El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 325

Capítulo 325: Capítulo 325 – «¡Por supuesto que dirá que no!»

El nombre permaneció en el aire mucho más tiempo del que debería.

Crisol del Mil Martillos.

No hizo eco. No resonó como un trueno. Simplemente existía, pesado e inamovible, como una losa de piedra antigua sobre el pecho del mundo. Incluso la ceniza a la deriva pareció dudar, su lento descenso se detuvo como si la propia montaña estuviera escuchando.

Luca permaneció inmóvil.

No porque lo hubiera aceptado.

No porque lo entendiera.

Sino porque su cuerpo había llegado al límite de lo que podía procesar.

La daga temblaba débilmente en su mano resbaladiza por la sangre. Su agarre se tensó instintivamente; no con fuerza, sino con la obstinada negativa a soltarla. La visión se le nublaba por los bordes, el mundo se desenfocaba y se agudizaba en pulsos irregulares, y en algún lugar profundo de su pecho, su corazón latía demasiado fuerte, demasiado rápido, como si intentara escapar antes de que el resto de él se derrumbara.

A su alrededor, la reacción llegó en oleadas.

Los ancianos enanos se abalanzaron por el aire, sus heridas anteriores olvidadas ante algo mucho peor que el dolor. La postura del Anciano Thrain se irguió, sus anchos hombros se echaron hacia atrás como si se preparara para un golpe que aún no había aterrizado. Apretó la mandíbula con tanta fuerza que los músculos a lo largo de su barba se crisparon.

—Eso no es una prueba —dijo con voz grave, que no temblaba por debilidad, sino por una furia contenida—. Lo sabes mejor que nadie, Venanegra.

La expresión normalmente serena de Huldar se resquebrajó por completo. Abrió los ojos como platos, la incredulidad dando paso a algo más visceral, algo cercano al miedo. Le temblaron las manos al bajarlas, los dedos se le curvaron lentamente como si recordaran un peso que una vez sostuvieron.

—El Crisol del Mil Martillos fue sellado porque destroza a la gente —dijo con voz ronca—. No solo los cuerpos… las mentes. Las voluntades. No está hecho para ser desafiado.

Brokk dio un paso al frente, y la piedra bajo sus botas se agrietó levemente por la fuerza de su movimiento. El aura de su martillo parpadeó, inestable, reflejando la ira apenas contenida que ardía tras sus ojos.

—¿Arrastrarías a nuestra gente a esto otra vez? —gruñó—. ¿Por esos cultistas? ¿Por cualquier pacto venenoso que hayas hecho en la oscuridad?

Las llamas de Hilda se alzaron involuntariamente, no en un ataque, sino en un desafío instintivo; sus labios, apretados en una línea delgada y furiosa.

—Nos deshonras —dijo ella secamente—. Y lo sabes.

Debajo de ellos, entre las gradas, el nombre continuó extendiéndose —lenta, desigualmente— como una enfermedad que se transmite con el aliento.

Los nobles humanos se inclinaban unos hacia otros, con los rostros palideciendo mientras fragmentos de una historia medio olvidada se abrían paso de vuelta a la memoria.

—¿Crisol del Mil Martillos…?

—No… no puede ser ese…

—Creía que era un mito…

Un noble se levantó a medias de su asiento, los nudillos blanquearon contra el reposabrazos mientras su voz se quebraba.

—Esa prueba mató a un heredero noble —susurró, con el horror filtrándose en cada sílaba—. Por eso se detuvo el Crisol del Corazón de la Forja. Por eso los enanos lo sellaron.

Los reporteros se quedaron helados a medio movimiento, con las plumas suspendidas inútilmente sobre el pergamino. Incluso los cristales de grabación, que zumbaban sin cesar, tartamudearon, sus runas parpadeando como si no estuvieran seguras de si debían seguir dando testimonio.

En la grada de los contendientes, la revelación golpeó a los compañeros de Luca con una claridad brutal.

Kyle inspiró bruscamente entre dientes, su habitual irreverencia completamente desaparecida, sus hombros rígidos como si se preparara para un golpe que no podía bloquear.

Los dedos de Selena se cerraron con fuerza contra la barandilla, sus ojos fijos en Luca —no en Durgan— como si ya anticipara algo que le aterraba ver confirmado.

La postura de Sylthara permaneció erguida, controlada, pero la tensión en su cuello y mandíbula delataba el cuidado con el que se contenía.

Incluso Lilliane, distante y de ojos vacíos, parecía anormalmente quieta, su mirada desenfocada pero cargada con una sensación instintiva de que algo andaba mal.

Los ancianos enanos continuaron reprendiendo a Durgan. —Solo estás usando excusas para escapar de la promesa enana —dijo Thrain.

Y en medio de todo aquello…

Durgan Venanegra se rio.

No a carcajadas.

No con crueldad.

Era un sonido lento y profundo que brotaba de lo más hondo de su pecho, sin transmitir ni alegría ni burla; solo certeza. Inclinó la cabeza ligeramente, como si escuchara a los ancianos discutir, y luego exhaló por la nariz con leve regocijo.

—Thrain —dijo al fin, con la voz tranquila, casi conversacional—, siempre has confundido mi indiferencia con malicia.

Su mirada se desvió brevemente hacia arriba, hacia el cielo resquebrajado, donde el humo y la ceniza desdibujaban la línea entre la montaña y el firmamento.

—No me importan los reinos —prosiguió con calma—. Ni los cultistas. Ni si esta montaña sigue en pie mañana.

Bajó la mirada.

Y la clavó en Luca.

—Lo que necesito… —dijo Durgan en voz baja, y se detuvo.

La pausa se alargó.

Deliberada.

Pesada.

