El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 338

Capítulo 338: Capítulo 338 – “¡Mi otro elemento!

La arena se sentía diferente.

No más silenciosa. No más tranquila.

Más densa.

El calor seguía llegando en olas sofocantes desde los canales de magma. Los mil martillos aún pendían en lo alto como un juicio que no había sido revocado, solo retrasado entre golpes. El aire temblaba con fuerza acumulada, y cada runa del suelo de la arena brillaba como si se preparara para lo que estaba por venir.

Pero algo había cambiado.

Los más cercanos a la arena lo sintieron primero; no como esperanza, no como alivio, sino como una presión incómoda, como estar de pie demasiado cerca de un pozo profundo cuyo fondo ya no se podía ver.

En el centro de todo, Luca estaba de pie.

La sangre empapaba su ropa. La lava humeaba donde tocaba su piel. Su cuerpo seguía dañado —aún gritando bajo cada impacto—, pero ya no fallaba sin más. Se estaba… ajustando.

Otro martillo se alzó.

Y en la mente de Luca, un pensamiento se abrió paso a través del dolor.

Espacio.

La palabra afloró lentamente, deliberadamente.

Mi elemento Espacio…

Se le cortó la respiración cuando el martillo volvió a caer, el impacto impulsando la fuerza a través de su columna vertebral hasta su núcleo. Su cuerpo se encorvó, la sangre se derramó libremente mientras el magma volvía a entrar en él.

El martillo número quinientos golpeó.

—¡¡Kh…!!

El grito brotó de él por fin: crudo, ronco, arrancado de unos pulmones que ardían mientras se doblaba y tosía violentamente. Sangre espesa salpicó la piedra ennegrecida, y el vapor se elevó al chocar contra el suelo caliente.

Por un instante, pareció que el Crisol por fin lo había vuelto a quebrar.

Pero entonces…

Luca alzó la cabeza.

Su visión se nubló, el dolor desgarraba cada nervio, pero sus ojos brillaban.

No con locura.

Enfocados.

«Cuando uso Matador de Luna…».

«Expando el espacio dentro de mis meridianos…».

Forzó el aire de vuelta a sus pulmones, ignorando la forma en que su pecho gritaba en protesta.

«No para aumentar el poder…».

«sino para contenerlo».

La revelación se afianzó en su interior, nítida y repentina.

«¿Y si… la fuerza del martillo no tiene que ser resistida?».

Otro martillo descendió.

Impacto.

Luca se tambaleó, pero esta vez, algo era diferente.

La presión aplastante seguía entrando en su cuerpo.

Pero en lugar de estrellarse directamente contra el hueso y el músculo…

Se extendía.

«Si puedo expandir el espacio internamente…».

Su conciencia presionó hacia adentro, no hacia el tiempo esta vez, sino hacia el volumen. Hacia las vías internas que una vez había forzado a abrirse solo para albergar un maná abrumador.

«Entonces la fuerza… es solo otra cosa que necesita espacio».

El siguiente martillo golpeó.

El cuerpo de Luca se sacudió violentamente.

Pero no se oyó ningún nuevo crujido.

El magma seguía quemando —seguía desgarrando sus entrañas—, pero el familiar y agudo colapso de los huesos no llegó. Sus músculos gritaban, la carne se carbonizaba y curaba de forma desigual, pero los fallos catastróficos se habían ralentizado.

Kyle contuvo el aliento bruscamente.

—¿Viste eso…?

Otro martillo.

Luca cayó sobre una rodilla, y luego se detuvo.

«Disípala…».

«No la bloquees…».

«Deja que se extienda».

Dentro de él, el espacio se curvó.

No físicamente.

Conceptualmente.

La fuerza que debería haberlo destrozado fue arrastrada lateralmente: absorbida por canales internos expandidos, esparcida a través de meridianos ensanchados en lugar de estrellarse contra un único punto.

Todavía dolía.

Dioses, todavía dolía.

Pero no lo estaba matando.

La lava volvió a surgir, quemando órganos y músculos, pero el cuerpo de Luca ya no respondía con un colapso catastrófico. Ninguna nueva fractura partió su estructura. Ningún nuevo fallo estructural se manifestó.

Su espalda, lenta y obstinadamente, se enderezó.

Cayó otro martillo.

Luego otro.

