El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 323

Capítulo 323: Capítulo 323 – «¡LIBEREN. A. MI. AMO!»

La oscuridad no llegó de golpe.

Se filtró por las grietas.

El sonido llegó antes que la vista —distante, distendido, deformado—, como ecos viajando a través de una caverna demasiado grande para que la memoria pudiera llenarla. Piedra rechinando contra piedra. Un rugido sordo que podría haber sido una explosión o su propio pulso. No sabía distinguirlo. Sentía el cuerpo increíblemente pesado, como si el propio suelo se hubiera aferrado a él y se negara a soltarlo.

Y entonces—

Una voz.

No era fuerte.

No era nítida.

Un susurro, fracturado en los bordes, que se deslizaba por la niebla de su mente como humo a través de un cristal roto.

Maestra… ¿recuerdas… la primera vez…?

Las palabras no llegaban enteras. Nunca lo hacían. Afloraban fragmentos, se disolvían y volvían a aflorar, como si sus pensamientos intentaran —y no lo consiguieran— reconstruir algo importante.

La oscuridad se onduló.

Las formas se desvanecían unas en otras.

Un pasillo que no estaba aquí.

Una Luz de Luna que no pertenecía a este lugar.

El peso silencioso de otra presencia a su lado.

Se sintió a sí mismo sentado —más pequeño, más frío, con las rodillas encogidas y los dedos clavados en una tela que ya no recordaba llevar—. El pecho le dolía con una emoción que aún no tenía nombre, solo presión.

Otro susurro… el de ella.

…Por qué sacar… eso a relucir…

El sonido era lejano, como si proviniera del otro extremo de un túnel. No podía verle la cara con claridad. Solo blanco: pelo blanco, presencia blanca, inmóvil, firme, como si el mundo pudiera derrumbarse y ella fuera a permanecer exactamente donde estaba.

Las imágenes tartamudeaban.

Un dormitorio: demasiado estrecho, demasiado silencioso.

Lágrimas que no recordaba haber empezado a derramar.

Un techo que había mirado durante demasiado tiempo, preguntándose por qué le dolía respirar.

Su propia voz regresó; no hablada, no recordada: sentida.

Estaba hecho un desastre… no sabía qué hacer…

Las palabras se rompían en cuanto se formaban.

Llorando por cosas… cosas que ni siquiera entendía…

Sintiéndome solo… tan solo…

El recuerdo se deformó, los colores desvaneciéndose en los bordes, pero una cosa permaneció sólida.

Ella no se fue.

Ella no habló.

Se quedó sentada.

Todo el tiempo.

Lo sintió de nuevo: ese alivio insoportable de que alguien eligiera quedarse sin que se lo pidieran, de un silencio que no juzgaba, de una presencia que no exigía explicaciones.

Sus dedos se movieron dentro de sus mangas.

Solo un poco.

Un aliento que no se había dado cuenta de que estaba conteniendo se le escapó.

La sensación resonaba ahora en su pecho, incluso mientras yacía destrozado bajo los escombros y el polvo.

Escuchaste…

Dejaste que confiara en ti…

Sus ojos —borrosos, indistintos— se suavizaron; no del todo, nunca del todo, pero lo suficiente para que él reconociera el cambio. Lo suficiente para saber que había sido importante.

Entonces—

Un temblor.

Miedo.

No era ruidoso.

No era pánico.

Una tensión sutil. Una vacilación enterrada tan profundamente que casi pasaba desapercibida.

No te pido… que me lo cuentes todo…

Aquí el recuerdo se fracturó con más fuerza, los bordes se astillaron, las escenas se superpusieron: ella de pie en un balcón, sellando su poder, la palabra «hija» resonando sin contexto.

No te obligo… a explicar… por qué tienes miedo…

Sus manos se movieron.

Una vez.

Dos veces.

Sopesando algo invisible.

