El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 321

Capítulo 321: Capítulo 321 – ¡¡Una transacción!

El silencio no se rompió de inmediato.

Persistió —denso, antinatural—, presionando la destrozada Arena Forgeheart como una respiración contenida tras un grito. El polvo flotaba en el ambiente, pesado y opaco, tragándose tanto el sonido como la luz. La multitud, ensordecedora momentos antes, había quedado reducida a nada más que siluetas congeladas en su sitio. Ni vítores. Ni pánico.

Solo incredulidad.

Entonces—

El maná estalló.

Siete pilares de poder surgieron hacia arriba desde la plataforma elevada, rasgando el polvo que se asentaba como lanzas de luz. Los Ancianos Enanos se elevaron al cielo casi simultáneamente, propulsados por antiguas plataformas rúnicas y pura fuerza elemental. La piedra se resquebrajó bajo el lugar donde habían estado, y el aire vibró con violencia mientras su presencia se imponía.

Muy por encima de la arena en ruinas, los siete ancianos flotaban, con sus capas y barbas azotadas por el aire turbulento.

—¡¿Qué demonios ha sido eso, en nombre del padre de la forja?! —ladró un anciano, con la mirada recorriendo la devastación de abajo.

—¡Esta arena está protegida por capas de runas antiguas! —espetó otro, con la incredulidad grabada a fuego en sus facciones—. ¡Ni siquiera un señor dragón podría abrir una brecha así!

La Anciana Hilda apretó los puños, mientras unas llamas lamían inconscientemente sus trenzas. —Esa explosión no solo ha destruido piedra —gruñó—. Ha anulado la autoridad del Crisol.

Un escalofrío recorrió el aire.

La voz del Anciano Brokk era más baja ahora, cautelosa. —Entonces esto no ha sido un ataque desde el exterior.

La implicación cayó como plomo.

—Ha sido una intrusión —continuó—. Desde abajo. O desde dentro.

Sus miradas se desviaron instintivamente hacia el corazón en ruinas de la arena, donde unas runas fracturadas aún parpadeaban débilmente, gritando en silenciosa protesta.

En el centro de los ancianos, el Anciano Thrain se había quedado completamente inmóvil.

Su ancha complexión parecía rígida, como tallada en la misma piedra de montaña que una vez había comandado. Sus ojos —normalmente agudos y llenos de confianza— estaban ahora muy abiertos, con las pupilas contraídas.

—No… —masculló.

La palabra apenas escapó de sus labios.

Los otros se dieron cuenta de inmediato.

—¿Thrain? —se giró bruscamente la Anciana Hilda—. ¿Qué ocurre?

La mandíbula de Thrain se tensó. Tenía la mirada fija en algo que ninguno de los demás podía ver; algo enterrado mucho más profundo que los escombros.

—Esa signatura de maná… —dijo lentamente, cada palabra pesada—. Esa forma de arrancarle la autoridad a la propia forja…

Su voz bajó hasta casi ser un susurro.

—…Durgan Venanegra.

El nombre impactó como un martillazo.

El propio aire pareció retroceder.

Varios ancianos se pusieron rígidos violentamente.

—Eso es… —empezó uno, y luego se detuvo.

—Imposible —dijo otro con voz ronca—. Venanegra fue sellado hace siglos.

—Ejecutado —corrigió otro, aunque su voz carecía de convicción.

El rostro de la Anciana Hilda se había puesto pálido. —¿Estás diciendo que ese Durgan? ¿El que desafió a la Alta Forja? ¿El que…?

—… desafió al Rey del Yunque Profundo y sobrevivió —terminó Brokk con gravedad.

Siguió un silencio bajo e incómodo.

El miedo —no del tipo ruidoso, sino del que nace del recuerdo— se deslizó en sus expresiones.

Antes de que ninguno de ellos pudiera volver a hablar—

Un sonido retumbó a través del polvo.

Una risa.

Profunda. Resonante. Divertida.

No hizo eco.

Presionaba.

El polvo bajo los ancianos empezó a agitarse, arremolinándose hacia dentro como si fuera atraído hacia un único punto. Las piedras rotas se elevaron —no para hacerse más añicos, sino para apartarse—, separándose en un amplio movimiento circular.

