El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 256

Capítulo 256: Capítulo 256 – Los Hijos Abandonados del Árbol del Mundo (1)

[Hace algún tiempo, POV de la Princesa Sylthara]

El sol moribundo bañaba el bosque en tonos dorados y ámbar. Rayos de luz atravesaban el antiguo dosel, dispersándose entre hojas que brillaban como fragmentos de cristal esmeralda. Cada paso crujía suavemente contra las raíces y el musgo bajo sus botas, con un ritmo constante, solemne, ininterrumpido.

A la cabeza de la formación caminaba la Princesa Sylthara de los elfos oscuros, su cabello plateado fluyendo tras ella como luz de luna líquida. El tenue resplandor de su armadura captaba la luz menguante, cada runa grabada pulsaba con maná contenido. Detrás de ella marchaba su séquito — guerreros orgullosos y silenciosos vestidos con plata a juego, sus rostros calmados pero sus ojos agudos, portando la furia silenciosa de un pueblo largamente negado.

Se movían como uno solo a través del bosque crepuscular — una marea de sombras bajo la luz decreciente.

Desde su lado, una voz anciana habló, áspera pero reverente.

—Princesa Sylthara —comenzó la anciana elfa oscura, su tono cargado de vacilación—, ¿está segura… de lo que estamos haciendo?

Sylthara no la miró. Sus ojos estaban fijos al frente, en el sendero que serpenteaba hacia el bosque más profundo — hacia el lugar que una vez les fue negado. El aire aquí era familiar pero extraño, el maná rico pero teñido de memoria.

Cuando finalmente habló, su voz era serena — demasiado serena, como la quietud antes de una tormenta.

—No somos más que los salvadores de este bosque.

Sus palabras quedaron suspendidas en el aire como acero frío.

—Esos elfos de luz —continuó, su tono afilándose—, piensan que el mundo es todo pureza y oración. Viven ciegos bajo su buena luz, pensando que todo es tan hermoso como ellos creen que es. —Dejó escapar una risa baja y amarga—. Necios. Nunca han enfrentado la verdadera oscuridad que se arrastra bajo estas raíces.

La anciana permaneció callada, sus manos desgastadas apretando su bastón mientras ella continuaba.

—Y qué hicieron —dijo, con ojos centelleantes—, cuando cargamos con esa oscuridad para que ellos no tuvieran que hacerlo? Nos desterraron. Nos despojaron de nuestros nombres, nuestras canciones, nuestro lugar bajo el Árbol Madre. Nos sellaron en las sombras exteriores, nos borraron de su historia —como si nuestra sangre fuera una mancha que lavar.

Su voz se quebró, apenas perceptiblemente. Las manos de Sylthara, enfundadas en guanteletes plateados, se apretaron hasta que el metal crujió.

—Incluso el Árbol Madre nos abandonó —susurró, y por un fugaz latido, el dolor se filtró a través de su fría compostura—. Oramos. Esperamos. Custodiamos sus fronteras en silencio —incluso cuando ella apartó su mirada. Soportamos la oscuridad por su bien.

Entonces su tono se endureció de nuevo.

—¿Y qué hicieron con mi madre cuando les suplicó ayuda?

Su respiración tembló. Su madre —la difunta Reina de los elfos oscuros— se había arrodillado ante los emisarios de luz, tragándose su orgullo, con su esperanza desvaneciéndose. Y a cambio, los elfos de luz le dieron la espalda, sellando la grieta y dejándola morir en el exilio.

Sylthara dejó de caminar. El aire del bosque pareció aquietarse a su alrededor. La luz captó sus ojos —dos lagunas de plata y pena.

—Así que sí —dijo, con voz baja pero ardiente—, lo que estamos haciendo ahora es correcto. No somos traidores. Estamos recuperando lo que nos fue robado. Estamos reclamando lo que nos pertenece por derecho.

Sus soldados detrás de ella bajaron la mirada en silencioso acuerdo, el peso de su convicción encendiendo algo profundo en sus pechos. El bosque susurró —como si escuchara.

