El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 309

Capítulo 309: Capítulo 309 – Crisol ForjaCorazón (Lilliane)

Un silencio se extendió por la arena tan completamente que incluso las líneas de magma, siempre rugientes bajo la piedra, parecieron detenerse… para escuchar.

Los espectadores enanos, que normalmente rebosaban de risas ásperas y vítores estruendosos, ahora estaban quietos como estatuas talladas. Anchos pechos subían y bajaban lentamente, gruesos dedos se aferraban a las barandillas de piedra, las barbas se mecían débilmente con la brisa cálida como un horno. Ni un alma hablaba.

Solo el lado humano rompió el silencio…

Clic… flash… clic… clic… ¡CLIC!… flash…

Las cámaras mágicas brillaban como luciérnagas atrapadas en frascos de cristal, y cada destello de luz se reflejaba en armaduras pulidas, horquillas enjoyadas y ojos ansiosos.

Los reporteros se inclinaban tanto sobre sus tribunas que parecía que iban a caerse dentro.

—¡Otro desafío a un anciano…!

—Captura ese momento… ¡Sí, sí, desde el ángulo correcto!

—¿Es esa… la chica Fairemoore? ¿Del linaje del Conde Fairemoore?

Su emoción era febril.

Casi hambrienta.

En contraste, los enanos susurraban con una profunda y refunfuñante desaprobación; como grava raspando contra grava.

—Mmm… otra niña humana que se cree forjada en acero.

—Exceso de confianza. La caída será ruidosa.

—Gritará en cuanto Huldor active sus cadenas de runas.

Cada comentario vibraba en el aire de la arena, pero Lilliane no se inmutó.

Estaba sola en el centro: los hombros rectos, los dedos ligeramente curvados, el más leve destello de magia de viento rozando las puntas de su cabello. Su rostro mostraba la serenidad de quien se adentra en una tormenta por elección propia.

Sobre ella, en la plataforma de los nobles, humanos ricamente vestidos se inclinaban hacia adelante, con sus anillos enjoyados reluciendo.

—Esa es, en efecto, la hija del Conde Fairemoore.

—Una niña bajo el patrocinio del Duque de la Espada… Interesante.

—Esto podría ser… entretenido.

Lilliane los ignoró a todos.

Los latidos de su corazón se estabilizaron en un ritmo quedo: tum… tum… tum…

Alzó la barbilla hacia el Anciano Huldor.

Él se levantó de su trono de piedra con el peso de una montaña desplazándose.

Cruzó sus enormes brazos a la espalda.

Su armadura pulsaba suavemente con runas incrustadas; cada símbolo brillaba como las brasas de una forja antigua.

Su barba, trenzada en gruesos cordones, temblaba débilmente mientras las gemas de color naranja fundido que la adornaban parpadeaban con un calor interno.

Cuando sus ojos —profundos, hundidos y brillantes como carbones ardientes— se posaron en ella, la arena pareció varios grados más caliente.

No caminó hacia adelante.

Avanzó con paso decidido; cada paso, un eco deliberado, como si el propio suelo de la arena se inclinara bajo él.

Entonces, con una voz lo bastante profunda como para hacer caer el polvo de los altos pilares….

—¿Por qué quieres desafiarme, niña?

A Lilliane se le cortó la respiración por un instante.

No por miedo, sino por sorpresa.

Ni a Kyle ni a Aurelia les habían hecho ninguna pregunta.

Esto era nuevo.

Inesperado.

Sus dedos se tensaron a los costados… y luego se relajaron lentamente.

Una leve ráfaga se arremolinó alrededor de sus tobillos, rozando su capa con un suave aliento.

Inspiró, dejó que el aire se asentara en su pecho y alzó la mirada.

Cuando habló, su voz era suave…

pero lo bastante firme como para cortar el silencio.

—Por su maestría con las runas, Anciano Huldor.

Él enarcó las cejas ligeramente.

La multitud murmuró, confusa e intrigada.

Lilliane continuó, alzando la barbilla un poco más.

—Desde niña, he oído historias sobre usted. Historias de su habilidad sin par para tallar runas, para entretejerlas en armas… y para comandarlas en batalla con la misma libertad que la respiración.

