El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 257

Capítulo 257: Capítulo 257 – Los Hijos Abandonados del Árbol del Mundo (2)

El mundo tembló.

Una luz silenciosa estalló, luego…

¡BOOOOOOOMMMMMM!

La explosión atravesó el claro frente al Árbol del Mundo, devorando el aire mismo. La onda expansiva arrojó cuerpos como hojas en una tormenta, destrozando armaduras, huesos y el silencio que una vez había cubierto el bosque.

La visión de Sylthara se tornó blanca. Sus oídos zumbaban, el mundo se sentía distante y amortiguado.

Solo el instinto movía su cuerpo—extendió los brazos, una barrera de maná resplandeciendo a su alrededor mientras intentaba proteger a los más cercanos.

Pero llegó demasiado tarde.

Cuando la bruma se disipó, el suave verde esmeralda del bosque había desaparecido—reemplazado por un mar carmesí.

Cientos de los suyos yacían esparcidos sobre las raíces del árbol sagrado. Armaduras plateadas destrozadas. Extremidades retorcidas. Ojos completamente abiertos, mirando fijamente a las ramas que ya no brillaban. El aroma de sangre y madera quemada se mezclaba con el maná del aire, tan espeso que podía ahogar.

El suelo mismo pulsaba débilmente—vivo. La sangre que manaba de su gente se filtraba en el brillante círculo ritual, líneas antes opacas ahora ardiendo en un rojo furioso y abrasador. El aura que liberaba no era divina. Era diabólica—maldita, hambrienta, susurrando con júbilo.

—N-No… no… esto no puede ser…

Uno de los elfos sobrevivientes se desplomó a su lado, su voz temblorosa, rostro surcado de hollín y lágrimas.

—Nos traicionaron… Princesa… ellos… nos traicionaron…

Otro elfo se aferraba al muñón donde antes tenía un brazo, sus ojos ardiendo de dolor y rabia.

—¡Nos traicionaron! ¡Esos malditos cultistas! Esos inmun…

Nunca terminó. Su cuerpo quedó inerte, ojos vidriosos mientras la vida lo abandonaba.

Sylthara apenas los escuchaba.

Estaba arrodillada en el centro de la devastación, su corona plateada agrietada, sangre surcando su mejilla, sus manos temblando incontrolablemente.

Su mirada fija en el círculo — la luz pulsante que se alimentaba de la sangre de su gente.

Su gente.

—Paren… —Sus labios temblaron—. Detengan esto…

Nadie respondió. Los cultistas habían desaparecido—se esfumaron en el caos que habían creado.

Todo lo que quedaba era el débil eco de sus risas, llevado por el viento moribundo, y solo el sangriento círculo ritual y polvo.

El cuerpo de Sylthara temblaba. Quería gritar, ordenar, destrozar el mundo por lo que acababa de suceder. Pero todo lo que escapó de sus labios fue un susurro ronco.

—Necios… todos ustedes… solo quería salvar el bosque…

Sus rodillas cedieron por completo, sus palmas presionando el suelo empapado. La sangre de los suyos se adhería a sus dedos, cálida y espesa. Su reflejo temblaba en ese charco escarlata—una princesa elfa pintada con la sangre de su pueblo.

Sobre ella, el Árbol del Mundo gimió, sus hojas antes luminosas ahora apagándose hasta un gris fantasmal. El aura roja del círculo ritual trepaba por sus raíces como venas de corrupción, retorciéndose hacia arriba, alimentándose de la vida misma.

El aire se volvió más frío, más pesado—como si el bosque mismo contuviera la respiración.

A su alrededor, los elfos restantes—esos pocos que aún vivían—permanecían en silencio atónito. Ya no tenían palabras. Solo el sonido de la sangre goteando, el bajo zumbido del ritual moribundo, y el suave susurro del viento maldito.

Sylthara levantó la cabeza, ojos grandes y vidriosos.

Su corazón golpeaba contra sus costillas como una bestia atrapada.

Su gente yacía muerta. Su bosque estaba contaminado. Lo mismo que quería salvar ahora se ahogaba en rojo.

Y en algún lugar profundo dentro de ella —bajo la culpa, bajo el dolor— algo frío comenzó a agitarse.

La luz roja pulsaba.

El bosque parecía respirar con dolor.

Sylthara permaneció inmóvil de rodillas, la sangre empapando sus guantes. Su mente había quedado en silencio —entumecida— hasta que una mano temblorosa tocó su hombro.