Cuando volvió a hablar, no fue a los ancianos, sino al chico que apenas se mantenía en pie debajo de él.

—Pienses lo que pienses de mí —dijo, con la voz volviéndose apenas un poco más áspera—, nunca he sido injusto.

Entonces estudió a Luca, lo estudió de verdad. La sangre que le empapaba el pelo. La forma en que su peso se desplazaba inconscientemente, luchando contra el colapso. La daga, sostenida no como un arma, sino como una promesa que se negaba a romperse.

—Te parece injusto —dijo Durgan al fin.

Una pausa.

—Entonces, hagámoslo justo.

El mundo pareció encogerse.

—¡Dicen que es una excusa, ¿eh?! Entonces que lo sea, que sea una excusa.

Prosiguió: —¿Qué tal si me desafías —dijo, agudizando la mirada—, en el Crisol del Mil Martillos?

Los ancianos se quedaron helados.

—Si lo superas —continuó Durgan, con voz firme e inflexible—, tu Maestra de la Torre quedará libre.

Un murmullo amenazó con alzarse, pero murió al instante cuando continuó.

—Olvida la promesa. Olvida la deuda.

Se apretó una mano contra el pecho.

—Yo, Durgan Venanegra —dijo lenta y deliberadamente—, te perteneceré. Como tu esclavo. De por vida.

Las palabras impactaron.

No como un trueno.

Como un punto final al final del mundo.

El viento se detuvo. La montaña enmudeció. El mero acto de respirar se sentía como una intrusión, algo inoportuno.

Y en el centro de todo estaba Luca —sangrando, temblando, apenas consciente—, sintiendo el peso de cada mirada, cada expectativa, cada consecuencia, posarse sobre sus hombros como una corona inamovible.

El mundo esperaba.

Y no parpadeaba.

La arena no estalló.

No hubo un jadeo colectivo.

Simplemente… se contuvo.

Las ruinas permanecían donde habían caído, la piedra rota enfriándose bajo la ceniza a la deriva. Los grandes constructos enanos seguían fijos en poses a medio formar, con los engranajes expuestos y los mecanismos detenidos, como si ni siquiera ellos estuvieran seguros de si se les permitía moverse. Arriba, los ancianos flotaban en silencio, con las heridas olvidadas por el momento y las expresiones tensas por la comprensión de lo que se acababa de poner sobre la mesa.

El Crisol del Mil Martillos.

No un desafío.

No una prueba.

Una sentencia.

Entre la multitud, la comprensión se extendió lentamente, como agua fría que se filtra por las grietas de la piedra. Los rostros que momentos antes estaban animados se volvieron sombríos, las miradas cayeron, las mandíbulas se tensaron. Algunos nobles se reclinaron, la incomodidad reemplazando a la curiosidad. Los reporteros bajaron sus instrumentos sin darse cuenta, con las manos rígidas y las mentes aceleradas, no con preguntas, sino con pavor.

Luca estaba en el centro de todo.

Apenas registró el silencio.

Su cuerpo estaba más allá del agotamiento, más allá del dolor, más allá del esfuerzo, sostenido en pie solo por la costumbre y una obstinada negativa. La sangre seguía deslizándose desde la línea de su cabello, cálida contra la piel entumecida. Su respiración era superficial, irregular; cada inhalación le arañaba el pecho como si tuviera que abrirse paso a la fuerza.

No miró a Durgan.

No miró a los ancianos.

Por un momento, no miró a nada en absoluto.

Entonces, una voz llegó hasta él.

Suave.

Mesurada.

Casi insoportablemente gentil en un lugar como este.

—No lo hagas, Luca.

Las palabras no hicieron eco. No exigieron atención.

Simplemente existían.

Levantó la cabeza lentamente.

Suspendida dentro del dispositivo de supresión, la Maestra de la Torre se encontró con su mirada. Su postura seguía siendo serena, sus manos cruzadas como siempre, pero sus ojos —esos ojos— estaban fijos solo en él.

—No necesitas hacerlo —repitió ella.

No había orden en su voz. Ni autoridad. Ni expectativa.

Solo preocupación.

Solo la silenciosa insistencia de alguien que ya había sopesado el coste y lo había considerado inaceptable.

Luca la miró fijamente.

Durante un largo momento, nada más llegó hasta él: ni los murmullos que comenzaban a ondular entre la multitud, ni la tensión que emanaba de los ancianos, ni siquiera la imponente presencia de Durgan arriba.

Cerró los ojos.

No de forma dramática.

No de repente.

Como si simplemente… estuviera excluyendo todo lo demás.

La oscuridad lo envolvió, familiar y pesada. En contraste, los susurros a su alrededor se volvieron más nítidos, pasando de largo su conciencia como una lluvia lejana.

—No lo hará.

—No hay razón para hacerlo.

—Nadie lo haría.

—Esa prueba mata incluso a los enanos.

—Por supuesto que dirá que no.

—¿Quién se atrevería a arriesgar su propia vida por otro, por muy importante que sea esa persona?

—¡Y además una muerte tan tortuosa!

Un acuerdo seguía a otro. No era burla. Ni duda.

Certeza.

Del tipo que la gente usa cuando quiere creer que el mundo todavía tiene sentido.

La respiración de Luca se estabilizó.

Algo en su interior se alineó; no con el valor, ni con la ira, sino con una decisión. Del tipo que no requiere emoción para sobrevivir.

Abrió los ojos.

Ahora estaban enfocados.

Nítidos, de una forma que no dejaba lugar a malentendidos.

La miró por última vez, con la mirada firme a pesar de la sangre, a pesar del temblor en sus piernas.

Y entonces habló.

—NO.

La palabra fue un susurro.

Rotunda.

Definitiva.

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