El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 314

Capítulo 314: Capítulo 314 – ¡Crisol Forjacorazón (Sylthara)

El aire dentro de la arena ya no se sentía como aire.

Se sentía como el aliento contenido en los pulmones de un volcán—

denso, ardiente, vibrando con la presión.

El magma surgía y hervía bajo los pies de Sylthara, arrojando una luz fundida que danzaba como espíritus de fuego sobre su piel de obsidiana. Las piedras volcánicas sobre las que se encontraba gemían y se movían, elevándose y hundiéndose con ritmos sutiles, como si todo el campo de batalla respirara.

La barrera que separaba a los espectadores brillaba con un tono rojo anaranjado, zumbando con tanto maná comprimido que hasta los magos más experimentados sentían un cosquilleo en la piel. Los reporteros dejaron de vitorear; muchos se olvidaron de respirar. Incluso los enanos, famosos por su amor al fuego y a las pruebas forjadas en llamas, se removieron incómodos en sus asientos.

Esto no era un espectáculo.

Era peligro.

—

La voz del Anciano Thrain cortó el calor como un martillo sobre el hierro

De pie sobre su trono, con runas ardiendo a lo largo de su armadura, el Anciano Thrain miró a Sylthara con una sonrisa tan profunda como las crestas de una montaña. Surtidores de lava brotaron tras él en altas columnas, como si saludaran a su maestro.

—¡ELFA OSCURA!

Su voz resquebrajó el aire.

—Este es el Crisol de Combustión, una prueba donde solo dos cosas importan.

Extendió una mano hacia el océano de magma.

—Uno: resistencia contra la ira del fuego.

—Dos: control sobre tu propia destrucción.

Un murmullo recorrió las gradas.

Luca entrecerró los ojos, concentrándose por completo.

Thrain continuó:

—Las piedras volcánicas se hundirán, se elevarán, se inclinarán y se desmoronarán. El magma azotará tu cuerpo y tu mente. La arena intentará borrar tu presencia por completo.

La lava se agitó, siseando, como si le complaciera ser reconocida.

—Así que en esta prueba…

su sonrisa se ensanchó, brutal y orgullosa,

—… debes hacer una cosa.

Estrelló un puño contra el brazo de su trono.

—SOBREVIVIR.

El magma estalló hacia afuera en un anillo de fuego, con olas de roca fundida salpicando peligrosamente cerca de los pies de Sylthara, pero ella ni siquiera parpadeó.

—

En la plataforma de los contendientes—

Luca se inclinó hacia adelante, con los puños apretados con tanta fuerza contra la barandilla que sus nudillos se pusieron blancos.

«Esto es… no es solo una prueba de resistencia».

«¿Es una prueba de… tolerancia a la destrucción? ¿Resistencia al maná? ¿Fuerza de voluntad?»

El velo de la Maestra de la Torre se agitó con el calor, pero su postura no vaciló.

—Maestra —susurró Luca sin apartar la vista de Sylthara,

—¿qué está probando exactamente el Anciano Thrain?

La Maestra de la Torre respondió sin desviar la mirada:

—Prueba si es capaz de mantenerse entera en un campo de batalla diseñado para hacerla pedazos.

Luca apretó la mandíbula.

—Pero… esa arena… su maná es corrosivo.

La Maestra de la Torre asintió una vez.

—Exacto. Ese fuego no es corriente. Quema el cuerpo, el flujo de maná, el aura, incluso la sombra de una persona.

Los ojos de Luca se abrieron de par en par.

«Sombra…»

Volvió a mirar a Sylthara: Afinidad con las Sombras, de pie sobre un reino donde hasta las sombras se derretían.

—Esta es una combinación terrible para ella… —masculló.

Los ojos de la Maestra de la Torre brillaron.

—O la perfecta. Dependiendo de cómo lo use.

—

Sylthara inhaló una vez.

La más mínima respiración.

Y, sin embargo, incluso ese aliento pareció ondular a través del mar de magma, como si el pulso del volcán se ralentizara para escuchar.

Su piel de obsidiana brilló débilmente: un negro tinta pulido con toques de un destello violeta, reflejando la luz fundida. Los mechones plateados de su cabello se elevaron con el calor, meciéndose como llamas hechas de luz de luna.

Sus ojos dorados se entrecerraron, escudriñando el campo.