El sentimiento de responsabilidad lo oprimía incluso en la inconsciencia, pesado y sofocante.

Selena… te necesita…

El nombre resonó con fuerza, atravesando la bruma como el hielo a través de la llama.

Y yo… quiero que confíes en mí…

La imagen tembló.

Una pausa.

Una larga.

Su postura se relajó, y luego se enderezó de nuevo, como alguien que se prepara antes de entrar en agua fría. El velo se agitó, no por el viento, sino por una respiración contenida con demasiado cuidado.

Entonces—

Decisión.

No paz.

No consuelo.

Aceptación afilada por el dolor.

…Si esta es la única forma… en que podré ver a mi hija…

Las palabras llegaron más suaves ahora, más tenues, pero golpearon más profundo de lo que cualquier cosa ruidosa podría haberlo hecho jamás.

…Entonces, acepto.

Un alivio tan potente lo recorrió que hizo añicos el recuerdo.

Se sintió a sí mismo hacer una reverencia.

Sintió que el peso se aliviaba, solo un poco.

¡Gracias… Maestra… por confiar en mí!

El ruido se desvanece.

El dolor.

El peso.

El miedo.

Todo se disolvió, hasta que solo quedó un momento.

Él está en el balcón.

El mundo está atrapado entre la noche y el alba, el horizonte pintado de un azul profundo y una plata frágil. Las montañas yacen silenciosas, a la espera. A su lado está la Maestra de la Torre, con su pelo blanco meciéndose suavemente con el viento frío, su velo en calma e indescifrable.

Luca no la mira.

—¿Cree que les estoy haciendo daño a mis amigos, Maestra? —pregunta en voz baja.

Ella no responde de inmediato.

Entonces… sonríe.

Lo siente, incluso sin verle la cara.

Ella levanta la mano y señala.

El primer rayo de sol se libera del horizonte, cortando la oscuridad y bañando la piedra en oro. Las Sombras no huyen, simplemente ceden el paso.

Su voz lo alcanza, firme y segura.

—Tú no eres la oscuridad que los engulle.

La luz le toca las manos.

El pecho.

La respiración.

—Tú eres el sol —dice ella con suavidad—, dándoles una luz que seguir.

Con su sonrisa siendo más deslumbrante que el propio sol naciente.

El mundo se hizo añicos.

La realidad regresó con violencia, desgarrando el recuerdo a media respiración.

El dolor explotó detrás de sus ojos.

Calor.

Polvo.

El sabor de la sangre.

Luca aspiró aire como si se estuviera ahogando, la arenilla crujiendo entre sus dientes mientras la arena se deslizaba por su mejilla. La vista se le nubló, desenfocada, con el cielo girando salvajemente sobre él como si el propio mundo hubiera perdido el equilibrio.

Intentó moverse.

Su cuerpo gritó.

Aun así, se obligó a incorporarse, tosiendo, mientras la sangre goteaba cálida y pegajosa por un lado de su cabeza.

La arena…

Destruida.

No… en ruinas.

Gradas derrumbadas. Runas rotas y chispeando inútilmente. El humo se arremolinaba entre la piedra destrozada como un ser vivo. Los Enanos se tambaleaban entre los escombros, gritando, tosiendo, arrastrándose unos a otros para liberarse.

El corazón le golpeó dolorosamente las costillas.

—Maestra…

La palabra se desgarró de su garganta, cruda y desesperada.

Ninguna respuesta.

Avanzó a trompicones, con las piernas temblorosas y la vista borrosa mientras buscaba en medio del caos, ayudando sin pensar, agarrando el brazo de un enano, poniéndolo en pie, empujando a otro hacia un lugar seguro incluso cuando sus propias rodillas amenazaban con ceder.

Entonces—

Sylthara.

Arrodillada.

Quemada. Sangrando.

Y a su lado—

Lilliane.

De pie.

Respirando.

Vacía.

Sus ojos miraban a través de la destrucción como si nada de aquello existiera.

