El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 322

Capítulo 322: Capítulo 322 – «¡Sangre de Fuego!»

El cielo sobre la Arena Forgeheart se sentía extraño.

No oscuro por una tormenta.

No oscuro por la noche.

Sino pesado, como si el mundo mismo estuviera conteniendo la respiración.

Ceniza y polvo aún flotaban perezosamente en el aire, iluminados por la luz de runas rotas y el distante resplandor de vetas de magma bajo la piedra destrozada. Abajo, la arena yacía en ruinas: plataformas agrietadas, gradas derrumbadas, formaciones rúnicas fracturadas que aún chispeaban débilmente como si estuvieran confundidas sobre si debían seguir existiendo.

Muy por encima de todo, suspendida en el cielo abierto, la tensión se enroscaba con tanta fuerza que parecía visible.

Los siete ancianos enanos flotaban en una formación dispersa, con expresiones sombrías y sus auras encendiéndose instintivamente mientras se enfrentaban a Durgan Venanegra.

En el centro de todo, Durgan permanecía relajado.

Un brazo descansaba despreocupadamente a su costado.

El otro sostenía el dispositivo de supresión enano —una intrincada jaula de runas entrelazadas y anillos forjados— dentro de la cual estaba contenida la Maestra de la Torre. Su cabello blanco flotaba suavemente en el viento, el velo inmóvil, la postura serena incluso en cautiverio. No luchaba ni hablaba.

Simplemente observaba.

El Anciano Thrain dio un paso adelante en el aire, su enorme complexión irradiando una furia contenida.

—Durgan —dijo, con la voz grave pero transportándose sin esfuerzo por el cielo—, eres un enano.

La palabra no era una acusación.

Era un recordatorio.

—Fuiste forjado por las mismas montañas que nosotros. Sabes lo que significa que otra raza confíe en ti, que esa confianza sea devuelta con acero y sangre.

Sus ojos se desviaron brevemente —respetuosamente— hacia la Maestra de la Torre.

—Ella selló su propio poder —continuó Thrain, apretando la mandíbula— porque confió en los enanos. Confió en nosotros. Se suponía que no debía pasarle nada.

A su alrededor, los otros ancianos asintieron sutilmente.

Las manos de la Anciana Hilda se cerraron en puños, y el fuego parpadeó entre sus dedos.

El aura de martillo del Anciano Brokk temblaba con una violencia apenas contenida.

Incluso el Anciano Huldar —normalmente retraído— flotaba con rigidez, con los ojos fijos en Durgan.

Durgan escuchó.

Luego se encogió de hombros.

Su expresión permanecía casi aburrida.

—La confianza —dijo con ligereza, saboreando la palabra como si la probara—. Es un lujo caro.

La paciencia de Thrain se agotó visiblemente.

—Ya has causado suficiente daño a nuestro pueblo —dijo ahora con brusquedad—. Por eso te encarcelaron en primer lugar. Tu desafío, tu imprudencia, tu obsesión por el poder…

Señaló a Durgan, con el dedo temblando no de miedo, sino de rabia.

—No manches más el nombre de los Venanegra. No manches el nuestro.

Por un momento —solo un momento— pareció que Durgan podría de verdad considerar sus palabras.

Entonces se rio.

No a carcajadas.

No con burla.

Solo… sinceramente divertido.

—¿Manchar? —repitió Durgan, inclinando ligeramente la cabeza—. ¿Todavía te importan las apariencias, Thrain?

Su mirada se endureció.

—A mí me importa la libertad.

La risa se desvaneció.

Thrain cerró los ojos.

Cuando los abrió de nuevo, algo definitivo se asentó en su mirada.

—…Esto es todo —dijo en voz baja.

El aire explotó.

El maná se disparó mientras los siete ancianos se movían a la vez, con formaciones que encajaban en su sitio tras siglos de luchar codo con codo. Fuego, piedra, viento, relámpagos, metal fundido, gravedad y maná de forja en bruto convergieron en una deslumbrante unión de poder.

Hilda lideró la carga, lanzando un infierno en espiral que se dividió en arcos superpuestos en pleno vuelo, cada uno preciso, controlado, letal.

Brokk la siguió, con su aura de martillo estrellándose hacia adelante como una montaña que se derrumba, el espacio deformándose bajo su peso.

El propio Thrain desapareció —reapareciendo en un destello de calor y acero comprimidos—, su arma descendiendo en un golpe destinado a partir a los dioses.

Durgan se movió.

Sin prisa.

Sin esfuerzo.

