El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 138

138: Capítulo 138 – El Combate Caótico 138: Capítulo 138 – El Combate Caótico “””
Luca arrancó su sable antes de que el cuerpo hubiera tocado el suelo, girando bruscamente cuando otra sombra se abalanzó sobre él desde la izquierda —un destello de dientes, un grito que no era humano, una lanza oxidada apuntando a sus costillas.

Entró dentro del arco, estrelló su codo contra la mandíbula de la cosa, sintió el cartílago romperse bajo el golpe, clavó un sable bajo su brazo antes de que pudiera desplomarse.

Extraer la hoja era más difícil ahora —pegajosa, resistente—, pero no había tiempo para notarlo.

Alguien chocó contra él por detrás, no un enemigo, uno de los suyos, con el rostro manchado de suciedad y sangre, gritando algo que no podía oír por encima del estruendo.

El hombre desapareció un segundo después, tragado por la masa de cuerpos, su grito desvaneciéndose en la multitud.

El aire se estremeció con la voz de Rolph en algún lugar adelante, una orden cortante atravesando la tormenta —luego el sonido de metal contra metal, rápido, implacable.

Luca alcanzó a ver: Rolph girando, los sables cruzándose en una lluvia de chispas, su cabello dorado agitándose como si el campo de batalla se doblegara ante él.

Entonces un muro de cultistas surgió entre ellos, borrándolo de su vista.

Luca se movía sin pensar —agacharse, cortar, girar, embestir— con los brazos ardiendo, sus pulmones luchando por aire que sabía a humo y hierro.

El suelo bajo él era una pesadilla resbaladiza, botas deslizándose sobre barro removido y cuerpos.

Cada paso era una lucha en sí misma.

Un cuerno resonó en algún lugar a la derecha, profundo y desagradable.

El sonido parecía atraer a los cultistas en esa dirección, su formación retorciéndose como algo vivo.

Alguien agarró el hombro de Luca —demasiado fuerte para ser un camarada.

Giró y se encontró mirando unos ojos bordeados de rojo, los labios del hombre retraídos revelando dientes afilados.

Un cuchillo se alzó, quedó atrapado en la curva del sable de Luca, y estaban tan cerca que podía sentir el aliento del hombre —caliente, fétido, extraño.

Luca lanzó su frente hacia adelante, sintió el crujido del hueso, liberó su sable y abrió al hombre desde el hombro hasta la cadera en un solo movimiento desgarrador.

El mundo se estrechó hasta convertirse en un túnel.

Ya no había cielo, ni líneas ni bandos —solo una masa de cuerpos en movimiento, armas destellando, gritos más animales que humanos.

Un jinete de caballería pasó tronando, casi derribándolo, un rocío de sangre pintando el flanco del caballo.

El jinete se desvaneció en la bruma como un fantasma.

Algo silbó junto a su oreja, lo suficientemente cerca para quemar.

Se giró y se encontró demasiado tarde —una maza se estrelló contra su costado, el dolor agudo y cegador, sacándole el aire.

Trastabilló, los sables bajando, el suelo ondulando bajo él.

Un cultista levantó la maza nuevamente —y antes de que Luca pudiera moverse, una flecha brotó de la garganta del hombre, sus ojos abriéndose de par en par antes de desplomarse a los pies de Luca.

El respiro duró medio latido.

Luego la multitud volvió, más fuerte esta vez, y fue arrastrado por la marea.

Su pulso martilleaba en su cráneo ahora, más rápido que el choque de acero, sincronizándose con el caos hasta que no había diferencia entre los golpes en su pecho y el ritmo de la batalla.

No había final.

Solo el siguiente enemigo.

La siguiente respiración.

El siguiente corte.

Acero.

Respiración.

Sangre.

Paso—tajo—giro.

Una lanza embiste.

Parar.

Patada.

Sable en el vientre.

Rociada caliente en su mejilla.

Algo agarra su brazo —se libera— no puede ver de quién era la mano.

Gritos delante, detrás, dentro de su cabeza.

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El suelo está resbaladizo —se desliza, se recupera, casi pierde su arma.

Otro cuerpo choca contra él.

Lo empuja hacia adelante.

No hay tiempo para pensar.

Una espada silba cerca.

Agacharse.

Levantarse.

Cortar las piernas por debajo del hombre.

No mirar cómo cae.

La voz de Rolph, a lo lejos —gritando órdenes—, tragada por el rugido.

Luca empuja hacia allí.

Algo golpea sus costillas.

No puede respirar.

Una hoja destella —demasiado cerca—, desvía, apenas.

Contraatacar.

Falla.

Contraatacar de nuevo —encuentra carne.

Está en medio de la multitud ahora.

No hay izquierda.

No hay derecha.

Solo adelante.

Los rostros se difuminan.

Una máscara de sangre y ceniza.

Una boca abierta, dientes ennegrecidos.

Un aullido —no humano.

Flechas silban sobre su cabeza.

Una atraviesa el ojo de un hombre junto a él —cae sin hacer ruido.

El brazo de Luca duele.

El pecho arde.

Latidos en su garganta.

En su cráneo.

En todas partes.

Paso.

Golpe.

Respirar.

Matar.

Entonces
Un sonido como si el mundo se desgarrara.

Un rugido —profundo, erróneo, estremecedor.

La multitud vacila.

Las cabezas se vuelven hacia el cielo.

Luca miró hacia arriba.

A través de la bruma —una forma cae de las nubes.

Alas.

Retorcidas.

Cuernos como lanzas.

El General Demonio.

El momento se alarga, un aliento contenido por cada alma en el campo —luego se hace añicos cuando la criatura se estrella contra la tierra, el suelo rompiéndose bajo su peso.

