El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 331

Capítulo 331: Capítulo 331 – «¡Los huesos destrozados!»

—¡Aahahahhhhhhh!…

El grito no se desvaneció.

No resonó y desapareció como se suponía que debía hacerlo el sonido.

Desgarró la arena y permaneció, aferrándose a las paredes, hundiéndose en la piedra grabada con runas, vibrando a través del metal, los huesos y el aliento por igual, como si la propia montaña hubiera sido herida y no supiera cómo responder.

Por un único y terrible momento, el Crisol del Mil Martillos perdió su ritmo.

Los martillos se congelaron a medio descenso.

El magma vaciló en sus canales, las venas brillantes pulsando erráticamente, sin fluir ya con su antigua certeza.

Y todos —absolutamente todos— lo sintieron.

Las manos de Kyle golpearon la barrera de nuevo, más fuerte que antes, el impacto resonando inútilmente contra la piedra reforzada.

—¡LUCA…!

Su voz se quebró por completo esta vez. No quedaba rastro de bravuconería. Ni un intento de humor. Le temblaban los hombros mientras se inclinaba hacia delante, los dedos hundiéndose en la barrera como si pudiera abrirla a la fuerza por pura desesperación.

—Ese grito… —se ahogó, incapaz de terminar el pensamiento.

Sylthara dio medio paso hacia delante, con sus ojos dorados ahora muy abiertos, ya sin control, sin calcular. Su respiración se entrecortó bruscamente al ver el cuerpo de Luca convulsionar en el suelo de la arena, sus miembros sacudiéndose de forma antinatural, su postura colapsando sobre sí misma.

—Eso no fue por el esfuerzo —dijo en voz baja, mientras el horrorizado reconocimiento se apoderaba de ella.

—Eso fue un fracaso.

La compostura de Selena se hizo añicos.

Apretó las manos con tanta fuerza alrededor de la barandilla que el metal gimió débilmente en señal de protesta. Sus pupilas temblaban, su respiración era superficial e irregular, mientras miraba hacia la arena, hacia el cuerpo que se retorcía donde debería haber una persona de pie.

Los huesos no hacen ese sonido a menos que…

No terminó el pensamiento.

No pudo.

Sobre ellos, dentro del dispositivo de supresión enano, la Maestra de la Torre se movió.

No de forma dramática.

No con violencia.

Pero inconfundiblemente.

Su postura se descompuso.

Por primera vez desde su captura, sus manos salieron de sus mangas, los dedos extendiéndose ligeramente como si quisieran alcanzar algo, para luego detenerse, frenadas por las runas brillantes que la ataban. Su cabeza se inclinó bruscamente, el pelo blanco cayendo hacia delante mientras el aliento la abandonaba en una única y silenciosa exhalación que tembló más de lo que jamás permitiría que nadie viera.

Sus ojos estaban ahora muy abiertos.

No estaban en calma.

No mostraban compostura.

Concentrados… aterrorizados.

—Luca…

La palabra apenas abandonó sus labios.

En lo alto de la plataforma, los ancianos enanos se levantaron como uno solo.

La piedra se agrietó bajo sus pies.

—Ese sonido… —susurró Huldar, con el rostro pálido.

La expresión de Brokk se endureció hasta volverse sombría y furiosa mientras su aura de martillo parpadeaba violentamente. —Eso no fue músculo. Eso no fue maná.

La mirada de Thrain se clavó en el suelo de la arena, sus ojos ancestrales entrecerrándose mientras trazaba la postura retorcida de Luca, la forma en que su pecho se elevaba de manera desigual, la forma en que un hombro colgaba más bajo que el otro.

—… una fractura interna de soporte —dijo lentamente.

Hilda inspiró bruscamente, las llamas menguando a la altura de sus hombros. —A este ritmo de escalada… ni siquiera los enanos…

Se detuvo.

Porque la implicación era insoportable.

—Esta prueba nunca fue concebida para un cuerpo humano —masculló un anciano con amargura.

Thrain no respondió.

Apretó los puños.

Abajo en la arena, el mundo regresó a Luca en fragmentos.

No era dolor.

El dolor ya se había consumido hasta el entumecimiento.

Lo que sentía ahora era que algo estaba mal.

Algo en su interior se había desplazado —no, colapsado— y se negaba a volver a donde pertenecía. Cada aliento enviaba una presión lacerante a través de su torso, no lo suficientemente aguda como para volver a gritar, pero sí lo bastante profunda como para hacer que la propia existencia pareciera inestable.

