El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 33

33: Capítulo 33 – La Luz más negra que la Oscuridad 33: Capítulo 33 – La Luz más negra que la Oscuridad El mundo se congeló.

La garra de Emeron quedó suspendida en el aire, a centímetros de los sables de Luca.

El maná negro que momentos antes había amenazado con consumirlo todo…

se detuvo.

El campo de batalla quedó en silencio.

Inmóvil.

Luca parpadeó
Y de repente, estaba en otro lugar.

La asfixiante corrupción de la mazmorra desapareció.

Una cálida luz se filtraba a través de altas vidrieras, pintando el mármol blanco con tonos de oro, carmesí y azul celeste.

Un suave himno resonaba en la distancia—voces elevadas en alabanza.

Incienso y lilas silvestres flotaban en el aire.

El Reino Sagrado.

Pero no como era hoy.

No.

Esto era antes, quizás 40, 45 años atrás desde hoy al ver los alrededores.

Luca se encontró de pie en medio de una gran capilla, con la luz del sol derramándose sobre un niño que rezaba solo en el suelo de piedra.

No mayor de diez años, frágil, con los huesos demasiado visibles bajo su túnica.

Sus manos estaban juntas, los ojos cerrados en ferviente oración.

Luca lo sintió antes de darse cuenta.

Sus manos.

Las manos de ese niño.

Estaba en su cuerpo.

No observando desde lejos como antes.

«¿Es este…

Emeron?»
Un susurro—sus propios pensamientos.

«¿No experimenté esto desde una perspectiva en tercera persona la última vez?»
Pero el niño no respondió.

Solo rezaba con más intensidad.

«Mi Señora…

por favor ayuda a Papá a caminar de nuevo.

Por favor haz que Mamá deje de llorar.

Prometo que seré bueno.

Nunca volveré a mentir.

Renunciaré a los dulces…

solo deja que estén bien…»
La visión onduló.

El Tiempo avanzó.

Más rápido.

Luca fue arrojado a través de los recuerdos como una piedra a través del cristal.

Vio al padre de Emeron—antes un caballero, ahora paralizado tras una fallida cruzada sagrada.

Yacía en cama, con los miembros retorcidos, tosiendo sangre.

Los sacerdotes de la iglesia lo visitaron una vez, ofrecieron oraciones—y nunca regresaron.

Dijeron que “ya había sido juzgado”.

Su madre trabajaba como lavandera en la catedral.

La atraparon robando sobras de pan del comedor de los sacerdotes.

Lo llamaron blasfemia.

Le raparon el pelo.

La obligaron a arrodillarse desnuda frente a los escalones del templo mientras los peregrinos le arrojaban fruta podrida.

Emeron había observado, llorando, con los puños apretados—pero no dijo nada.

Porque la fe exigía silencio.

Porque «la Diosa perdona solo a los obedientes».

Ella se quitó la vida una semana después.

Emeron tenía doce años.

Luca se tambaleó dentro de la piel de este niño.

«Esto es…

esto ya es demasiado…»
Pero continuó.

Otra ondulación.

Otra caída.

Emeron, ahora mayor, sobrevivía con la caridad del templo—apenas lo suficiente para subsistir.

Hasta que una noche tormentosa, tropezó con una bebé envuelta en telas fuera de las puertas de la catedral.

Una bebé.

Abandonada.

Medio muerta.

El templo la rechazó.

Pero Emeron no.

La crió él mismo.

La llamó Mirelle.

Su luz en la oscuridad.

Lo único que lo mantenía rezando.

Sonriendo.

Respirando.

Vivían en un cobertizo detrás del templo.

Compartían comidas.

Compartían risas.

No tenían nada—pero se tenían el uno al otro.

Trabajaba como escriba durante el día.

Estudiaba las escrituras divinas a la luz de las velas por la noche.

Entrenaba con espadas de madera detrás de la capilla hasta que sus manos sangraban.

Ayudaba en un orfanato todos los fines de semana.

Todo para protegerla.

Todo para servir a la Diosa.

Mirelle le preguntó:
—¿Por qué siempre ayudas a la gente, Hermano?

Él respondió:
—Todos somos hijos de la Diosa, ¿no deberíamos ayudarnos siempre?

Además, no quiero que nadie más sufra como nosotros, ¿verdad?

Mirelle asintió con una sonrisa:
—Sí, Hermano.

Incluso después de todo.

Pasaron los años, soportando aún las dificultades, pero la fe de Emeron nunca flaqueó.

