El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 273

Capítulo 273: Capítulo 273 – ¡El Aliento de un Milagro Caído!

Al principio… hubo luz.

Cálida. Suave. Tan desconocida que no sabía cómo sostenerla.

El momento en que la Reina Elfa se inclinó ante mí —ante nosotros— algo dentro de mi pecho se aflojó por primera vez en años. Mi corazón… realmente se atrevió a latir sin miedo. Miré al cielo y pensé…

«Madre… ¿puedes ver esto?

Por fin… ya no somos inmundicia».

Una lágrima solitaria se me escapó —no de dolor, sino de algo mucho más frágil. Esperanza. Una palabra que nunca pensé que me pertenecería.

Por una vez, no era una maldición.

Por una vez, no estaba sola.

Por una vez…

Creí que podría vivir un mañana que valiera la pena desear.

Pero entonces

CRACK.

Ni siquiera lo escuché.

Simplemente sentí que todo se hacía añicos.

La luz no se desvaneció.

Fue arrancada.

Y de repente

Estaba cayendo.

…hacia la nada.

Un vacío me tragó por completo —frío, silencioso, despiadado. Como si el mundo que acababa de empezar a aceptar… me hubiera escupido.

—¿Hola?

Mi voz no hizo eco.

No existía.

Traté de levantar mi mano pero no podía sentir mis dedos.

La esperanza que había sostenido segundos antes…

Se deslizó a través de mí como humo.

¿Estaba tendida en algún lugar?

¿Estaba de pie?

¿Siquiera respiraba?

Mi pecho ardía

como si mi corazón hubiera olvidado cómo latir.

¿Dónde están todos?

Los elfos oscuros que estuvieron a mi lado.

Los elfos luminosos que finalmente nos acogieron.

La persona que me contuvo de mi ira…

¿Dónde… dónde está él?

El calor que acababa de empezar a comprender…

había desaparecido.

Cada sonido —desvanecido.

Cada color —desvanecido.

Cada sueño —desvanecido.

Solo quedaba oscuridad.

Y con ella llegó la verdad

Un frío susurro se enroscó a mi alrededor:

«Fuiste tonta al tener esperanza».

La sonrisa de Madre —desvanecida.

La promesa de un hogar —desvanecida.

La luz del perdón —desvanecida.

Todo por lo que había luchado…

Todo reducido a nada.

Mis pulmones se contrajeron.

—¿Es… esto todo?

—¿Así termina mi historia?

—¿Antes incluso de comenzar?

—¿Antes de que pudiera enorgullecerla?

—¿Antes de que pudiera demostrar que merecía vivir?

—No.

—No.

—NO.

Sentí algo ancestral dentro de mí gritar.

—Aún no.

—No cuando por fin había probado cómo se sentía vivir.

—No quiero desaparecer.

—No quiero volver a las sombras.

—No permitiré que me quiten todo otra vez.

—No moriré aquí.

Me hundí en la oscuridad con todo lo que tenía.

Arañando hacia arriba.

Alcanzando cualquier cosa —cualquiera— cualquier luz que pudiera existir aún.

Mis pensamientos ya no eran palabras

eran supervivencia cruda y primaria:

—Déjame salir.

—Déjame vivir.

—¡¡DÉJAME VIVIR!!

En algún lugar —imposiblemente distante

un calor pulsó.

Un destello.

Un latido.

Una mano.

Lo sentí.

Un hilo de luz tan fino que casi lo rompí solo con esperarlo.

Lancé cada último pedazo de mí hacia él

cada aliento que me quedaba —cada recuerdo— cada razón para quedarme:

Por Madre.

Por mi gente.

Por… esa luz de esperanza que se me ha escapado para siempre.

La oscuridad se aferraba a mis tobillos

tirando —restringiendo —asfixiando.

Pero empujé. Luché.

Me negué.

Me aferré a esa luz

y no la solté.

No ahora.

No después de encontrar algo que valía la pena sostener.

No cuando el mundo finalmente —finalmente

me abría sus brazos.

Incluso si la oscuridad se tragaba todo lo demás…

Me abriré paso de regreso.

Porque soy Sylthara.

Y no moriré en la oscuridad.

***

El silencio cayó más pesado que cualquier rugido de batalla.

Donde una vez estuvo el impresionante Bosque Élfico Siempreverde —un reino cantado con magia antigua y vida— ahora solo quedaba un páramo de cenizas. La tierra carbonizada se extendía sin fin, agrietada como piel reseca. El aire apestaba a raíces quemadas y divinidad desvaneciente. Ni siquiera el viento se atrevía a moverse.