El viento se agitó a su alrededor, levantando mechones de su cabello rosado.

—No busco solo un arma o una armadura. Busco control, precisión. Las runas son el camino para ello. Y su maestría… es inigualable.

Un peso meditabundo se posó en la expresión del Anciano Huldor.

Se pasó un pulgar, lenta y deliberadamente, por una parte de la barba…

un gesto enano de contemplación.

—

En la tribuna de los retadores, Sylthara parpadeó con evidente confusión.

Sus orejas se crisparon bruscamente.

—¿…Runas? ¿Por qué runas?

Los ojos de la Maestra de la Torre, entornados tras su velo, se suavizaron en los bordes con una discreta diversión.

—Es inteligente —murmuró con un tono que contenía más elogios de los que la mayoría de la gente oiría de ella jamás.

Sylthara ladeó la cabeza hacia ella. —¿Explica?

La Maestra de la Torre cruzó las manos en su regazo, con una postura tan impecable como el jade pulido.

—La creación de runas requiere un control elemental extremo. Cada trazo, cada curva sutil, es una negociación de maná. Solo aquellos con un dominio preciso de su afinidad pueden esperar usarlas eficazmente.

Miró hacia adelante, y sus ojos se posaron suavemente en Lilliane.

—Y tu amiga posee todos los elementos básicos y avanzados. Para alguien con ese vasto potencial… la maestría rúnica es uno de los mejores caminos.

Sylthara frunció el ceño, pensativa.

—Pero… ¿el Crisol no es para forjar armas o armaduras?

Luca respondió antes de que la Maestra de la Torre pudiera hacerlo.

Sus ojos se suavizaron, y apoyó los codos despreocupadamente sobre las rodillas mientras se inclinaba hacia Sylthara.

—Ese es el error que comete la mayoría —dijo en voz baja.

—¿Quién dijo que un vínculo es solo para armas o armaduras?

Los ojos de Sylthara se abrieron de par en par, y la comprensión amaneció en su rostro como un crepúsculo naciente.

Un vínculo de técnica.

Un vínculo de control.

Un vínculo de maestría.

Este era el camino de Lilliane.

—

Abajo, el Anciano Huldor terminó de acariciarse la barba y dejó caer las manos a los costados.

Su armadura grabada con runas pulsó una vez…

un zumbido grave que vibró por toda la arena.

Miró a Lilliane, no con desdén, no con condescendencia.

Sino con el respeto de un artesano que reconoce a alguien que se acerca a una forja digna.

Su voz sonó grave, profunda y definitiva.

—…Bien.

Un suspiro colectivo abandonó la arena.

Lilliane exhaló lentamente; sus dedos se relajaron, el viento se enroscó suavemente a su alrededor como un abrazo silencioso. Hizo una profunda reverencia, con una postura respetuosa pero radiante de determinación.

La tercera retadora del Crisol del Corazón de la Forja había sido aceptada.

Y se enfrentaría a…

Anciano Huldor Forgevein, Maestro de Runas, Guardián de la Ley Tallada en Llamas.

La arena se sumió en un zumbido bajo y expectante mientras el Anciano Huldor daba un paso al frente, y el suave brillo de las runas ondeaba por su armadura con cada movimiento. Estudió a Lilliane durante un momento largo y firme antes de hablar, con una voz que se propagó por el aire impregnado de piedra como el profundo retumbar de un trueno lejano.

—El arte rúnico —comenzó, levantando una mano y dejando que una única runa brillara en la punta de su dedo— no nace del poder, sino de la mente. Tallar runas requiere quietud y fuerza en igual medida. Aquellos que se pierden a sí mismos… pierden su arte.

La postura de Lilliane se enderezó, no con rigidez, sino con una serena precisión, como si se alineara con el peso de sus palabras. El viento rozó su cabello en un único y controlado aleteo.

—Paciencia. Claridad. La capacidad de mantenerse en pie incluso cuando la mente es asaltada.

La palma de Huldor se abrió, y la runa se expandió en un círculo de símbolos que se arremolinaron hacia afuera bajo los pies de Lilliane. Pulsaron una vez: lento, constante, como el latido de un corazón.

—Esta prueba pone a prueba esos cimientos.

