El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 336

Capítulo 336: Capítulo 336 – «¡Sobrevivimos!»

LATIDO.

El sonido retumbó de nuevo por todo Corazón de la Forja: profundo, constante, innegable.

No era una metáfora. No era una ilusión. Era un latido.

La arena no estalló. Se paralizó.

El magma enfriado alrededor del cuerpo de Luca se agrietó.

Al principio fue sutil: fisuras finísimas que se extendían por la costra ennegrecida como escarcha sobre un cristal. Una delgada línea se abrió a lo largo de su pecho y un tenue resplandor palpitó bajo ella, débil e irregular, como si algo bajo la piedra estuviera recordando cómo moverse.

LATIDO.

El resplandor se intensificó.

La sangre acumulada bajo el cuerpo de Luca empezó a agitarse.

No estaba hirviendo. No estaba ardiendo. Estaba retrocediendo.

El carmesí oscuro se filtró hacia adentro, reptando de vuelta hacia la carne desgarrada como si una marea invisible tirara de él. Los cortes se sellaron —no de forma limpia, no con delicadeza—, sino de forma anómala, con los bordes uniéndose con chasquidos agudos y húmedos mientras el tiempo se replegaba sobre ellos.

Una costilla se movió.

Se oyó un sonido: seco, hueco, inconfundible.

Crujido.

Y luego otro.

Los huesos se realinearon no reparándose, sino deshaciéndose. Las fracturas se rebobinaron, las astillas volvieron a su sitio como si nunca se hubieran roto. El ángulo torcido de su brazo se corrigió centímetro a centímetro, las articulaciones volviendo a su lugar con una serie de chasquidos repugnantes que hicieron retroceder a más de una persona en las gradas.

Se alzó vapor, pero no por el calor.

Sino por el desplazamiento.

El magma que invadía el cuerpo de Luca fue expulsado con violencia, expelido a través de canales reabiertos como si la propia realidad rechazara su presencia. Oro fundido se derramó de nuevo en los surcos de las runas, siseando furiosamente al ser alejado de una carne viva que no debería estarlo.

LATIDO.

LATIDO.

El ritmo se estabilizó.

Más fuerte. Más nítido.

El pecho de Luca —aplastado, hundido hacía unos instantes— se alzó.

Una vez.

Kyle se tambaleó hacia adelante, agarrándose a la barandilla con tanta fuerza que se le entumecieron los dedos.

—… No puede ser —susurró.

Su voz temblaba, no de miedo, no de pena, sino con una incredulidad tan absoluta que rozaba la histeria. —Es… Estaba… Estaba…

Las pupilas de Sylthara se estrecharon hasta convertirse en rendijas.

Sus instintos le gritaban —no peligro, no amenaza—, sino imposibilidad. Se inclinó hacia adelante inconscientemente, con las orejas tiesas y los ojos dorados siguiendo cada corrección antinatural en el cuerpo de Luca.

—¿Es… es esto regeneración? —dijo en voz baja.

A Selena se le cortó la respiración.

Su compostura se hizo añicos; no ruidosamente, no de forma explosiva, sino por completo. Un paso hacia adelante. Luego otro. Ahora tenía los ojos muy abiertos, como si se diera cuenta de algo, reflejando el tenue resplandor que palpitaba bajo la piel de Luca.

—¿…Tiempo? —musitó.

La palabra apenas abandonó sus labios.

A su lado, Lilliane miraba fijamente.

Al principio, nada cambió.

Luego, su mirada desenfocada se agudizó, solo un poco.

Ladeó más la cabeza, como si escuchara algo que nadie más podía oír. Cuando los dedos de Luca se crisparon —solo una vez—, sus labios se entreabrieron.

—… Está… caliente —murmuró.

Nadie preguntó cómo lo sabía.

En el centro de la arena, los ojos de Luca parpadearon.

Una vez. Dos veces.

Entonces se abrieron.

No de par en par. No bruscamente.

Lentamente.

Como si despertara de algo mucho más pesado que el sueño.

Una bocanada de aire entró en sus pulmones: áspera, irregular, pero real. Sus dedos se curvaron débilmente contra la piedra, raspando suavemente mientras la sensación regresaba poco a poco. El resplandor bajo su piel se atenuó, hundiéndose hacia el interior y dejando tras de sí una carne marcada con cicatrices que parecían… inacabadas.