—¿La has visto? —exigió Luca, agarrando el brazo de Sylthara, con la voz quebrándosele a su pesar—. ¿A la Maestra de la Torre?

Sylthara negó con la cabeza.

Algo en su interior se tensó peligrosamente.

—Cuida de ella —dijo, señalando a Lilliane con la cabeza—. No la dejes sola.

Se movió de nuevo.

Selena.

Derrumbada.

Ensangrentada.

Apenas consciente.

La levantó, con las manos temblorosas, mientras le preguntaba si estaba bien, si había visto a su madre… pero sus ojos no podían enfocar, sus labios no podían formar palabras.

Kyle.

Aún de pie.

Le entregó a Selena sin miramientos.

—No dejes que se caiga —dijo Luca, dándose ya la vuelta.

—¡Maestra! —gritó de nuevo, con la voz abriéndose paso entre el humo y el pánico.

—¡¿Maestra?! ¡¿Dónde está?!

—¡Respóndame!

Nada respondió. Y entonces…

El suelo tembló.

La piedra gimió.

La arena cambió: enormes constructos enanos se desplegaron, los engranajes chirriaron, secciones enteras se reforjaron en una colosal máquina de guerra. Luca esquivó losas que caían, saltó sobre placas que se movían, con el agotamiento arrastrándolo como cadenas mientras la sangre seguía goteándole en un ojo.

Entonces—

Silencio.

El polvo se asentó.

Y los vio.

Los ancianos.

Siete de ellos.

Luchando.

Y una figura más.

Un enano de pie frente a todos ellos, de quien el poder emanaba como el calor de un horno.

Pero Luca no vio la pelea.

No oyó las explosiones.

Su mundo se derrumbó hacia dentro.

Porque al lado de ese enano—

Suspendida.

Atada.

El pelo blanco flotando suavemente en el aire.

El velo.

La presencia que se había quedado cuando él estaba roto.

Todo lo demás se volvió negro.

El sonido murió.

El color se desvaneció.

Solo estaba ella.

Le temblaron los labios.

—¿M… Maestra…?

Y en algún lugar de su interior, bajo el dolor, el miedo y la sangre, otra voz se alzó: la suya, resonando desde aquel recuerdo fracturado.

«Confía en mí».

«Yo me haré responsable».

«No le pasará nada».

Algo se quebró.

El aura se disparó.

Sus manos se movieron.

Los sables blanco y negro respondieron.

Y sin pensar —sin dudar—, atacó.

—MOONSLAYER—

El ataque se desvaneció en la tormenta de poder que ya rugía, engullido por fuerzas mayores que la suya—

Pero una única y fina línea se abrió en la mejilla del enano.

La sangre fluyó.

Y el mundo se congeló.

Cayó un silencio tan profundo que dolía.

Todas las miradas se volvieron.

Hacia él.

Hacia el chico que se mantenía en pie con inestabilidad entre las ruinas, con la cara surcada de sangre, la postura a punto de derrumbarse y la mirada ardiendo con algo mucho más peligroso que la fuerza.

Luca levantó la cabeza.

Y con una voz más fría que el acero, más afilada que el miedo, habló:

—LIBERE.

A MI.

MAESTRA.

El silencio se tragó el campo de batalla.

No el tipo de silencio incómodo que sigue al caos, sino el absoluto.

El tipo que presiona los oídos hasta que incluso respirar parece demasiado ruidoso.

Los fragmentos de piedra colgaban semienterrados donde habían caído. Los constructos enanos permanecían congelados a medio movimiento, con los engranajes haciendo un tictac una vez… y luego deteniéndose. El fuego crepitaba débilmente en fisuras lejanas, pero hasta él parecía inseguro de si se le permitía seguir existiendo.

Todas las miradas se volvieron.

Los ancianos Enanos —ensangrentados, aturdidos, aún obligándose a mantenerse en pie— miraban desde las plataformas destrozadas.