Pero la anciana no compartía su fervor. Exhaló suavemente, un sonido como hojas rozando contra piedra antigua.

—…Pero, Princesa —dijo lentamente—, ¿realmente confía en ellos? Los que se llaman a sí mismos nuestros aliados, esos cultistas que susurran al abismo?

Sylthara se detuvo a medio paso.

Por un largo momento, solo el murmullo del bosque llenó el silencio: los débiles gritos de las cigarras, el suspiro del viento entre las raíces. El crepúsculo se profundizó, y la plata de su armadura se atenuó a gris.

Su expresión, invisible para los demás, vaciló —duda, fugaz pero real. Aún podía escuchar la voz del líder del culto en su mente, suave como aceite, prometiendo restauración, venganza y salvación. Prometiendo hacer que el Árbol Madre los reconociera de nuevo.

Sus dedos se crisparon cerca de la empuñadura de su espada. Luego se enderezó, su rostro volviendo a su fría compostura.

—Ellos comprenden la oscuridad —dijo suavemente—. Conocen lo que la luz se niega a enfrentar. Si este bosque debe sangrar para que regrese el equilibrio, que así sea. Mancharé mis manos para que otros puedan algún día caminar libres. Y de todos modos nos han prometido que el Árbol Madre no será dañado ni los elfos de luz serán esclavizados y vendidos ni nada inapropiado les sucederá, irán directamente al Cielo… Y no es como si confiara completamente en ellos tampoco. ¡Por eso solo hemos permitido a dos de ellos en el bosque!

La anciana inclinó ligeramente su cabeza —en respeto o resignación, ni ella misma lo sabía.

Mientras reanudaban la marcha, el bosque se oscureció. Los últimos rayos de sol se desvanecieron, y el brillo plateado de su armadura se volvió fantasmal bajo la luna ascendente. Las sombras se profundizaron a su alrededor —pero también lo hizo su determinación.

En el borde del bosquecillo sagrado, el olor a ceniza comenzó a flotar en el viento.

Y por el más breve momento, mientras Sylthara miraba hacia el horizonte, creyó escucharlo —el pulso débil y moribundo del Árbol Madre, llamándola como un latido enterrado en la tierra.

Sus ojos se suavizaron, casi tiernos.

—Pronto —susurró bajo su aliento—. Volveremos a casa pronto… Madre.

El bosque quedó inmóvil cuando alcanzaron el corazón sagrado.

Ante ellos se alzaba el Árbol del Mundo —colosal, divino y herido. Su corteza plateada brillaba débilmente bajo el velo del crepúsculo, hilos de luz desvaneciente tejidos a través de sus raíces como venas de estrellas moribundas. Sin embargo, a pesar de su gloria, el bosquecillo estaba silencioso… demasiado silencioso.

El débil zumbido de maná que una vez resonó en cada hoja había desaparecido. Solo quedaba el susurro del viento, hueco e incierto.

La mirada aguda de Sylthara recorrió el claro.

Un puñado de centinelas elfos de luz se encontraba junto a las raíces —su armadura dorada opacada por el agotamiento, sus rostros pálidos por el maná sobreexplotado. Ni siquiera alcanzaron a tensar sus arcos antes de que los elfos oscuros se movieran.

Un susurro.

Un borrón de movimiento.

Y luego —silencio.

Ni un solo grito escapó. Los centinelas cayeron sin palabras, sus cuerpos bajados suavemente al suelo mientras las hojas brillaban brevemente en la tenue luz.

Los guerreros de Sylthara volvieron a la formación, sus movimientos precisos, casi reverentes. Nadie habló —ni siquiera el viento se atrevió a entrometerse en la quietud que siguió.

Sylthara dio un paso adelante, sus ojos fríos como la luz de la luna.

—¿Ven? —murmuró, con tono bajo y cortante—. El corazón más importante de este bosque… y apenas está vigilado.

Sus palabras quedaron suspendidas como escarcha en el aire.

Levantó su mano.