Luca tosió.

No era sangre.

Era aire.

El sonido rompió el hechizo que atenazaba la arena.

Una inhalación colectiva recorrió las gradas.

Los reporteros se abalanzaron, los cristales brillando descontroladamente mientras las manos temblaban demasiado para enfocar las lentes. Los enanos miraban ahora abiertamente, su antigua certeza fracturándose en asombro e inquietud. Los nobles humanos se pusieron de pie sin darse cuenta, las sillas raspando ruidosamente detrás de ellos.

El anciano Thrain dio un único paso al frente.

—… Reversión —dijo lentamente, con la incredulidad pesando en su voz—. No es curación. Es una Reversión de estado.

Las ascuas de Hilda refulgieron.

Y luego rugieron.

Sus ojos ardían —no de ira—, sino con algo peligrosamente cercano a la reverencia. —El Crisol no permite la supervivencia —susurró—. Permite… la reforja.

Muy por encima, Durgan Venanegra miraba fijamente.

Sin sonreír con arrogancia. Sin divertirse.

Concentrado.

Por primera vez desde que Luca entró en la arena, Durgan se inclinó hacia adelante, con ambas manos apoyadas en la barandilla de piedra, los ojos fijos en el joven que se arrastraba de vuelta de la muerte.

—… Así que era eso —masculló—. No lo soportaste.

Sus labios se curvaron lentamente.

—Lo negaste.

En la barrera…

Aurelia había dejado de respirar.

Sus manos temblaban violentamente contra el muro de runas mientras las lágrimas le nublaban la vista, la alegría chocando contra la conmoción con tal fuerza que la dejó mareada. Cuando el pecho de Luca se alzó de nuevo, dejó escapar un sonido entrecortado que era mitad sollozo, mitad risa.

—¡Luca…!

Sus rodillas casi volvieron a fallarle, pero esta vez, logró sostenerse.

Por encima de todos, dentro del dispositivo de supresión enano…

La Maestra de la Torre se enderezó.

El desgarro de su cuello fue olvidado.

Sus puños apretados se aflojaron mientras el latido retumbaba por la arena, resonando no solo en la piedra, sino en su maná, en el brazalete de jade de su muñeca, en algo profundo e instintivo que no había sentido en años.

Vivo.

Está vivo.

Su aliento tembló; no de pena ahora, sino con algo feroz y abrumador. Levantó la cabeza por completo, el velo moviéndose mientras su mirada se clavaba en la figura de Luca, que se recuperaba.

Una sonrisa asomó a sus labios.

Pequeña. Incontrolada. Radiante.

—Ese chico temerario… —susurró, con la voz embargada por una emoción que no se molestó en ocultar.

Las runas que la ataban refulgieron.

Se agrietaron.

Nadie se dio cuenta.

Porque todos los ojos estaban puestos en el centro de la arena…

Donde Luca Valentine, roto y reconstruido por el propio Tiempo, se apoyaba sobre una rodilla.

Respirando.

Vivo.

Y muy claramente… no había terminado.

Luca tomó otra bocanada de aire.

Esta vez fue más fácil.

El dolor seguía ahí —profundo, resonante, persistente en lugares que recordaban haber estado rotos—, pero ya no lo dominaba. Mientras se erguía, con las rodillas temblando solo ligeramente, se percató de algo más bajo el dolor.

Fuerza.

No del tipo agudo y quebradizo que provenía de forzar el maná a través de la carne dañada, sino una solidez densa y arraigada, como si su cuerpo hubiera sido templado en lugar de simplemente reparado.

«Sí…»

«Lo conseguí».

Bajó la mirada hacia sus propias manos.

Estaban firmes.

«Reversión del tiempo…, pero solo dentro de mi propio cuerpo».

La comprensión se asentó con una claridad que le aceleró el pulso.

«No es curación».

«No es regeneración».

«No reparé el daño… Negué que hubiera ocurrido. Revertí mi propio cuerpo».

