El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 255

Capítulo 255: Capítulo 255 – ¡¡A veces se necesita a alguien más allá del destino para salvarlo!!

El campo de batalla ardía rojo bajo la luna fracturada.

Los sables gemelos de Luca cortaban a través del caos como estelas de luz, sus bordes cantando con maná mientras desgarraban a un cultista tras otro. Cada movimiento era instintivo —agacharse, parar, cortar, girar— el ritmo de la muerte resonando en cada respiración que tomaba.

A su alrededor, los gritos de los elfos se mezclaban con la risa gutural de los cultistas. El aire estaba cargado de sangre y ceniza, cada ráfaga de viento portando el olor a humo y descomposición. Las botas de Luca resbalaron por el suelo chamuscado mientras derribaba a otro enemigo que se abalanzaba sobre un elfo herido, arrastrando al superviviente hacia atrás antes de lanzarse hacia adelante nuevamente.

—¡Retrocede! —ladró, desviando una hoja teñida de carmesí antes de contraatacar con un tajo que hizo volar chispas.

Podía sentirlo —la debilidad en la defensa de los elfos. Sus movimientos lentos, su flujo de maná inestable. «Algo está mal… ¿por qué se están debilitando tan rápido?»

Una lanza de maná corrompido pasó junto a él, rozándole el brazo. Siseó, girando, y cortó al cultista que la había lanzado. Su corazón latía con fuerza —no por agotamiento, sino por el temor inquietante de que algo más profundo estaba en juego.

Y entonces

—¡LUCAAAAAAAAAA!

La voz cortó el caos como una hoja atravesando el silencio.

Se congeló a medio golpe, con los ojos fijos hacia la fuente. La voz de Elowen —desesperada, temblorosa, resonando sobre el campo de batalla.

«¿Superior Elowen?»

Se volvió justo a tiempo para verla —arrodillada junto a la Reina Elfa caída en medio del caos, su aura verde parpadeando débilmente. Su pulso se aceleró. La Reina—maldita sea.

Sin pensarlo más, Luca se lanzó hacia adelante, su cuerpo desdibujándose entre el humo y el fuego. Sus sables gemelos abrieron un camino, dejando estelas de maná plateado en el aire.

—¡Apártense! —gritó, empujando a un cultista con el hombro antes de echar a correr hacia la posición de la Reina.

«Si la Reina Elfa cae ahora… la moral de los elfos se desmoronará. Tiene que levantarse para luchar, de lo contrario… Todo el bosque podría caer en minutos».

Apartó ese pensamiento. No. Todavía no.

Deslizándose de rodillas junto a Elowen, los sables de Luca se clavaron en el suelo a su lado.

—¡¿Qué pasó?! —exigió, su tono agudo pero no cruel.

Elowen levantó la mirada, su rostro manchado de sangre y lágrimas.

—Es el Árbol Madre —jadeó, con voz temblorosa—. Algo lo está corrompiendo desde dentro. El poder de los elfos—nuestro maná—está desvaneciéndose por eso.

—¿El Árbol Madre? —repitió Luca, frunciendo el ceño—. ¿Estás diciendo que… es la fuente?

Elowen asintió frenéticamente.

—Sí. La Reina cree que si no lo detenemos ahora, todos morirán. El bosque, los elfos, todo…

La mandíbula de Luca se tensó mientras miraba a ambas.

—Entonces deberías ir tú —dijo rápidamente—. Eres la elfa Alta, ¿verdad? El Árbol Madre es tu conexión, no la mía.

Los ojos de Elowen se ensancharon, luego se suavizaron con una silenciosa resolución.

—No puedo. Debo quedarme y curar a Su Majestad. Si ella muere, los corazones de nuestro pueblo se romperán.

Luca dudó, el caos del campo de batalla rugiendo en sus oídos. Miró hacia la Reina — su respiración superficial, sus ojos dorados apenas abiertos, pero aún brillando con antigua sabiduría. Ella encontró su mirada, y aun en su fragilidad, su voz transmitía autoridad.

—Ve —dijo la Reina Elfa, sus palabras tensas pero firmes—. El bosque te reconoce, forastero. El Árbol Madre te permitió entrar una vez… lo hará de nuevo.

La expresión de Luca se endureció.

—¿Por qué yo?

—Porque —dijo ella con una leve sonrisa—, a veces se necesita a alguien más allá del bosque para salvarlo.

Durante un latido, Luca no respondió. Su mirada se desvió por el campo de batalla en llamas — elfos caídos, flechas destrozadas, las incesantes oleadas de cultistas que seguían avanzando.

Luego, con una fuerte exhalación, se puso de pie. La luz de la luna brilló contra la sangre en sus sables mientras miraba hacia adelante, el reflejo de las llamas bailando en sus ojos.

—Bien —murmuró—. Iré. Asegúrense de estar vivas cuando regrese.

