El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 320

Capítulo 320: Capítulo 320 – «¡Último Día del Crisol ForgeHeart!»

El agua se deslizó de los hombros de Luca en lentos arroyuelos, con el vapor aún aferrado a su piel mientras salía de la ducha. La piedra enana bajo sus pies descalzos estaba fría; lo anclaba. Real. Hizo una pausa por un momento, dejando que el frío lo mordiera, que anclara sus pensamientos.

El espejo al otro lado de la habitación reflejaba una versión de él que se sentía… distinta.

No más calmado. No más ligero.

Centrado.

Sus ojos carmesí ya no tenían el rastro de inquietud de la noche anterior. Ya no había vacilación en ellos; solo una resolución tranquila y firme, como una hoja finalmente alineada con su vaina. Buscó su ropa y se puso capas diseñadas para la batalla en lugar de la comodidad, ajustando correas y hebillas con pericia. Cada movimiento era deliberado. Medido.

Cuando terminó, se sentó al borde de la cama.

Con un destello de maná, su anillo de almacenamiento brilló y dos sables se deslizaron hasta sus manos.

Uno negro. Uno blanco.

Hojas gemelas que lo habían seguido a través de sangre y fuego, a través de victorias arrebatadas al propio destino y derrotas que se negaba a aceptar. Luca recorrió lentamente sus empuñaduras con los dedos, con reverencia, como si fueran seres vivos; compañeras en lugar de herramientas.

—Terminaré con esto —murmuró, tan bajo que apenas fue audible—. Juntos.

Los sables pulsaron débilmente, sin responder al maná, sino a la intención.

Se puso de pie, los envainó a los costados y se dedicó una última mirada en el espejo. Sin pausas dramáticas. Sin palabras innecesarias.

Entonces, se dio la vuelta y salió de la habitación.

—

Las puertas de la enfermería se abrieron con un crujido familiar.

Una luz cálida se derramó hacia afuera, trayendo consigo el aroma de hierbas y aire calentado por la piedra. Adentro, el silencio solo era interrumpido por la suave respiración de los inconscientes y el murmullo ocasional de un sanador a lo lejos.

Kyle estaba de pie cerca de la entrada, ajustándose el cinturón; sus hombros aún estaban vendados, pero su postura era inconfundiblemente erguida. Miró por encima del hombro cuando Luca entró, y una sonrisa se dibujó en sus labios.

—Y bien… —preguntó como si nada—, ¿estás listo?

Luca asintió una vez y pasó junto a él, y sus pasos lo llevaron directamente a la cama de Aurelia.

No se había movido.

Su cabello carmesí reposaba, pulcramente arreglado, sobre la almohada, y su expresión era pacífica de una manera que dolía más que lo que el pánico jamás podría. Luca tomó su mano con delicadeza, rozando sus nudillos con el pulgar.

—Despierta pronto —dijo en voz baja. Ya no había temblor en su voz—. Te prometo… que tendremos una cita.

Una leve sonrisa rozó sus labios.

—Solo… despierta.

Soltó lentamente la mano de ella y se dio la vuelta—

Solo para fruncir el ceño.

—¿Dónde está Sylthara?

Los labios de Kyle se crisparon con irritación al responder: —¿Esa elfa oscura? Se despertó como si solo estuviera echando una siesta. Sinceramente, asustó de muerte al sanador. —Bufó—. Dijo que iba a buscar a Lilliane.

La mirada de Luca se ensombreció por un breve instante.

Entonces asintió. —Entiendo.

—¿Vienes conmigo? —preguntó, mientras se enderezaba.

—Sip —dijo Kyle de inmediato—. Por supuesto que voy.

Luca le dedicó una última mirada a Aurelia y luego se dio la vuelta. Juntos, salieron de la enfermería y se adentraron en el pasillo.

—

No llegaron muy lejos.

La Maestra de la Torre aguardaba junto al cruce que tenían delante, con su cabello blanco cayendo pulcramente sobre sus hombros y el velo inmóvil. A su lado estaba Selena.

Al principio, Selena evitó la mirada de Luca.

Pero entonces lo hizo.

—Gana —dijo secamente, casi como si fuera una orden. Y entonces, apartó la mirada.

Luca inclinó la cabeza a modo de reconocimiento, y su mirada se desvió hacia la Maestra de la Torre. Ella asintió una vez, en silencio.

No había nada más que decir.

Reanudaron la marcha.

—

La arena se cernía ante ellos, con sus enormes puertas ya visibles entre imponentes columnas de piedra…

Y justo unos metros antes de llegar, Luca aminoró el paso.

Porque lo que había allí era una… visión inusual.

Sylthara, con su cabello plateado refulgiendo suavemente bajo la luz de la mañana, estaba de pie con los brazos cruzados con holgura.