Los Nobles humanos se inclinaron hacia delante, con la incredulidad grabada en sus rostros.

Los Reporteros se olvidaron de respirar, con las plumas congeladas en el aire y las lentes temblando en sus manos.

En el centro de todo estaba Luca.

La sangre le surcaba un lado de la cara, oscura y pegajosa, apelmazándole el pelo. Una rodilla amenazaba con ceder, su equilibrio sostenido por pura fuerza de voluntad. Su pecho subía y bajaba con respiraciones irregulares y dolorosas, los hombros temblando por un agotamiento que hacía tiempo que había superado su límite.

Sin embargo, su postura no se rompió.

Los sables blanco y negro descansaban en sus manos —ni levantados, ni bajos—, simplemente presentes, como extensiones de una determinación que se negaba a derrumbarse.

—Libere… a mi maestra.

Las palabras persistieron, afiladas y frías, cortando el polvo como una cuchilla.

Muy por encima de él, dentro del dispositivo de supresión enano, los dedos de la Maestra de la Torre se crisparon dentro de sus mangas.

Solo un poco.

Tan levemente que solo alguien que la conociera lo notaría.

Su postura permaneció serena. Su respiración, constante.

Pero detrás del velo—

Sus ojos se movieron.

La preocupación parpadeó allí por un brevísimo instante.

No miedo por ella misma.

Miedo por él.

Durgan Venanegra miró a Luca desde arriba.

Entonces—

Se rio.

Al principio, fue una risa sorda. Casi reflexiva. Un único aliento de sonido que brotó de su pecho como un trueno lejano resonando a través de la piedra.

—Ja…

Sus hombros se sacudieron una vez.

Y otra más.

La risa creció —profunda, estruendosa, sin restricciones—, ondulando a través de la arena rota y reverberando contra las paredes de la montaña. Las vetas de lava pulsaron con más brillo en respuesta, como si el propio mundo estuviera reaccionando a su diversión.

—¡Jajajajaja…!

El sonido era abrumador. Dominante. Cruel en su confianza.

Durgan inclinó la cabeza, se limpió la sangre de la mejilla con el pulgar y examinó la mancha roja como si fuera una curiosidad interesante. Luego su mirada se alzó de nuevo hacia Luca, con los ojos ardiendo de deleite.

—¿Crees que… —dijo lentamente, con la voz chorreando burla—,

…puedes ordenarme algo, muchacho?

La risa se desvaneció en una sonrisa: ancha, salvaje, sin miedo.

Luca se tambaleó.

La visión se le nubló en los bordes, con puntos negros danzando ante sus ojos. Le temblaban los brazos como si pudieran rendirse en cualquier momento, pero los obligó a permanecer extendidos.

Lenta y deliberadamente, su mano se dirigió a su anillo de almacenamiento.

El maná parpadeó débilmente.

Y entonces—

Un pequeño objeto apareció en su palma.

Era modesto. Compacto. Fácil de pasar por alto en medio de la devastación.

Los dedos de Luca se cerraron con fuerza a su alrededor, los nudillos blanqueándose mientras levantaba la mano lo justo para que Durgan —y todos los demás— pudieran verlo.

Su voz salió áspera. Rota. Apenas manteniéndose entera.

—Yo no… —dijo, con la respiración entrecortada—,

p-pero… estoy seguro de que esto sí puede.

El objeto brilló débilmente en el polvo que se asentaba.

Y por primera vez desde su llegada—

La risa de Durgan Venanegra cesó.

El silencio no se rompió.

Se hizo más profundo.

El polvo terminó de asentarse, descendiendo en lentas y perezosas espirales, revelando la arena en ruinas en su totalidad: gradas derrumbadas, runas fracturadas, constructos enanos congelados a media respiración como titanes atrapados entre latidos. El aire aún relucía por el calor y el maná residuales, pero nadie se movía. Nadie se atrevía.