El Árbol Madre, que una vez se alzaba en gracia radiante, ahora no era más que un cadáver colosal y hueco —sus ramas esqueléticas, su tronco partido y ennegrecido. Sin brillo. Sin latidos. Solo muerte.

Elowen se derrumbó primero. Luego el resto de los elfos luminosos la siguieron, sus rodillas hundiéndose en el suelo sin vida. Suaves sollozos quebrados se elevaron como oraciones que nunca serían respondidas.

Su reina —la madre de su pueblo— no estaba entre ellos.

Y nunca estará con ellos de nuevo… perdida para siempre.

La esperanza de los elfos… desvanecida.

Luca permaneció en medio de esta desesperación, incapaz de respirar.

Él había conocido el peligro.

Había conocido el miedo.

Incluso había conocido la pérdida —o eso creía una vez.

Pero nunca… nunca esto.

El mundo se sentía como si se estuviera plegando sobre sí mismo. Sus dedos temblaban, entumecidos y fríos mientras la realidad se tallaba en él como una hoja.

¿Es este… el precio del fracaso?

Y entonces…

Un pequeño tirón en su muñeca —repentino, agudo.

—¿Eh?

Miró hacia abajo.

Sylthara, tendida pálida y agotada en la tierra devastada, se aferraba a su mano con una fuerza que no coincidía con su cuerpo roto. Sus dedos se apretaron tanto que el dolor subió por su brazo.

No lo soltaba.

—¿Sylthara? —susurró, con la voz quebrada.

Su expresión sin vida no cambió.

Su respiración que casi se había detenido —seguía detenida.

Pero ese agarre… se negaba a debilitarse.

—O-oigan, todos… —Intentó estabilizar su voz pero vaciló, temblando como su corazón—. Miren… miren esto.

Las cabezas giraron lentamente. Elfos luminosos, elfos oscuros —todos levantaron sus ojos ahogados en desesperación hacia él.

Siguieron jadeos.

Una chispa —no de luz, sino de desafío— parpadeó en aquellos que vieron su mano aferrándose a la de Luca tan obstinadamente.

—¿Está… viva? —susurró alguien.

Los elfos oscuros corrieron hacia ella instantáneamente, arrodillándose alrededor de Sylthara. El maná destelló desde sus palmas —desesperado, esperanzador. Empujaron cada gota de poder que podían invocar hacia ella, rogando a quien quisiera escuchar.

Pero su respiración no se fortaleció.

Su cuerpo no reaccionó.

Aun así… su mano nunca aflojó.

Como si ese agarre por sí solo declarara:

Aunque caigan los dioses… yo no lo haré.

La garganta de Luca se tensó. Su visión tembló mientras miraba la ruina a su alrededor —el vacío donde una vez hubo belleza.

La victoria siempre había sido su compañera… hasta hoy.

Ahora probaba lo que significaba la verdadera pérdida.

Sin embargo, en medio de toda esa muerte…

Un frágil hilo de vida aún luchaba por permanecer.

Los dedos de Sylthara se clavaban en su piel —dolorosos, desesperados, reales.

La última chispa de resistencia contra un mundo convirtiéndose en cenizas.

Y Luca le devolvió el apretón…

temiendo que si la soltaba —incluso por un latido

…ella se desvanecería para siempre.

Sin viento.

Sin luz.

Sin vida.

Solo el cadáver destrozado del Árbol Madre se alzaba contra el vacío —su corona, una vez gloriosa, ahora un esqueleto quemado arañando el cielo.

Entonces… algo parpadeó.

Un pulso débil y tembloroso de luz.

Dorado —frágil como una llama recién nacida— brillando desde lo profundo del tronco moribundo.

Los elfos se congelaron.

Cada rostro surcado de lágrimas se levantó con incredulidad.

Una esfera de naturaleza pura —pequeña como un corazón, brillante como un sol— comenzó a elevarse desde el núcleo hueco.

Fragmentos de energía verde dispersos por el páramo fueron atraídos hacia ella, danzando como brasas moribundas en reversa, reuniéndose… sanando.

La ceniza a su alrededor tembló.

Incluso el suelo muerto se estremeció, anhelando ese último milagro.

El aliento de Luca se atascó en su garganta.

Lentamente, imposiblemente, la esfera flotó hacia Sylthara.

Nadie se movió.

Nadie se atrevió a respirar.

La luz dorada se cernió sobre su pecho… y entonces —como un susurro silencioso del destino— se hundió en ella.

BA-DUMP.

El suelo se estremeció.

Y el Árbol Madre —el antiguo guardián de milenios— exhaló su último y silencioso suspiro.

Su corteza se agrietó como cristal.

Pétalos de luz se liberaron… y derivaron hacia la nada.

El corazón de los elfos se había ido.

Para siempre.

Pero la vida que había dejado…

no fue en vano.

