El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 332

Capítulo 332: Capítulo 332 – «¿Dónde estoy?»

La oscuridad no se disipó de golpe.

Se fue descorriendo.

Lentamente —a regañadientes—, como algo que no quisiera que despertara.

Al principio, solo hubo sensación. No dolor. Dolor era una palabra demasiado pequeña. Lo que lo inundó fue presión —inmensa, aplastante, sobrecogedora—, tan descomunal que hacía que la agonía del Crisol del Mil Martillos pareciera lejana en comparación. Cada nervio gritó a la vez, luego enmudeció, y después volvió a gritar en oleadas tan densas que se confundían entre sí.

Luca abrió los ojos.

O lo intentó.

Su visión se fracturó de inmediato: fragmentos de luz y sombra superpuestos, deslizándose y perdiendo el eje como un cristal roto que se negara a asentarse. El mundo se sacudió con violencia, y una migraña le desgarró el cráneo con tal fiereza que el mero hecho de pensar parecía peligroso.

¿D-dónde… estoy…?

La pregunta apenas llegó a formarse.

Su boca no se movía. Su mandíbula no respondía. Ni siquiera podía tragar. Su cuerpo yacía desparramado contra algo frío e irregular, con las extremidades torcidas en ángulos que se sentían incorrectos; no dolorosos, solo incorrectos, como si sus huesos hubieran olvidado las formas que debían adoptar.

Otro pensamiento luchó por salir a la superficie.

«¿Es esto… otro pasado…? ¿Otra de mis visiones?»

La idea lo aterrorizó.

Los recuerdos ya eran cosas inestables, grietas por las que había aprendido a moverse con cuidado. Pero esto… esto se sentía diferente. Podía sentirse a sí mismo. Cada fractura. Cada rotura. Cada hueco en su pecho donde algo vital ya no encajaba como debía.

No.

La revelación lo golpeó con una certeza sombría.

«Este es mi cuerpo».

No un recuerdo.

No una ilusión.

No el eco del sufrimiento de otro.

«No puede ser el pasado…»

Una oleada de náuseas lo recorrió.

«E-es real».

Intentó girar la cabeza.

El intento le envió una punzada de agonía tan aguda a través del cráneo que su visión se oscureció por completo durante un instante. Cuando regresó, lo hizo borrosa y doble, pero quedaba lo suficiente para que viera…

Sangre.

Por todas partes.

Un mar de sangre se extendía a su lado, oscura y coagulada, empapando la tierra destrozada que una vez fue piedra. El suelo estaba alfombrado de cadáveres —docenas, quizá cientos— con los cuerpos retorcidos en formas grotescas, armaduras aplastadas, miembros amputados, y rostros congelados en terror, rabia o súplica.

Entonces lo golpeó el hedor.

Hierro. Humo. Podredumbre.

Se le cortó la respiración.

«¿Qué… qué… ha pasado…?»

El entumecimiento de su cuerpo era ahora total; no por piedad, sino por saturación. Los receptores de dolor que quedaban, simplemente se habían rendido. Su pecho ya no se alzaba por reflejo; tenía que forzar el aire a entrar en sus pulmones, e incluso eso se sentía con retraso, como si su cuerpo necesitara tiempo para recordar cómo hacerlo.

Un sonido rompió el silencio.

Húmedo.

De arrastre.

La respiración de Luca se entrecortó.

Lentamente —muy lentamente— giró la cabeza en esa dirección, con la visión nublada mientras un hueso raspaba contra otro en algún lugar de su interior. Esperaba sentir dolor.

No llegó ninguno.

Solo presión.

Solo esa sensación incorrecta.

Y entonces los vio.

Tres —no, cuatro— figuras avanzaban tambaleándose por el suelo empapado de sangre, con sus cuerpos deformes e irregulares, y la carne corrompida en algo que solo se asemejaba a lo humano. Las extremidades se doblaban de forma antinatural. La piel, moteada y desgarrada, palpitaba débilmente como si algo se moviera bajo ella.

Arrastraban a alguien.

A una mujer.