Parecía como si la propia montaña estuviera esperando.

Luca estaba en el centro de todo.

La sangre continuaba deslizándose por su sien, goteando desde su mandíbula hasta oscurecer la piedra rota a sus pies. Su respiración era ahora irregular, cada inhalación le raspaba los pulmones en carne viva, cada exhalación amenazaba con ser la última. Su cuerpo se tambaleaba —sutil, peligrosamente—, pero no caía.

Su mirada nunca se apartó de Durgan.

Y en su mano…

Ese pequeño objeto.

Al principio, no parecía nada en absoluto.

Solo metal.

Sencillo. Sin adornos. Sin gemas. Sin aura radiante. Sin maná rugiente. Su hoja era corta, su filo desgastado por el tiempo en lugar de afilado hasta el brillo. La empuñadura no tenía ornamentación alguna; solo acero oscurecido y una empuñadura moldeada por manos que la habían sostenido con demasiada frecuencia.

Una daga ordinaria.

Una risa casi se escapó de la garganta de alguien.

Casi.

Entonces el aire cambió.

No violentamente.

No explosivamente.

Se doblegó.

El maná en la arena —salvaje y caótico momentos antes— se aquietó como si se arrodillara. Las runas fracturadas incrustadas en la piedra parpadearon una vez… y luego se atenuaron, como si se negaran a brillar más que el objeto ahora revelado.

Uno por uno, los enanos lo sintieron.

Una presión; no aplastante, no hostil, sino ancestral.

Tan antigua que no necesitaba anunciarse.

Los ancianos enanos descendieron lentamente del cielo, sus botas tocando la piedra con reverencia en lugar de con fuerza. Sus expresiones habían cambiado por completo. Sin furia. Sin autoridad.

Solo incredulidad.

Y miedo.

El Anciano Huldar dio un solo paso adelante, con los ojos fijos en la daga en el tembloroso agarre de Luca.

—…Eso… no puede ser…

Los dedos del Anciano Brokk temblaron al cerrarse alrededor del mango de su martillo; no para levantarlo, sino para estabilizarse.

—…Por la Fragua Profunda…

Incluso Thrain —el Anciano Thrain, cuya voluntad había desafiado al fuego mismo— se quedó completamente quieto.

Sus pupilas se contrajeron.

Su voz se redujo a un susurro que apenas se oía.

—…Lo es.

La palabra se extendió como una onda.

Siguieron murmullos: bajos, horrorizados, reverentes.

—No… se había perdido.

—Sellada.

—Destruida… ¿no?

—Esa daga…

Los enanos no se arrodillaron.

Se quedaron helados.

Como si arrodillarse fuera un insulto.

Como si permanecer de pie fuera la única forma de enfrentarse a algo tan antiguo.

Luca no sintió nada de eso.

Ni la presión.

Ni el peso de la historia.

Solo sabía que la daga se sentía correcta en su mano: pesada de una forma que no tenía nada que ver con la masa, cálida de una forma que el fuego nunca podría replicar. Sus dedos se apretaron alrededor de la empuñadura, la sangre manchando el metal mientras su postura se ampliaba lo justo para mantenerse en pie.

Levantó la cabeza.

Y se encontró con los ojos de Durgan.

Por primera vez…

Durgan Venanegra no sonrió.

La diversión se desvaneció de su expresión lentamente, como metal fundido enfriándose demasiado rápido, dejando tras de sí algo frágil y peligroso. Su agarre en el dispositivo de supresión se tensó inconscientemente. Las venas de su antebrazo se marcaron, su mandíbula se tensó mientras su mirada bajaba, no al rostro de Luca…

…sino a la daga.

Se le cortó la respiración.

Solo una vez.

—…No —dijo en voz baja. Luego, de nuevo, más lento, más pesado—. …No.

Sus ojos se entrecerraron, la incredulidad luchando con algo mucho más peligroso.