Mirelle también había crecido para convertirse en una hermosa mujer, tenía 19 años este año.

Luca lo sentía ahora—la esperanza de Emeron.

Esa frágil e inquebrantable llama.

Él aún creía.

Incluso ahora…

Pero entonces
Todo se hizo añicos.

Mirelle enfermó.

Una extraña fiebre—retorciendo su cuerpo, drenando su maná.

Emeron suplicó al templo.

—Por favor… ¡La Catedral tiene pergaminos de curación!

Acaparan elixires—¡por favor solo uno!

El obispo se burló.

—Es una huérfana.

Una expósita.

Tal vez sea la voluntad de la Diosa.

—¡Pero he servido!

He rezado—¡he sangrado por Ella!

—¿Cuestionas Su juicio?

Por su desobediencia, Emeron fue golpeado.

La condición de Mirelle empeoró.

Entonces
Lo impensable.

Una noche, Luca—no, Emeron—regresó para encontrarla desaparecida.

La puerta de su choza había quedado abierta.

Los zapatos de Mirelle seguían cerca de la entrada.

Su bufanda sobre la mesa.

Gritó su nombre, descalzo mientras corría por los fríos pasillos de los terrenos del templo.

Desesperado.

Con el corazón latiendo con fuerza.

La encontró en el santuario privado del obispo.

No en un altar.

Sino en una cama.

Drogada.

Apenas consciente.

Su túnica rasgada.

Manos atadas con cordones dorados de escrituras sagradas.

El obispo estaba sentado junto a ella—sonriendo.

Tranquilo.

Seguro de sí mismo.

—De todos modos va a morir —dijo, bebiendo vino sagrado—.

La fiebre ya la está consumiendo por dentro.

Un año como máximo.

Emeron se quedó paralizado.

—¿Qué…?

—Es joven.

Bonita.

Fértil —continuó el obispo, ajustándose el cuello de su túnica ceremonial—.

El reino necesita niños.

La Diosa ordena crecer.

Reconstruir.

¿Quién mejor que una ofrenda voluntaria?

Es un honor, realmente.

La visión de Emeron se oscureció.

El obispo hizo un gesto perezoso hacia dos guardias.

—Será atendida.

Alojada.

Alimentada.

Será reutilizada para el bien divino.

Mirelle gimió suavemente, sus ojos abriéndose—sin ver.

El obispo se puso de pie.

—Todos servimos a nuestra manera.

Puso una mano en el hombro de Emeron, burlonamente paternal.

—Siéntete orgulloso, muchacho.

Tu hermana ayudará a florecer al Reino.

Emeron no gritó.

No de inmediato.

Se movió.

Rápido.

Violento.

Agarró el bastón del obispo y lo golpeó en la mandíbula.

Antes de que los guardias reaccionaran, se abalanzó sobre él—puños cayendo, dientes al descubierto, gritando.

Pero dos manos de hierro lo sujetaron.

Lo arrastraron lejos.

La voz de su hermana, arrastrada y aterrorizada, resonó tras él.

—¿Hermano…?

¡Hermano…!

Fue arrojado a una celda.

Esta vez, no por días.

Sino por años.

Al principio, Emeron arañó las paredes.

Golpeó la puerta hasta que sus manos sangraron.

Rogó.

Suplicó.

Lo alimentaban una vez al día.

Le daban agua con menos frecuencia.

Pero lo que más dolía
Eran las historias.

Las risas de los guardias afuera.

—Es popular, esa chica.

—El obispo la subasta en los días de fiesta.

Dicen que un caballero de alto rango se la llevó por una semana.

—Uno de los capitanes la llama su “concubina sagrada”.

Dice que ya ni siquiera llora.

Luca sintió la bilis subir.

Quería arrancarse la piel.

La desesperación no fue repentina.

Fue lenta.

Putrefacta.

Pasó un año.

Luego dos.

Y una noche, escuchó a un sacerdote borracho fuera de su celda.

—Por fin lo hizo.

Se cortó las muñecas en la fuente.

—Supongo que el obispo tendrá que encontrar otro “vientre bendito” ahora.

Luca no podía moverse.

Dentro del cuerpo de Emeron, sintió la fractura final.

No ira.

No furia.

Solo
Nada.

Un silencio tan profundo que ahogaba.

Emeron se sentó allí, encadenado, y susurró un nombre una y otra vez.

—Mirelle…

Mirelle…

Mirelle…

Entonces un día, la puerta de la celda se abrió.

