El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 337

Capítulo 337: Capítulo 337 – «¿Puede usarlo de nuevo?»

Durgan Venanegra no habló al principio.

Simplemente miró a Luca.

No con burla.

No con desdén.

Evaluándolo.

Su mirada recorrió la postura de Luca: la posición más firme, la forma en que el chico se mantenía en pie a pesar del calor, la sutil diferencia en cómo el maná se adhería ahora a su cuerpo. Como si Luca ya no se limitara a soportar el Crisol, sino que perteneciera a él.

—… Interesante —masculló Durgan.

Entonces agitó la mano.

Con indiferencia.

La arena respondió.

Las cadenas chirriaron al soltarse. Los martillos suspendidos se sacudieron y los engranajes rugieron al volver a la vida mientras los canales de magma se abrían de nuevo con una fuerza atronadora. La lava fluyó como venas vivientes, inundando el suelo de la arena en arcos brillantes.

El Crisol se reanudó.

El ducentésimo primer martillo volvió a caer, esta vez sin vacilación.

Luca gruñó cuando el impacto lo golpeó, y las botas tallaron surcos en la piedra mientras su cuerpo absorbía la fuerza. El dolor brotó —caliente, aplastante—, pero no lo abrumó como antes. Su columna se dobló y luego se enderezó. Apretó la mandíbula, y el aliento siseó entre sus dientes mientras el magma salpicaba sus piernas.

—¡Hngh…!

Le siguió otro martillo.

Y luego otro.

Los huesos se quebraron.

Los músculos se desgarraron.

La sangre salpicó.

Pero Luca se mantuvo en pie.

Se tambaleó, sí, pero no se derrumbó.

Desde la grada de los aspirantes, Kyle inspiró con brusquedad.

—Está bien, está bien —dijo rápidamente, forzando una sonrisa temblorosa que no lo convencía ni a él mismo—. Ya está bien, ¿no? O sea, puede revertirlo. Literalmente acaba de demostrarlo. Así que mientras siga haciendo eso, no debería… —

Sylthara asintió lentamente, con los ojos fijos en Luca mientras otro martillo lo golpeaba y lo ponía de rodillas antes de que se reincorporara.

—Ahora es más fuerte —dijo ella, con voz mesurada—. Su cuerpo se ha adaptado. El Crisol no lo abruma de la misma manera.

Kyle exhaló, y el alivio se filtró en su voz.

—Exacto. Así que, en el peor de los casos, rebobina otra vez. No es gran… —

Selena no respondió.

Su mirada era aguda, calculadora, clavada en Luca con una intensidad inquietante.

—… Eso es suponiendo —dijo en voz baja— que pueda rebobinar de nuevo.

La sonrisa de Kyle flaqueó.

—¿A qué te refieres?

Los dedos de Selena se curvaron ligeramente a su costado.

—Las habilidades no son infinitas —dijo—. Especialmente las que violan la causalidad. Entrecerró los ojos. —¿Puede activarla repetidamente? ¿O fue una respuesta única activada en condiciones extremas?

Kyle tragó saliva.

—… Estás diciendo que podría tener un límite.

—Sí.

Cayó otro martillo.

El hombro de Luca se hizo añicos de forma audible esta vez, y los fragmentos de hueso salieron disparados bajo la piel antes de que el magma entrara y la extremidad se retorciera inútilmente a su lado.

Gruñó, pero se mantuvo erguido.

Selena continuó en voz baja.

—Si pudiera revertir el daño infinitamente sin coste alguno —dijo—, entonces nada podría matarlo.

La cola de Sylthara se detuvo por completo.

—Eso lo convertiría en… —empezó Kyle.

Selena lo terminó.

—Intocable.

El silencio se hizo entre ellos.

Y muy por encima, en la plataforma de los ancianos, la misma conclusión estaba tomando forma.

El Anciano Thrain observó a Luca soportar otra secuencia de golpes aplastantes, y su ancestral ceño se frunció más con cada impacto.

—No existe poder en este mundo sin un intercambio —dijo con gravedad—. Magia, fuerza, milagros… todos se cobran algo.

Otro anciano asintió lentamente.

—Intercambio equivalente. Siempre.

La mirada de Hilda se movió entre Luca y los mecanismos del Crisol.

—Si eso fue una reversión del tiempo —dijo, con voz tensa—, ¿cuál es el coste para él?

Brokk apretó la mandíbula.

—No creo que pueda hacerlo indefinidamente —gruñó—. Ningún recipiente, humano o no, podría soportar ese tipo de paradoja.

