El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 326

Capítulo 326: Capítulo 326 – «¡NO!»

¡NO!

La palabra cortó el silencio suspendido: breve, rotunda, inconfundible.

Durante un instante, nadie reaccionó.

Entonces, el mundo exhaló.

La tensión que se había enroscado con fuerza en torno a la arena se aflojó de golpe, derramándose hacia el exterior en murmullos que se extendieron por las gradas rotas como el agua liberada de una presa agrietada.

«¿Ves? Te lo dije». «Era la única opción sensata». «Es humano, ¿qué esperabas?». «Nadie tiraría su vida por la borda de esa manera». «Inteligente. Muy inteligente».

Las voces no eran crueles. No eran burlonas.

Estaban aliviadas.

El alivio conllevaba un ligero regusto a decepción.

Entre los enanos, los hombros se relajaron. Algunos ancianos bajaron la mirada, no con ira, sino con algo más sosegado: resignación, tal vez. El Anciano Thrain cerró los ojos por un breve instante, y las profundas arrugas de su rostro se acentuaron como si no hubiera esperado otra cosa y, aun así, el resultado le pesara. Cuando los abrió de nuevo, parecía más viejo de algún modo, con la mandíbula apretada mientras negaba con la cabeza lenta, casi imperceptiblemente.

Se había acabado.

Por supuesto que sí.

En lo alto, Durgan Venanegra lo observaba todo con una sonrisa ya dibujada en el rostro, como si la respuesta nunca hubiera estado en duda. Sin embargo, por un brevísimo instante —tan rápido que la mayoría no lo habría notado—, algo parpadeó tras sus ojos.

No era ira.

No era sorpresa.

Sino decepción.

Desapareció tan rápido como había llegado, sepultada bajo una risa ahogada y una inclinación casual de la cabeza, y su postura se relajó como si el momento simplemente hubiera confirmado una creencia arraigada.

«Era de esperar», parecía decir su expresión, aunque su boca nunca formara las palabras.

Dentro del dispositivo de supresión enano, la Maestra de la Torre dejó escapar el aliento.

Esta vez, el alivio cruzó abiertamente sus facciones, suavizando la tensión que había mantenido su espalda anormalmente recta. Sus hombros se distendieron y sus manos se relajaron dentro de las mangas, como si por fin le hubieran quitado un peso de encima.

Por un segundo —solo uno—, algo más pasó por sus ojos.

Algo indescifrable.

No era duda.

No era aprobación.

Algo más sosegado. Más profundo.

Entonces miró a Luca; no como una maestra que evalúa a un discípulo, ni como una estratega que mide los resultados, sino como alguien que acababa de ver cómo no se cruzaba una línea.

Debajo de ella, Luca permanecía donde había estado todo el tiempo.

La sangre aún recorría un lado de su cara. No había aflojado su agarre en la daga. Su respiración seguía siendo irregular y superficial, y sus piernas temblaban bajo el esfuerzo de simplemente mantenerse en pie.

Sin embargo, a su alrededor, la atmósfera había cambiado.

La multitud ya había empezado a pasar página, desviando la atención y posando el interés en lugares más seguros. La historia que se contarían ya había tomado forma: un chico que supo cuándo parar, cuándo no jugarse la vida y cuándo elegir la supervivencia por encima de la leyenda.

Un final razonable.

Uno decepcionante.

El viento se agitó, arrastrando cenizas por el suelo de la arena en ruinas y pasando junto a Luca sin reconocerlo. Nadie vitoreó. Nadie protestó. No había indignación a la que responder, ni valor que desafiar.

Solo aceptación.

Y en esa aceptación, algo silenciosamente hueco se instaló en el espacio donde lo imposible casi había ocurrido.

Durgan chasqueó la lengua.

—Tch.

Rotó el cuello una vez, con un movimiento lento y relajado, y sus ojos se desviaron de Luca hacia los siete ancianos enanos que aún flotaban recelosos en el aire, con sus auras medio alzadas, medio agotadas.

—Y bien —dijo Durgan con voz despreocupada, casi aburrida—, ¿queréis continuar nuestro bailecito?

La pregunta quedó suspendida, afilada y peligrosa.

Los ancianos se tensaron instintivamente. El maná se agitó. Los engranajes de los constructos a medio formar gimieron débilmente, como si se prepararan para despertar de nuevo. La multitud se inclinó hacia delante a su pesar, y la expectación regresó, sombría y hambrienta.

Y entonces…

—Todavía no he terminado.

La voz era ronca. Irregular. Pero cortó el momento con una claridad inquietante.

Todas las cabezas se giraron.

Luca permanecía donde lo habían dejado: ensangrentado, inestable, todavía muy humano. Su pecho subía y bajaba con esfuerzo visible, y por un segundo pareció que solo el hablar le había costado más de lo que podía permitirse. Pero ahora su mirada era firme, fija no en los ancianos, no en la multitud…

Sino en Durgan.

—Ese «no» —continuó Luca, con voz áspera pero deliberada—, no era por lo que dijiste.

