El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 334

Capítulo 334: Capítulo 334 – «¿Es este el fin?»

El Crisol no se detuvo.

El centésimo segundo martillo cayó.

El impacto hundió el cuerpo de Luca en la piedra con tal fuerza que el suelo grabado con runas se fracturó hacia fuera en una telaraña de grietas brillantes. El magma surgió de inmediato para llenarlas, trepando por sus costados, inundando el músculo desgarrado y el hueso destrozado con un calor despiadado. Su grito se desgarró una vez más: crudo, sin filtros, despojado de cualquier cosa que se asemejara a la contención.

—¡Aaaaaahhh—!

El sonido rasgó Corazón de la Forja como un ser vivo.

Aurelia golpeó la barrera con ambas manos, todo su cuerpo temblaba ahora, las lágrimas surcaban su rostro mientras se volvía desesperadamente hacia la plataforma de los ancianos.

—¡Por favor…! —gritó, con la voz quebrada—. ¡Deténganlo! ¡Por favor, deténganlo!

Tropezo hacia adelante, aferrándose al borde del muro de runas como si fuera lo único que la mantenía en pie.

—¡Maestra…! —gritó, volviéndose hacia la Anciana Hilda—. ¡Por favor! ¡Va a morir! ¡No puede permitir que esto continúe…!

La Anciana Hilda no apartó la vista de la arena.

Tenía los puños tan apretados que las llamas alrededor de sus hombros chisporrotearon y se deformaron, subiendo y bajando erráticamente. Por primera vez desde que comenzó el Crisol, su expresión se resquebrajó, solo ligeramente.

—…Esta prueba —dijo con voz ronca, más para sí misma que para Aurelia—, no se detiene una vez que ha comenzado.

Los martillos se alzaron de nuevo.

Aurelia gritó el nombre de Luca hasta que su garganta quedó en carne viva.

Al Crisol no le importó.

El centésimo tercer golpe descendió.

El cuerpo de Luca convulsionó violentamente, la sangre salió disparada hacia fuera en un arco oscuro que se evaporó en el aire. Su visión explotó en blanco de nuevo, luego colapsó hacia adentro, los fragmentos de conciencia se esparcieron como cristales rotos.

Demasiado.

Demasiado rápido.

Demasiado…

No.

Apartó el pensamiento a la fuerza.

El dolor estaba en todas partes ahora. No localizado. No agudo. Lo saturaba, llenando cada espacio donde la sensación podía existir. Sus huesos ya no estaban simplemente rotos; estaban colapsando bajo la fuerza acumulada, aplastados, reforjados y luego aplastados de nuevo antes de que pudieran asentarse correctamente. El magma fluía libremente dentro de él ahora, no solo a través de las heridas, sino a través de fracturas, a través de espacios huecos donde la estructura había fallado.

Cada aliento se sentía como inhalar fuego a través de metal retorcido.

Cada grito le destrozaba más la garganta.

El centésimo cuarto.

El centésimo quinto.

—¡Aa… ahhh… haaahhh…!

Su cuerpo se arqueó y luego se estrelló contra el suelo, las extremidades sacudiéndose sin control mientras el martilleo continuaba. Ya no podía sentir dónde terminaba un golpe y comenzaba el siguiente. El Crisol se había vuelto constante: una presencia ininterrumpida que lo aplastaba desde todas las direcciones.

Deja de pensar.

Deja de gritar.

Deja de…

Algo emergió a través de la neblina.

No era una voz.

Una imagen.

No…

Una sensación.

Su cuerpo, mucho peor que esto.

Destrozado hasta quedar irreconocible.

Huesos tan completamente destrozados que ya no eran formas, solo fragmentos flotando en dolor y oscuridad. Órganos reventados. Carne abierta en canal. Sin fuerza. Sin movimiento. Sin esperanza.

Y sin embargo…

Se había puesto de pie.

Se había movido.

Se había curado.

Los ojos de Luca se abrieron de golpe a pesar de la agonía.

«No sé… si eso fue un sueño o una pesadilla».

La revelación lo golpeó con más fuerza que cualquier martillo.

«No sé si fue una visión».

«Pero… de una cosa estoy seguro… ese era mi cuerpo».

Su mente se aferró a ello desesperadamente, aferrándose al pensamiento mientras el centésimo sexto martillo caía y su grito se convertía en un sonido ronco y ahogado.

Mi cuerpo estaba peor que esto.

Y se recuperó.

No mediante magia curativa.

No mediante regeneración.

Mediante reversión.

Mediante algo que lo arrastraba de vuelta de un estado que ya había cruzado.

El Tiempo.

Su respiración se entrecortó violentamente.