Una…

dos…

tres piedras volcánicas se movieron bajo sus pies.

Su prueba había comenzado.

El primer movimiento

La piedra se inclinó bruscamente.

Un contendiente normal tropezaría.

Sylthara no lo hizo.

Su cuerpo se movió como el agua que fluye alrededor de una cuchilla: suave, instintivo. Deslizó una bota hacia el borde elevado, bajando su centro de gravedad, con los brazos ligeramente abiertos para mantener el equilibrio.

El magma escupió hacia arriba. Una columna de fuego rugió hacia su costado—

—y ella se hizo a un lado, veloz como una sombra al caer.

Su silueta se desdibujó.

El fuego la erró por centímetros.

Algunos reporteros jadearon.

Los ojos de Luca se abrieron de par en par.

«Ese movimiento… no lo esquivó ni pronto ni tarde… lo esquivó en el milisegundo exacto».

La Maestra de la Torre susurró:

—Su percepción es aguda. Muy aguda.

—

Pero la arena estaba lejos de haber terminado.

Una violenta oleada de calor ascendió, con la intención de borrar su sombra.

Sylthara lo sintió de inmediato.

Sus pupilas se contrajeron.

La Afinidad con las Sombras dependía de la oscuridad, del contraste, del anclaje. Pero aquí—

el mundo era luz, fuego y calor.

Incluso su propia sombra vacilaba.

Intentando desaparecer.

Sylthara levantó una mano.

Su daga se deslizó en su agarre con un sonido como un susurro: un metal negro con un tenue brillo púrpura, forjado de un mineral de noche profunda que ella misma nunca había entendido.

Su voz fue grave.

—No desaparezcas.

Su sombra parpadeó, luchando por permanecer entera— —y entonces su maná estalló.

Una onda oscura —fina pero nítida— se extendió bajo sus pies. La piedra proyectó una sombra larga y antinatural que desafiaba la resplandeciente luz del fuego a su alrededor.

Los ojos del Anciano Thrain relucieron.

—¿Oho…? ¿Fuerza la aparición de sombras en un terreno dominado por el fuego?

El océano de magma respondió con furia, con olas que se alzaban más altas, más calientes, tratando de ahogar la oscuridad.

—

Varias piedras volcánicas se hundieron a la vez.

Otras se dispararon hacia arriba.

La arena entera se convirtió en un infierno turbulento e impredecible.

Sylthara saltó.

Su cuerpo trazó un arco en el aire; su piel de obsidiana capturaba la luz del magma como un fragmento de cristal de medianoche. La daga cortó hacia abajo, dejando un tenue creciente oscuro, anclando la sombra en la piedra sobre la que aterrizó.

El fuego arremetió de nuevo: viciosas corrientes de maná ardiente se abalanzaron sobre ella como látigos llameantes.

Sylthara se agachó para esquivar uno, giró para evitar otro.

Sus movimientos eran gráciles, eficientes—

no frenéticos.

Estaba tranquila.

Respiración lenta.

Ojos agudos.

Paso preciso.

Como si este infierno fuera simplemente una pista de baile en la que se había criado.

—

—Es… increíble —susurró Luca.

Ni siquiera se había dado cuenta de la fuerza con la que sus dedos se aferraban a la barandilla hasta que Selena posó una mano con suavidad sobre su muñeca.

—No está entrando en pánico —murmuró Selena.

—Nunca entra en pánico —la corrigió Luca en voz baja.

La Maestra de la Torre asintió.

—El elemento de la Sombra no es su debilidad. Es su espejo. Y este fuego —este paisaje destructivo— solo resalta si una sombra puede encontrar un lugar para existir.

Hizo una pausa.

—Y ella está forzando la existencia de ese lugar.

Luca apretó la mandíbula, sintiendo la adrenalina bombear.

«Así que esta es Sylthara… cuando lucha sin contenerse».

—

El magma subió más alto, tan alto que lamió los bordes de su plataforma.

El calor se estrelló contra sus piernas.

La piel de Sylthara brilló con tenues venas púrpuras: maná de sombra llevado al límite. En lugar de retroceder, dio un paso adelante, se inclinó hacia el calor e infundió más maná en su daga.

La hoja relució.

Su sombra se alzó, formando una delgada barrera en forma de media luna.