Cambió ligeramente su postura, apoyando un pie atrás mientras su aura se expandía, no violentamente, sino de forma abrumadora. Una presión densa y antigua se extendió hacia afuera, engullendo los ataques de los ancianos como si el propio aire se hubiera espesado.

El fuego se curvó.

La piedra se agrietó.

El relámpago se dispersó.

La espada de Thrain golpeó.

¡CLANG!

El sonido resonó como una campana forjada en el corazón de la montaña.

Durgan detuvo el golpe con su antebrazo desnudo.

Unas runas brillaron a lo largo de su piel: antiguas, desconocidas, brutales.

La fuerza aun así lo hizo retroceder una fracción.

Solo una fracción.

Varios ataques impactaron: cuchilladas ardientes a lo largo de su armadura, una grieta extendiéndose por una hombrera, roca fundida desgarrando su costado. La sangre salpicó el aire, siseando al tocar el calor residual.

Pero Durgan no cayó.

Se enderezó.

Sonriendo.

—Mi turno —dijo con calma.

Levantó una mano.

El aire se encendió.

No en una llama caótica, sino en algo aterradoramente hermoso.

Una vasta ola de fuego comprimido se desplegó tras él, superpuesta con runas fundidas y una trémula distorsión por el calor, con sus bordes brillando al rojo blanco. No era salvaje.

Estaba trabajada.

Como un maestro herrero ejecutando un golpe perfeccionado.

La ola avanzó.

Los ancianos apenas tuvieron tiempo de reaccionar.

Thrain se cruzó de brazos instintivamente.

Hilda levantó una barrera de llamas.

Brokk estrelló su martillo hacia abajo para anclarse.

No importó.

La ola de fuego se estrelló contra ellos como un sol que colapsa.

Fueron lanzados hacia atrás —uno por uno—, arrancados del cielo y estrellados contra la arena en ruinas. La piedra volvió a hacerse añicos cuando los cuerpos impactaron contra el suelo, enviando escombros hacia el cielo en violentas ráfagas.

Se oyeron toses.

Se alzó humo.

Siguieron gemidos.

Los ancianos luchaban por levantarse de los cráteres excavados por su propio impacto, con las armaduras agrietadas y las auras parpadeando de forma irregular.

Sobre ellos, Durgan flotaba ileso.

La Maestra de la Torre permanecía suspendida a su lado, con la expresión inalterada, los ojos tranquilos, casi contemplativos, como si observara una lección en lugar de una batalla.

Desde los escombros, el Anciano Huldar se irguió sobre una rodilla, con un hilo de sangre goteando por la comisura de su boca. Tenía los ojos muy abiertos. No de dolor.

Sino de incredulidad.

—T-tú… —graznó, mirando a Durgan.

—¿Cómo… te has vuelto aún más fuerte?

La pregunta quedó flotando en el aire lleno de humo.

Y Durgan Venanegra sonrió…

como si esa fuera la parte más divertida de todas.

La risa de Durgan se desvaneció, no en silencio, sino en algo más áspero.

Giró el hombro una vez, un movimiento lento, deliberado, como si estuviera aflojando una articulación que llevaba siglos gritando.

—¿Preguntáis cómo —dijo, bajando la voz, perdiendo su tono burlón— me volví así de fuerte?

El aire a su alrededor se oscureció, no con sombras, sino con un calor tan denso que distorsionaba la realidad.

—El Mar de Fuego —continuó Durgan, con la mirada perdida en algún lugar mucho más allá de la arena destrozada, más allá del cielo mismo—. Lo recordáis, ¿verdad? La prisión que forjasteis bajo las vetas de magma más profundas. Donde la llama nunca duerme. Donde incluso el cuerpo de un enano está destinado a fallar.

Sus dedos se cerraron lentamente en puños.

—Me arrojaron allí vivo.

El mundo pareció inclinarse mientras su aura cambiaba: ya no explosiva, sino sofocante.

—El fuego se metía en mis pulmones cada vez que respiraba. Derretía mis huesos cada vez que me movía. Quemaba mi carne una, y otra, y otra vez.

Un tenue brillo recorrió su piel, como si capas de algo antiguo fueran brevemente visibles bajo ella.

—No había día. Ni noche. Ni piedad. Solo ardor.

Sus labios se torcieron en una sonrisa ladeada.

—¿Y sabéis lo que pasa cuando el dolor nunca termina?

Miró a los ancianos.

—Dejas de romperte.

Su voz se endureció.

—Te adaptas.

Los ancianos se irguieron por completo, maltrechos pero no quebrantados.