Los ojos de Thrain se entrecerraron.

—Si pudiera —dijo lentamente—, entonces, aunque nunca pudiera derrotar a otro… nunca podría ser derrotado.

La palabra quedó suspendida en el aire, sin ser pronunciada.

Invencible.

Debajo de ellos, el Crisol no mostró piedad.

Martillo tras martillo cayó.

El cuerpo de Luca se destrozó de nuevo: las costillas se hundieron, las piernas se partieron, la sangre roció el aire como una niebla mientras el magma invadía las heridas frescas. El dolor lo atravesó en violentas oleadas, y su visión destellaba en blanco con cada impacto.

Pero esta vez…

Resistió.

Sus músculos aguantaron más.

Sus huesos resistieron más a fondo.

Su postura se recuperó más rápido.

El Crisol lo estaba rompiendo.

Y Luca Valentine…

le estaba devolviendo la rotura.

***

Lejos de Corazón de la Forja —lejos de la piedra enana y los crisoles ardientes—, el mundo se aquietó de una manera muy diferente.

En las profundidades de la superficie, donde la luz nunca había sido bienvenida y el maná corrupto se acumulaba como agua estancada, una sala subterránea se extendía en la oscuridad. El aire mismo se sentía anómalo: denso, opresivo, arrastrándose contra la piel con una presencia que susurraba sin sonido.

Al fondo de la cámara se alzaba un trono de obsidiana.

No estaba tallado.

Había crecido: irregular, asimétrico, con venas de energía oscura que pulsaban débilmente por su superficie como un corazón enfermo.

Sobre él se sentaba una figura completamente envuelta en negro.

No se veía rostro alguno.

Ni manos.

Ninguna forma que pudiera llamarse masculina o femenina.

Solo la sensación de que algo observaba.

Bajo el trono, un caballero corrupto estaba arrodillado con la cabeza muy inclinada. Su armadura estaba deformada y fusionada con la carne, y venas de maná contaminado se arrastraban como parásitos vivos por la piel expuesta. Incluso arrodillado, su cuerpo temblaba, no por una herida, sino por miedo.

—El plan ha fracasado —dijo, con voz ronca, raspando el silencio—. La Maestra de la Torre está ilesa.

El aire se estremeció.

Una voz chillona brotó del trono: superpuesta, distorsionada, como si varias gargantas hablaran a la vez.

—… ¿Fracasado?

La palabra resonó de forma antinatural, rebotando en paredes que no deberían haber transportado el sonido.

—¿Fuimos… —continuó la voz lentamente— traicionados?

El caballero se puso rígido. No respondió al principio.

Su silencio se prolongó demasiado.

La presión en la cámara aumentó.

—N-no —dijo finalmente, tragando saliva con dificultad—. Fue… imprevisto.

La figura del trono se inclinó hacia delante, solo un poco.

—Parecía casi hecho —se apresuró a decir el caballero, con la desesperación asomando en su tono—. Las negociaciones se estaban rompiendo. Durgan estaba acorralado. La Maestra de la Torre, contenida.

Dudó.

—Pero un mocoso humano interfirió.

La presión cambió.

—Una daga —continuó el caballero—. Una que obligó a Durgan a retirarse del acuerdo.

La figura encapuchada ladeó la cabeza.

—… ¿Mocoso humano?

Las palabras eran ahora curiosas.

Interesadas.

El caballero se movió rápidamente, buscando a tientas a su lado antes de sacar un dispositivo compacto grabado con runas corruptas. Con un pulso de maná, el aire sobre él brilló.

Se formó una proyección.

Un joven de cabello violeta oscuro.

Ojos carmesí.

Ensangrentado, desafiante, intacto.

Luca Valentine.

La figura lo miró fijamente.

Por un instante —solo uno—, el aura opresiva vaciló.

—… Ya veo.

La voz era ahora más baja.

Algo parecido al reconocimiento se filtraba en ella.

La figura se levantó del trono.

Mientras se ponía en pie, las sombras se desprendieron de su forma como seres vivos, extendiéndose de forma antinatural por las paredes de la cámara. La temperatura se desplomó y el maná corrupto surgió violentamente en respuesta.

Detrás del trono…

Surgió un sonido.

Bajo. Húmedo. Gutural.

Un grito.

La cabeza del caballero se alzó de golpe con horror mientras el dolor estallaba en su cuerpo. Su armadura comenzó a derretirse, el metal ennegrecido licuándose y fusionándose más profundamente en la carne. Gritó —suplicó—, arañando la piedra mientras la corrupción lo consumía de dentro hacia fuera.

