El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 258

Capítulo 258: Capítulo 258 – ¿Merece la pena…?

La noche sangraba bajo una luna velada.

La ceniza flotaba en el aire como nieve negra, susurrando sobre las raíces corrompidas del Árbol del Mundo, cuya luz, antes radiante, ahora parpadeaba —pálida y temblorosa— contra el vacío de arriba.

Desde la cresta, Luca permanecía inmóvil, su respiración estable pero su corazón latiendo con fuerza.

Bajo él se extendía una pesadilla.

Cientos de cultistas con túnicas oscuras habían formado un círculo masivo, sus cánticos arrastrándose por el aire como un enjambre de langostas. El suelo dentro de su círculo brillaba levemente, grabado con runas que pulsaban un rojo profundo y hambriento.

Y en el centro de todo —agrupados protectoramente alrededor de las raíces moribundas del Árbol del Mundo— había docenas de elfos oscuros, su piel de obsidiana brillando con sudor y sangre bajo la tenue luz.

No estaban luchando por la victoria.

Estaban resistiendo.

Cada postura, cada golpe gritaba desesperación —un pueblo protegiendo su último fragmento de esperanza.

Los ojos de Luca se entrecerraron. Su voz era un suspiro contra el viento.

«…Sin duda es ella».

La imagen de la elfa de cabello plateado junto a la cascada destelló en su mente —orgullosa, fría, hermosa en la neblina matutina.

La había considerado extraña entonces, una anomalía entre los elfos. Quizás maldita.

Pero ahora… viendo a otros como ella, luchando, sangrando —era innegable.

Elfos oscuros. Una raza entera.

Su mente trabajaba aceleradamente.

«Entonces, ¿por qué… por qué nunca se mencionaron en ninguna de mis partidas?»

Y entonces

—¡Aaaaaaahhhhhhh! —un grito desgarró la noche. La mirada de Luca se dirigió hacia él —y su estómago se retorció.

Una de las elfas oscuras había caído de rodillas, aferrando el muñón donde momentos antes había estado su brazo. Su sangre plateada salpicó las raíces, brillando levemente antes de ser tragada por la tierra.

Los cultistas que la rodeaban rieron —un coro de locura y deleite.

—¡Miren! ¡Incluso su sangre brilla! ¡Jajaja!

—¡Quémenla, quémenlos a todos— los malditos!

Los puños de Luca temblaron. Sus sables zumbaron suavemente a sus costados, percibiendo su furia.

«…No. Ahora no. No es momento de pensar en eso. Necesito llegar al Árbol del Mundo».

Sus ojos recorrieron nuevamente el campo de batalla —estudiando el movimiento de los cultistas.

Si golpeaba lo suficientemente rápido, si los tomaba por sorpresa, podría atravesarlos y entrar— pero una vez rodeado, escapar sería un suicidio.

Exhaló bruscamente, bajando la mirada.

«¿Vale… la pena?»

Por un fugaz instante, dudó —el mundo amortiguado bajo el eco de esa pregunta.

Entonces los recuerdos fluyeron.

El rostro de Elowen, lloroso pero esperanzado, susurrando:

—Puedes hacerlo, Luca.

La Reina Elfa, serena y radiante incluso en su dolor, confiándole el destino de su pueblo.

Los elfos que había salvado antes —sus ojos esperanzados ahora reemplazados por gritos que casi podía escuchar.

«¡A veces hay que ir más allá del bosque para salvarlo!»

Y finalmente —la chica junto a la cascada, su cabello plateado capturando la luz del sol, el orgullo brillando en su mirada.

Ahora ella estaba aquí —cansada, desesperada, cubierta de ceniza y sangre.

Su respiración tembló. Un nudo se formó en su garganta. Mientras trataba de convencerse a sí mismo.

«En cada una de mis partidas… nunca tuve la oportunidad de salvar este bosque. Ya estaba destruido cada vez que venía aquí para una misión.

Pero si esta vez tengo una oportunidad… quizás esta sea una de las claves para salvar este mundo. El juego… tenía un guión, pero este mundo tiene su propio destino, y…»

Luca abrió los ojos.

La duda había desaparecido. Lo que quedaba era fuego.

Desenvainó sus sables —uno negro, uno blanco— sus hojas erupcionando con luz contrastante, cortando la noche como el nacimiento del amanecer y el ocaso.

—Lo reescribiré yo mismo.

Y con un solo paso, Luca se desvaneció —la cresta explotando bajo sus pies mientras se lanzaba hacia adelante.

El viento aullaba a su paso.

Llamas de aura seguían a sus sables mientras se zambullía directamente en el corazón de la formación de los cultistas —un destello de plata y sombra desgarrando el círculo de locura.

El primer grito fue ahogado por el rugido del viento.