Su pelo rojo —antaño vibrante, ahora apelmazado y oscuro por la sangre y el polvo— se arrastraba por el suelo tras ella. Tenía la tez bronceada, la piel estropeada por la mugre y las heridas superficiales, y el cuerpo inerte a excepción del leve temblor involuntario que demostraba que seguía viva.

Apenas.

Gimió débilmente; un sonido tenue y quebrado, como el aliento forzado a pasar a través de cristales rotos.

El corazón de Luca martilleó violentamente contra sus costillas.

Los cultistas se rieron.

Un sonido bajo y repugnante.

—Tch… tch… tch —masculló uno de ellos, arrastrándola del brazo sin ningún cuidado—. Qué belleza.

Otro se inclinó, con la voz untuosa de diversión. —Con razón el Tercer General nos dijo específicamente que la trajéramos de vuelta.

Un tercero soltó una risa distorsionada. —¿Crees que podremos probarla antes de eso?

El primero resopló. —¿Quién sabe? ¿Crees que sobrevivirá lo suficiente bajo el Tercer General?

Se rieron juntos: sonidos chirriantes e inhumanos que arañaron la mente de Luca como cuchillos.

Su visión se nubló violentamente.

No.

No, no, no…

Su respiración se volvió irregular; jadeos superficiales que le desgarraban unos pulmones que apenas funcionaban. Le ardía el pecho, no por una herida, sino por algo mucho peor que el dolor.

El reconocimiento.

El recuerdo lo golpeó con una claridad nauseabunda.

Su pelo.

Su voz.

Su presencia.

Su cuerpo le gritaba que se quedara quieto.

Su mente se negó.

Con todo lo que le quedaba —cada fragmento destrozado de voluntad aferrándose desesperadamente a la consciencia—, Luca forzó sus labios a moverse.

El esfuerzo fue como levantar una montaña con las manos rotas.

—A-Aurelia…

El nombre apenas se le escapó.

Un soplo de sonido.

Un susurro empapado en sangre y terror.

Pero fue suficiente.

Y el campo de batalla, empapado de muerte y silencio, pareció escuchar.

Los cultistas dejaron de arrastrarla.

Uno de ellos dejó escapar un suspiro exagerado, haciendo girar su cuello torcido como si estuviera decepcionado por una comida echada a perder. Entonces sus ojos se iluminaron, no solo de hambre, sino de una curiosidad cruel y ociosa.

—Qué lástima —dijo con pereza—. Si no podemos probarla… al menos podemos mirar.

Los demás se detuvieron.

Por un instante, el campo de batalla volvió a quedar en silencio; entonces, unas sonrisas rasgaron sus rostros deformes, anchas y repugnantes, con la piel estirándose demasiado sobre el hueso.

—Buena idea —rio otro entre dientes—. Solo le estamos aligerando el trabajo al Tercer General.

La soltaron.

Su cuerpo golpeó el suelo con un sonido sordo e indefenso.

Aurelia gimió —un sonido débil, quebrado—, sus dedos se crisparon una vez contra la tierra empapada de sangre, pero no le quedaban fuerzas para resistirse. Los cultistas se acercaron, y sus sombras cayeron sobre ella como una segunda capa de noche.

Las manos se movieron.

Sin prisa.

Sin frenesí.

Con indiferencia.

Empezaron a arrancarle la armadura, forzando correas y cierres con áspera impaciencia, y el metal resonó inútilmente a un lado. Las capas protectoras que una vez la habían distinguido como una guerrera fueron despojadas una a una, desechadas como basura.

Su respiración se entrecortó.

Otro gemido escapó de su garganta, ronco, apenas audible.

La visión de Luca se redujo a un túnel.

El mundo se estrechó hasta que no quedó nada más que ese momento.

Le siguió el sonido de tela rasgándose: lento, deliberado, obsceno en su facilidad. Uno de los cultistas rio suavemente.

—La verdad es que…

—…tiene un cuerpo digno de…

Las palabras se mezclaron, perdidas bajo el rugido que explotó dentro de la cabeza de Luca.

Algo en su interior se quebró.