Una ola de fuego se estrelló contra ella—

—y se rompió.

Partida limpiamente por la mitad como si la hubieran cortado unas tijeras invisibles.

Los reporteros gritaron.

Los nobles se pusieron de pie de un salto.

Los enanos AULLARON.

El Anciano Thrain sonrió como un hombre que ve desplegarse una leyenda.

Y Sylthara…

… permanecía ilesa.

Inconmovible.

Sus ojos dorados brillaban.

Su piel de obsidiana reflejaba la luz del fuego como una guerrera tallada en la misma oscuridad.

Susurró para nadie —quizá para el fuego, quizá para sí misma—:

—Esfuérzate más.

Y el Crisol de Combustión rugió en respuesta.

La arena obedeció su desafío con una inmediatez aterradora.

El magma no solo surgió—

hizo erupción.

Un maremoto de fuego fundido explotó hacia arriba, ahogando la mitad del campo de batalla en un oro resplandeciente. Varias piedras flotantes fueron engullidas por completo, convirtiéndose en cenizas en segundos.

Y sobre las piedras restantes—

Sylthara corrió.

Rápido.

Demasiado rápido para que la mayoría de los espectadores pudieran seguirla.

Su silueta pasaba como un rayo de una plataforma a otra, cada paso aterrizando solo el tiempo suficiente para impulsarla a otro salto imposible.

Pero el Crisol era más rápido.

Géiseres de lava se cerraban como mandíbulas.

Pilares de llamas se enroscaban como serpientes.

Espejismos de calor distorsionaban la realidad.

Cadenas de runas humeantes se lanzaron desde las profundidades, tratando de enganchar su sombra y arrastrarla hacia abajo.

La prueba no solo la atacaba.

La estaba aprendiendo.

Estudiando su ritmo.

Ajustando sus tiempos.

Prediciendo su siguiente movimiento.

Los ancianos enanos se dieron cuenta de inmediato.

La trenza de la Anciana Hilda se elevó con el calor mientras mascullaba:

—…El fuego está igualando sus pasos.

El Anciano Brokk se inclinó hacia adelante.

—Eso es nuevo. Thrain, ¿con qué forjaste esta arena?

El Anciano Thrain solo sonrió con suficiencia, su martillo descansando perezosamente en su muslo, su barba brillando con la luz de las ascuas.

—Una forja se afila cuando se la pone a prueba contra un buen mineral.

Abajo—

Sylthara sintió el cambio antes de verlo.

Una sombra parpadeó de forma extraña detrás de ella—

y se giró justo a tiempo para que una cadena de runas llameantes le azotara el torso.

¡¡¡CRAC!!!

El sonido resonó como una campana rota.

El cuerpo de Sylthara se sacudió violentamente.

El calor le desgarró las costillas, tallando una línea ampollada sobre su piel de obsidiana.

Se deslizó por una plataforma—

casi se cae—

logró sujetarse—

y jadeó bruscamente.

Por primera vez…

Se tambaleó.

Sus rodillas se doblaron.

Su daga tembló en su mano.

Su aliento, antes tranquilo y medido, ahora entraba en estertores irregulares y dolorosos.

El corazón de Luca se detuvo.

—¡¡SYLTHARA!!

Golpeó la barrera con ambas palmas con tanta fuerza que las runas protectoras brillaron con furia.

Selena se levantó de su asiento, con los ojos muy abiertos.

Incluso la Maestra de la Torre se inclinó hacia adelante; no mucho, pero lo suficiente para que su manga se moviera.

La arena era despiadada.

Otra piedra se hundió bajo los pies de Sylthara.

Dos más se partieron.

Olas de calor se estrellaron contra su espalda como martillazos.

Su visión se volvió borrosa en los bordes.

Este calor…

Este fuego infinito y sofocante…

Su sombra parpadeó.

Su daga se atenuó.

Sus piernas temblaron—

solo un poco—

luego más—

Y entonces el Crisol golpeó de nuevo.

Una llama en espiral barrió la arena, apuntando directamente a su abdomen.

Sylthara intentó girar—

Pero sus costillas heridas se contrajeron.

Su pie resbaló.

Y la llama la golpeó con toda su fuerza.

¡¡¡VUUUM!!!

Su cuerpo voló—

sobre una plataforma—

sobre otra—

y luego golpeó una piedra con tanta fuerza que se agrietó bajo ella.