Reconocimiento.

—…Esa daga —murmuró Durgan, con voz baja, casi reverente a su pesar—. Ya no debería existir.

Thrain tragó saliva.

—…Nunca debió caer en manos humanas.

El aire se sentía más denso ahora; no con agresión, sino con juicio.

Luca se interponía entre ellos.

Sangrando. Temblando. Inflexible.

La daga atrapó la tenue luz y no reflejó nada especial: ni brillo, ni resplandor.

Y, sin embargo, cada enano presente sabía la verdad.

No estaban mirando un arma.

Estaban mirando un veredicto.

La voz de Luca salió ronca, apenas conteniéndose, pero lo suficientemente firme como para cortar el miedo.

—Preguntaste —dijo, sin apartar los ojos de Durgan—,

…si podía darte órdenes.

Levantó la daga una fracción más.

La sangre se deslizó por su filo.

—No he venido a darte órdenes.

La montaña pareció inclinarse más cerca.

—He venido a acabar con esto.

Y por primera vez desde que se liberó…

Durgan Venanegra dio un paso atrás.

Una onda de sonido regresó finalmente a la arena.

Comenzó como susurros —inciertos, incrédulos—, extendiéndose desde el centro destrozado como grietas en el hielo.

Los nobles humanos fueron los primeros en encontrar sus voces.

—¿Qué… es esa cosa? —¿Una daga? —¿Por qué reaccionan así los enanos? —¿Es algún tipo de reliquia?

Los Reporteros se inclinaron hacia delante, los cristales de las cámaras volviendo a la vida con un zumbido, las lentes haciendo zoom desesperadamente hacia la mano ensangrentada de Luca.

—No le veo nada de especial. —¿Está encantada? —Sin firma de maná… ninguna en absoluto.

Un noble vestido con sedas superpuestas se echó hacia atrás con una mueca de desdén, agitando una mano con desprecio como si apartara una mala actuación.

—Todo este alboroto —se burló en voz alta, con la voz afilada por la condescendencia—, ¿por una daga ordinaria? ¿Tan desesperados están los enanos por un poco de teatro?

Su risa duró poco.

—¡CÁLLATE!

La voz del Anciano Thrain no retumbó: presionó.

La palabra se estrelló en la arena como un martillo de forja golpeando hierro en bruto, vibrando a través de huesos y piedra por igual. El noble se puso rígido a media respiración, el color desapareciendo de su rostro mientras la mirada de Thrain lo clavaba en su sitio con furia desnuda.

—No vuelvas —dijo Thrain lentamente, cada palabra medida y pesada— a abrir la boca si no deseas deshonrarte más allá de toda redención.

El silencio se tragó al noble por completo.

Thrain se giró entonces, su expresión cambiando; no a la calma, sino a algo mucho más antiguo y profundo. Sus ojos se posaron en la daga, y por un breve momento, el peso de los siglos se asentó visiblemente sobre sus hombros.

—Esa hoja —dijo, con la voz más baja ahora, resonando con recuerdos—, está forjada en acero ordinario. Sin bendición divina. Sin aleación rara. Sin encantamiento.

Varios humanos intercambiaron miradas incrédulas.

—Pero… —continuó Thrain, levantando una mano enguantada—, es la primera.

Los enanos inhalaron al unísono, una respiración colectiva extraída de lo más profundo de sus pechos.

—La primera forja del hijo de nuestro mayor héroe —dijo Thrain—. El guerrero que luchó junto a las razas antiguas cuando el Emperador Demonio amenazó con ahogar este mundo en la ruina.

Jadeos de sorpresa se extendieron como ondas.

—Ese hijo era joven —continuó Thrain, oscureciéndosele la mirada—. Sin experiencia. Sus manos eran inestables. Esa daga era tosca para nuestros estándares: equilibrio desigual, filo imperfecto.

Sus dedos se curvaron lentamente.