Los murmullos volvieron a extenderse, más cortantes esta vez.

«¿Qué…?». «¿Todavía está hablando?». «¿Está loco…?».

Luca alzó la daga ligeramente; no en señal de amenaza, ni de reverencia, sino simplemente para recordar a todos que estaba allí.

—Ya tengo esto —dijo—. Así que no necesito considerar tu exigencia en absoluto.

La sorpresa se extendió visiblemente por la arena.

Los ancianos enanos lo miraron desde arriba, con expresiones cambiantes: primero confusión, luego la comprensión abriéndose paso lentamente a través de sus rasgos endurecidos. Los nobles parpadearon, recalculando. Los Reporteros volvieron a inclinarse, sintiendo que la historia daba un giro que no habían previsto.

Luca tragó saliva, y su agarre se tensó brevemente mientras otra oleada de mareo lo invadía.

«Debe de pensar que soy joven», pensó con distancia.

Que me sentiría presionado. Acorralado. Que aceptaría la forma de la elección que me planteó.

Sus ojos se desviaron hacia arriba, solo por un instante.

Hacia la Maestra de la Torre.

Ahora ella lo observaba con atención, el alivio desaparecido hacía tiempo, y algo mucho más complejo se instalaba en su mirada.

Y eso…

Eso importaba más que cualquier otra cosa.

—Mi maestra —dijo Luca en voz alta, y esta vez su voz se proyectó, no con fuerza, sino con firmeza—, no es algo sobre lo que puedas apostar por un capricho.

Las palabras aterrizaron con más peso que cualquier grito.

—No hay mundo posible —continuó, su aliento estabilizándose a medida que la resolución reemplazaba la tensión— en el que yo apueste su vida en una prueba que diseñaste para quebrar a la gente.

La arena cambió.

No físicamente, pero sí de forma perceptible.

Algo en el aire cambió a medida que la comprensión se extendía. Lenta y a regañadientes, la gente empezó a darse cuenta de lo que se había hecho: cómo se había moldeado la oferta, cómo la presión se había vuelto hacia dentro hasta que la negativa pareciera cobardía.

No había sido justo.

Solo se había presentado de esa manera.

Ahora se alzó un murmullo de otro tipo: menos juicio, más reconocimiento.

«…Tiene razón». «Ese trato estaba viciado desde el principio». «No pedían valentía… pedían rendición».

Durgan estudió a Luca de nuevo.

Esta vez, la diversión no enmascaró por completo lo que parpadeó tras sus ojos.

Interés.

—Bueno, entonces —dijo Durgan, inclinando ligeramente la cabeza, con un débil brillo centelleando en su mirada—, ¿qué es lo que quieres, muchacho?

Luca exhaló.

Una leve y torcida sonrisa asomó a sus labios a pesar de la sangre que surcaba su cara.

—Devuelve a mi maestra —dijo simplemente—. Ahora mismo.

Alzó la daga un poco más, dejando que su modesta forma atrapara la luz.

—Por esto.

Unas cuantas risas incrédulas escaparon de la multitud.

«Está bromeando, ¿verdad?». «No puede ser en serio…». «¿De verdad está negociando?».

Durgan lo miró como si, en efecto, estuviera bromeando.

Luca no parpadeó.

—Y —continuó, con la voz firme a pesar del temblor de sus piernas—, te retaré en el Crisol del Mil Martillos de todos modos.

La reacción fue inmediata.

«¡¿Qué…?!». «¡Ha perdido la cabeza!». «Después de todo eso… ¡¿todavía?!».

Luca giró ligeramente la cabeza y alzó la vista una vez más hacia la Maestra de la Torre. Esta vez, no había desafío en su mirada, solo preocupación. Respeto. Afecto.

—Solo que… —murmuró, más suavemente ahora, con las palabras destinadas solo para ella—, mi maestra no tendrá nada que ver con ello.

El silencio que siguió fue diferente al de antes.

No de alivio.

No de decepción.

Inquieto.

Porque ahora, ya nadie podía decir si el chico que estaba de pie entre sangre y ruinas era temerario…

…o aterradoramente sincero.

Por primera vez desde que había descendido sobre la arena como una calamidad,

Durgan Venanegra no respondió de inmediato.

Su sonrisa divertida perduró, pero ya no encajaba del todo en su rostro.

Miró fijamente a Luca, ahora lo miraba de verdad, de la misma forma en que un herrero veterano miraría una hoja inacabada que acabara de revelar un filo inesperado. La daga. Las condiciones. La negativa a jugar el juego tal y como había sido planteado. La voluntad de entrar en el infierno de todos modos, pero bajo sus propias condiciones.

—…Ja —exhaló Durgan en voz baja, más un soplido que una risa.

Detrás de Luca, hubo movimiento.

Sylthara fue la primera en llegar hasta él.

Se acercó, lo bastante cerca como para que el calor que emanaba del campo de batalla rozara su piel de obsidiana. Sus ojos dorados escudriñaron su rostro, no en busca de resolución, sino de grietas.