Y la matanza comienza de nuevo.

Luca ya no sabía cuántos había matado, ni cuántos de sus camaradas habían caído.

Su cuerpo estaba empapado de pies a cabeza en sangre, parte suya, la mayoría de aquellos a quienes había abatido.

El cálido olor metálico se aferraba a su piel y cabello, infiltrándose en cada respiración.

Cada movimiento se sentía más pesado, pero sus brazos no se detenían.

El campo de batalla se había transformado en una pesadilla viviente.

Los gritos resonaban por las ruinas, mezclándose con el estrépito del acero y los rugidos guturales de los cultistas del diablo.

«Así que esto es la guerra…», pensó sombríamente.

«Cuando el Emperador Demonio sigue vivo, así es como se convierte el mundo.

Fui un tonto al pensar que, como en el juego, matarlo sería el final.

En el juego, las guerras eran eventos escenificados—mata suficientes enemigos, limpia el mapa, sigue adelante.

Pero aquí…

no hay mapa, no hay botón de reinicio, solo matanza sin fin».

Cortó a un cultista, se agachó bajo el golpe de un martillo y rodó lejos de un segundo atacante.

Las líneas humanas estaban siendo empujadas hacia atrás, la formación antes sólida descomponiéndose en bolsillos de escaramuzas desesperadas.

A su alrededor, el suelo estaba sembrado de cuerpos—humanos y cultistas por igual—algunos mutilados más allá del reconocimiento.

Miembros cercenados yacían esparcidos, y la sangre fluía tan libremente que se acumulaba y corría por la tierra agrietada como ríos.

El aire estaba impregnado con el hedor de madera quemada y carne carbonizada de los puestos avanzados ardiendo detrás de ellos.

Un cultista cargó contra él, los músculos hinchados con la fuerza de la Saturación Meridiana.

Otro lo seguía de cerca, su aura vibrando con la energía más potente de la Compresión del Núcleo.

Los enemigos más fuertes—aquellos cuyo poder doblaba el aire a su alrededor—estaban siendo enfrentados por el jefe de caballería y otros combatientes de élite.

Estos dos eran suyos.

Luca respiró profundamente y dejó fluir su habilidad.

El mundo se ralentizó—no congelado, pero lo suficientemente amortiguado para leer cada contracción muscular y cambio de peso.

Avanzó entre sus golpes escalonados, cortando bajo a través de la rodilla del primer cultista, sintiendo el tendón romperse bajo su hoja.

Girando bruscamente, clavó su sable en el abdomen del segundo y lo retorció antes de sacarlo.

En el instante en que su concentración disminuyó, la velocidad del mundo regresó, y sus gritos agónicos llenaron sus oídos.

Más cultistas surgieron hacia él sin pausa.

Los enfrentó directamente, agachándose bajo una hoja que pasó tan cerca que cortó mechones de su cabello.

Sus movimientos eran fluidos, cada golpe limpio, eficiente y sin vacilación.

No hay tiempo para contar.

No hay espacio para dudar.

Solo la siguiente hoja, el siguiente enemigo, la siguiente respiración.

A su alrededor, el caos nunca cesaba.

La caballería estaba enfrascada en un combate brutal, pero el número de enemigos parecía interminable.

Luca seguía moviéndose, sus sables destellando, sus botas salpicando a través del barro empapado de sangre como si estuviera abriendo un camino a través de un mar que solo se volvía más profundo con cada paso.

A través de la bruma de acero chocando y gritos de agonía, la mirada de Luca se dirigió hacia el jefe de caballería.

El hombre mantenía su posición contra dos cultistas de expansión espacial, su alabarda trazando amplios arcos que los mantenía a raya.

Pero desde las sombras, un tercer cultista se abalanzó—la hoja destellando, apuntando al hueco en su armadura.

El corazón de Luca dio un vuelco.

El golpe acertó.

El cuerpo del jefe de caballería se sacudió, sus ojos abriéndose con incredulidad antes de que sus rodillas cedieran.

Cayó a la tierra empapada de sangre con un golpe hueco, la vida ya abandonándolo.

—¡NOOOO!

—La voz de Luca se desgarró de su garganta, cruda de rabia.

A su alrededor, los soldados humanos caían más rápido.

Ya eran menos en número, pero ahora el desequilibrio se estaba convirtiendo en una masacre.

El enemigo presionaba con más fuerza, sus sonrisas retorcidas brillando en la luz tenue mientras empujaban la línea hacia el campamento.

Entonces, sobre el caos, un grito atravesó el aire.

—¡Esos bastardos han entrado al campamento!

¡Los bastardos demonios han entrado al campamento!

La respiración de Luca se contuvo en su pecho.

«No…

su majestad…

y mi hija…»
Su visión se estrechó, y la batalla frente a él se convirtió en nada más que un obstáculo entre él y el campamento.

La rabia y el miedo se fusionaron en una única fuerza ardiente en su pecho mientras avanzaba.

Abatió a un cultista que se interpuso en su camino, su hoja deslizándose por la garganta del hombre.

Otro se abalanzó desde la izquierda—Luca se hizo a un lado y clavó un sable en sus costillas, arrancándolo mientras seguía corriendo.

Sus piernas se movían por instinto, cada músculo tensándose, cada golpe impulsado por la desesperada necesidad de llegar a ellas antes de que fuera demasiado tarde.

El campo de batalla se difuminó a su alrededor—rostros, gritos, acero y sangre mezclándose en una mancha caótica—mientras abría un camino a través de cualquier cosa que se atreviera a interponerse.

Lo único que importaba era el campamento, y las dos almas que esperaban allí.

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