No se fisuró.

Se quebró.

Su cuerpo se negaba a obedecerle.

Sus extremidades no se movían.

Su boca no se abría.

Y, sin embargo…

La rabia detonó.

Una presión mayor que la del Crisol —mayor que los martillos, mayor que el magma— le desgarró el pecho, pura y absoluta. Su corazón martilleó con violencia, y la sangre fluyó por venas que momentos antes estaban rotas y vacías.

Gritó.

No fue un sonido de dolor.

Un sonido de negación.

—¡Aaaaahhhhh…!

La sangre brotó a borbotones de su boca mientras el grito se liberaba, salpicando el suelo bajo él, con la garganta desgarrándose por la fuerza del mismo.

—¡No…!

La palabra salió rota, distorsionada, mezclada con algo más; algo antiguo y furioso.

El campo de batalla respondió.

Su cuerpo convulsionó.

Los huesos se movieron.

Las grietas se revirtieron.

Un sonido brotó de su interior —húmedo, chirriante, violento— mientras las fracturas se recomponían y las astillas encajaban en su sitio como si tiraran de ellas manos invisibles. La sangre que se había acumulado bajo él retrocedió, subiendo por su piel y reingresando en la carne desgarrada mientras las heridas se sellaban en estallidos irregulares e imperfectos.

El dolor regresó.

No atenuado.

No lejano.

Agudizado.

Cada nervio se reactivó a la vez mientras los músculos se reparaban, los órganos volvían a su sitio de golpe y las vías destrozadas se abrían de nuevo a la fuerza. Luca gritó durante todo el proceso, con el cuerpo arqueándose violentamente mientras la propia realidad parecía rebobinarse a su alrededor.

Los cultistas se quedaron helados.

—¿Eh? —masculló uno de ellos, girándose lentamente—. ¿No… no estaban todos muertos?

Se quedaron mirando.

Detrás de ellos, Aurelia —con la ropa rasgada, sin armadura— levantó la cabeza débilmente. Sus ojos siguieron la mirada de ellos, desenfocados, vacíos, sin entender todavía qué había cambiado.

Luca se puso en pie.

No con elegancia.

No con firmeza.

Se alzó.

El vapor emanaba de su piel. La sangre se evaporaba donde se adhería. Su cuerpo estaba entero —casi—, sin un hueso fuera de lugar, sin una extremidad que no respondiera. Pero el dolor permanecía, gritando a través de él como un recordatorio de aquello de lo que acababa de regresar arrastrándose.

Sus ojos estaban fijos al frente.

Ya no había nada humano en ellos.

Ni miedo.

Ni duda.

Ni pensamiento.

Solo intención.

No gritó.

No les advirtió.

Luca se impulsó desde el suelo…

Y desapareció.

La distancia entre él y los cultistas se desvaneció en un instante mientras se abalanzaba hacia delante, con el campo de batalla gritando bajo sus pies mientras cargaba directo hacia ellos, arrastrado por una rabia más rápida que lo que la razón jamás podría ser.

Y la oscuridad retrocedió.

Luca se movió.

No había pensamiento tras ello.

Ni técnica.

Ni contención.

Solo movimiento.

El primer cultista se giró justo a tiempo para ver el rostro de Luca: los ojos abiertos, vacíos, ardiendo con algo que ya no era humano. La espada descendió sin florituras, sin dudar, cortando la carne corrompida como si el propio mundo quisiera la hoja allí.

El cuerpo se desplomó.

El segundo cultista gritó.

Demasiado tarde.

Luca ya estaba sobre él.

Avanzó como una fuerza de la naturaleza: recibiendo golpes sin inmutarse, ignorando las garras que le arañaban el costado, ignorando la forma en que su propia sangre se derramaba de nuevo. El dolor había perdido su significado. Su cuerpo ya no era algo que protegía.

Era algo que gastaba.

Los cultistas le cortaron la mano a Luca, pero él no le prestó atención.

El acero subía y bajaba.

Otra vez.

Otra vez.

El tercer cultista intentó huir.

Luca lo alcanzó.