—Luca —dijo, con voz baja pero urgente, levantando una mano como para sujetarlo si sus piernas finalmente cedían—. La daga es suficiente. Lo sabes. Solo con la promesa de los enanos puedes traerla de vuelta a salvo.

Kyle se acercó por el otro lado, con la mandíbula apretada, desaparecida su habitual postura despreocupada. No tocó a Luca, pero se colocó lo bastante cerca como para que su sola presencia fuera un apoyo.

—Tiene razón —dijo, frunciendo el ceño con fuerza—. Ya has ganado esta parte. La Maestra de la Torre regresa. Fin de la historia. —Su voz bajó de tono, cruda a pesar del intento de ligereza—. Esa prueba… no es algo que se «desafía» solo porque te apetece.

Luca no respondió de inmediato.

Sus ojos se desviaron, no hacia Durgan, no hacia los ancianos, sino hacia abajo, hacia la daga que aún aferraba en su mano ensangrentada.

«Tienen razón», pensó.

La constatación llegó sin resistencia.

«¿Por qué necesito hacerlo?».

La pregunta resonó en su interior, pesada y razonable. Cualquiera que lo viera ahora pensaría lo mismo. Que era un temerario. Que perseguía algo innecesario. Que estaba dejando que el orgullo o la locura lo empujaran hacia delante cuando la lógica ya le había ofrecido una salida.

Su agarre se aflojó ligeramente.

«Todos deben de estar pensando que he perdido la cabeza».

Entonces —debajo de ese pensamiento—, otro emergió.

Más silencioso. Más afilado.

«Pero esta es la oportunidad».

Sintió una opresión en el pecho.

Podía sentirlo; llevaba sintiéndolo mucho tiempo. Ese muro invisible contra el que no dejaba de chocar. No solo en fuerza, sino en claridad. En dirección.

«He llegado a un punto muerto».

«No solo en mi camino como guerrero…, sino en mis técnicas. En mi comprensión».

Últimamente, cada combate lo había ganado a base de esforzarse más, de arder con más intensidad, de abrirse paso a la fuerza. Pero cuanto más avanzaba, menos respondía esa insistencia bruta a las preguntas que lo arañaban por dentro.

Ya no podía ver el camino que tenía por delante.

Y el Crisol del Mil Martillos…

No era solo una prueba de resistencia.

Era un crisol en el sentido más estricto de la palabra.

Un lugar donde las cosas eran reforjadas… o destrozadas sin posibilidad de reparación.

«Iba a usar esta daga —pensó, con la mirada ligeramente ensombrecida— para obtener Mitril Negro».

El metal más raro. Lo único que no se podía comprar. La base para algo más grande.

Si renuncio a esto… si algo de esto sale mal… entonces cuando yo…

Sus pensamientos flaquearon ahí.

Sacudió la cabeza una vez, bruscamente, como para cortar físicamente la cadena antes de que lo arrastrara demasiado lejos.

La voz de Selena interrumpió entonces: fría, precisa, inconfundiblemente suya.

—¿Estás seguro de esto?

Había dado un paso al frente sin que nadie se diera cuenta. Su postura era erguida a pesar de las heridas persistentes, y sus pálidos dedos se apretaban ligeramente a los costados. Sus ojos no escudriñaron su rostro como los de Sylthara. No suplicaron como los de Kyle.

Medían.

Luca sostuvo su mirada.

Ya no quedaba vacilación.

Asintió.

Solo una vez.

Selena lo estudió un segundo más y luego desvió la vista, mientras la escarcha familiar volvía a posarse sobre su expresión.

—Entonces —dijo ella con voz neutra—, te apoyaré.

Kyle se giró hacia ella tan rápido que fue casi cómico.

—¡Oye, ¿qué?! —espetó—. ¿Vas a…?

Se detuvo a media frase.

Porque algo en la expresión de ella —tranquila, inflexible, ya resuelta— encajó en su sitio.

Kyle exhaló con fuerza, pasándose una mano por el pelo.

—…Uf —masculló—. Bien. Pero no te mueras.

Miró de reojo a Luca, y las comisuras de sus labios se crisparon a su pesar.

—Si estás muerto, estoy bastante seguro de que nadie se casará con mi hermana. Y de verdad que no quiero lidiar con eso.

Sylthara no discutió más.

Simplemente inclinó la cabeza una vez, un reconocimiento de guerrera, y retiró la mano del brazo de Luca con deliberada confianza.

Luca los miró.

A todos.

La tensión en sus hombros se alivió, no porque el peligro hubiera desaparecido, sino porque ya no lo cargaba solo.

Una pequeña sonrisa afloró en sus labios.

Breve. Genuina.

Luego se desvaneció.

Su espalda se enderezó. Su mirada se alzó.

Y una vez más, su atención regresó al enano que flotaba sobre la arena destrozada.

Durgan Venanegra.

—Y bien —dijo Luca, con la voz firme a pesar de la sangre, el agotamiento y el peso de todo lo que lo oprimía.

—¿Qué me dices?

La pregunta no desafiaba.

No suplicaba.

Esperaba.

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