Esa sensación…

No el dolor.

No la ira.

El momento en que todo ya estaba roto… y luego no lo estaba.

Esa atracción.

Ese retroceso imposible de la propia realidad.

El centésimo séptimo golpe se estrelló contra él, resquebrajando lo que quedaba de su caja torácica. La sangre brotó de su boca de nuevo, caliente y metálica, salpicando la piedra brillante.

—¡Aaaahhh—!

Recuérdalo.

Forzó su mente hacia adentro incluso mientras su cuerpo era destrozado de nuevo.

Recuerda cómo se sintió cuando las grietas retrocedieron.

Cuando la sangre regresó en lugar de derramarse.

Cuando el hueso no se soldó, sino que retrocedió.

Sí…

Eso era.

El Tiempo no curaba.

Negaba el daño.

El centésimo octavo.

El magma subió más alto, inundando su torso, quemando músculo y nervio mientras su grito se convertía en un sonido desgarrado y animal.

Concéntrate.

No en el dolor.

No en la voz de Aurelia.

No en los martillos.

En esa sensación.

En el momento en que la realidad rechazó lo que le había sucedido.

El martillo continuó golpeando.

El centésimo quincuagésimo quinto martillo cayó.

Algo dentro de Luca cambió; no física, sino conceptualmente. Sus pensamientos se agudizaron dolorosamente, cortando la neblina lo suficiente como para aferrarse a una única y frágil idea.

«Si puedo recordarlo…»

«Si puedo recrear esa atracción…»

«Quizá…»

El centésimo sexagésimo golpe se estrelló.

El impacto destrozó la poca estructura que quedaba en sus piernas, su cuerpo convulsionando violentamente mientras el magma siseaba y surgía a través de él una vez más.

—¡Aa… ahhh…!

Su grito resonó y luego se fracturó.

Pero debajo de él…

Debajo de la agonía, debajo del rugido del Crisol…

Algo más se agitó.

No era fuerza.

No era poder.

Memoria.

El Crisol continuó golpeándolo sin piedad.

Y Luca Valentine, roto más allá de lo que cualquier cuerpo debería soportar, empezó a arañar —desesperada y dolorosamente— hacia lo único que una vez lo había arrastrado de vuelta de algo peor que esto.

El Tiempo mismo.

Y si le respondería de nuevo…

seguía siendo una incógnita.

Las manos de Kyle seguían temblando.

No se había dado cuenta de cuándo empezaron, solo de que la barandilla de piedra bajo sus palmas estaba ahora cubierta de finas grietas, que se extendían en una telaraña desde donde la había estado agarrando con demasiada fuerza, durante demasiado tiempo. Tenía la mandíbula tan apretada que le dolía, los dientes rechinaban audiblemente mientras otro martillo caía y el cuerpo roto de Luca se sacudía en el centro de la arena.

—Maldita sea… —espetó Kyle, con la voz ronca—. Maldita sea, maldita sea, maldita sea…

Se pasó una mano por el pelo, con los ojos inyectados en sangre mientras miraba el crisol.

—Ese cabrón —soltó de repente, las palabras brotando afiladas y feas—. ¿Por qué es siempre así? ¿Por qué tiene que hacerlo todo de la manera más difícil posible? ¿Quién le dijo que fuera tan terco, ¡¿eh?!

Otro martillo golpeó.

El cuerpo de Luca se crispó, apenas.

La voz de Kyle se quebró a su pesar.

—No tenía por qué hacer esto —dijo, más bajo ahora, la ira transformándose en algo más crudo—. Teníamos la daga. La Maestra de la Torre habría sido liberada. Esto…, esto no es valentía, es una locura.

Sylthara estaba a su lado, con los brazos cruzados firmemente sobre el pecho y sus ojos dorados sin apartarse del suelo de la arena. Su expresión era rígida, tallada en contención, pero su cola se agitó una vez detrás de ella antes de que la forzara a quedarse quieta.

—No hay precedentes —dijo Selena con lentitud—. Ningún registro de que nadie —humano o no— haya superado el Crisol de los Mil Martillos.

Exhaló por la nariz, de forma brusca y controlada.

—La curva de escalada por sí sola hace que la supervivencia sea estadísticamente imposible.

Kyle soltó una risa amarga.

—¿Ah, sí? No me digas.

Otro martillo cayó.

Luca no gritó.

A Kyle se le cortó la respiración.

Selena estaba un paso detrás de ellos, con la postura recta y las manos entrelazadas sin apretar a los costados. Parecía tranquila —fría, incluso—, pero el leve temblor que recorría sus dedos delataba el esfuerzo que le costaba mantenerse así.