—Y, sin embargo, la llevó a la guerra.

Las imágenes parecían formarse en el aire mientras hablaba: campos de batalla empapados en sangre, fuego arañando el cielo, un joven enano de pie donde nacían las leyendas.

—Se rompió —dijo Thrain—. Fue reforjada. Una y otra vez. Y otra vez. Hasta que se convirtió en algo más que metal.

Su mirada barrió la arena.

—Esa daga se perdió cuando la era terminó. Y cada enano a partir de entonces hizo un juramento.

El aire se sentía tenso. Expectante.

—Quienquiera que nos devuelva esa hoja —dijo Thrain, su voz resonando como un voto grabado en piedra—, tendrá la deuda eterna del pueblo enano.

Los murmullos estallaron.

—¿Deuda eterna…? —¿Quieres decir…? —¿Cualquier petición…?

—Un deseo —confirmó Thrain, clavando ahora sus ojos en Luca—. Un único deseo. Sin importar el coste.

La conmoción recorrió la arena como un maremoto.

Y en el centro de todo…

Las rodillas de Luca finalmente flaquearon.

Su cuerpo se tambaleó, el mundo inclinándose bruscamente mientras el agotamiento lo alcanzaba de golpe.

La daga se inclinó…

…y una mano pálida le sujetó el brazo.

Selena estaba allí, con la respiración superficial y los ojos muy abiertos por el miedo mientras lo sostenía con todas sus fuerzas. Sus dedos temblaban contra su manga, con un agarre firme y desesperado.

Sylthara se colocó a su otro lado, con postura firme, deslizando el hombro bajo su brazo para anclarlo. Sus ojos dorados se desviaron brevemente hacia la daga, y luego de vuelta a Luca: firmes, anclándolo a la realidad.

Kyle se movió detrás de él, pasando un brazo por la espalda de Luca, manteniéndolo erguido con pura fuerza obstinada. —Oye —murmuró, forzando una sonrisa a pesar de la tensión en su mandíbula—. Ni se te ocurra desplomarte ahora.

Justo detrás de ellos…

Lilliane estaba de pie.

En silencio.

Aún distante.

Pero sus ojos estaban en Luca.

La mirada de Selena se alzó temblorosamente hacia el aire, hacia el dispositivo de supresión, hacia su madre. El miedo se deslizó por su rostro, crudo y sin protección.

Luca ya apenas era consciente de la multitud.

Su visión se volvió borrosa mientras miraba la daga que descansaba en su mano manchada de sangre.

«Iba a usar esto después del juicio…»

El pensamiento afloró débilmente.

«Después de ganar… iba a pedir mitrilo negro».

El metal más raro.

Incomprable.

Irrompible.

Un deseo que podría haberlo cambiado todo.

Sus dedos se apretaron alrededor de la empuñadura.

Entonces levantó la vista.

Hacia la Maestra de la Torre.

Atada.

Observando.

Y el pensamiento se completó solo, limpio e inquebrantable.

«Nada de eso importa».

Su aliento se estremeció.

«Nada es más importante que salvarte a ti, Maestra».

La daga no vaciló en su agarre.

Y por primera vez desde la explosión…

La propia montaña pareció escuchar.

La daga tembló débilmente en la mano de Luca; no por miedo, sino por la tensión que recorría su cuerpo. La sangre continuó deslizándose por su sien, cálida contra su piel, su visión pulsando en los bordes. Aun así, levantó la cabeza.

Y miró directamente a Durgan Venanegra.

—Devuélveme a mi Maestra —dijo Luca.

Su voz era ronca, raspada en carne viva por el polvo y los gritos, pero las palabras en sí eran firmes. No había súplica en ellas. Ni negociación. Solo una declaración: simple, directa, inamovible.

Muy por encima, dentro del dispositivo de supresión, la Maestra de la Torre lo observaba.