Los dedos de Sylthara temblaron.

Luca jadeó, aferrando su mano con más fuerza.

—¿Sylthara?

Sus párpados, pesados como montañas, se levantaron lentamente.

Un suave brillo verde resplandecía en sus iris —la luz de un mundo renacido.

Los elfos oscuros se ahogaron en sus emociones mientras la alegría los atravesaba como una tormenta.

Sylthara se incorporó, todavía sosteniendo la mano de Luca como si fuera el único ancla que tenía.

Entonces

Un tintineo.

Una melodiosa armonía llenó el aire —el sonido de las hojas en primavera, ríos al amanecer, vida despertando.

Esferas de luz —pequeños y radiantes espíritus de la naturaleza— se materializaron de la nada.

Brillando y pulsando con vida.

Giraron alrededor de Sylthara como una constelación floreciente, resplandeciendo con colores para los que ningún mortal tenía nombres.

Sus ojos exhaustos se ensancharon ante la visión.

Los labios de Elowen temblaron mientras cubría su boca.

—L-los espíritus de la naturaleza…

Su voz se quebró por completo, lágrimas fluyendo libremente.

—¿¡H-han vuelto!?

Sylthara miró, asombrada —como si temiera que incluso parpadear rompería el momento.

Los espíritus rozaron su cabello, sus hombros, sus mejillas —toques suaves de amor y reconocimiento.

Esperanza recién nacida.

Luca, aún arrodillado a su lado, solo podía observar —el corazón latiendo con incredulidad y alivio tan feroces que dolían.

En un mundo ahogándose en cenizas…

Sylthara se había convertido en

la luz que se negaba a morir.

***

Un solo día había transcurrido desde la catástrofe, pero la pena que impregnaba el aire se sentía como siglos de espesor. El otrora glorioso Bosque Élfico, una tierra que siempre había pulsado con luz esmeralda y el suave susurro de las hojas, ahora yacía estéril y frío —una cicatriz sin vida bajo un cielo que se negaba a brillar. El Árbol Madre, el corazón de su existencia, había desaparecido. Su reina, el pilar de su orgullo, el alma de su pueblo, se había desvanecido en polvo dorado. Cada elfo había llorado hasta que el agotamiento se convirtió en su único consuelo, sus cuerpos colapsando en silencio cuando sus lágrimas finalmente se secaron. Pero el dolor, cruel como era, no concedía el lujo de la permanencia. Tenían que levantarse de nuevo —porque ella lo había dado todo para que aún pudieran hacerlo.

Dentro de una modesta tienda cosida con los restos de sus vidas anteriores, un suave orbe de maná proyectaba un tenue resplandor sobre cuatro figuras agotadas. Las paredes de tela temblaban con cada brisa fría, el aire lleno de una silenciosa pesadez que nadie se atrevía a perturbar. Sylthara estaba sentada en un simple catre, su cuerpo envuelto en paños curativos, su piel aún marcada con la sombra de la muerte de la que apenas había escapado. Sin embargo, en sus ojos dorados brillaba una chispa frágil —una chispa que se había negado a ser sofocada, incluso por el abismo.

Elowen estaba cerca de ella, con las manos fuertemente entrelazadas como si temiera que al soltarlas, el último hilo que mantenía unida a su raza se rompería. Vincent permanecía cerca de la entrada, con los hombros cuadrados, la mandíbula apretada con el peso de una responsabilidad no expresada. Luca estaba entre todos ellos, su expresión atrapada en algún punto entre determinación y preocupación, como si las cargas del mundo tiraran de él desde todas direcciones.

Nadie quería ser el primero en hablar —porque las palabras hacían las cosas reales. Las palabras reconocían la pérdida, reconocían que este páramo estéril era todo lo que quedaba. Pero eventualmente, alguien tenía que enfrentar esa verdad. Vincent tomó un lento aliento, levantando la cabeza como si se preparara para un golpe, y finalmente rompió el silencio.

—Entonces… ¿ahora hacia dónde? —preguntó, la pregunta lo suficientemente pesada como para hacer temblar el orbe de maná.

Elowen se estremeció. Los dedos de Sylthara se curvaron alrededor de la delgada manta debajo de ella, la tela arrugándose bajo su fuerza temblorosa. Luca tragó saliva, sintiendo la sequedad en su garganta antes de forzar su propia voz —suave, pero firme con preocupación.

—No creo que, con la corrupción que persiste aquí… puedan seguir viviendo aquí —dijo, haciendo una pausa, dejando que su mirada pasara de Elowen —que parecía estar gritando en silencio— a Sylthara, cuyos frágiles alientos se volvieron un poco inestables—. ¿Han pensado qué hacer?

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