Un borrón atravesó las filas exteriores de los cultistas —una estela de luz negra y blanca destellando bajo la luz de la luna.

Antes de que alguien pudiera siquiera reaccionar, dos cabezas volaron por el aire, girando entre el humo y la bruma de maná antes de golpear el suelo con un golpe sordo.

—¿Qu-qué demonios—?! ¡Él es!

—¡Mátenlo! ¡No lo dejen acercarse al círculo!

Los cultistas levantaron sus espadas, pero Luca ya se había ido —sus sables gemelos trazando arcos de muerte a través del aire iluminado de rojo. Cada paso que daba era deliberado, silencioso, preciso. Los sables zumbaban como si resonaran con los latidos de su corazón.

Un golpe —una garganta abierta.

Un giro —una caja torácica destrozada.

Un paso atrás, media vuelta —la cara de otro cultista se partió mientras la luz atravesaba la carne.

La formación se rompió.

—¡Deténganlo! ¡Cierren la brecha… aaaghhh!

El cuerpo de Luca se movió antes que el pensamiento.

Se agachó bajo una hoja, giró y levantó su sable blanco —cortando limpiamente a través de un torso cubierto. La sangre salpicó, pintando su rostro de carmesí. El sable negro siguió, atravesando el pecho de otro y arrojando el cuerpo a un lado.

Más rápido.

Sintió que el tempo del mundo cambiaba —y entonces, algo encajó.

El sonido del mundo se desvaneció. Los gritos se apagaron. El parpadeo de las llamas se ralentizó.

Incluso la sangre en el aire parecía suspendida, como rubíes destrozados.

—Tiempo… lento —susurró.

Su voz apenas era un susurro. Sus ojos brillaban levemente —un plateado opaco y ominoso.

Dentro de la quietud, sus movimientos se convirtieron en una danza. Se lanzó hacia adelante —cada movimiento afilado, medido, imparable.

Para los cultistas, era caos —sus compañeros cayendo más rápido de lo que podían parpadear.

Pero para Luca, era una sinfonía de respiraciones ralentizadas, cada segundo estirándose, doblándose a su voluntad.

Talló a través de la primera oleada. Docenas cayeron antes de que siquiera se dieran cuenta de que alguien había entrado en sus filas.

La segunda oleada intentó reagruparse, sus cánticos cambiando a un contra-ritual, invocando tentáculos negros de maná corrompido —pero Luca cortó el hechizo mismo, interrumpiendo el canto antes de que pudiera terminar.

El aire gritó cuando sus hojas colisionaron con la energía corrompida —chispas estallando en llamas fantasmales.

Embistió, giró, desvió —un sable bloqueando una lanza, el otro desgarrando el cuello de su portador en el mismo movimiento.

Cada respiración era pesada. Sus músculos gritaban. Pero sus ojos —sus ojos solo ardían con más intensidad.

La tercera oleada se abalanzó sobre él desde todas las direcciones, gritando oraciones a su dios impío, sus armas brillando con runas de sangre. Luca saltó —girando en el aire mientras sus sables se cruzaban.

Luz y sombra erupcionaron.

Una onda expansiva desgarró el suelo —una línea perfecta en forma de media luna partiendo la tierra.

Cuando el destello se desvaneció, la tercera formación yacía rota —sus cadáveres esparcidos por las líneas rituales brillantes, su sangre atenuando las runas antes luminosas.

Y a través de la carnicería, se había formado un camino.

Un corredor recto y manchado de sangre —que conducía directamente al Árbol del Mundo.

Los cánticos de los cultistas se convirtieron en murmullos de pánico.

—¿Q-qué está?!

—¡Está destruyendo nuestro ritual! ¡Deténganlo! Deténganlo

Los pies de Luca golpearon el suelo, la tierra dispersándose bajo sus botas. Su respiración era entrecortada, su pecho subiendo y bajando como el de una bestia.

Levantó la mirada —y por un momento, los vio.

Los elfos oscuros —la última docena aproximadamente, de pie alrededor del Árbol del Mundo, sus armas temblando en manos exhaustas.

Sus ojos estaban sobre él —cautelosos, tensos, temerosos.

Para ellos, era un desconocido —un extraño empapado en sangre, sus sables gemelos goteando luz carmesí, su aura mitad santa, mitad maldita.

Una de las elfas siseó, levantando su espada.

—¡¿Quién se atreve a acercarse al Árbol Madre?!

Luca no respondió inmediatamente. Sus pulmones ardían, el sabor metálico de la sangre en su lengua —no la suya, sino la de innumerables cultistas. Exhaló lentamente, bajando uno de los sables al suelo.

El viento nocturno apartó su cabello, revelando sus ojos —brillando con un carmesí profundo e implacable.

Miró más allá de los elfos, hacia las raíces del Árbol del Mundo —venas oscuras de corrupción deslizándose por su corteza como veneno.