Y a su lado—

Una muñeca de cabello rosado.

Cabello rosado. Rostro pálido. Ojos ausentes.

Parecía menos una persona y más como una muñeca que alguien hubiera olvidado terminar de pintar: erguida, respirando, pero sin estar del todo presente.

Kyle se acercó más a Luca y bajó la voz. —¿Eh… está bien?

La mirada de Luca se detuvo en Lilliane un momento antes de que negara levemente con la cabeza. —Esperemos que sí.

Al acercarse, Sylthara se giró y posó una mano con delicadeza sobre el hombro de Lilliane para guiarla y que se volviera también. Lilliane obedeció sin oponer resistencia, con la mirada perdida en dirección a Luca, pero sin enfocarlo realmente.

Luca alternó la mirada entre ella y Sylthara, con una pregunta silenciosa escrita claramente en su rostro.

—Yo me encargaré de ella —dijo Sylthara con calma—. Conseguí el permiso del sanador. Tenerla encerrada en esa habitación oscura no le ayudará.

Le echó un vistazo a Lilliane, y la intensidad de sus ojos dorados se suavizó una pizca.

—Esto es mejor.

Nadie discutió.

Kyle asintió. Luca asintió. Ni siquiera la Maestra de la Torre, que observaba desde la distancia, puso objeción alguna.

Y así, juntos —rotos, sanándose, decididos—, se encaminaron hacia la arena.

Hacia el día final del Crisol del Corazón de la Forja.

La Arena Forgeheart los recibió como un coloso viviente.

Las terrazas de piedra se elevaban capa sobre capa, talladas directamente en el corazón de la montaña, y sus bordes brillaban débilmente con runas incrustadas que pulsaban con expectación. Braseros gigantescos ardían a lo largo del perímetro, y sus llamas se retorcían hacia arriba en disciplinadas espirales, proyectando una luz de oro fundido sobre muros de piedra negra grabados con la historia de un centenar de pruebas. El aire mismo se sentía más pesado aquí: denso de maná, de expectación, de algo antiguo que se removía en su letargo.

Al entrar, lo primero que los golpeó fue el sonido.

Un rugido.

No un solo sonido, sino miles superpuestos: voces enanas que retumbaban como truenos, botas que golpeaban la piedra, jarras de metal que entrechocaban, risas y gritos que colisionaban en una ola ensordecedora. En comparación con el día anterior, la multitud se había multiplicado varias veces. Todos los asientos estaban ocupados. Todas las cornisas, abarrotadas. Incluso los andamios superiores, destinados al mantenimiento, estaban repletos de curiosos.

Había Reporteros por todas partes.

Muchísimos más que antes.

Cristales de cámara flotantes sobrevolaban la zona en densos enjambres, parpadeando y destellando, girando para capturar todos los ángulos. Algunos Reporteros estaban casi colgando de las barandillas, gritando a través de dispositivos de comunicación, con las voces roncas por la emoción.

La sección de los nobles relucía con opulencia: asientos encantados, barreras protectoras que brillaban débilmente, estandartes de seda bordados con blasones que ondeaban con pereza. Su interés hoy era agudo, con los ojos entrecerrados no por aburrimiento, sino por la expectación.

Sylthara guio a Lilliane hacia la tribuna de los contendientes, y Kyle caminó justo detrás de ellas. Selena las siguió, silenciosa, con una expresión indescifrable. La Maestra de la Torre se detuvo solo un instante, y su mirada se posó en Luca antes de apartarse también.

Uno a uno, entraron en la tribuna.

Kyle le dio una palmada suave en el hombro a Luca. —No te mueras.

Selena no dijo nada; se limitó a asentir una vez.

Sylthara hizo una pausa, y sus ojos dorados se encontraron con los de Luca. —Vuelve.

Incluso Lilliane, guiada con delicadeza hasta la barandilla, giró la cabeza hacia él; desenfocada, distante, pero lo suficientemente presente como para permanecer allí.

—Buena suerte —murmuró alguien. Fue difícil saber quién.

Y entonces—

Se habían ido.

Las puertas de la tribuna de los contendientes se sellaron tras ellos.

Dejando a Luca solo en el suelo de la arena.

Por un momento, se limitó a quedarse allí, de pie.

Dejó que el estruendo lo inundara.

Se giró lentamente, asimilándolo todo: la inmensidad de la arena, la imposible cantidad de ojos fijos en él, el peso de la historia que emanaba de la propia piedra. El calor de los braseros, el zumbido de las runas antiguas bajo sus botas, el olor a metal, sudor y fuego.

Entonces lo oyó.

Murmullos.

—¿Mmm? ¿He visto a ese chaval antes?