—¡P-por favor…! ¡Piedad…!

No la hubo.

Su cuerpo colapsó hacia dentro, la piel se disolvió, los huesos se convirtieron en lodo bajo el peso del poder oscuro. Los gritos se cortaron bruscamente cuando lo último de él se desintegró en la nada: ni cadáver, ni cenizas.

Solo quedó el silencio.

La figura encapuchada exhaló lentamente.

—Un humano —murmuró—. Con ojos carmesí… ¿es él?

Las sombras se calmaron.

En algún lugar muy por encima, un crisol martilleaba el destino mismo.

Y en las profundidades, algo antiguo se había dado cuenta.

***

El cuadringentésimo martillo cayó.

El impacto hundió el cuerpo de Luca en el suelo de la arena, y el magma surgió violentamente a su alrededor, abriéndose paso a través de la carne desgarrada y los caminos destrozados. Su cuerpo estaba de nuevo destrozado —la piel partida, la sangre brotando hacia fuera en arcos abrasadores—, pero no se derrumbó en la ruina como lo había hecho antes.

Se mantuvo… entero.

Apenas.

Sus miembros temblaban violentamente mientras la lava inundaba su interior, quemando músculos y nervios, y el vapor se escapaba de su cuerpo en ráfagas sofocantes. Su columna se arqueó bajo la presión, las costillas crujieron, los órganos gritaron bajo un peso que debería haberlo borrado por completo.

Y, sin embargo…

No gritó.

Un gruñido bajo y entrecortado escapó de sus dientes apretados, con la mandíbula tan tensa que temblaba. Las venas se hinchaban en su cuello y sienes, los ojos inyectados en sangre y desenfocados, pero aún abiertos, aún conscientes.

El dolor estaba por todas partes.

La agonía lo consumía.

Pero debajo de ella, algo más había echado raíces.

Coraje.

Una negativa inflexible a ceder.

Los martillos se elevaron de nuevo.

El cuadringentésimo duodécimo golpe se estrelló.

Su cuerpo se estremeció violentamente, la sangre se derramó libremente mientras el magma subía más alto, invadiendo más profundamente, quemando de dentro hacia fuera. Su rostro se contrajo de dolor, el aliento entrecortado en jadeos irregulares, pero aun así, no salió ningún grito.

A su alrededor, la arena temblaba.

Los que observaban podían verlo claramente ahora.

Su cuerpo, aunque desgarrado y roto, ya no se hacía añicos.

Se doblaba.

Soportaba.

Recibía la paliza.

El cuadringentésimo trigésimo martillo cayó.

El cuerpo de Luca se estrelló de nuevo, la piedra se fracturó bajo él, pero sus huesos no estallaron en pedazos. Los músculos se desgarraron y se tensaron, la carne se partió y se selló de forma desigual, aguantando por pura resistencia.

Su pecho subía y bajaba con dificultad.

Su visión se nubló.

Y dentro de su mente…

Los pensamientos se movían.

«No sé si puedo forzar la reversión del tiempo de nuevo…»

La idea surgió lentamente, con cautela, mientras otro martillo se elevaba sobre su cabeza.

«Incluso si puedo…»

Impacto.

Su aliento brotó de sus pulmones en una exhalación áspera y silenciosa.

«¿Estoy dispuesto a correr ese riesgo de nuevo…?»

La lava surgió de nuevo, inundándolo, abrasando cada centímetro de su ser.

«Si no sucede esta vez…»

El siguiente martillo descendió.

Su cuerpo convulsionó violentamente, la sangre salpicó hacia fuera.

«Tengo un boleto directo al infierno.»

Y, sin embargo…

No estaba entrando en pánico.

No se estaba ahogando.

Por primera vez desde que comenzó el Crisol, sus pensamientos no se dispersaron.

Se agudizaron.

«¿Qué más…?»

El cuadringentésimo quincuagésimo golpe impactó.

Su cuerpo tembló, la respiración entrecortada, los ojos temblorosos, pero aún abiertos.

«¿Qué otras opciones tengo…?»

Esta vez, no estaba perdido.

No estaba tanteando a ciegas.

Había una certeza —tranquila, obstinada certeza— de que algo existía.

Algo que había pasado por alto.

Algo hacia lo que el Crisol lo estaba forzando.

El cuadringentésimo quincuagésimo séptimo martillo se elevó…

… y cayó.

El impacto lo desgarró.

Y los ojos de Luca se abrieron de par en par.

«Sí.»

«Eso es.»

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