El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 317

Capítulo 317: Capítulo 317 – “¡Los héroes en movimiento!

Lejos de las tierras de los enanos,

El campo de entrenamiento se extendía, amplio, bajo un cielo abierto: una extensión de losas de piedra blanca veteadas con viejas marcas de espada, líneas quemadas y finas grietas dejadas por generaciones de guerreros. Altos pilares de piedra rodeaban el campo, y en ellos ondeaban estandartes que chasqueaban con fuerza en el viento, cada uno blasonado con el sigilo del linaje del alto noble. El maná zumbaba débilmente en el aire, tensado por la presencia de dos espadas que se negaban a ceder.

En el centro se encontraba un joven.

Su cabello dorado, húmedo por el sudor, se le pegaba a la frente mientras la luz del sol se reflejaba en mechones afilados. Sus ojos dorados ardían de concentración: claros, inquebrantables. En sus manos sostenía una espada dorada, cuya hoja relucía con un brillo disciplinado, cada centímetro perfeccionado a través de un entrenamiento implacable.

Frente a él se encontraba un anciano.

Tenía la espalda recta, con una postura relajada hasta el punto de la arrogancia. Los músculos aún se marcaban bajo su armadura desgastada por la batalla, y sostenía una espada negra en una mano como si no pesara nada. Su cabello con vetas plateadas estaba pulcramente recogido hacia atrás, y sus ojos —tan similares a los del joven— poseían una profundidad serena y experimentada.

En el momento en que el joven se movió, el suelo se resquebrajó.

Se lanzó hacia adelante, y su espada dorada brilló al trazar un arco preciso y letal en el aire. El golpe fue rápido —demasiado rápido para que la mayoría de los ojos pudieran seguirlo—, pero la hoja del anciano se alzó sin esfuerzo, y el acero chocó contra el acero con un estrépito limpio y sonoro.

¡CLANG!

El joven no se detuvo.

Giró la muñeca a mitad del golpe, fluyendo sin interrupción hacia un segundo tajo, y luego a un tercero; cada uno más afilado, más pesado, impulsado por un juego de pies explosivo. Una luz dorada trazó el recorrido de su hoja, dibujando medias lunas en el aire.

El anciano las paró todas.

Sin prisa.

Sin tensión.

Cada bloqueo era mínimo: pequeños giros de muñeca, medios pasos hacia atrás, un ligero pivote del hombro. Su espada negra se movía como una extensión del propio pensamiento, redirigiendo la fuerza en lugar de enfrentarla.

El joven presionó con más fuerza.

Se agachó, giró y barrió hacia arriba; luego se desvaneció en un estallido de velocidad y reapareció en el flanco del anciano. Su espada golpeó de nuevo, una estocada dirigida limpiamente a las costillas.

El anciano se hizo a un lado.

La hoja rozó su armadura por el grosor de un cabello.

—Demasiado amplio —dijo el anciano con calma, incluso mientras contraatacaba.

Su espada negra salió disparada —rápida, precisa— y el joven apenas pudo esquivarla, con el filo cortando el aire donde su cuello había estado un instante antes.

El campo de entrenamiento tembló cuando el joven aterrizó, y sus botas derraparon sobre la piedra. Inhaló bruscamente y volvió a lanzarse, esta vez abandonando toda contención.

El maná dorado se encendió.

Sus golpes se volvieron más pesados, más afilados, impulsados por pura voluntad. El aire gritó cuando su espada lo atravesó, cada golpe superponiéndose al anterior en una cadena ininterrumpida de agresión. Saltaron chispas, la luz chocó contra la oscuridad, y el sonido del acero resonó sin cesar por todo el campo.

Y aun así…

El anciano se mantuvo firme.

Se adentró en el asalto del joven, su espada negra entretejiéndose a través de arcos dorados, desviando, redirigiendo, desmantelando. Sus movimientos eran económicos, casi perezosos, pero cada parada aterrizaba exactamente donde debía.