El impacto todavía lo hundía, pero menos.

Menos cada vez.

«Está funcionando…».

El pensamiento floreció a través de la agonía, brillante y casi incrédulo.

«Realmente está funcionando».

Su respiración se estabilizó; no tranquila, no fácil, pero controlada. Su postura se ajustó instintivamente, distribuyendo el peso, su cuerpo ya no luchaba contra el Crisol de frente.

Lo estaba absorbiendo.

Redistribuyéndolo.

Los martillos seguían cayendo, implacables, despiadados.

Pero el cuerpo de Luca ya no se hacía añicos bajo ellos.

Resistía.

Más que eso…

Aprendía.

«Así que es esto…».

«El Espacio no es solo distancia…».

«Es capacidad».

La sangre seguía corriendo libremente de su boca. La lava seguía cociendo sus entrañas. El dolor seguía gritando a través de cada nervio que poseía.

Pero debajo de todo ello…

Había alegría.

Nítida. Brillante. Inconfundible.

Una sonrisa tiró débilmente de sus labios ensangrentados cuando otro martillo se estrelló y falló —falló— en hacerlo pedazos.

«Ya no estoy solo sobreviviendo».

El Crisol golpeó de nuevo.

Y Luca Valentine permaneció en pie.

«Me estoy adaptando».

La arena ya no se sentía unilateral.

No justa —nunca justa—, pero ya no desesperanzadora.

Martillo tras martillo seguían cayendo, su ritmo ininterrumpido, su fuerza aún monstruosa. La lava surgía y siseaba, el calor distorsionaba el aire mientras el Crisol continuaba sin piedad.

Y, sin embargo…

Luca seguía en pie.

Desde la grada de los aspirantes, Kyle fue el primero en notarlo; no conscientemente al principio, solo una opresión en el pecho que ya no era pánico.

—…Espera —respiró.

Cayó otro martillo.

Luca se tambaleó, pero no se desplomó.

La sangre salpicó. Su cuerpo se dobló. Su aliento se le escapó en un gruñido entrecortado…

… pero se enderezó de nuevo.

Los ojos de Kyle se abrieron de par en par. —Ya no… lo están haciendo retroceder.

La mirada dorada de Sylthara se entrecerró, aguda y concentrada, siguiendo cada impacto, cada cambio en la postura de Luca.

—La fuerza sigue ahí —dijo lentamente—. Pero no lo está abrumando de la misma manera.

Selena no respondió de inmediato. Tenía los ojos fijos en el cuerpo de Luca, ya no con miedo, sino con cálculo. Algo indescifrable parpadeó tras su expresión serena.

—…No entiendo cómo —admitió en voz baja.

Otro martillo golpeó.

Las rodillas de Luca flaquearon por una fracción de segundo, y luego resistieron.

—Pero —continuó Selena, con la voz firme a pesar del temblor de sus dedos—, ya no está siendo aplastado.

Kyle soltó una risa temblorosa, mitad incredulidad, mitad alivio. —Sí. Sí… lo está… lo está aguantando mejor.

Mejor era una palabra peligrosa.

Luca estaba empapado en sangre —la suya y residuos de magma quemado—, con la piel abierta por todas partes, los huesos visibles bajo la carne desgarrada. Su respiración era entrecortada, irregular, cada inhalación arrastrada a través del dolor.

Pero ya no se estaba desmoronando.

A su alrededor, la comprensión se extendió.

Comenzó como murmullos.

—…¿Soy solo yo, o…? —¿No se suponía que iba a empeorar? —¿Pero si está empeorando? Los martillos no han aminorado la marcha. —¿Entonces por qué ya no se desploma? —Ya debería haber sido pulverizado…

Los Enanos se inclinaron en sus asientos, con el ceño fruncido, sus ojos ancestrales siguiendo algo que no se alineaba con su comprensión del Crisol.

Los Nobles humanos intercambiaron miradas inquietas, y los susurros se extendieron como ondas en el agua.

—Esto no tiene sentido. —Es humano… —Mírenlo. Sigue en pie. —¿Cuántos golpes van ya…?

Los Reporteros que antes habían bajado sus cristales los volvieron a levantar, con las manos temblando, esta vez no de horror, sino de incredulidad. Las lentes se enfocaron en la figura empapada de sangre de Luca, capturando la forma en que su cuerpo absorbía los impactos, cómo la devastación ya no aumentaba al mismo ritmo.