—Estoy aquí para detener esto —dijo finalmente, con voz baja y pesada—. No para hacerles daño.

Los elfos no se movieron. La tensión era sofocante —hasta que la misma Sylthara se volvió desde el árbol, su rostro pálido y ojos inyectados en sangre.

Su mirada se encontró con la de Luca.

Y en ese instante, algo dentro de ella se calmó —como si reconociera, en algún lugar dentro de ese fuego carmesí, la misma desesperación que ardía dentro de ella.

El mundo quedó en silencio por un latido.

Luego, un trueno distante retumbó.

El suelo tembló mientras otra oleada de cultistas gritaba desde más allá del camino ensangrentado.

Antes de que Sylthara pudiera decir algo, una voz pesada atravesó el caos

—¡Te atreves a profanar la misión de nuestro dios… muere!

Un cultista enorme, fácilmente dos veces el tamaño de Luca, se abalanzó desde la izquierda, sus ojos brillando con un enfermizo verde. El hacha corrompida en sus manos pulsaba con maná inmundo, partiendo el aire al caer.

Los ojos de Luca se alzaron bruscamente—sus sables se cruzaron por reflejo.

¡Clang!

El impacto envió una onda de choque a través del claro. Polvo y astillas estallaron, empujándolo unos pasos atrás mientras sus botas raspaban contra la tierra. Sus brazos temblaron, el puro peso del golpe entumeciendo sus hombros.

—Tch… —Apretó los dientes, estabilizando su respiración. El cultista se burló, con baba goteando de su boca.

—Sangras como cualquier otro mortal, muchacho. Arrodíllate ante…

La voz de Luca lo cortó, tranquila pero afilada como el acero.

—Segundo Ciclo de Meridianos.

Un leve pulso de luz plateada brilló a través de sus venas. Al momento siguiente

¡SWISH!

Su cuerpo se desvaneció de donde estaba. La sonrisa del cultista se congeló cuando Luca reapareció detrás de él, los sables goteando rojo.

Durante un latido, el gigante no se movió. Luego, una línea oscura se formó desde su hombro hasta su cadera

SLASH

Su cuerpo se partió limpiamente en dos.

El hacha cayó primero, golpeando la tierra con un ruido sordo. Luego vino el resto—sangre rociando las raíces del Árbol del Mundo como una lluvia escarlata.

Luca exhaló, con voz baja y afilada.

—No es como si no hubiera matado a uno antes.

Los últimos ecos de la risa del cultista murieron con él.

Siguió el silencio—roto solo por el crepitar del maná corrompido y el suave siseo de la tierra ardiente.

Luca se volvió de nuevo, su respiración pesada pero sus ojos inquebrantables, y comenzó a caminar hacia los elfos oscuros.

Se habían agrupado en un círculo más apretado alrededor del Árbol del Mundo, con sus espadas levantadas, armaduras agrietadas y manchadas de hollín. Cada paso que daba tensaba aún más sus músculos.

Un elfo susurró:

—Es humano…

Otro siseó:

—No—miren sus ojos. Apesta a corrupción de maná.

Sus miradas plateadas lo seguían con desconfianza, cada movimiento de sus sables reflejándose en sus armaduras plateadas.

Y entonces, su voz—firme, autoritaria—cortó a través del murmullo.

—Déjenlo entrar.

Los elfos se quedaron inmóviles.

Sylthara estaba allí, su cabello plateado brillando tenuemente bajo la luz de la luna, su expresión fría pero sus ojos levemente temblorosos de agotamiento.

—Princesa… —protestó uno.

—Háganlo —dijo ella nuevamente, más cortante esta vez.

La vacilación se rompió. Los elfos oscuros se apartaron a regañadientes, formando un estrecho camino hacia ella.

Luca finalmente pasó, exhalando un lento suspiro de alivio.

Bajó sus sables, sus botas chapoteando por el suelo empapado de sangre, y comenzó a dirigirse hacia ella

—Gra…

Una hoja destelló.

El acero frío besó su garganta.

El filo de una daga presionaba contra su piel, lo suficientemente cerca como para que una sola respiración pudiera hacer brotar sangre. La presión era firme, experimentada. No era un farol.

Luca se quedó inmóvil, sus ojos carmesí encontrándose con unos dorados—feroces, inflexibles, y llenos tanto de furia como de dolor.

El mundo pareció detenerse por un segundo.

Las llamas parpadeaban detrás de ellos, pintando la escena en rojo y oro violentos.

La mandíbula de Luca se tensó, un tic de molestia cruzando su rostro. ¿En serio?

No se movió. No se estremeció. Solo devolvió la mirada, su mirada carmesí igual de penetrante.

Por un latido, dos mundos colisionaron en silencio —luz y sombra, sangre y acero, desconfianza y algo más profundo que ninguno podía nombrar aún.

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