Los minutos se alargaron.

El sudor goteaba de la mandíbula del joven.

Su respiración se hizo más pesada.

Pero sus ojos nunca vacilaron.

Entonces, ambos guerreros saltaron hacia atrás al mismo tiempo.

Se abrió una distancia entre ellos.

El viento se precipitó a llenar el espacio, y los estandartes chasquearon violentamente sobre sus cabezas. Por un instante, el mundo se detuvo: dos figuras de pie en extremos opuestos del campo de entrenamiento, con las espadas bajas y las miradas fijas.

Y entonces…

Se abalanzaron.

La piedra explotó bajo sus pies mientras cruzaban la distancia en un parpadeo. Dos espadas brillaron una vez, solo una vez…

¡SHIIK—!

Se cruzaron.

Siguió el silencio.

El anciano permaneció inmóvil, con la espada negra baja a su lado.

Detrás de él…

El joven se derrumbó.

Su cuerpo golpeó la piedra con fuerza, dejándolo sin aliento mientras la espada dorada se le escapaba de las manos y resonaba a su lado. El polvo se asentó lentamente alrededor de su cuerpo caído.

El anciano cerró los ojos brevemente y suspiró.

—Aún te falta… Aiden.

Giró la cabeza ligeramente, bajando la mirada hacia el joven en el suelo.

Aiden yacía allí, con el pecho subiendo y bajando pesadamente.

Entonces, lentamente…

Una sonrisa burlona asomó por la comisura de sus labios.

—¿Estás seguro? —murmuró.

El anciano frunció el ceño.

Clinc.

Algo se deslizó de su brazo y golpeó la piedra.

Los ojos del anciano se abrieron de par en par al mirar hacia abajo.

Su brazal —limpiamente rebanado— yacía a sus pies, partido con precisión quirúrgica.

Se quedó helado por un instante.

Luego se rio.

—¡Ja, ja, ja, ja!

Una risa profunda y genuina se le escapó mientras volvía a mirar a Aiden, con un orgullo que parpadeaba inequívocamente en sus ojos.

—Siempre has sido el más trabajador, nieto mío —dijo con calidez.

—Pero parece que… esta vez hay algo más.

La sonrisa burlona de Aiden se desvaneció.

La determinación endureció sus ojos dorados mientras se levantaba, con los músculos gritando de dolor. Se puso en pie, recuperó su espada dorada y la apuntó directamente hacia el Duque de la Espada una vez más.

—En efecto —dijo en voz baja.

Y entonces…

Se abalanzó de nuevo.

****

En otro lugar,

La habitación estaba oscura.

No era la suave oscuridad de la noche, sino del tipo que se tragaba tanto el sonido como la profundidad; espesa, deliberada, como si las propias sombras hubieran sido dispuestas con esmero. Pesadas cortinas sellaban las ventanas y ninguna lámpara ardía. Las paredes desaparecían en la negrura a solo unos pasos de donde una única silla se erigía en el centro de la habitación.

Clinc.

Una moneda se elevó en el aire.

Atrapó la poca luz que había —apenas una fina rendija que se colaba por debajo de la puerta—, girando y girando, destellando plata por un instante antes de caer.

Una mano se alzó y la atrapó limpiamente.

El joven no miró hacia abajo.

Su cabello oscuro caía suelto alrededor de su rostro, con ojos agudos y calculadores que seguían el arco de la moneda solo por instinto. Se reclinó en la silla, con una postura relajada, una pierna cruzada sobre la otra, y su pulgar ya estaba lanzando la moneda hacia arriba de nuevo.

Clinc.

Arriba.

Girar.

Atrapar.

Sus labios se movieron en silencio, su voz apenas más que un susurro.

—¿Qué elección tomarás?

La moneda voló de nuevo.

—¿Cómo afectará al futuro?

Atrapar.

Otro lanzamiento, esta vez más alto.

—¿Acabará esta vida aquí?