Yacía de lado, con la mejilla apretada contra la piedra abrasadora, la visión pulsando intermitentemente como una llama moribunda.

Roto.

La palabra afloró sin ser llamada.

Algo está… roto.

Intentó mover el brazo.

No respondió.

No era parálisis.

Un retraso.

Como si la señal tuviera que viajar por terreno quebrado para llegar a donde se suponía que debía ir.

Ah.

Así que ese es el sonido.

Su aliento se convirtió en una tos húmeda y entrecortada. La sangre se derramaba libremente ahora, ya sin brotar a chorros, sin dramatismo; simplemente se filtraba, acumulándose bajo su boca, empapando las grietas del suelo de obsidiana.

Fractura interna.

No una rotura que acaba con todo rápidamente.

No un chasquido limpio.

Del tipo que convierte cada movimiento en un castigo.

Del tipo que no te mata de inmediato, pero que te hace desear que lo hiciera si no tienes cuidado.

Se rio.

O lo intentó.

Lo que salió fue una exhalación entrecortada y quebrada que le raspó la garganta en carne viva.

«Veinticinco», pensó aturdido.

Y ya se ha cobrado algo importante.

Sentía las costillas… mal. Un lado no se expandía igual que el otro. Cada respiración era como forzar el aire a través de metal doblado. El maná circulaba ahora de forma desigual, enganchándose dolorosamente donde las vías internas se habían colapsado por la presión.

Así que este es el precio, ¿eh?

Intentó incorporarse.

Su cuerpo respondió con un violento espasmo.

El blanco estalló ante su visión.

No…

Todavía no.

Sus dedos se clavaron débilmente en la piedra caliente, las uñas rascando inútilmente mientras sus músculos temblaban, negándose a coordinarse.

«No te detienes porque algo se rompa», se recordó vagamente.

Te detienes cuando ya no puedes moverte en absoluto.

Los martillos sobre él se movieron.

Las cadenas gimieron de nuevo.

Al Crisol no le importaba.

Solo se había detenido para registrar el daño.

Y ahora…

Estaba listo para continuar.

Los martillos descendieron de nuevo.

El vigesimosexto golpe descendió con una fuerza que ya no se sentía como un impacto, sino como una ocupación, como si algo vasto hubiera decidido que el cuerpo de Luca era un espacio que podía reclamar. El golpe le atravesó la columna vertebral, aplastando el aire de unos pulmones que ya no podían expandirse por completo, forzando un sonido de su garganta que no era ni palabra ni grito, solo una cruda y animal ruptura de aliento.

—¡A-ahhh-!

El grito se liberó de todos modos.

Resonó.

No con agudeza.

Interminablemente.

Los canales de magma se encendieron, y esta vez el calor no se limitó a rodearlo, sino que entró. A través de mangas rasgadas. A través de piel agrietada. A través de heridas que aún no se habían cerrado porque el Crisol se negaba a permitir que la curación se completara. Fuego líquido se arrastró por músculos y huesos, filtrándose en él, inundando los espacios donde la estructura ya había fallado.

El vigesimoséptimo.

Sus costillas se hundieron aún más. Algo se astilló con un sonido húmedo y chirriante. La sangre salió disparada hacia arriba, describiendo un breve arco antes de evaporarse en el aire, dejando solo una niebla oscura y el hedor a hierro y calor.

El vigesimoctavo.

Su grito se rompió en jadeos sollozantes mientras su garganta se desgarraba en carne viva, la voz destrozándose bajo la tensión. Sus manos arañaron débilmente la piedra, los dedos doblándose en ángulos incorrectos, las articulaciones ya comprometidas, ya fallando.

El vigesimonoveno.

El magma volvió a surgir, lamiendo más alto, deslizándose bajo una piel que ya no podía mantenerlo fuera. El cuerpo de Luca convulsionó violentamente, los músculos agarrotándose mientras el calor y la presión luchaban por el dominio en su interior.

El trigésimo.

—¡Aaaaaaahhhhh…!

El sonido rasgó la Arena Corazón de la Forja como una cuchilla.

La gente se estremeció.

Algunos enanos se dieron la vuelta, con las mandíbulas apretadas y los puños temblando a los costados. Otros miraban en un silencio rígido, con los ojos muy abiertos y la respiración superficial, como si apartar la mirada los hiciera cómplices, pero seguir mirando fuera insoportable.

Los Nobles humanos retrocedieron, con los rostros pálidos, llevándose instintivamente las manos a la boca. Uno tuvo arcadas sobre el borde de la grada. Otro cerró los ojos con fuerza, incapaz de reconciliar el espectáculo con la realidad que se desarrollaba abajo.