Sin otra palabra, se dio la vuelta y corrió hacia lo profundo del bosque — hacia el corazón del Árbol Madre.

Detrás de él, las manos temblorosas de Elowen presionaron con más fuerza sobre el pecho de la Reina, mientras seguían cayendo lágrimas. Levantó la mirada lo suficiente para ver su silueta desvaneciéndose en el humo.

La Reina Elfa exhaló débilmente, su mirada sin apartarse de la dirección en que él se fue.

—Esperemos —susurró—, que nuestra apuesta dé resultado.

Los puños de Elowen se cerraron contra la tierra empapada de sangre, su voz apenas por encima de un susurro — temblando con fe y miedo a la vez.

—Tiene que ser así… de lo contrario…

Las llamas crepitaban a su alrededor.

Y en lo profundo del bosque — el pulso débil y moribundo del Árbol Madre llamaba.

Luca se convirtió en una hoja en la oscuridad.

Corrió como una tormenta atravesando las filas de los cultistas—dos arcos de sable tallando lunas plateadas en la noche. Cada paso era violencia practicada: deslizar, pivotar, responder, avanzar. Se movía entre árboles y raíces humeantes con la precisión de un bailarín, sables destellando en contrapunto. Los cultistas venían hacia él en oleadas—salvajes, gritando, rostros enmascarados con fervor—solo para encontrarse con un acero frío y eficiente. Miembros se doblaban, posturas colapsaban, y el aire se llenaba con el canto metálico de hojas chocando y el golpe sordo de hombres cayendo a tierra.

No se detenía a observar. Golpeaba para crear caminos: un limpio barrido descendente para dividir un escudo cargando, un corte corto y brutal para cercenar una muñeca que habría empuñado una daga, un desgarro de revés que envió a un atacante precipitándose sobre la ceniza. Atrapó la lanza de un cultista con la parte plana de su sable, giró, y envió al hombre dando vueltas hacia una raíz en ruinas. Se agachó bajo un golpe salvaje, rodó a través de la niebla, y saltó para rematar al atacante antes de que pudiera recuperarse.

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Todo se redujo a impulso y necesidad. La cacofonía del campo de batalla se difuminó en un solo latido—el latido de su corazón, el latido de sus hojas. Cada movimiento abría el siguiente. Cada parada daba origen a otro ángulo. Sentía el ritmo del bosque mismo, el pulso viviente de savia y raíz y los estertores moribundos de madera envenenada, y lo igualaba con filo y voluntad.

Más arriba en la cresta—sobre el claro cicatrizado donde la luz del Árbol del Mundo se atenuaba—una figura observaba.

El líder se erguía con la arrogancia casual de alguien que cree que ya ha ganado. Tatuajes grises serpenteaban por su rostro como venas; su sonrisa era algo lento, labios separándose mientras la ceniza flotaba en el aire. Detrás de él, la marea cultista se extendía, un río negro viviente tragándose la luz. Dejó que la destrucción se desplegara ante él con la facilidad de un espectador, saboreando el caos como algo delicioso.

—Mire, líder —siseó un cultista a su lado, señalando hacia el camino. Su voz temblaba con una codiciosa alegría—. Esa hormiga está abriéndose paso directo hacia el Árbol del Mundo. ¿Deberíamos detenerlo?

Los ojos del líder no se movieron. Observó a Luca avanzar, contemplando cada pequeña erupción de violencia con el aburrido entretenimiento de alguien que contempla lo inevitable. Se lamió los labios lentamente, saboreando los gritos distantes.

—Déjalo —dijo finalmente, con voz baja y seca—. No puede hacer nada solo. No puede romper lo que ya hemos devorado. —Sus palabras no eran una amenaza; eran una certeza—. Al final también acabará en nuestras manos al igual que esas estúpidas perras.

Una onda de risa cruel recorrió los hombros del líder. El cultista que había señalado juntó sus palmas, con un sonido alto y maníaco, y añadió en una cadencia cantarina:

—Jeje, esas tontas perras confiaron en nosotros. Y ahora, son nuestras para jugar. ¡Jiejiejeie, juguetes y premios!

A su alrededor, la bandada cultista respondió en un coro creciente y desgarrado que sabía a triunfo y locura. Su risa se entretejió en la noche como una marea oscura, un acompañamiento impío al avance solitario de Luca.

Pero Luca no escuchaba sus burlas. Solo oía la respiración en sus pulmones y el susurro del acero cortando el aire. Con cada paso acortaba la distancia entre él y el corazón del bosque. A su alrededor caían cultistas; detrás de él, la línea de elfos aún se tambaleaba, aún sangraba, pero seguía aferrada a la existencia. El camino por delante se estrechaba, un embudo de tierra chamuscada y ramas bajas. Más allá, donde los árboles se inclinaban hacia adentro como una gran catedral, el Árbol Madre esperaba—herido, pulsando débilmente, y en el centro de todo, la respuesta a si el bosque viviría.