Hubo una breve lucha —desesperada, repugnante—, pero terminó de la misma manera que todo lo demás. El sonido del cuerpo al golpear el suelo fue sordo, definitivo, engullido de inmediato por el silencio que le siguió.

Como si el propio tiempo se revirtiera, sus heridas comenzaron a sanar de nuevo, y la mano rota volvió a unirse a él como si nunca se hubiera roto.

Al ver eso… el cuarto cultista cayó de rodillas.

Suplicando.

Las palabras brotaron en un torrente entrecortado: súplicas, negociaciones, rezos a un dios que nunca había escuchado.

Luca no las oyó.

Dio un paso al frente y le puso fin.

Cuando todo terminó, el campo de batalla estaba en calma.

Sin movimiento.

Sin voces.

Solo cuerpos esparcidos por el suelo empapado de sangre bajo un cielo que se sentía muerto.

Luca estaba solo.

Su espada colgaba laxa en su mano, un goteo carmesí y constante caía de la hoja, y cada gota se desvanecía en la tierra. Su pecho subía y bajaba con respiraciones irregulares y entrecortadas, mientras el vapor se enroscaba en su cuerpo como si se estuviera quemando por dentro.

Este mundo no parecía real.

Parecía un castigo.

Se giró.

Aurelia yacía donde la habían soltado: acurrucada, apenas consciente, con la respiración superficial. Luca se tambaleó hacia ella, la rabia se desvaneció de golpe, reemplazada por algo mucho peor.

Miedo.

Arrancó lo que quedaba de su armadura y la envolvió con ella sin pensar, protegiéndola lo mejor que pudo, con las manos temblándole mientras intentaba ser delicado.

—¿Aurelia…? —se le quebró la voz—. ¿Dónde estamos? ¿Qué ha pasado? ¿Qué es este lugar?

Ella abrió los ojos lentamente.

No enfocaban.

Pasaron sobre su rostro como si no estuviera allí.

Lo miró como se mira a un extraño vislumbrado a través de la niebla.

—¿Q-quién… es usted…? —susurró ella.

Las palabras lo golpearon más fuerte que cualquier martillo.

Contuvo el aliento con dolor.

—No… no, soy yo —dijo él deprisa, desesperado—. Soy Luca. Estoy aquí. Ya estás a salvo.

Sus labios temblaron.

Tragó saliva con esfuerzo.

—G-gracias… —murmuró, con la voz apenas aguantando—. Debería… irse ya.

Pero eso golpeó a Luca más que los martillos en el Crisol, al ver que Aurelia lo miraba como a un extraño.

Tosió débilmente.

—Sigue… vivo. Huya.

Su mente se quedó en blanco.

Ella miró más allá de él: más allá del campo de batalla, más allá de los cadáveres, más allá de la propia realidad.

—¿P-puede… hacerme un favor…? —preguntó ella débilmente.

Luca asintió al instante. Frenéticamente.

—Lo que sea.

Ella cerró los ojos.

Su voz era apenas un suspiro.

—…Solo… máteme.

El mundo se derrumbó.

La oscuridad lo engulló todo de golpe: el campo de batalla, la sangre, su cuerpo desvaneciéndose de sus brazos como si nunca hubiera estado allí.

—¡No! —gritó él al vacío—. ¡Aurelia! Aurelia, ¿dónde estás? ¡Aurelia!

Su voz le devolvió el eco, vacía, rota.

Entonces…

Otra voz.

Aguda.

Familiar.

Desesperada.

—¡Lucaaaaaa!

Jadeó, agarrándose el pecho mientras el alivio lo golpeaba con tanta fuerza que casi dolía.

«Lo sabía…»

«Sabía que no me olvidaría…»

—¡Lucaaaa!

El mundo era fuego.

No caos. Fuego.

Interminable, absoluto, ininterrumpido.

Mares de magma se extendían hasta el horizonte, sus superficies ondulando lentamente como bestias que respiraran. La lava caía en cascada desde picos imponentes en cataratas fundidas, estrellándose en cuencas resplandecientes con una furia silenciosa. El cielo mismo ardía —sin sol, sin nubes—, solo capas de calor y luz de color ascua plegándose unas sobre otras sin fin.