Se desplomó de rodillas, tosiendo algo oscuro y húmedo.

Su daga resonó a su lado, su metal negro crispándose como si intentara reformar una sombra que el fuego seguía quemando.

Sus brazos temblaban violentamente.

No podía respirar.

Su cabeza cayó hacia adelante.

Y por un momento—

la arena pareció inclinarse a su alrededor.

La voz de Luca se quebró.

—Sylthara… Por favor… levántate…

Selena observaba con los puños apretados.

Lilliane, inconsciente en la enfermería, se crispó como si sintiera algo.

Incluso los enanos dejaron de murmurar.

La sonrisa del Anciano Thrain se desvaneció.

Exhaló pesadamente.

—…Parece ser —murmuró, rascándose la barba—, que esta prueba también ha terminado.

Un estruendo triste.

La decepción de un guerrero.

Levantó una mano para disipar la prueba—

Y entonces sucedió lo imposible.

Un suave zumbido—

apenas audible—

vibró desde el pecho de Sylthara.

No era fuego.

No era sombra.

No era nada reconocible.

Una pequeña esfera de una luz tenue, de un dorado pálido, flotó hacia arriba desde su esternón.

No era resplandeciente.

No era dramática.

Solo un brillo suave.

Vivo.

Cálido.

Constante.

Los ojos de Luca se abrieron tan bruscamente que casi se cae hacia adelante.

—…No puede ser…

Su pulso se disparó.

Ese brillo—

esa suave resonancia familiar—

ese maná gentil que zumbaba como las hojas en el viento—

Lo había visto una vez antes.

La esencia del Árbol del Mundo.

Pero no el árbol en sí.

No su pasado.

Solo el eco que vivía dentro de los elegidos.

—…Sylthara… —susurró, con la voz temblorosa.

La esencia flotó sobre sus heridas—

tocando las costillas agrietadas—

la piel quemada—

la sangre oscura que corría por su brazo.

Todo lo que tocaba…

Se curaba.

No al instante.

No como la luz divina.

Sino con una restauración lenta y natural, como un bosque reclamando un campo calcinado.

Su sombra se estabilizó.

Su flujo de maná se suavizó.

Su respiración se profundizó.

Su visión se agudizó.

Los espectadores jadearon.

Los reporteros casi dejaron caer sus cámaras.

Los Ancianos se pusieron de pie como uno solo.

El Anciano Huldor susurró:

—Imposible…

Los ojos de la Anciana Hilda se abrieron de par en par.

—¿Es eso maná antiguo…?

La Maestra de la Torre miraba fijamente, con el velo temblando débilmente.

—Eso no es… una curación normal.

Y Luca…

Luca sintió su corazón golpear contra sus costillas.

«Está… evolucionando».

«No a través del poder».

«A través de la supervivencia».

«De su pura negativa a morir».

Sylthara se levantó lentamente.

Su piel de obsidiana ahora brillaba con tenues vetas de luz verde—

como enredaderas de maná tejiéndose a través de la piedra.

Sus ojos dorados se afilaron, sus pupilas se estrecharon hasta convertirse en puntas afiladas como cuchillas.

Recogió su daga.

Su hoja, antes tenue, ahora pulsaba con un violeta profundo y vibrante: sombra infundida con esa extraña esencia curativa.

El magma rugió de nuevo—

pero esta vez, no la engulló por completo.

Su sombra se profundizó bajo ella.

Su aura se afiló como una espada.

Y Sylthara le susurró al infierno—

—Esfuérzate más.

De nuevo.

Pero esta vez—

el fuego escuchó.

Y se inclinó.

El calor remitió.

No con violencia.

No de golpe.

Como una gran bestia que se sume de nuevo en su letargo, el magma bajo la arena se hundió, su furioso resplandor se atenuó hasta un carmesí apagado antes de sellarse bajo capas de piedra negra. Las piedras volcánicas que habían subido y bajado como las costillas de una criatura viviente descendieron obedientemente, encajando de nuevo en la geometría familiar de la Arena Forgeheart.

La barrera titiló una vez —dos— y se disolvió en motas de luz que se desvanecían.

La normalidad regresó.

Y de alguna manera, parecía irreal.

Sylthara seguía de pie en el centro de la arena.

