejes sin una pizca de culpa.

Y también aquel que podía ser considerado su igual.

El Papa levantó una mano, con desgana, como si apartara una mota de polvo.

—Se ve pálido, Su Majestad —dijo, con una voz que no era ni joven ni vieja—.

¿Se están volviendo más frías las noches en el palacio?

El labio de Francis se crispó ligeramente.

—No ha venido hasta aquí para hablar del tiempo, ¿verdad, Su Santidad?

Ante las palabras del Emperador, el Papa se levantó lentamente.

Y aunque su cuerpo parecía frágil bajo las túnicas, la sala se tensó.

Se giró lentamente, de cara al enorme mural de vidrieras que representaba la Guerra Celestial: la caída de los demonios y el ascenso de los reyes.

—Las estrellas han hablado —susurró Régulo.

Francis no respondió.

Así que el Papa continuó.

—En el crepúsculo de la Tercera Era, cuando la luna sangre y el sol llore, un hijo del linaje maldito despertará.

Ni bestia ni hombre, ni santo ni demonio.

Con sangre no escrita en el destino, y un corazón devorado por dos hambres: Poder y Libertad.

Caminará por donde lo divino no puede pisar.

Romperá donde ninguna espada debería cortar.

Vivirá donde ninguna alma puede permanecer.

Su ojo izquierdo verá más allá de la muerte.

El derecho llorará con hielo.

Y en sus manos…

Una espada robada de las estrellas.

Régulo miró lentamente a Francis.

—No se arrodillará.

Ni ante ti.

Ni ante mí.

Ni ante el cielo.

La mandíbula de Francis se tensó.

—…

¿Y qué nombre lleva ese hereje?

—preguntó con frialdad.

La voz del Papa se redujo a un susurro.

—…

Luntheris.

El nombre pareció ondular por la sala como un seísmo invisible.

Francis parpadeó.

Una vez.

Luego entornó los ojos.

—Ese nombre no existe en ninguno de los archivos de la nación.

Régulo rio por lo bajo, bajo el velo.

—Porque no es un nombre.

Es un título.

Dado a aquel que nunca debió nacer.

Su mano se alzó lentamente.

Y por primera vez…

Francis sintió frío.

No por el aire.

Sino por algo más antiguo.

Más grande.

Como si un ojo en el cielo se hubiera vuelto, observando este momento.

—Lleva muchas máscaras —dijo Régulo.

—Pero bajo todas ellas, una verdad permanece.

Acabará con la era de los dioses.

Borrará reinos.

Romperá el mundo para construir uno nuevo.

…

Y en ese nuevo mundo, no habrá Emperador.

Ni Papa.

Solo el hielo del invierno.

La mano de Francis se movió hacia la empuñadura de su espada.

Pero no la desenvainó.

—…

¿Y si este «Luntheris» se interpone en nuestro camino?

—preguntó.

El Papa sonrió.

No con calidez.

No con amabilidad.

Sonrió como un lobo que ve a un cordero malherido.

—Entonces yo mismo ungiré las llamas.

El Emperador permaneció inmóvil al oírle.

Una mano en la empuñadura de su mandoble, la otra apretada a la espalda.

Régulo volvió a levantar la mano.

—La profecía de Luntheris no es una mera escritura, no puedes tomarla a la ligera —aconsejó el Papa.

Francis dio un lento paso adelante.

—¿Y qué querría la Iglesia Santa que yo hiciera?

El Papa giró la cabeza lentamente, y la llave dorada que le colgaba del cuello latió con debilidad.

—Se equivoca, Su Majestad —dijo, casi con dulzura.

—No le pedimos su permiso.

Entonces levantó de nuevo la mano, y la llave dorada flotó hacia arriba, brillando como un segundo sol.

En ese momento, docenas de clérigos vestidos con túnicas negras salieron de detrás de las columnas.

Silenciosos.

Enmascarados.

Cada uno de ellos irradiaba un poder que retorcía el aire a su alrededor.

Cardenales de la Inquisición.

Agentes del Alto Sínodo.

Ejecutores de la Corrección Divina.

Uno a uno, se arrodillaron tras el Papa, con las cabezas inclinadas en solemne reverencia.

Régulo continuó:
—Luntheris debe ser encontrado.

Antes de que el mes se desangre.

Antes de que domine la hoja que mata dioses.

Antes de que el último sello se resquebraje.

Si no puede ser salvado…, debe ser quebrado.

Su alma debe ser destrozada.

Su nombre, borrado.

Y su cuerpo ofrecido como sacrificio a la Luz de Pira.

Francis entornó los ojos.

—…

Estás declarando una Caza Santa.

Régulo no dijo nada.

No tenía por qué.

El aire respondió por él.

¡CHASQUIDO!

Un relámpago surcó las ventanas, aunque no había tormenta afuera.

El Palacio Imperial pareció gemir bajo el peso de la profecía.

Francis finalmente se dio la vuelta.

—Si el chico de verdad lleva el nombre de Luntheris…

—masculló—, entonces puede que tu Inquisición no sea suficiente.

El velo del Papa se agitó por un momento.

Entonces, suavemente, como la lluvia golpeando un cristal, respondió.

—Por eso vamos a enviar a alguien más.

Francis se volvió, frunciendo el ceño.

Régulo bajó la mano.

—Vamos a enviar a la Santa de las Cenizas.

Las llamas de los candelabros parpadearon de repente tan pronto como el Papa pronunció esas palabras.

Y entonces…

Hubo un silencio absoluto.

Un silencio más profundo que la muerte.

Incluso el Emperador, un soberano de corazón de hierro, se detuvo un momento.

—…

¿La despertarías?

La voz de Régulo se volvió más fría, y una sonrisa cruel se instaló en sus labios.

—Nunca estuvo dormida.

Los ojos de Francis se oscurecieron.

No habló durante unos instantes.

Y antes de que pudiera hacerlo, el Papa intervino.

—También recibí otra profecía…

relacionada con el Reino Demoníaco.

Los ojos de Francis se entornaron al mirar a Régulo.

—Los Demonios.

Ellos, que esperan en las sombras.

Ellos, que susurran en sueños.

Su Lord renacerá en un mar de llamas.

Un niño que desecharon regresará con una hoja que recuerda.

No para gobernar.

No para liderar.

Sino para acabar con ellos.

Pues los demonios no pueden sobrevivir en un mundo sin odio.

…

Y ella se lo llevará todo.

Cayó el silencio.

Las velas parpadearon, aunque no se agitaba el viento.

El Papa finalmente bajó los brazos.

—…

Tenemos que encontrarla —masculló Francis, pero por desgracia, el Papa no pareció estar de acuerdo con sus palabras.

Su capucha se movió ligeramente mientras una voz más fría emergía.

—Se necesita un sacrificio.

El Emperador comprendió de inmediato sus palabras y frunció ligeramente el ceño, pensando en qué podría ofrecerse como sacrificio.

Pero entonces, sonrió profundamente.

—La academia más débil…

la Academia Silverleaf.

Su sonrisa no pudo evitar hacerse más profunda.

Algo profundo y horrible.

—Háganla pedazos.

Ante las palabras del Emperador, el Papa igualó su sonrisa, sonriendo ampliamente.

—Entonces, que así sea.

La Academia Silverleaf será ofrecida.

Lo dijeron al unísono, como sacerdotes en un funeral.

—Por el bien mayor.

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