Y en el centro de todo…

Una mujer flotaba.

Estaba sentada, suspendida en el aire, con las rodillas pegadas al pecho y los brazos apretados a su alrededor, como si aferrarse a sí misma fuera lo único que evitaba que se dispersara en el infierno que la rodeaba. Su pelo rojo flotaba ingrávido, con los mechones brillando tenuemente en los bordes, y todo su cuerpo estaba envuelto en un fuego que no la consumía, solo se adhería, como una segunda piel.

Tenía los ojos cerrados.

Su rostro estaba inmóvil.

Inconsciente.

No había nada más en este mundo.

Ni suelo bajo sus pies.

Ni viento.

Ni sonido.

Entonces…

—¡Aureliaaaaa!

La voz rasgó el fuego.

No resonó. No se distorsionó.

Cortó.

Las llamas a su alrededor se ondularon con violencia, reaccionando como si las hubiera golpeado una fuerza que no podían comprender. El cuerpo de Aurelia se estremeció, apenas un instante; un temblor recorrió sus dedos allí donde se aferraban a las rodillas.

—¡Aureliaaaaa…!

La voz llegó de nuevo.

Más cerca.

Urgente.

Frunció el ceño.

Una respiración entrecortada escapó de su pecho.

Y entonces…

Jadeó.

—¡Luca!

Los ojos de Aurelia se abrieron de golpe.

Se incorporó bruscamente.

El fuego se desvaneció.

Ya no estaba flotando.

Estaba cayendo…

…hacia la realidad.

Su espalda se estrelló contra una cama y los vendajes se tensaron sobre sus costillas mientras un agudo dolor estallaba en su costado. El repentino cambio de sensación le arrancó una bocanada de aire entrecortada de los pulmones mientras se aferraba a las sábanas, con el corazón martilleando salvajemente contra su pecho.

—¡Luca…! —susurró con voz ronca.

Su respiración era rápida y desigual, el pecho subía y bajaba demasiado deprisa mientras sus ojos recorrían la habitación.

Paredes de piedra.

Luz de runas suave.

El aroma limpio y penetrante de hierbas y metal.

Una enfermería.

«E-esto… ¿dónde está esto…?»

La cabeza le daba vueltas mientras fragmentos de sensaciones se superponían: el fuego y el calor se desvanecían en el aire frío contra su piel, el eco de una voz aún resonando débilmente en sus oídos.

«L-Luca… ¿dónde está…?»

El pensamiento la golpeó con más fuerza que el dolor.

«¿Por qué siento… como si me necesitara…?»

Antes de que pudiera seguir pensando, Aurelia apartó la manta de un manotazo y balanceó las piernas por el borde de la cama. Sus pies tocaron el suelo de piedra —descalzos, inestables—, pero no se detuvo. Los vendajes tiraban dolorosamente con cada movimiento mientras se ponía de pie, el mareo la invadía en oleadas.

Se tambaleó hacia delante.

Y echó a correr.

Las puertas de la enfermería se abrieron de golpe cuando ella irrumpió tropezando en el pasillo, con la respiración entrecortada y el corazón desbocado. El mundo parecía inclinado, distante, pero la atracción en su pecho solo se hacía más fuerte a cada paso.

—¡A-ah…!

Un sanador enano se interpuso en su camino, con los ojos muy abiertos al verla.

—Ha despertado, señorita —dijo él deprisa, extendiendo la mano instintivamente—. La Anciana Hilda estará encantada…

—¿Dónde está Luca?

Las palabras lo atravesaron.

Urgentes.

Crudas.

Él parpadeó, sorprendido por la intensidad de su voz.

—¿Luca…? —repitió él. Luego dudó antes de levantar una mano y señalar por el pasillo—. La arena. Hoy es el día de su juicio. Pobre muchacho…

No terminó.

Aurelia ya estaba en movimiento.