Los Reporteros se olvidaron de sus lentes.

Las plumas cayeron de dedos entumecidos.

Incluso aquellos que se habían ganado la vida persiguiendo la guerra y la masacre sintieron que algo les recorría la espina dorsal mientras los gritos de Luca continuaban, no en ráfagas, sino ininterrumpidos, extendiéndose sutilmente a través de un dolor que no tenía fin.

Los martillos no redujeron la velocidad.

El trigésimo primero.

El trigésimo segundo.

Los huesos se rompían de forma audible ahora, no de uno en uno, sino en grupos, como madera quebradiza aplastada bajo una estructura que se derrumba. El cuerpo de Luca ya no luchaba por ponerse de pie. Luchaba por permanecer intacto.

El trigésimo quinto.

La sangre ya no se acumulaba pulcramente debajo de él. Salpicaba hacia fuera con cada impacto, rociando el suelo de la arena, tiñendo de carmesí las líneas de las runas mientras el magma siseaba y hervía donde se encontraba con la carne.

El cuadragésimo.

Sus gritos se quebraron, la voz convirtiéndose en algo ronco y roto, pero aun así negándose a parar. Cada inspiración arrastraba el dolor a través de las costillas destrozadas, cada exhalación burbujeaba húmedamente desde sus pulmones.

El quincuagésimo.

Más de la mitad de sus huesos habían desaparecido: colapsados, fracturados, pulverizados por una presión que se duplicaba y se volvía a duplicar sin importarle nunca lo que quedaba atrás. Sus brazos yacían torcidos en ángulos antinaturales. Sus piernas ya no respondían en absoluto.

El magma lo llenó.

No metafóricamente.

Físicamente.

Se abrió paso a la fuerza en el músculo desgarrado, en las cavidades rotas, en los espacios huecos donde los órganos se habían desplazado y fallado. El calor inundó su núcleo, quemándolo de dentro hacia fuera, reescribiendo la sensación hasta que el dolor ya no era algo que sentía, sino algo que era.

—¡Aa-ahhhhh-haaahhhh…!

El grito se volvió continuo.

Interminable.

Un sonido tan lleno de agonía que parecía saltarse los oídos por completo y presionar directamente contra el pecho de todos los presentes.

Kyle se había derrumbado de rodillas, con los puños apretados contra la piedra, los hombros sacudiéndose violentamente mientras reprimía un grito propio.

Sylthara permanecía congelada, el rostro rígido, los ojos vidriosos, la mandíbula tan apretada que la sangre corría por la comisura de su boca por donde se había mordido la piel.

Selena no se movió.

No podía.

Todo su cuerpo temblaba como si estuviera atrapado en el invierno, las uñas clavándose en las palmas de sus manos hasta que la sangre goteó por sus dedos. No parpadeaba. No respiraba correctamente. Observaba.

Por encima de todos ellos, la Maestra de la Torre se inclinó completamente ahora, con la compostura hecha añicos, las manos presionando con fuerza contra las runas brillantes de su prisión como si pudiera forzar a la propia realidad a ceder.

—Detente…

La palabra salió de sus labios sin sonido.

El sexagésimo.

El septuagésimo.

El Tiempo perdió su significado.

Solo había impacto. Calor. Ruptura.

El octogésimo golpe convirtió los gritos de Luca en nada más que aire arrastrado a través de pulmones destrozados. Su boca aún se abría. Su cuerpo aún convulsionaba. Pero el sonido iba y venía, parpadeando como una llama moribunda.

El nonagésimo.

Sus ojos se pusieron en blanco, las pupilas desenfocadas, la visión disolviéndose en bruma y sombras. El mundo se estrechó hasta que solo hubo dolor, y luego incluso el dolor comenzó a desdibujarse, atenuado por la sobrecarga.

Un pensamiento flotó a través de los escombros de su mente.

«¿Es… es este mi límite…?»

El centésimo martillo se alzó.

Cayó.

El sonido no fue fuerte.

Fue definitivo.

El cuerpo de Luca se estrelló por completo contra la piedra, sin fuerzas ni para una contracción. La sangre se extendió bajo él en un charco amplio y oscuro, humeando suavemente mientras el magma se enfriaba en su interior.

Sus ojos se vidriaron.

El grito murió en su garganta.

La oscuridad lo inundó todo desde todas partes, pesada y absolut

a, tragándose la arena, el dolor, el sonido, el mundo mismo.

Y Luca Valentine se desplomó…

inmóvil…

en el corazón del Crisol del Mil Martillos.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com