Bajó la mano.

Y las runas se alzaron.

Un suave zumbido sumió la arena en el silencio mientras la luz se enroscaba alrededor de Lilliane y luego se plegaba sobre sí misma como un velo que caía sobre sus sentidos.

Por fuera, su cuerpo se quedó inmóvil: los ojos desenfocados, la respiración suave, de pie como si estuviera arraigada a la tierra. Solo la leve ondulación del viento alrededor de sus tobillos insinuaba que seguía consciente en algún lugar lejano.

Dentro de la ilusión

Lilliane parpadeó, y la arena se desvaneció.

Un campo de batalla en ruinas se extendía a su alrededor: tierra agrietada, piedras rotas, un santuario abandonado medio devorado por las enredaderas. El olor a humo se aferraba al aire.

Las sombras se crisparon a su espalda.

Se giró bruscamente.

Surgieron cultistas: máscaras agrietadas, túnicas manchadas con símbolos extraños, armas goteando un lodo oscuro. Sus cuerpos se sacudían de forma antinatural, como si tiraran de ellos hilos invisibles.

Lilliane no se inmutó.

Inspiró, y su magia de viento la rodeó como una espiral que se contraía.

Los cultistas se abalanzaron.

Ella se movió.

Un pivote de su pie.

Un giro brusco de su muñeca.

El viento se comprimió y restalló en el aire…

¡SHING…!

Un látigo de presión rebanó al primer cultista, deshaciendo su forma en humo. Se agachó para esquivar una espada y movió los dedos hacia arriba; el viento explotó bajo las piernas del segundo cultista, enviándolo a dar una voltereta violenta antes de disolverse.

Sus movimientos eran eficientes, tranquilos, precisos; como si hubiera repetido esos gestos mil veces en sus entrenamientos.

Dos más se abalanzaron sobre ella desde los lados.

No entró en pánico.

No dudó.

Entornó los ojos y se adentró —demasiado cerca para que pudieran reaccionar— y soltó una ráfaga de aire comprimido a quemarropa.

Ambas ilusiones se hicieron añicos.

El campo quedó en silencio.

Lilliane exhaló por la nariz, serena.

Estos eran fáciles.

—

Fuera de la ilusión

En el suelo vacío de la arena, Lilliane daba pasos, pivotaba, se agachaba; luchando contra enemigos que nadie más podía ver.

Sylthara susurró: —Sus movimientos… está luchando.

Luca se inclinó hacia adelante, con la mirada afilada.

—Se está enfrentando a ilusiones de combate —murmuró—. Estas son las de calentamiento. Bien… su respiración está controlada.

La Maestra de la Torre permaneció inmóvil, con los dedos entrelazados con holgura y la expresión ilegible, pero un leve asentimiento de cabeza delató su aprobación.

—

Dentro de la ilusión

El campo de batalla se disolvió.

Estaba en un bosque.

Un bosque familiar…

Raíces oscuras se retorcían por la tierra como venas. Los árboles se inclinaban hacia dentro, sofocando el aire. El olor a hierro… se intensificó.

Los pasos de Lilliane se ralentizaron.

Más adelante, una mujer estaba arrodillada junto a un árbol caído, con el pelo largo y enredado, y el cuerpo temblando como si sollozara. Acunaba algo pequeño contra su pecho.

Una niña pequeña.

Pálida. Inerte. Su diminuta mano colgaba inmóvil, con los dedos ligeramente curvados en las puntas.

A Lilliane se le hizo un nudo en la garganta.

Los hombros de la mujer se convulsionaron y, lentamente, se movió hacia el cuello de la niña y le hincó los dientes, mientras la sangre comenzaba a derramarse.

Bebiendo.

El sonido era débil —suave, húmedo—, pero golpeó a Lilliane como agua fría en la espina dorsal.

Se le cortó la respiración.

Sus ojos temblaron.

Su corazón dio un vuelco violento.

Entonces cerró los ojos por un solo segundo y susurró:

—…Esto es una ilusión. Ya salvamos a la niña.

Cuando los abrió de nuevo, su mirada era firme, fría de resolución.

Levantó la mano.