Su pecho subía y bajaba con respiraciones pesadas e irregulares. Una ligera bruma de calor se aferraba a su piel de obsidiana, y el sudor trazaba lentas líneas a lo largo de sus sienes y su clavícula. Su daga colgaba lacia a su costado, con la punta casi tocando el suelo, y sus dedos apenas tenían fuerza para sostenerla.

Agotada.

Quemada.

Apenas en pie.

Sin embargo, sus ojos dorados estaban afilados, clavados sin vacilar en la alta plataforma donde se sentaba el Anciano Thrain.

El sol descendía más allá del techo abierto de la arena, bañando la piedra en un profundo ámbar y oro. Largas sombras se extendían por el suelo, convergiendo a los pies de Sylthara como si el propio mundo reconociera su presencia.

Nadie habló.

Enanos, humanos, nobles, reporteros… decenas de miles de voces contenidas por algo más pesado que el asombro.

Silencio.

Entonces…

Un sonido lo rompió.

Una risa ahogada.

Retumbante.

Pausada.

Peligrosamente complacida.

La risa creció, convirtiéndose en una carcajada que resonó como un trueno por la arena. El Anciano Thrain se recostó en su trono, y una de sus enormes manos golpeó el reposabrazos mientras su risa crecía, haciendo eco en las paredes de piedra hasta que incluso el suelo pareció vibrar en respuesta.

—¡Ja, ja, ja…!

La multitud se estremeció.

Entonces, el Anciano Thrain se inclinó hacia delante, apoyando los codos en las rodillas, con los ojos ardiendo en una feroz aprobación mientras miraba a Sylthara.

—ELFA OSCURA —bramó, su voz se extendió con facilidad por la arena ahora que el rugido del Crisol se había desvanecido—. No has soportado el Crisol de Combustión.

Su sonrisa se ensanchó: orgullosa, feroz, sin restricciones.

—Lo has conquistado.

Una oleada de asombro recorrió las gradas.

A Luca se le cortó la respiración.

Los ojos de Selena se abrieron una fracción, su aguda concentración volviendo por completo a Sylthara.

El Anciano Thrain se puso de pie, imponente incluso desde la plataforma, su voz bajó de tono, no en volumen, sino en gravedad.

—Te mantuviste donde las sombras no deberían existir… y las forzaste a permanecer. Sangraste, te quemaste, te quebraste… pero te negaste a caer.

Su mirada se agudizó, cargada con el peso de siglos de pruebas.

—Esta prueba te reconoce.

Por un instante, Sylthara no reaccionó.

Entonces la tensión abandonó finalmente su cuerpo.

Su daga se deslizó de entre sus dedos, repiqueteando contra la piedra.

Sus rodillas cedieron.

Se desplomó hacia delante.

—¡SYLTHARA!

Luca ya se estaba moviendo.

Saltó la barandilla sin dudarlo, con Selena justo detrás de él, y ambos aterrizaron en el suelo de la arena corriendo. Luca atrapó a Sylthara justo antes de que su cuerpo golpeara la piedra, con un brazo rodeando sus hombros y el otro sosteniendo sus piernas mientras ella quedaba completamente inerte.

Inconsciente.

Viva…, pero completamente exhausta.

Selena se arrodilló de inmediato, comprobando su pulso, con la mandíbula tensa antes de asentir bruscamente.

—Está respirando. Estable. Solo… agotada.

Luca exhaló con voz temblorosa, y el alivio lo inundó mientras ajustaba su agarre, acercando a Sylthara a su pecho.

A su alrededor, la arena estalló.

No en caos, sino en celebración.

Los Enanos se pusieron de pie de un salto, los puños golpeaban las barandillas de piedra, las botas pateaban el suelo con atronadora aprobación.

—¡JA, JA! ¿¡HABÉIS VISTO ESO!? —¡UNA SOMBRA QUE SE ENFRENTÓ AL FUEGO! —¡EL ANCIANO THRAIN LA HA RECONOCIDO! ¡ESO NO ES POCA COSA!

Los vítores se hicieron más fuertes, crudos y honestos, resonando con un orgullo que trascendía la raza o el origen.

Incluso algunos de los Enanos más viejos —aquellos que se habían burlado antes— asintieron sombríamente, con el respeto grabado a fuego en sus expresiones.