Sin explicación.

Solo libertad.

Pero nunca regresó a la capilla.

Nunca volvió a mirar la estatua de la Diosa.

Esa noche, Luca—No, Emeron todavía arrodillado en los restos de ese recuerdo—entendió por qué no le quedaba luz.

Emeron no se había quebrado en un momento.

Sino a lo largo de años.

No por la maldad.

Sino por la rectitud retorcida por hombres en túnicas.

Ahora un hombre sin nada—sin hogar, sin nombre, sin dios—caminó hacia las tierras salvajes.

Solo.

Y algo más lo encontró.

Una voz en la oscuridad.

No la Diosa.

Sino algo más.

No susurraba misericordia.

Sino verdad.

—Naciste para sufrir porque necesitaban un chivo expiatorio.

—Te hicieron a un lado porque temían tu fuerza.

—Nunca fuiste el problema.

Ellos lo eran.

Y Emeron…

escuchó.

Aceptó.

Lo abrazó.

Y de las cenizas de la fe, una nueva creencia echó raíces.

No en la divinidad.

Sino en la destrucción.

Y Luca, atrapado en este recuerdo, finalmente cayó de rodillas.

Sus manos temblaban.

Su respiración se atascó en su garganta.

Y por primera vez, susurró el pensamiento que temía admitir:
«…¿Estaba realmente equivocado?»
La voz de Luca resonó en su cabeza «¿Es…

es realmente equivocado que él sea así?»
La visión de Luca se oscureció.

Entonces vio una visión diferente.

La visión no era clara como un espejo roto.

No podía ver claramente ni oír nada.

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Y entonces lo escuchó claramente «Que la Diosa te bendiga con una sonrisa».

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El mundo volvió a ponerse en movimiento.

El maná aulló.

El suelo tembló.

La garra de Emeron descendió como una guillotina
Luca no se movió.

Su cuerpo seguía arrodillado entre Selena y la muerte, pero su mente estaba en otra parte—aplastada bajo el peso de lo que acababa de vivir.

No ver.

Vivir.

Ni siquiera pudo levantar sus hojas.

Pero antes de que la garra pudiera atravesarlo
¡CLANG!

Una hoja interceptó.

Vincent.

Su espada roja sangre se trabó con las garras de Emeron, chispas chirriando por el aire.

Un latido después, un destello de maná silbó
¡THWACK!

La flecha de Elowen atravesó el hombro de Emeron, haciéndolo retroceder con un rugido de dolor.

—¡Luca!

—gritó Selena, agarrando su brazo—.

¡¿Estás bien?!

No respondió.

Vincent gruñó, intercambiando golpes con el monstruo en que se había convertido Emeron, empujándolo hacia atrás centímetro a centímetro.

En medio de todo, lanzó una mirada por encima del hombro.

—¡Luca—!

¿Estás bien?

Seguía sin respuesta.

Los ojos de Luca estaban abiertos.

Vacíos.

Su cuerpo temblaba, no por miedo o lesión—sino por lo que ahora vivía detrás de sus ojos.

Había experimentado la vida de Emeron.

No solo como un fantasma pasando a través de recuerdos—sino como él.

Había sentido ese hambre.

Esa traición.

Esa impotencia.

Ese silencio final y demoledor del alma.

Sus manos habían sido las que no pudieron salvar a Mirelle.

Sus gritos habían resonado en esa fría y oscura celda.

Había vivido el descenso de Emeron—no hacia el odio, sino hacia la nada.

Y ahora…

Ahora yacía desplomado en el suelo, armas olvidadas, culpa floreciendo en su pecho como podredumbre.

Selena apretó su hombro.

—¿Luca?

Seguía sin responder.

Porque Luca ya no estaba seguro de nada.

Sus labios se separaron, voz en un susurro que nadie escuchó.

—…¿Puedo realmente llamarlo villano?

Vincent chocó espadas de nuevo con Emeron, la risa del monstruo retorcida y furiosa.

«¿Alguien habría resultado diferente», pensó Luca, con la mirada perdida, «si hubiera vivido su vida…?»
¿Lo habría sido yo?

Y en el corazón de esa maldita mazmorra—bañado en luz corrompida y oraciones rotas—Luca cerró los ojos.

Todavía temblando.

Todavía arrodillado.

Todavía incapaz de responder a la pregunta:
¿Quién decide qué alma rota merece ser salvada…

y cuál está condenada?

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