Dos sombras emergieron de la línea de árboles —los cultistas que había traído consigo, cubiertos con túnicas andrajosas más oscuras que la noche del bosque. Sus rostros estaban ocultos tras máscaras de hueso y carne cosida, y sus movimientos llevaban un ritmo nauseabundo, como serpientes deslizándose a través del silencio.

En el momento en que aparecieron, el aire pareció cuajarse.

—Estamos aquí —dijo Sylthara con firmeza, estrechando sus ojos plateados—. Hagan lo suyo. Comiencen el ritual de restauración.

El primer cultista soltó una risa estridente que raspó el aire.

—Jjiejiejiejiejeiee— Princesa, princesa… —canturreó, su voz goteando burla—. No confía lo suficiente en nosotros, ¿verdad? Si hubiéramos sido más… habría sido mucho más rápido… jiejeiejejejeje…

La expresión de Sylthara se endureció.

—Hmph. No es necesario. Solo hagan lo que he ordenado —sanen al Árbol Madre. Aunque tome toda la noche, háganlo correctamente.

El segundo cultista se crispó, su cabeza moviéndose en ángulos extraños como una muñeca rota.

—¿Pero no le hemos mostrado resultados ya? —siseó entre estallidos de risa—. El debilitamiento del Árbol del Mundo… se ha ralentizado, ¿no es así? De lo contrario…

Echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada —¡ijejiejiejiejiejiejie!

Un murmullo bajo de inquietud recorrió a los elfos oscuros. El ceño de Sylthara se frunció, la irritación destellando bajo su compostura.

—Basta —espetó, su voz cortando el aire como una hoja—. ¡Háganlo!

Ambos cultistas se congelaron —luego, en perfecta y burlona sincronía, hicieron una profunda reverencia.

—Bien, bien… jiejejejeje… prepararemos el ritual…

Se deslizaron hacia la base del Árbol, sus largos dedos arrastrándose por el suelo mientras comenzaban a inscribir símbolos —marcas carmesí brillantes que se grababan en la tierra como venas de fuego vivo.

Un círculo. Luego otro. Y otro más.

Cada runa pulsaba al ritmo del latido moribundo del Árbol.

Los elfos oscuros observaban en un silencio inquieto. Las marcas del ritual eran diferentes a cualquier cosa que hubieran visto —distorsionadas, pulsantes, demasiado… vivas.

Entonces, de repente, los cultistas se detuvieron.

Sylthara frunció el ceño. —¿Qué sucede? —exigió.

Durante un latido, no respondieron. Luego, uno de ellos giró ligeramente su máscara, con voz cantarina de falsa dulzura.

—Nada, nada… jiejeijeijeijeijj…

Antes de que nadie pudiera reaccionar

el otro cultista se abalanzó lateralmente, su mano con garras moviéndose más rápido que el pensamiento. Agarró a un joven elfo por la garganta, levantándolo sin esfuerzo del suelo.

—¿Qué—! —El elfo oscuro apenas pudo jadear antes de

CRACK.

El sonido resonó por el bosquecillo —el enfermizo chasquido de huesos, seguido por una rociada de sangre que pintaba el círculo ritual.

El rostro enmascarado del cultista se inclinó hacia la salpicadura carmesí, temblando de deleite.

—¡Jijiejiejiejeijei— mucho más pura de lo esperado!

Los elfos oscuros se congelaron horrorizados. Durante un latido, la incredulidad los mantuvo inmóviles —luego estalló la furia.

—¡TÚ!

Las hojas fueron desenvainadas, el maná ardió, las voces rugieron. Los elfos oscuros se abalanzaron como uno solo, la rabia y el dolor transformando sus hermosos rostros en máscaras de venganza.

Pero antes de que pudieran alcanzar a los cultistas

¡BOOOOOOOOOOOOOOOOOOMMMMMMMMMMM!

Una luz cegadora estalló desde el círculo ritual, tragándose el bosquecillo entero.

El suelo se partió. El aire gritó. El maná se alzó como un huracán, desgarrando raíces, tierra y alma por igual.

Sylthara apenas tuvo tiempo de levantar su brazo antes de que la onda expansiva los engullera a todos.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com