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Apretó su agarre, los sables zumbando en sus manos. La voz del líder rezumaba confianza desde la cresta, pero las pantorrillas de Luca ardían y su respiración era limpia y fuerte. El mundo se redujo al siguiente golpe, al siguiente paso, al siguiente enemigo entre él y el Árbol.

El caos del bosque se atenuaba cuanto más profundo corría Luca, reemplazado por una extraña y sobrecogedora quietud —como si el aire mismo contuviera la respiración en reverencia. El suelo bajo sus botas pasó de tierra chamuscada a raíces brillantes que pulsaban débilmente con luz verde plateada. Y entonces —lo vio.

El Árbol del Mundo.

Incluso en medio de la ruina, permanecía eterno.

Su colosal tronco se elevaba hacia los cielos como un pilar divino, corteza de plata y jade entretejidos en venas vivientes de luz. Sus ramas se extendían hacia afuera, infinitas, como los brazos de una diosa abrazando el mundo. Las hojas brillaban con su propia luminiscencia interior, cayendo suavemente como fragmentos de estrellas. Alrededor de sus raíces, el maná fluía en corrientes visibles a simple vista —ríos de vida que aún brillaban a pesar de la mancha en el aire.

Era hermoso. Divino. Intocable.

Y sin embargo… algo andaba mal.

Luca se detuvo, sus sables goteando sangre mientras su mirada se elevaba hacia el colosal ser de luz y vida. —¿Cómo… está corrompido? —murmuró, entrecerrando los ojos—. Algo tan puro ni siquiera debería ser capaz de… —Se detuvo a media frase cuando un leve temblor recorrió el suelo, y el brillo de las raíces parpadeó —solo un poco, pero lo suficiente para que lo sintiera.

Exhaló bruscamente, murmurando entre dientes:

—Mierda santa…

Porque ahora lo veía.

Rodeando la base del tronco sagrado, docenas, no, cientos de figuras encapuchadas formaban un círculo, sus capas más negras que las sombras, sus rostros ocultos tras máscaras retorcidas de hueso y hierro. Cantaban al unísono guturalmente, cada sílaba como un cuchillo de sonido desgarrando la noche. Sus voces subían y bajaban en un pulso rítmico y enloquecido, resonando con el latido desvaneciéndose del árbol.

Símbolos, deformados y pulsantes, estaban grabados en el suelo alrededor de ellos, dibujados con sangre y ceniza. Cada círculo conectado al siguiente, capa sobre capa como los anillos de un ritual infernal, todos alimentando el corazón del Árbol mismo. Desde arriba, habría parecido una espiral de locura, cerrándose sobre lo divino.

Luca sintió la presión, una ola sofocante y opresiva de maná corrompido que arañaba su piel. Sus instintos gritaban peligro, su alma misma retrocediendo ante la blasfemia que tenía delante.

Pero allí, en las raíces del Árbol, algo más llamó su atención.

Un pequeño grupo de elfos se interponía entre los cultistas y el tronco sagrado. Pero a diferencia de los elfos de piel clara que había visto antes, estos tenían piel oscura como la medianoche y cabello de un gris plateado apagado que brillaba tenuemente bajo la luz de la luna. Su armadura estaba agrietada, sus hojas desafiladas, sus cuerpos manchados de sangre, pero sus ojos aún ardían con desafío.

Elfos oscuros.

Estaban golpeados, temblando, claramente exhaustos, pero ninguno retrocedía. Sus armas, aunque pesadas por la fatiga, seguían en alto.

Los cultistas silbaban y se burlaban, rodeándolos como depredadores, pero los elfos oscuros mantenían su posición, protegiendo el Árbol incluso mientras su luz se atenuaba.

Y entonces la mirada de Luca se detuvo.

En el centro de los defensores, cerca de la gran raíz que se curvaba hacia arriba como una cuna de madera divina, una sola figura se arrodillaba. Su cabello brillaba más que la luz de la luna, cayendo como plata líquida por su espalda. El tenue resplandor del Árbol iluminaba su forma, revelando una delicada armadura destrozada en algunos lugares, un hilo de sangre en su labio, y su mano reposando sobre la corteza brillante, como si intentara calmar el dolor del gran ser.

Luca contuvo la respiración.

Sus ojos se ensancharon.

—¿Es… es ella? —preguntó.

Por un breve momento, el tiempo mismo pareció detenerse, las llamas, los cánticos, el viento, todo silenciado bajo el peso del reconocimiento.

La luna colgaba arriba, su fría luz reflejándose en su cabello plateado.

Y Luca permaneció inmóvil, mirando hacia la figura que menos esperaba ver aquí: la elfa oscura de antes.

¿Qué diablos había pasado aquí?

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