Pasó corriendo a su lado, con los pies descalzos golpeando la piedra fría mientras se lanzaba por el pasillo, ignorando el agudo dolor que le atravesaba el cuerpo a cada paso. Le ardía el aliento y se le nublaba la vista por los bordes, pero no aminoró la marcha.

Luca.

El nombre era lo único que la mantenía entera.

Corrió.

Y corrió.

Y corrió…

«¿Por qué siento que está en apuros?»

Corrió sin parar por caminos y pasillos.

Hasta que el pasillo se abrió de par en par.

Hasta que el sonido la golpeó.

Un trueno profundo y resonante que parecía venir de la propia montaña.

Se detuvo a la entrada de la arena.

Contuvo el aliento.

Lenta, dubitativamente, Aurelia avanzó y miró dentro.

Sus ojos se abrieron de par en par.

Las lágrimas brotaron al instante, rodando por sus mejillas antes de que pudiera detenerlas.

La arena ardía.

Y en su centro…

Lo vio.

La arena estaba en silencio.

No del tipo tenso.

No del tipo expectante.

Del tipo en que el sonido mismo parece incorrecto.

Aurelia se quedó en el umbral, incapaz de moverse, con la respiración contenida dolorosamente en la garganta mientras sus ojos intentaban —y no lograban— comprender lo que estaban viendo.

En el mismo centro de la arena yacía un cuerpo.

No de pie.

No de rodillas.

Tumbado.

Luca.

Estaba tendido en un charco de sangre cada vez más grande, tan oscuro que parecía casi negro contra la piedra grabada con runas. Sus extremidades estaban torcidas en ángulos antinaturales, su pecho apenas se elevaba, si es que se elevaba. Cada aliento era un temblor débil e irregular, más un reflejo que vida.

Sobre él, suspendidos en una simetría perfecta y despiadada, colgaban los mil martillos.

Estaban detenidos a mitad de su descenso, con las cadenas rúnicas tensas, cada cabeza maciza brillando débilmente con calor y fuerza acumulada, como si esperaran una sola orden para volver a caer. El aire a su alrededor vibraba con una violencia contenida.

Alrededor de Luca, fluía el magma.

No con violencia.

Deliberadamente.

Se habían abierto canales fundidos con patrones precisos, el fuego líquido se arrastraba hacia dentro, acumulándose contra su forma rota, filtrándose en heridas que ya no se cerraban con la suficiente rapidez. Cada vez que el magma lo tocaba, su cuerpo inconsciente se sacudía: un pequeño temblor involuntario, como si algo en su interior aún recordara el dolor, aunque su mente no pudiera.

Nadie hablaba.

Los enanos estaban sentados, rígidos en sus asientos, con los rostros tallados en piedra y horror. Los reporteros permanecían congelados, con los cristales olvidados en sus manos. Los nobles humanos miraban sin parpadear, como si temieran que apartar la vista los hiciera cómplices.

El mundo se había detenido para ver cómo un solo joven era destruido.

La visión de Aurelia se anegó.

Sus rodillas casi cedieron.

Por un instante, no pudo respirar.

Entonces algo se desgarró en su pecho.

—¡¡Lucaaa!!

Su grito hizo añicos el silencio como si fuera cristal.

Todas las cabezas se giraron.

El sonido retumbó con violencia por toda la arena, crudo y desesperado, portador de algo que nadie allí podía ignorar.

Kyle se estremeció como si lo hubieran golpeado.

Su cuerpo se tensó, las manos temblorosas allí donde se aferraban a la barandilla mientras su cabeza se giraba bruscamente hacia la entrada.

—H-hermana… —susurró, con la voz quebrada.

Pero Aurelia no lo oyó.

No vio a nadie.

Corrió.

Sus pies descalzos golpearon la piedra mientras corría hacia delante, los vendajes rasgándose ligeramente con la fuerza de su movimiento. Le ardían los pulmones, la visión se le nublaba por las lágrimas, pero no redujo la velocidad; ni cuando los guardias gritaron, ni cuando los enanos se movieron instintivamente para bloquearle el paso.

Llegó a la barrera.

Y se estrelló contra ella.