El sonido de la moneda girando resonaba débilmente, el único ritmo en la habitación. Su mirada la siguió, las pupilas entrecerrándose ligeramente como si estuviera observando algo mucho más complejo que un trozo de metal.

Cerró la mano sobre ella.

Silencio.

La moneda descansaba en su palma, caliente por el movimiento repetido. Por primera vez, no la lanzó de nuevo de inmediato. Sus ojos se desviaron —de la moneda, de la habitación— para posarse en la nada.

—… ¿Se desperdiciará también la última oportunidad?

Una pausa.

El aire se sentía más pesado, como si la propia habitación estuviera esperando.

Su pulgar se movió.

Clinc.

La moneda se elevó una vez más.

—¿Debería… intervenir?

La atrapó.

Esta vez, miró.

Lo que sea que viera allí hizo que la comisura de su boca se alzara: lenta, afilada, conocedora.

Una sonrisa burlona.

Antes de que pudiera hablar de nuevo…

La puerta se abrió de golpe.

La luz inundó la estancia, dura e intrusiva, desgarrando la oscuridad en un tajo cegador. El repentino resplandor reveló estanterías repletas de libros, papeles esparcidos y el vago contorno de diagramas arcanos a medio borrar en el suelo.

Un anciano irrumpió, encorvado pero fogoso, con ropas tan sencillas y gastadas que lo hacían parecer más un mendigo que una de las figuras más poderosas de la academia. Tenía el rostro rojo de furia, y sus ojos ardían mientras se clavaban en el joven.

—¡Bastardo de nieto! —ladró—. ¿¡Qué se supone que haces aquí, eh!? ¡Sentado en la oscuridad como un villano melancólico, con las luces apagadas y sin hacer nada!

Gesticuló salvajemente, con la voz en aumento.

—¡Mira a tus amigos! ¡Se están dejando la piel! Entrenando, estudiando, sangrando por la academia… ¿y tú? ¿¡Te sientas aquí a lanzar una moneda!?

El joven se levantó lentamente.

Con indiferencia.

Como si la ira que inundaba la habitación no le concerniera en lo más mínimo.

Abrió las manos, con la moneda aún entre dos dedos, y una expresión fría, casi aburrida.

—Si tengo que esforzarme a pesar de ser el nieto del decano de la Academia Arcadia —dijo con ligereza—, ¿entonces para qué sirves exactamente tú, viejo?

Las palabras golpearon como una bofetada.

El anciano se quedó helado.

Su cuerpo temblaba, no de debilidad, sino de una rabia apenas contenida. Su dedo se disparó, acusador.

—Tú… ¡tú…!

Por un momento, pareció que iba a explotar.

Entonces se detuvo.

Respiró hondo.

Y el aire cambió.

La ira frenética retrocedió, reemplazada por algo mucho más pesado, algo más frío. Su postura se enderezó, y el aura caótica que lo rodeaba se asentó en una presencia severa e imponente.

Cuando volvió a hablar, su voz era grave y seria.

—Eric.

El nombre aterrizó con una finalidad silenciosa.

—Ya no puedes depender de mí —dijo—. Ni de mi posición como decano.

Su mirada se endureció, y la decepción cortó más profundo de lo que la ira jamás podría hacerlo.

—A partir de ahora, te mantendrás en pie, o caerás, por tu cuenta.

Se dio la vuelta.

La luz se retiró mientras se marchaba, y la puerta se cerró tras él con un golpe sordo y decisivo.

La oscuridad reclamó la habitación.

Eric permaneció de pie por un momento, inmóvil.

Luego bajó la vista hacia la moneda en su mano.

Le dio la vuelta.

Una suave risa se le escapó.

—Cruz.

Cerró los dedos sobre ella y sonrió para sí mismo, con los ojos brillando en la oscuridad.

—Parece que no tendré que intervenir, ¿eh? Bueno, de todas formas me daba demasiado miedo.

La moneda desapareció en su palma.

Y la habitación volvió a sumirse en el silencio.

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