Los nobles humanos, por otro lado, reaccionaron de forma muy diferente.

Algunos se reclinaron en sus asientos, con el ceño fruncido, calculadores.

Otros susurraban urgentemente a sus asistentes, sin apartar la vista de la elfa oscura inconsciente en los brazos de Luca.

Unos pocos sonrieron levemente.

Sonrisas peligrosas.

El anunciador se adelantó por fin, su voz mágicamente amplificada, conteniendo a duras penas su emoción.

—¡QUÉ DEMOSTRACIÓN! —gritó—. ¡Una prueba superada contra todo pronóstico! ¡EL CRISOL DE COMBUSTIÓN RECONOCE A SU ASPIRANTE!

La multitud rugió de nuevo.

—¡Y con eso…! —continuó, levantando una mano para pedir silencio—. ¡Concluyen las pruebas de hoy! ¡MAÑANA SERÁ EL ÚLTIMO DÍA DEL CRISOL DE CORAZÓN DE LA FORJA!

Los vítores que siguieron fueron ensordecedores.

Mientras la arena comenzaba a vaciarse lentamente, Luca levantó a Sylthara por completo en sus brazos. Pesaba menos de lo que esperaba: ligera, frágil ahora que el fuego la había liberado.

Bajó la mirada hacia su rostro, apacible en su agotamiento, con el pelo plateado pegado ligeramente a su mejilla.

«Cuando la conocí…»

«Ya entonces, su potencial era aterrador.»

Sus pensamientos vagaron, rozando recuerdos que se negaba deliberadamente a terminar de formar: algo antiguo, algo que una vez la había rescatado del abismo.

Negó sutilmente con la cabeza.

«Sea lo que sea…, la eligió a ella.»

La Maestra de la Torre se unió a ellos en silencio, su mirada se detuvo en Sylthara un largo momento antes de apartarse, su velo ocultaba cualquier pensamiento que se agitara bajo él.

Juntos, abandonaron la arena.

Tras ellos, la multitud de enanos —satisfecha, eufórica— se dispersó lentamente, con las voces alzadas en relatos de fuego y sombra, de una elfa oscura que se negó a ser borrada.

Y sobre la Arena Forgeheart, que se vaciaba, el sol finalmente se puso.

Mañana sería el último día.

—

La enfermería era más silenciosa que la arena, pero no más tranquila.

El aire olía ligeramente a hierbas y piedra caliente; las cataplasmas del sanador enano liberaban finos hilos de vapor que se enroscaban perezosamente hacia el techo. Suaves lámparas de maná de color naranja bordeaban las paredes, su brillo era constante y tranquilizador, y proyectaban largas sombras sobre hileras de camas de piedra pulidas por siglos de uso.

Luca entró primero, con Sylthara cuidadosamente en brazos.

Selena lo siguió de cerca, con expresión cautelosa y los ojos escaneando la sala por instinto. La Maestra de la Torre entró la última, y su sola presencia bastó para que los asistentes enanos se irguieran inconscientemente.

Dos camas ya estaban ocupadas.

Aurelia yacía en la más cercana a la pared, con su cabello carmesí extendido sobre la almohada y vendas pulcramente enrolladas alrededor de su torso y hombro. Su respiración era constante, pero profunda, sin reaccionar.

En la cama de al lado yacía Kyle.

También inconsciente.

Luca aminoró la marcha, con la mandíbula ligeramente tensa al verlo, antes de depositar con suavidad a Sylthara en una cama vacía entre ellos. Fue cuidadoso —casi reverente—, ajustando su posición, apartándole el pelo plateado de la cara y asegurándose de que su respiración no estuviera obstruida.

Un robusto sanador enano se acercó de inmediato, sus gruesos dedos ya brillaban débilmente con runas de diagnóstico. Pasó sus expertas manos por los brazos de Sylthara, sus costillas, su frente, murmurando para sí mientras los símbolos parpadeaban y se desvanecían.

—… Mmm… fascinante… —murmuró, luego frunció el ceño y volvió a murmurar—. Realmente fascinante.

Luca se tensó. —¿Ella está…?

El sanador se enderezó e hizo un gesto displicente con la mano, su barba se agitó mientras se reía entre dientes.