En la barrera, Aurelia también lo vio.

No lo analizó.

No lo cuestionó.

Solo vio que Luca —su Luca— seguía en pie.

Sus manos se apretaron contra el muro de runas, las lágrimas aún surcaban su rostro, pero su respiración había cambiado. Ya no era superficial. Ya no era de pánico.

La esperanza —cruda, frágil— se había deslizado de nuevo en su pecho.

—…Está bien —susurró, sin atreverse a creerlo del todo—. Está… sigue luchando.

Cayó otro martillo.

Luca gruñó, la sangre se derramó libremente de su boca mientras su cuerpo se sacudía bajo el impacto, pero no gritó.

Aurelia apretó los puños, sin apartar los ojos de él.

Sobre ellos, la expresión de Durgan Venanegra había cambiado.

No drásticamente.

Pero inconfundiblemente.

Frunció ligeramente el ceño al inclinarse hacia delante, con un codo apoyado en el brazo de su trono. Su mirada trazaba los movimientos de Luca con aguda intensidad, sin rastro ya de aburrimiento.

—…Curioso —murmuró.

La curva de fuerza no había cambiado.

El Crisol no había cedido.

Y, sin embargo, el chico en su centro ya no estaba siendo reducido a la ruina al mismo ritmo.

Los ojos de Durgan se entrecerraron.

—¿Qué estás haciendo…? —murmuró, más para sí mismo que para nadie más.

En la plataforma de los ancianos, la inquietud se extendió.

Los labios del Anciano Thrain se apretaron en una fina línea mientras observaba a Luca soportar otra secuencia de golpes.

—Esto no debería ser posible —dijo en voz baja.

—El cuerpo ya debería haber fallado por completo —añadió otro anciano, la incredulidad filtrándose en su voz.

Las llamas de Hilda parpadearon, y luego se estabilizaron, mientras miraba hacia la arena.

—Sigue bajo una presión extrema —dijo lentamente—. Mírenlo. No está ileso.

En efecto, Luca era cualquier cosa menos eso.

La sangre lo cubría por completo —no quedaba ni un trozo de piel intacto—. Los huesos relucían blancos bajo la carne desgarrada, el magma reptando por su interior como fuego líquido. Su aliento llegaba en tirones ásperos y entrecortados, el pecho subiendo y bajando con un esfuerzo visible.

Pero el ritmo de destrucción había cambiado.

—La está… dispersando —susurró un anciano con incertidumbre—. ¿Pero cómo?

Nadie respondió.

Por encima de todos, dentro del dispositivo de supresión enano, la Maestra de la Torre observaba.

Sus ojos —agudos, brillantes— nunca se apartaron de Luca.

Donde antes había habido pena, ahora había algo más.

Reconocimiento.

Sus dedos se apretaron lentamente contra las runas brillantes mientras seguía los sutiles cambios en la postura de Luca, la forma en que su cuerpo ya no se resistía ciegamente, sino que se ajustaba —cambiaba—, hacía espacio.

«…Así que eso es lo que elegiste», pensó.

Sus labios se separaron ligeramente.

Pero no dijo nada.

Solo observaba.

Los martillos continuaron.

Novecientos.

Novecientos diez.

Novecientos veinte.

Cada golpe seguía sacudiendo la arena. Cada impacto seguía impulsando un dolor tan feroz a través del cuerpo de Luca que su visión se nublaba.

Pero él resistía.

En el centro del Crisol, el mundo de Luca se había reducido a ritmo, presión y aliento.

La sangre goteaba de su barbilla en chorros constantes, mezclándose con los residuos fundidos a sus pies. Su cuerpo temblaba continuamente, los músculos gritando, los pulmones ardiendo.

«Todavía no es suficiente».

«Todavía no está completo».

Cayó otro martillo.

Luca se tambaleó y tosió violentamente; la sangre se derramó a raudales mientras se inclinaba hacia delante, apoyando una mano en la piedra agrietada bajo él.

Su voz se escapó como un susurro ronco, destinado a nadie más que a sí mismo.

—…Solo… menos de cien más.

Alzó la cabeza.

Los ojos ardiendo.

La postura intacta.

Y el Crisol respondió, alzando ya el siguiente martillo.