—Princesa…

La voz era frágil pero firme.

La anciana elfa oscura —su cabello plateado por la edad, su armadura agrietada y ensangrentada— se arrodilló junto a ella. Sus ojos, todavía gentiles a pesar del horror que las rodeaba, se encontraron con los de Sylthara.

—Respira, niña —susurró la Anciana, su tono suave pero autoritario—. No debes desmoronarte. No ahora. Tu gente… tus parientes están mirando.

La respiración de Sylthara se entrecortó.

Sus dedos se crisparon, manchados de rojo, sus pensamientos dispersos. A su alrededor, los elfos oscuros sobrevivientes la miraban —ojos vacíos, desesperados, suplicando fortaleza.

—Anciana… —La voz de Sylthara temblaba, apenas audible—. Yo… yo los traje aquí. Les dije que este era el camino correcto. Y ahora…

—Basta.

La mano de la Anciana presionó contra su mejilla, limpiando una mancha de sangre. —Llevas la carga de una líder, no el peso de la culpa. El bosque todavía respira, niña. Mientras tú lo hagas, hay esperanza.

El calor en su voz —ese único destello de consuelo— comenzó a atravesar la niebla en la mente de Sylthara. Lentamente, dolorosamente, el enfoque volvió a sus ojos. Su temblor disminuyó. Apretó los puños, respirando a través del dolor en su pecho.

—Sí… —susurró, forzando firmeza en su tono—. Debo… levantarme. Por ellos. Por todos nosotros.

La Anciana sonrió levemente. —Así es. Recuerda quién eres, Princesa Sylthara…

Y entonces…

¡Ssssshhhhhhhhkkkkkkkk!

Un sonido húmedo y cortante atravesó el aire.

La Anciana se quedó inmóvil —su sonrisa aún a medio formar— cuando una hoja emergió de su pecho.

Los ojos de Sylthara se ensancharon. El mundo se ralentizó.

Un rocío carmesí salpicó su rostro —caliente, pegajoso, la sangre de la Anciana goteando por su mejilla.

—¿A-Anciana…? —susurró, la incredulidad retorciendo su voz.

El cuerpo de la vieja elfa temblaba. Su boca se abrió silenciosamente —ojos abiertos de sorpresa, confusión, dolor— antes de que la espada fuera arrancada de su espalda con un sonido nauseabundo.

Se desplomó hacia adelante, cayendo contra el pecho de Sylthara.

Su sangre se acumuló rápidamente, empapando la armadura de la princesa.

Y entonces, como una pesadilla desgarrando la realidad…

—Jiejeiejeiejejejieeehahahahahahahahaha…

La risa retorcida se deslizó por el claro, aguda y distorsionada, haciendo eco entre los árboles silenciosos.

Sylthara se quedó paralizada mientras su mirada se elevaba más allá del cuerpo caído de la Anciana

Detrás de ella estaba uno de los cultistas.

Su rostro pálido, estirado en una sonrisa antinatural. Sus dedos ennegrecidos aferraban la hoja ensangrentada que acababa de reclamar la vida de la Anciana. Sus ojos—rojos como brasas—ardían con locura extática.

Se inclinó cerca, su voz burbujeando con júbilo.

—¿No te lo dijimos, Princesa? Los sacrificios siempre hacen que las raíces crezcan más profundas —jiejeiejeiejiejeiehhhehehh…

La respiración de Sylthara se quebró en un jadeo, su mundo desplomándose en oleadas de horror y rabia. El cuerpo de la Anciana se deslizó de sus brazos al suelo con un golpe sordo.

Los elfos restantes gritaron con furia y conmoción, armas desenvainadas, dolor ardiendo en sus ojos. Pero Sylthara…

Ya no podía oírlos.

Solo el eco de esa risa.

Y el sonido de su latido — golpeando, rompiendo, consumiéndola.

Las pupilas de Sylthara temblaron — de dolor, de furia, de algo más profundo.

La risa aún resonaba en sus oídos, pero antes de que pudiera torcer más sus pensamientos

¡Swishhhhhh!

Su cuerpo se difuminó. Como un fantasma nacido de la ira, desapareció de la vista.

La sonrisa del cultista se congeló a mitad de risa. Apenas registró la ráfaga de viento antes de que una mano atravesara su pecho.

Sus ojos se abultaron. Un jadeo gutural salió de su garganta mientras el brazo de Sylthara, empapado en su sangre, arrancaba un corazón palpitante y ennegrecido.