Entonces—

Una figura se alzó.

Flotó sin esfuerzo en el aire, con sus botas sin tocar nunca la piedra, como si la propia gravedad hubiera sido cortésmente descartada. Su cuerpo era enorme, envuelto en una armadura enana ennegrecida y grabada con runas tan antiguas que parecían cicatrices en lugar de tallas. Una espesa barba, trenzada con anillas de hierro, le caía sobre el pecho, veteada con hebras de un apagado maná carmesí.

Sus ojos ardían.

No con fuego.

Con autoridad.

—¡Jajajajajajaja…!

La risa estalló hacia fuera, lo bastante potente como para enviar ondas de choque a través del polvo restante, despejando el aire por completo.

—Aún con vida, ya veo —dijo el enano, con la voz cargada de burla mientras su mirada barría a los ancianos que flotaban—. Y todavía aferrados a vuestros tronos como niños asustados.

Los ancianos retrocedieron.

—Eres tú… —susurró la Anciana Hilda.

Durgan Venanegra.

Se giró lentamente en el aire, y solo entonces se reveló el horror en toda su plenitud.

Suspendida a su lado, atrapada en un complejo dispositivo de supresión enano forjado en acero negro y runas carmesíes brillantes, estaba la… Maestra de la Torre.

Cadenas de metal con inscripciones rúnicas le envolvían las extremidades y el torso, sujetándole los brazos pegados al cuerpo. Un collar de sigilos entrelazados le rodeaba el cuello, drenando y sellando su maná de forma tan completa que el aire a su alrededor se sentía vacío.

Su pelo blanco colgaba suelto.

Su velo estaba rasgado, pero no revelaba su rostro.

Sin embargo, incluso contenida, incluso sin poder, su postura se mantenía erguida. Sus ojos —agudos, serenos, furiosos— estaban fijos en Durgan con un desafío inquebrantable.

Los ancianos lo sintieron de inmediato.

Ese dispositivo—

—Es una Reliquia de Alta Contención —musitó Brokk—. Solo se forjaban durante la Guerra de la Forja Rota…

Durgan sonrió con más amplitud.

—Ah, la reconocéis —dijo con orgullo—. Me llevó mucho tiempo reconstruir el diseño. Más tiempo mejorarlo.

Inclinó la cabeza hacia la Maestra de la Torre, casi con afecto.

—Incluso una calamidad como ella —continuó—, necesita que le recuerden lo que significa ser capturada.

La Maestra de la Torre no habló.

No forcejeó.

Pero el silencio a su alrededor era más afilado que cualquier grito.

Los puños del Anciano Thrain se apretaron con tanta fuerza que la piedra se resquebrajó alrededor de sus nudillos.

—Venanegra —gruñó—. Suéltala. Ahora.

Durgan volvió a reír, esta vez más fuerte.

—Oh, Thrain —dijo, con los ojos brillando con un deleite cruel—. ¿De verdad crees que esto va sobre ella?

Su mirada se desvió hacia abajo.

Hacia el suelo destrozado de la arena.

Hacia el chico ensangrentado que yacía inconsciente en su centro.

—No —dijo Durgan en voz baja—. Esto va sobre el futuro que habéis estado intentando proteger tan desesperadamente.

El viento aulló.

El cielo se oscureció.

Y muy abajo, Luca yacía inmóvil—

mientras el verdadero enemigo finalmente se revelaba.

El viento aullaba a su alrededor, arrastrando ceniza y maná quebrado por el cielo destrozado sobre la Arena Forgeheart. Los siete ancianos mantuvieron sus posiciones en el aire, formando un arco disperso alrededor de Durgan Venanegra: lo bastante cerca para enfrentarlo, lo bastante lejos para evitar provocarlo a una masacre inmediata.

El Anciano Thrain se movió primero.

Su voz era firme, pero la tensión subyacente era inconfundible.

—Venanegra —dijo, forzando la calma en cada sílaba—, eres un enano de la forja. Un guerrero que una vez comprendió la fuerza, el honor y el peso de la batalla.

La sonrisa de Durgan no se desvaneció.

Thrain continuó de todos modos.