—Sí… ahora que lo dices, me resulta familiar.

Los cristales de cámara se ajustaron sutilmente, acercando la imagen. Los Reporteros se inclinaron, susurrándose con urgencia los unos a los otros.

Una voz atravesó el murmullo: aguda, fuerte, deliberada.

—Bah… ese es Luca Valentine.

Las cabezas se giraron bruscamente hacia el origen del sonido.

Un Reportero veterano, de pie cerca del frente, habló con los ojos brillantes y un volumen lo bastante alto como para que media arena lo oyera.

—El Héroe de la Montaña Cresta de Bestias —continuó, alzando la voz—. El que abatió a un dragón corrupto y más tarde masacró a docenas de cultistas él solo en una vieja iglesia.

Una oleada de jadeos de asombro recorrió las gradas.

—Hubo un artículo sobre él —dijo alguien a toda prisa.

—¡Ya me acuerdo!

—Es el que—

—…recibió una medalla de la propia Su Majestad —añadió un noble, inclinándose hacia delante con interés—. Ese muchacho.

La emoción se propagó como un reguero de pólvora.

—¡Así que es él!

—¡A ver si de verdad es para tanto!

Luca lo ignoró todo.

Alzó la mirada.

En lo alto, sentado sobre la plataforma de obsidiana tallada, el Consejo de Ancianos Enanos lo observaba en silencio. Tronos descomunales, runas antiguas que brillaban débilmente bajo ellos. El Anciano Thrain estaba sentado entre ellos, con los brazos cruzados y una mirada pesada e indescifrable. Otros se inclinaban hacia delante, curiosos. Evaluando.

Juzgando.

Finalmente, el presentador avanzó hasta el centro, con los brazos alzados de forma dramática, y el maná amplificó su voz hasta que retumbó por toda la arena.

—¡ENANOS! ¡HUMANOS! ¡NOBLES DE TODAS LAS TIERRAS!

La multitud rugió como respuesta.

—¡DESPUÉS DE CIENTOS DE AÑOS… EL DÍA FINAL DEL CRISOL DEL CORAZÓN DE LA FORJA ESTÁ SOBRE NOSOTROS!

Los vítores estallaron.

—¡Y ahora…! —Se giró bruscamente, señalando directamente a Luca, con una sonrisa afilada y provocadora—. ¡CONTENDIENTE! ¿¡A QUIÉN DESEAS DESAFIAR!?

La arena contuvo el aliento.

Luca inspiró.

Lenta. Profundamente.

Abrió la boca—

¡¡¡BAMMMMMMMM…!!!

El mundo se hizo añicos.

Una explosión cegadora estalló en el otro extremo de la arena, al rojo vivo y ensordecedora, y la onda expansiva arrasó con la piedra y las runas por igual. El sonido no fue solo fuerte, fue violento; una fuerza de conmoción que golpeó cuerpos y mentes a la vez.

¡¡¡BUUUUUMMMM…!!!

El suelo se convulsionó.

Secciones enteras de la arena se derrumbaron hacia dentro mientras la piedra negra se hacía añicos como si fuera cristal. Las runas gritaron y detonaron. Los braseros salieron despedidos, y las llamas ascendieron en espirales salvajes hacia el cielo mientras la propia montaña gemía en señal de protesta.

Las gradas se estremecieron.

Estallaron los gritos.

Los cristales de cámara estallaron en el aire.

Un terremoto sacudió la Arena Forgeheart, arrojando a enanos y nobles por igual de sus asientos. Los pilares de piedra se resquebrajaron. Muros enteros se hundieron.

Una nube de polvo explotó hacia arriba —espesa, asfixiante, absoluta—, engullendo la arena por completo.

Entonces—

Silencio.

Ni vítores. Ni gritos. Ningún sonido.

Solo polvo y un silencio absoluto.

Un sofocante velo gris que lo oscurecía todo.

Pasaron unos segundos.

Entonces, lentamente…, el polvo empezó a asentarse.

Emergieron las Sombras.

Piedra rota. Cráteres. Runas destrozadas.

Y en el mismo centro de la devastación—

Un cuerpo.

Luca yacía tendido en el suelo de la arena en ruinas, con un reguero de sangre manándole de un lado de la cabeza que formaba un charco oscuro sobre la piedra fracturada. Uno de sus sables estaba a varios metros de distancia, semienterrado entre los escombros. Su pecho se alzaba con respiraciones superficiales e irregulares.

Tenía los ojos abiertos.

Pero desenfocados.

Aturdido.

Tosió débilmente, y sus labios temblaron mientras intentaba moverse, sin éxito.

Un sonido débil se le escapó. Quebrado. Lleno de miedo.

—M… maestra…

Y la arena contuvo el aliento una vez más.

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