Su postura permanecía serena, las manos dobladas dentro de sus mangas como siempre, el velo ocultando su expresión al mundo. Para cualquier otra persona, parecía inalterada: tranquila, distante, intocable. Pero sus ojos se detuvieron en Luca más tiempo que antes, siguiendo la forma en que sus hombros temblaban, la forma en que se obligaba a permanecer de pie solo por pura fuerza de voluntad.

Sin embargo, no habló.

A su alrededor, los ancianos enanos descendieron aún más, aterrizando pesadamente sobre la piedra rota. Sus botas crujieron contra las runas fracturadas mientras formaban un semicírculo laxo alrededor de Durgan, con sus expresiones duras, orgullosas, resueltas.

—Venanegra —dijo el Anciano Thrain, su voz cargando con el peso de la ley y la historia—, ya sabes lo que esto significa.

El Anciano Huldar dio un paso al frente, con los ojos ardiendo de urgencia. —La promesa enana no es una sugerencia. Es la columna vertebral de nuestro pueblo.

—Puede que estés loco —añadió el Anciano Brokk, agarrando su martillo—, puede que seas peligroso más allá de toda razón, pero no eres un rompejuramentos.

La voz de Hilda cortó, afilada como el acero. —Libera a la Maestra de la Torre. Ahora.

Las palabras se amontonaron unas sobre otras, no gritadas, no amenazantes, sino esperadas. Porque entre los enanos, un juramento no se imponía por el miedo. Se imponía por la identidad.

Por un momento…

Solo un momento…

Durgan no dijo nada.

Entonces sus labios se extendieron en una amplia sonrisa.

No burlona.

No despectiva.

Exultante.

—Ja… jajajaja…

Su risa se extendió, grave y rica, vibrando a través de la arena en ruinas como una campana de forja golpeada con demasiada fuerza. Inclinó la cabeza ligeramente hacia atrás, con los ojos brillantes mientras volvía a mirar a Luca.

—No funciona así, muchacho —dijo Durgan, con voz casi juguetona.

Levantó un dedo lentamente.

Los ancianos se pusieron rígidos.

La mirada de Durgan se agudizó, su sonrisa volviéndose salvaje. —Y además… ya he hecho un trato.

El aire a su alrededor se tensó.

—Con alguien —continuó, oscureciéndosele la mirada—, con quien no puedo echarme atrás.

Los murmullos se extendieron por la multitud: confusión, inquietud, miedo.

La atención de Durgan regresó por completo a Luca ahora, estudiándolo; no como una presa, no como una molestia, sino como un desafío digno de ser reconocido. Sus ojos recorrieron la forma maltrecha del chico, la manera en que se apoyaba sutilmente en Selena y Sylthara para sostenerse, la forma en que su agarre en la daga no se había aflojado ni una sola vez.

—Así que —dijo Durgan lentamente, flotando un poco más alto en el aire, con la sombra y el calor enroscándose a su alrededor como un manto—, si quieres algo de mí…

Se inclinó hacia delante.

Sus ojos se clavaron en los de Luca con una intensidad aplastante.

—Deberías ser digno de ello.

La montaña gimió.

En las profundidades del Corazón de la Forja, los mecanismos se agitaron: antiguos, colosales, despertando de su letargo. El sonido de martillos masivos golpeando yunques invisibles resonó en las profundidades, no una, sino muchas veces, superponiéndose en un ritmo atronador que hizo vibrar el aire.

Durgan abrió los brazos de par en par.

Una declaración.

—Una prueba más antigua que vuestros reinos —dijo, con la voz resonando de orgullo salvaje.

—Un crisol que no pone a prueba la habilidad, solo la resistencia.

Los ojos de los ancianos se abrieron como platos.

—No —respiró Huldar.

—No te atreverías…

La sonrisa de Durgan se agudizó.

—Lo haré.

Pronunció el nombre como un veredicto tallado en piedra.

—Crisol del Mil Martillos.

El mundo pareció prepararse.

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