—Está bien. Solo agotada. Profunda y absurdamente agotada. —Se rascó la cabeza, todavía visiblemente perplejo—. Sinceramente, es un misterio que esté tan bien. Después de esa prueba, la mayoría de los aspirantes serían carbón, o algo peor.

Selena exhaló en voz baja.

Los hombros de la Maestra de la Torre se relajaron una mínima fracción.

—¿Se despertará? —preguntó Luca.

—Sí —asintió el sanador—. Después de una buena noche de sueño. Puede que esté dolorida un día o dos, pero nada permanente.

Un suspiro colectivo recorrió la sala.

Luca asintió en agradecimiento y luego se alejó lentamente, sus pasos lo llevaron hacia la cama de Aurelia.

Se detuvo a su lado, mirándola a la cara.

Parecía tranquila… demasiado tranquila. Su pecho subía y bajaba con regularidad, pero no había ninguna señal de conciencia, ningún movimiento de pestañas, ninguna reacción leve a su presencia.

—¿Cuándo despertarás…? —murmuró para sí.

Las palabras apenas salieron de su boca…

Cuando de repente…

—Ughhh… mi cabeza…

Un quejido rasgó el silencio de la sala.

Luca giró la cabeza bruscamente.

Kyle se removió.

Al principio fue solo un movimiento débil, sus dedos se curvaron, su ceño se frunció como si el mundo entero lo ofendiera. Luego, sus ojos se abrieron con un aleteo, desenfocados, mirando al techo.

—… ¿Eh? —masculló—. ¿Por qué todo se siente… pesado?

Se incorporó bruscamente…

… y al instante se arrepintió.

—Ay… ¡AY!… vale… mala idea…

Se llevó una mano a la frente, entrecerrando los ojos mientras los recuerdos, lenta y dolorosamente, volvían a su sitio.

Entonces…

Sus ojos se abrieron de par en par.

Y sus labios se estiraron en una sonrisa.

Y antes de que nadie pudiera detenerlo…

—¡¡Ja, ja, ja, ja!!

La risa brotó de él, fuerte, sin restricciones, haciendo eco en las paredes de piedra.

—Enano calvo… ¡JA, JA, JA!… ¿¡viste ese golpe!? ¡Ahora SABES lo genial que soy! ¡JA, JA, JA!

La sala se quedó helada.

Selena se lo quedó mirando.

El sanador se lo quedó mirando.

La Maestra de la Torre se lo quedó mirando.

Luca se lo quedó mirando.

Kyle se rio durante un segundo más…

Y entonces se percató del silencio.

Parpadeó.

—… ¿Por qué me miráis todos así? —preguntó, mirando a su alrededor. Su mirada se posó en Luca—. Oye. ¿Por qué no pareces feliz de que me haya despertado?

A Luca le temblaron los labios.

«Has despertado al hermano equivocado, diosa», pensó con desánimo.

Kyle siguió la línea de visión de Luca… y finalmente se fijó en Aurelia.

Su sonrisa se desvaneció al instante.

—… ¿Eh?

Se inclinó hacia delante, entrecerrando los ojos.

—¿Qué hace ella aquí? —Su voz bajó de tono—. ¿Fracasó? ¿Está bien?

Antes de que nadie pudiera responder, su mirada se desvió de nuevo… a la cama de al lado.

Hacia Sylthara.

Inconsciente.

Aún.

La expresión de Kyle cambió, el humor desapareció de su rostro mientras su voz se volvía más grave.

—… ¿Por qué Sylthara también está inconsciente?

La puerta se abrió con un crujido.

Un guardia enano entró, con el casco bajo el brazo mientras miraba directamente a Luca.

—Tu amiga ha despertado de su inconsciencia —dijo con voz neutra.

Kyle parpadeó.

—… Espera.

Miró a su alrededor lentamente.

—… ¿Alguien más está también inconsciente?

El corazón de Luca dio un vuelco.

Un solo nombre brilló en su mente…

Lilliane.

Su cuerpo se movió antes de que el pensamiento pudiera terminar de formarse.

Se giró bruscamente y salió disparado hacia la puerta.

Tras él, la voz de Kyle se alzó en pura confusión, resonando por toda la enfermería.

—¡Oye! ¿¡Puede alguien decirme qué demonios está pasando!? ¿¡Cuánto tiempo he estado inconsciente!?

La puerta se abrió de golpe.

Y Luca ya estaba corriendo.

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