El muro de runas reforzado brilló cuando lo golpeó con ambas manos, el impacto envió una sacudida a través de sus brazos que la hizo gritar, pero no retrocedió. Volvió a golpearlo, con las palmas escociéndole y los dedos curvándose desesperadamente contra la piedra inflexible.

—¡¡Lucaaa!!

Su voz se rompió por completo esta vez.

Gritó su nombre como si fuera lo único que la anclara al mundo, como si decirlo lo suficientemente alto pudiera traerlo de vuelta de dondequiera que se estuviera deslizando.

Los martillos sobre Luca temblaron.

El magma siseó suavemente.

Y el cuerpo inconsciente en el centro de la arena se estremeció una vez más.

***

[Luca – PDV]

La oscuridad palpitaba.

No vacía. Pesada. Apretada en torno a lo que quedaba de él.

Y entonces…

—¡Lucaaa…!

El sonido atravesó el vacío como un gancho clavado directamente en su pecho.

Los ojos de Luca se abrieron de golpe.

La luz irrumpió de nuevo con violencia —luz de fuego, brillo de runas, oro fundido y carmesí—, su visión se anegó mientras la realidad se imponía. El dolor le siguió un instante después, pero con retraso, como si hasta la agonía necesitara tiempo para recordarlo.

Y entonces la vio.

Al borde de la arena.

Vendada. Descalza. Con el pelo revuelto. Los ojos muy abiertos, con el terror y el alivio entrelazados con tanta fuerza que dolía mirarlos.

Aurelia.

Por un instante, el mundo se redujo solo a ella.

Los gritos.

Los martillos.

La lava arrastrándose en su cuerpo destrozado.

Todo se desvaneció.

Una leve sonrisa —ensangrentada, torcida, apenas perceptible— se dibujó en la comisura de la boca de Luca. Se sentía extraña, su cara estaba rígida e hinchada, pero aun así apareció. No porque estuviera bien.

Porque ella estaba de pie.

Viva.

Mil preguntas intentaron aflorar —¿Cómo estás aquí? ¿Estás herida? ¿Por qué me miras así? ¿Qué ha sido eso? ¿Dónde estaba?—, pero las reprimió todas. Ya habría tiempo. Si es que había tiempo.

Simplemente la miró.

A la forma en que sus manos golpeaban la barrera una y otra vez.

A la forma en que su voz se quebraba al decir su nombre.

A la preocupación escrita tan crudamente en su rostro que le hizo doler el pecho peor que lo que nunca lo había hecho el crisol.

Por un momento robado…

Olvidó el dolor.

Entonces la montaña habló.

—Está vivo —tronó la voz de Durgan Venanegra por toda la arena, fría y absoluta, sin atisbo de sorpresa, solo de confirmación—. Y consciente.

La sonrisa de Luca no se desvaneció.

—Continúen con los martillos.

La orden cayó como la hoja de un verdugo.

Las cadenas gritaron.

El aire se colapsó hacia dentro.

El centésimo primer martillo descendió.

Golpeó.

No con delicadeza.

No con vacilación.

Sin piedad.

El impacto desgarró el cuerpo de Luca como un veredicto divino, aplastando la poca estructura que se había mantenido tras el centésimo golpe. Su columna se arqueó violentamente, las costillas implosionaron aún más mientras el magma surgía en respuesta, inundando heridas a las que nunca se les había permitido cerrarse.

La sangre brotó de su boca en un violento chorro.

Su visión estalló en un blanco puro.

—¡¡Aaaa…!!

El sonido se le escapó sin permiso.

En la barrera…

—¡¡Nooooo!!

Aurelia gritó mientras volvía a estrellar ambas palmas contra el muro de runas, con una desesperación cruda y sin filtros, su voz se desgarraba mientras sacudía la barrera como si pudiera ceder solo ante el dolor.

—¡Deténganse! ¡Por favor… deténganse!

Los martillos se alzaron de nuevo.

Y Luca —aún consciente, aún alerta—…

Fue arrastrado de nuevo al crisol.

Mientras la montaña se preparaba para golpearlo una vez más.

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