Flexionó los dedos lentamente, sintiendo cómo respondía el músculo: cómo se resistía y luego cedía, más tenso que antes. La lava que lo había invadido no solo había sido destruida; había forzado una adaptación. La carne que había sobrevivido a ese calor había sido comprimida, reforjada. Los huesos que se habían hecho añicos y habían sido arrastrados de vuelta a través del tiempo ahora se sentían más pesados, más densos, como si el recuerdo de la rotura los hubiera vuelto reacios a ceder de nuevo.

«Mis músculos… más resistentes».

«Mis huesos… reforzados».

«Así que el Crisol no solo no consiguió matarme…, sino que me fortaleció».

Un leve murmullo recorrió la arena.

No, «murmullos» era una palabra demasiado pequeña.

—¿Qué demonios acabamos de presenciar? —susurró un noble humano con voz ronca, medio levantándose de su asiento.

—Eso no era magia curativa —dijo otro bruscamente—. Mi familia emplea a archimagos y ninguno de ellos puede hacer eso.

Los enanos se inclinaban ahora abiertamente, con sus ojos ancestrales entrecerrados y las barbas erizadas de inquietud.

—Estaba muerto —gruñó uno—. Lo sentí. Ni aliento. Ni circulación de maná.

—Y entonces… —otro se detuvo, tragando saliva—. Y entonces ya no lo estaba.

Los reporteros hablaban unos por encima de otros con incredulidad, sus voces superponiéndose, frenéticas.

—¡¿Capturaste eso?!

—Repítelo, ¿lo revirtió?

—Ni círculo mágico, ni encantamiento… ¿cómo es posible que…?

Muy por encima, Durgan Venanegra soltó una risa corta e incrédula.

—… Ja.

Ahora se inclinó por completo hacia adelante, con una mano apoyada en la piedra y los ojos encendidos con algo mucho más agudo que la diversión.

—Cómo demonios ha hecho eso ese mocoso —dijo Durgan, con su voz resonando claramente por toda la arena—. ¿Qué demonios ha pasado?

Su sonrisa se ensanchó: amplia, salvaje, encantada.

—Por la Forja… qué monstruo.

Entre los ancianos, el silencio se rompió por fin.

—Esa habilidad… —comenzó lentamente el anciano Thrain—. Desafía la causalidad.

—Viola la progresión natural —añadió otro anciano, con asombro y alarma entrelazados—. Un daño… deshecho tras su consumación.

La mirada de Hilda se desvió una vez hacia la Maestra de la Torre.

Y la Maestra de la Torre respondió.

—Tiempo —dijo.

Su voz era tranquila, clara, absoluta.

Todas las cabezas se giraron.

—Blande el Tiempo como su elemento —continuó, con los dedos apoyados ligeramente en el brazalete de jade de su muñeca—. No como una fuerza externa, sino como una autoridad interna.

Eso fue suficiente.

Los ancianos inspiraron bruscamente al unísono, mientras las implicaciones los golpeaban de repente.

Tiempo.

No aceleración.

No retraso.

No premonición.

Reversión.

Entre la gente común —humanos y enanos por igual—, la palabra significaba poco más que confusión y pavor. Pero entre aquellos que comprendían siquiera una fracción de lo que implicaba…

La arena pareció más fría.

De vuelta en el centro, Luca se enderezó por completo.

«Así que ese es el límite», pensó, poniendo a prueba la sensación con cuidado.

«Por ahora…, el alcance se limita a mi propio cuerpo».

Sus labios se curvaron hacia arriba, solo ligeramente.

«Pero quizá…»

«Si lo fortalezco…»

«Si invierto en ello…»

«Algún día, podría expandir ese alcance».

El pensamiento le provocó una silenciosa emoción, no arrogancia, no temeridad, sino algo más puro.

Posibilidad.

Enderezó los hombros.

«Concéntrate», se recordó a sí mismo.

«No es momento de soñar».

Alzó la mirada.

Durgan Venanegra estaba de pie sobre él, enorme y ardiendo de interés, con el Crisol del Mil Martillos aún amenazante: en pausa, no terminado.

Luca se limpió la sangre seca de la comisura de la boca, con la postura ahora relajada y los ojos claros y llenos de confianza.

Sonrió.

—Continuemos —dijo con calma, su voz resonando sin esfuerzo.

Luego, con una ligera inclinación de cabeza…

—¿Le parece?

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com