Un arco limpio de viento atravesó el claro…

fiuu…

La madre se disolvió en un suave suspiro de polvo negro.

El bosque se desprendió a su alrededor.

Aun así… sus dedos estaban curvados, con las uñas clavándose en las palmas.

Su respiración se había vuelto más densa.

Esa dolió.

Pero siguió caminando de todos modos.

—

Fuera de la ilusión

La mandíbula de Lilliane se tensó.

Sus pestañas aletearon una vez; sutil, imperceptible a menos que alguien la observara de cerca.

Luca frunció el ceño.

—Se ha estabilizado… pero esa la ha sacudido.

Selena la observaba con ojos entornados y atentos, leyendo la tensión en cada pequeño movimiento.

La mirada de la Maestra de la Torre se agudizó muy ligeramente, y sus ojos se entornaron con una callada comprensión.

—

Dentro de la ilusión

El bosque se desgarró…

…y Lilliane se encontró de pie en el gran salón de la finca Fairemoore.

Se le heló el aliento.

Este lugar…

Altos vitrales.

Estandartes de terciopelo con el escudo de los Fairemoore.

Velas parpadeando con una luz cálida.

Unos pasos suaves resonaron por el salón.

Se giró.

Su padre apareció ante ella.

Los severos ojos del Conde Fairemoore se suavizaron al posarse en ella.

Una calidez que siempre reconocía —sutil, reservada, pero real— brilló bajo su estricto exterior.

—¿Padre…? —susurró ella.

Él no respondió.

Pasó un largo instante…

…y entonces su expresión… cambió.

Fría.

Vacía.

Como si no la conociera.

—Lilliane Fairemoore —dijo, con la voz hueca, vacía—, ya no eres mi hija.

Sus labios se entreabrieron.

No salió aliento alguno.

Sus dedos temblaban a los costados; apenas, pero de forma incontrolable.

—No… —se le quebró la voz—. No, tú… tú no lo harías…

Él le dio la espalda.

Como si ella no existiera.

Su visión se nubló.

Las lágrimas brotaron antes de que se diera cuenta.

—P-Padre, por favor… ¡Padre, no…!

Tropezó hacia adelante, extendiendo la mano, olvidando por completo…

Esto es una ilusión.

Sus hombros temblaban.

Su respiración se quebró en pedazos.

Parecía tan pequeña en el enorme y vacío salón.

Entonces…

Un pensamiento parpadeó.

Un recuerdo.

La mano de su padre en su cabeza… su primer hechizo… su orgullo silencioso…

Padre me quiere.

Sus ojos llorosos se abrieron de par en par.

Su respiración se estabilizó.

—…No —susurró—. El verdadero tú… nunca diría eso.

Dio un paso al frente.

La ilusión se resquebrajó a sus pies.

Su padre se desvaneció, y el salón se disolvió en polvo blanco.

—

Fuera de la ilusión

Una lágrima se deslizó por la mejilla de Lilliane.

No fue dramático.

Ni ruidoso.

Solo una única y silenciosa lágrima.

Las orejas de Sylthara se tensaron.

El corazón de Luca se encogió un poco.

Pero…

Su rostro se relajó.

Sus hombros se destensaron.

Lo había superado.

Luca exhaló, aliviado.

—Lo está… haciendo increíblemente bien.

Dentro de la ilusión

La oscuridad la engulló por completo.

No del tipo suave que hay tras los ojos cerrados.

No del tipo reconfortante de una noche sin luna.

Este era el vacío sofocante de una cueva.

Una cueva que conocía.

Una cueva que deseaba no tener que volver a ver jamás.

Su respiración vaciló mientras el mundo se materializaba a su alrededor.

Paredes de piedra fría.

Cajas de madera podridas.

Cadenas esparcidas por el suelo como pieles mudadas de sufrimiento.

El olor rancio de la tierra húmeda mezclado con sangre seca.

El pecho se le oprimió.

Su pulso se disparó.

—…No —susurró, con una voz que era apenas un aliento—. Aquí no… por favor… aquí no.

Resonó un tintineo agudo.

Se giró lentamente…

…y se quedó helada.

Allí, tendida en el suelo de la cueva, estaba ella misma.

No una versión más joven.

No una imagen distorsionada.