—No hay nada que podamos hacer ahora —dijo, con voz uniforme y precisa—. Una intervención anularía la prueba e invalidaría todo lo que ha soportado.

Kyle se volvió hacia ella, la frustración encendiéndose.

—¿Así que solo miramos? ¿Eso es todo? Nos quedamos aquí y…

—Confiamos en él —lo interrumpió Selena, su tono agudizándose lo justo para detenerlo.

Kyle se quedó helado.

Los ojos de Selena estaban fijos en Luca —en lo que quedaba de él—, sin parpadear.

—Él eligió esto —continuó en voz baja—. No por orgullo. No por imprudencia. Sino porque cree que hay una forma de superarlo.

Sus labios se apretaron.

—Y si existe la más mínima posibilidad de que tenga razón…, entonces nuestro papel no es interferir.

El silencio se instaló entre ellos, pesado e impotente.

A su alrededor, la arena murmuraba.

No en voz alta.

Todavía no.

Pero el sonido se extendió: inquieto, fracturado, cargado de incredulidad y horror a partes iguales.

—Esto es una locura…

—Un cuerpo humano no debería seguir existiendo después de eso…

—Ya ni siquiera grita…

Algunos enanos negaron con la cabeza, con expresiones sombrías y ojos oscurecidos por un antiguo conocimiento.

—Por esto fue sellado —murmuró uno.

—El Crisol nunca fue concebido para ser soportado, solo para que sobrevivieran aquellos que considera dignos —respondió otro, aunque su voz carecía de convicción.

Entre los nobles humanos, las reacciones se dividieron.

—Se sobreestimó a sí mismo.

—Niño arrogante… debería haber sabido cuándo detenerse.

—No… mírenlo… eso no es arrogancia. Es un castigo.

Los reporteros estaban pálidos y en silencio, algunos ya no podían levantar sus cristales. Otros grababan mecánicamente, con los rostros desencajados, sabiendo que estaban presenciando algo que los atormentaría mucho después de que la tinta se secara y los titulares se desvanecieran.

Otro martillo cayó.

El cuerpo de Luca chisporroteó mientras el magma surgía de nuevo, el fuego líquido se arrastraba hacia las cavidades destrozadas y el vapor se elevaba donde la carne se encontraba con el calor. Sus extremidades ya no se sacudían. Su pecho apenas se movía.

Aun así, dentro de aquel cascarón en ruinas, su mente se aferraba desesperadamente a una sola cosa.

Esa sensación.

Esa atracción.

Ese momento en que todo lo roto había sido negado.

El centésimo octogésimo séptimo.

El centésimo nonagésimo segundo.

Cada golpe era más pesado que el anterior, la fuerza duplicada era ahora tan extrema que la propia arena gemía bajo ella, las líneas de runas brillaban con un fulgor peligrosamente intenso para mantener contenido el Crisol.

Luca no gritó.

No podía.

Su garganta era una ruina en carne viva. Sus pulmones apenas funcionaban. Su conciencia parpadeaba como una brasa moribunda, pero aun así —aun así— se negaba a extinguirse.

Doscientos.

El ducentésimo martillo cayó.

El sonido fue diferente.

No más fuerte.

Más profundo.

Golpeó, y el cuerpo de Luca se estrelló por completo contra la piedra: sin resistencia, sin reflejos, sin sonido alguno. El magma surgió una vez más… y luego se aquietó, acumulándose a su alrededor sin reacción.

La arena contuvo el aliento.

Ni murmullos.

Ni jadeos.

Ningún sonido salvo el leve siseo de la lava al enfriarse.

Todos miraban fijamente.

A Kyle le fallaron las rodillas.

Los ojos de Sylthara se abrieron de par en par, su aliento se atascó bruscamente en su garganta.

Los dedos de Selena finalmente se aquietaron.

En lo alto, los ancianos enanos permanecían congelados, con los rostros pálidos, su certeza ancestral resquebrajándose bajo el peso de lo que acababan de presenciar.

En el centro de la arena, Luca Valentine yacía inmóvil, destrozado hasta quedar irreconocible, la sangre y el fuego lo rodeaban como una tumba.

Durante un largo e insoportable momento, no ocurrió nada.

Entonces…

Durgan Venanegra se levantó de su asiento.

Su expresión era indescifrable. Su voz, cuando llegó, fue fría, pesada, final.

—Detengan los martillos.

Las cadenas gimieron.

Los colosales constructos se detuvieron en el aire.

Y la Arena Corazón de la Forja permaneció sumida en el silencio…

contemplando a un chico que, según todas las reglas del mundo, ya debería estar muerto.

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