—Y, sin embargo, desciendes sobre nosotros no para desafiar espadas, no para probar el acero, sino para encadenar a una mujer sin poder. —Sus ojos se desviaron brevemente hacia la Maestra de la Torre, atada y en silencio—. ¿Es esto en lo que te has convertido? ¿Acaso el nombre Venanegra ahora representa cadenas en lugar de martillos?

Otro anciano dio un paso al frente, con la voz más afilada.

—Si guardas odio, dilo. Si le guardas rencor, ¡enfréntalo como un enano: abiertamente! ¡Este no es el camino de nuestro pueblo!

—Sí —añadió la Anciana Hilda, mientras las llamas se enroscaban débilmente alrededor de sus puños—. Fuiste exiliado por desafiar a la forja, no por cobardía. Así que explícate.

El aire vibró de tensión.

Por un momento —solo un momento—, Durgan Venanegra no se rio.

Los miró.

Los miró de verdad.

La mandíbula apretada de Thrain.

El desafío ardiente de Hilda.

El miedo que los otros intentaban —y no conseguían— ocultar.

Entonces suspiró.

Un sonido largo, casi decepcionado.

—…Todavía no lo entendéis —dijo.

Se movió ligeramente en el aire, y el enorme dispositivo de supresión rotó con él, con las runas zumbando mientras la figura contenida de la Maestra de la Torre se desplazaba, suspendida e indefensa a su lado.

—Esto no tiene nada que ver con rencores —continuó Durgan, con la voz tranquila ahora, casi conversacional—. Nada que ver con la venganza. Ni con el orgullo. Ni con viejas guerras.

El Anciano Brokk frunció el ceño profundamente. —¿Entonces por qué?

Los ojos de Durgan se entrecerraron, no de ira, sino de diversión.

—Porque me ofrecieron algo —dijo simplemente.

Los ancianos se tensaron.

—Un trato.

La palabra resonó mucho más fuerte de lo que debería.

—¿Un trato? —repitió Thrain, con la incredulidad filtrándose en su tono—. ¿Con quién?

Durgan rio entre dientes.

—Oh, no os gustaría la respuesta —dijo—. Pero os la diré de todos modos.

Alzó una enorme mano enguantada e hizo un gesto perezoso hacia la Maestra de la Torre.

—Esta mujer —dijo, como si hablara de una herramienta en lugar de una persona—, fue el precio.

El aire se heló.

—El intercambio —prosiguió Durgan— fue simple. Elegante, en realidad.

Su sonrisa regresó: amplia, cruel, satisfecha.

—Su libertad… a cambio de la mía.

Las expresiones de los ancianos se hicieron añicos.

—Estás diciendo… —empezó Hilda, y luego se detuvo, con la voz fallándole.

—Hiciste un trato para ser liberado —dijo Brokk lentamente, mientras el pavor se instalaba en sus huesos—, ¿y pagaste por él con ella?

Durgan asintió una vez.

—Sí.

Los ojos de la Maestra de la Torre parpadearon, no de miedo, no de pánico, sino con algo mucho más peligroso.

Comprensión.

La voz del Anciano Thrain se convirtió en un gruñido bajo y furioso.

—¿Venderías el equilibrio del mundo para que tus propias cadenas se rompieran?

Durgan inclinó la cabeza, divertido.

—No —corrigió—. Yo cambiaría cualquier cosa por la libertad.

Se inclinó ligeramente hacia adelante, con la mirada afilada como una cuchilla.

—Y antes de que preguntéis: no. No sé quién se beneficia realmente de este intercambio.

Los ancianos se quedaron helados.

—No me importa —terminó Durgan con calma—. Los términos eran claros. Yo salgo libre. Ella es entregada.

El silencio se desplomó entre ellos: denso, sofocante, definitivo.

Debajo de ellos, la arena destrozada yacía rota.

Luca permanecía inconsciente.

Y muy por encima, atada con runas destinadas a enjaular calamidades, la Maestra de la Torre cerró los ojos por un breve momento—

m

ientras la verdad se asentaba:

Esto nunca fue una venganza personal.

Fue una transacción.

Y cualquier fuerza que lo hubiera orquestado

seguía observando.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com