La versión exacta de ella misma de hacía cinco meses:

Ropas rasgadas.

Sangre acumulada bajo sus costillas.

La piel desprovista de color.

Una respiración tan débil que apenas removía el aire.

Los ojos de su yo-ilusorio parpadearon débilmente, vidriosos, desenfocados.

Las rodillas de Lilliane flaquearon.

Se tambaleó hacia adelante, dejándose caer junto a su propio cuerpo, con las manos temblando violentamente mientras se cernían sobre la herida.

—Yo… yo recuerdo esto… —se le quebró la voz—. Me… me estaba… desangrando…

Cada detalle regresó con una claridad aterradora:

La presión aplastante en su pecho.

El entumecimiento extendiéndose por sus dedos.

El eco lejano y evanescente de los latidos de su propio corazón ralentizándose, como si el mundo se estuviera alejando de ella.

Su yo-ilusorio jadeó.

Lilliane se estremeció, con el corazón encogiéndosele dolorosamente.

Extendió la mano y tocó su propia mejilla.

Fría.

Húmeda.

Medio muerta.

Los labios de su yo-ilusorio se entreabrieron, apenas.

—N… no… no…

El sonido fue un susurro roto, deshilachado y empapado de terror.

La respiración de Lilliane se hizo añicos.

Lo vio…

su propio miedo.

No el miedo de una niña.

El miedo de alguien que comprendía que se estaba muriendo.

El temblor impotente.

El aferrarse desesperadamente al aire.

La súplica silenciosa para que alguien —quienquiera que fuera— viniera.

Sus dedos se hundieron en su cabello mientras se desplomaba hacia adelante, con los hombros temblando.

—No… no quiero volver a estar aquí…

Su voz se rompió, astillada.

—No quiero verme morir…

Su yo-ilusorio se convulsionó una vez…

y luego se quedó quieto.

Un sonido escapó de la garganta de Lilliane —mitad sollozo, mitad ahogo— mientras presionaba ambas palmas contra el suelo de piedra.

Olvidó que era una ilusión.

Todo lo que podía sentir era el terror sofocante en el que una vez se ahogó.

La cueva parpadeó…

la oscuridad pulsó…

y por un momento, sintió ese mismo entumecimiento frío trepando por sus dedos…

la misma desesperanza…

la misma luz que se desvanecía tras sus ojos…

—No te vayas… no te vayas…

Su voz tembló mientras tocaba su propia mejilla sin vida.

—Yo… no quiero estar sola…

—

Entonces…

Una voz.

Suave.

Cálida.

Un susurro desesperado que cortaba la oscuridad asfixiante, su propia voz.

—¿No eres mi amigo?

La respiración de Lilliane se detuvo.

Levantó la cabeza bruscamente.

Esa voz…

Recordó ese momento…

cómo él derribó la entrada de la cueva de una patada.

cómo sus ojos ardían de miedo e ira

cómo hizo su primer amigo.

Cómo los demás acudieron corriendo al saber que estaba en peligro: Aiden, Kyle, Aurelia.

Lo sintió…

Una calidez repentina y abrumadora que surgió en su pecho, inundando cada rincón de su mente fracturada.

Recordó…

No estaba sola.

No había muerto sola.

Vivió…

porque ellos vinieron.

Sus lágrimas cayeron en silencio.

Puso una mano en el hombro de su yo-ilusorio y susurró:

—…Vinieron a por mí.

Una respiración —profunda y constante— llenó sus pulmones.

—Esto no es real.

La luz se abrió paso a través de las paredes de la cueva…

astillando la oscuridad…

rompiendo la escena en pedazos.

Su yo moribundo se deshizo en polvo.

Y la cueva se disolvió en un vacío brillante y limpio.

Lilliane estaba de pie en el centro de aquello…

sin temblores,

sin confusión,

solo una fuerza tranquila e inquebrantable.

Se había enfrentado a su muerte.

Y la había superado.

Y entonces sus ojos se abrieron de par en par, y su respiración se ralentizó al ver…

Un chico de pelo dorado, con ojos dorados y una espada en las manos, se giró hacia Lilliane…

Cuando ella solo pudo musitar: —¿A-Aiden?

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