Por un momento, el mundo se detuvo.

Su respiración se volvió entrecortada. Sus manos temblaban. Entonces

Squish.

Aplastó el corazón en su palma.

La sangre oscura siseó y quemó el suelo mientras el cuerpo del cultista se desplomaba, la luz desvaneciéndose de sus ojos retorcidos.

Pero antes de que pudiera siquiera tomar aliento

El aire se estremeció.

Una ondulación se extendió por el claro, como si la realidad misma se hubiera agrietado.

La sangre que empapaba la tierra comenzó a hervir — elevándose, retorciéndose en formas — y una por una, las figuras comenzaron a emerger.

Pálidas. Sonrientes. Deformadas.

Cientos de ellas.

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Sus formas parpadeaban como sombras en una tormenta, sus extremidades contorsionadas, rostros estirados en grotescas sonrisas. La risa regresó —no una voz, sino un coro— haciendo eco, superponiéndose, creciendo hasta convertirse en una ola de locura.

—Jiejeijejeiejjejjejejjieehehhh…

—Las raíces tienen sed de sangre…

—¡El Árbol del Mundo… se alimentará…!

El hedor de la corrupción se espesó, maná negro arremolinándose en el aire como humo. El suelo una vez sagrado ya no era verde; pulsaba rojo y negro, venas de oscuridad reptando por el suelo hacia las raíces del Árbol del Mundo.

Sylthara y los elfos sobrevivientes permanecieron paralizados por un latido —incredulidad grabada en cada rostro. El mundo mismo parecía retorcerse ante ellos.

Entonces la voz de Sylthara cortó la locura.

—¡¡Protejan al Árbol Madre!!

Su grito resonó como un trueno a través del bosque.

—¡No dejen que esa inmundicia toque a nuestra Madre!

Los elfos oscuros restantes salieron de su estupor, respondiendo a su llamado. Docenas —los últimos restos de su gente— formaron un anillo defensivo alrededor de las raíces del Árbol del Mundo. Sus armaduras abolladas, sus ojos inyectados en sangre, su maná brillando a pesar del agotamiento.

Los cultistas avanzaban, sus pies arrastrándose por el suelo empapado de sangre, su risa nunca cesando. El aire temblaba con energía cruda y corrupta.

Sylthara se volvió hacia el gran árbol, su pecho agitado. Podía sentirlo ahora —el pulso sagrado del Árbol del Mundo desvaneciéndose, siendo devorado. El puro resplandor esmeralda que una vez había bendecido al bosque ahora parpadeaba con venas de sombra.

Sus rodillas golpearon el suelo.

Sus palmas presionaron contra las antiguas raíces, su voz quebrándose.

—Esos bastardos… —susurró, dientes apretados de rabia y desesperación—. Nos usaron… nuestra sangre… como un círculo de invocación—para debilitar la barrera del bosque… para romper e invocar más de ellos… y corromperte, Madre…

Sus lágrimas caían libremente ahora, surcando su rostro manchado de tierra.

—Lo siento… lo siento tanto, Madre…

Las raíces bajo ella pulsaron débilmente, como respondiendo a su dolor.

Y entonces—su maná estalló.

Una ola de energía negra pura brotó de su cuerpo, oscura pero serena, espiralizándose por sus brazos hacia el suelo. La corrupción que reptaba hacia el árbol se ralentizó, su avance contenido por la fuerza pura de la voluntad de Sylthara.

El suelo tembló bajo el choque de poderes —corrupción y oscuridad, santidad y plaga.

A su alrededor, los últimos elfos oscuros se mantenían hombro con hombro, formando un anillo ininterrumpido de desafío alrededor del tronco sagrado. La sangre goteaba de sus armas. Sus respiraciones eran entrecortadas. Sin embargo, ninguno retrocedió.

Sabían que no había escapatoria.

Solo esta resistencia.

La horda corrupta avanzaba, la risa elevándose como un canto fúnebre.

Y ante todo —bajo la luz moribunda del Árbol del Mundo— Sylthara se arrodillaba, sus manos brillando en negro y sus lágrimas cayendo sobre las raíces que juró proteger.

—Nacimos en las sombras —susurró—. Así que dejemos que las sombras sean nuestro escudo.

Y la batalla comenzó —la última resistencia de los elfos oscuros, contra mil monstruos nacidos de su propia sangre.

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