Thrain se limpió la sangre de la barba con el dorso de la mano, con los ojos encendidos, no de miedo, sino de una férrea resolución.

—No eres el único —dijo con firmeza— que se ha vuelto más fuerte, Venanegra.

Alzó la mirada.

A su alrededor, los otros ancianos también se enderezaron.

Las llamas de Hilda ya no parpadeaban salvajemente: se condensaron, ardiendo con un color blanco azulado en su núcleo.

Brokk clavó su martillo en el suelo, y las runas reptaron por su superficie como venas vivas.

Los ojos de Huldar brillaron mientras antiguos sigilos se desplegaban en el aire tras él: planos de constructos más antiguos que los reinos.

Uno a uno, asintieron.

La montaña les respondió.

La arena destrozada comenzó a moverse.

La piedra gimió. Engranajes emergieron de debajo de las plataformas rotas: colosales mecanismos enanos largamente inactivos, despertando con estruendosos chasquidos metálicos. Los pilares se plegaron hacia adentro, reforjándose en el aire. Las forjas rúnicas se encendieron, y constructos flotantes se ensamblaron pieza por pieza como si el propio campo de batalla se hubiera convertido en un taller.

Esto era la guerra enana.

No el caos.

La creación convertida en arma.

Masivos brazos de constructo se estrellaron contra Durgan, cada uno forjado con capas de piedra y acero rúnico, con pistones que siseaban con presión fundida. Canales de fuego se abrieron en el suelo, redirigiendo el magma en arcos controlados que se endurecían al instante en barreras brillantes.

Brokk saltó hacia adelante, montado en una plataforma ascendente de acero forjado, con su martillo descendiendo con el peso de una ciudad que se derrumba.

Hilda lo siguió, con llamas tejidas en patrones geométricos: cada golpe con una forma calculada y devastadora.

Thrain se movió al final.

Sin apresurarse.

Sin gritar.

Avanzó mientras los mecanismos se alineaban tras él, y la propia montaña le prestaba su espina dorsal.

Durgan los enfrentó de cara.

El cielo se hizo añicos con un impacto tras otro.

Puños de constructo colisionaron con su cuerpo, enviando ondas de choque a través del aire. Sus pies abrieron zanjas en la piedra mientras era forzado a retroceder paso a paso. Cadenas forjadas con runas se enrollaron alrededor de sus extremidades, apretándose con chirridos de metal contra metal.

Por primera vez…

Durgan forcejeaba.

Su aura estalló violentamente, destrozando varios constructos, y escombros fundidos llovieron como granizo ardiente. Se liberó de las cadenas, contraatacando con una eficiencia brutal, cada golpe enviando a los ancianos a patinar hacia atrás, tosiendo, mientras la fuerza se estrellaba contra sus núcleos.

Y aun así…

No caía sangre de él.

Quemaduras estropeaban su armadura. Grietas se extendían por las placas grabadas con runas. Su respiración se volvió más pesada.

Otro golpe coordinado impactó: la espada de Thrain se estrelló contra su guardia mientras el martillo de Brokk golpeaba desde abajo, y el fuego de Hilda sellaba su movimiento.

El impacto lo impulsó hacia atrás…

Y Durgan, aprovechando ese impulso, se lanzó hacia adelante con fuerza mientras destrozaba el constructo con sus propias manos.

La sangre salpicó el aire mientras todos los ancianos tosían sangre por el impacto.

Entrecerró los ojos.

—Tss —espetó, enderezándose y limpiándose la boca con el pulgar—. Siete ancianos del Consejo Enano juntos… y ni siquiera podéis derramar una sola gota de mi san…

¡SHIIK!

Un sonido tan suave que apenas se registró.

Un arco plateado cruzó el aire.

Durgan se congeló.

Una delgada línea apareció en su mejilla.

Entonces…

La sangre fluyó.

Roja. Real. Caliente.

Los ojos de Durgan descendieron lentamente.

Debajo de él, de pie entre la piedra rota y la ceniza flotante, había un joven.

La sangre le surcaba un lado de la cara, un ojo estaba desenfocado, su postura se tambaleaba como una vela a punto de apagarse. Le temblaban las rodillas. Su respiración era entrecortada. Un sable colgaba lánguidamente en su mano.

Sin embargo, su mirada…

Afilada.

Ardiente.

Inflexible.

Levantó la cabeza,

mirando directamente a Durgan Venanegra.

Y con una voz que cortaba más fría que cualquier espada, pronunció solo tres palabras:

—¡LIBERA…

A MI

MAESTRA!!!

La montaña guardó silencio.

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