El Crisol ya no parecía una prueba.

Parecía un proceso.

Los martillos seguían cayendo, uno tras otro, con un ritmo despiadado y absoluto. No había pausa lo bastante larga para recuperarse, ni aliento lo bastante profundo para estabilizarse. Los impactos se difuminaban en una fuerza continua, una secuencia aplastante que borraba la distinción entre golpes.

Luca ya no pensaba.

No porque hubiera elegido no hacerlo, sino porque su mente ya no podía permitírselo.

El dolor había ahogado por completo el pensamiento.

Su cuerpo se movía solo por instinto, expandiendo el espacio interior una y otra vez, una y otra vez, como un mecanismo roto que solo conocía una orden. Expandir. Hacer sitio. Dispersar. Sobrevivir. Las vías internas que una vez fueron meridianos ahora eran algo completamente distinto: estiradas, deformadas, forzadas a adoptar formas que nunca debieron existir.

Ya no sentía dónde acababa su cuerpo.

En algunas partes se le veían los huesos —arcos blancos bajo la carne desgarrada— solo para ser cubiertos de nuevo por lava fundida que quemaba los pocos músculos que quedaban. La sangre salpicaba con cada impacto, vaporizándose antes de poder caer, convirtiendo el aire a su alrededor en una neblina metálica y asfixiante.

Ahora se parecía menos a un hombre.

Y más a algo que había sido aplastado, reforjado, aplastado de nuevo y dejado sin terminar.

Un cadáver que se negaba a quedarse quieto.

Otro martillo cayó.

El sonido sacudió la arena.

Luca no gritó.

No podía.

Hacía tiempo que su garganta se había desgarrado hasta quedar en carne viva. Lo que ahora se le escapaba eran sonidos rotos y sin aire: aliento arrastrado a través de la ruina. Su pecho se expandía de forma desigual, con las costillas crujiendo débilmente bajo una piel que ya no sanaba bien.

La lava volvió a surgir, llenando cada hueco, quemando lo que quedaba.

La mayoría de los espectadores habían apartado la mirada.

Algunos miraban la piedra bajo sus pies. Otros, los muros lejanos. Unos pocos se habían cubierto la cara por completo. Ni siquiera los enanos más curtidos —aquellos que habían presenciado accidentes en la forja, aniquilación en el campo de batalla y siglos de guerra— podían seguir mirando.

Esto ya no era un espectáculo.

Era la resistencia llevada más allá de todo sentido.

El silencio se volvió insoportable.

Ni vítores. Ni murmullos. Ni comentarios.

Solo el sonido de los martillos. Y de la respiración.

Durgan Venanegra permanecía rígido en la plataforma, con la postura inalterada pero el pecho contraído, cada respiración superficial y controlada. Sus ojos nunca abandonaron el centro de la arena; no por crueldad, no por curiosidad…

Sino porque apartar la mirada parecía incorrecto.

Otro martillo golpeó.

El cuerpo de Luca se retorció bajo la fuerza y el magma estalló hacia fuera con un siseo violento. Por una fracción de segundo, pareció como si no quedara nada reconocible en absoluto; solo una masa de sangre, vapor y estructura rota aferrada obstinadamente al suelo.

Durgan tragó saliva.

Apretó la mandíbula.

En voz baja —tan bajo que apenas merecía llamarse sonido—, murmuró:

—… S-solo diez más.

Las palabras temblaron.

No de triunfo.

De incredulidad.

De miedo al silencio que seguiría si no fueran ciertas.

Pero la arena estaba demasiado silenciosa.

Y el sonido se oyó.

Una por una, las cabezas se volvieron.

Las manos bajaron de los rostros. Los ojos se alzaron de la piedra. Las respiraciones se contuvieron.

Las palabras se extendieron sin ser pronunciadas, pasando a través de la multitud como un pensamiento compartido.

Diez más.

Diez martillazos más.

Los nobles humanos se inclinaron hacia delante a su pesar, con los dedos clavados en los reposabrazos. Los reporteros volvieron a alzar sus cristales, no por deber, sino porque la historia se abría paso hasta sus manos, lo quisieran o no.

Los enanos que habían apartado la mirada ahora miraban abiertamente, con los ojos muy abiertos y los pechos subiendo y bajando demasiado rápido.

Incluso los que querían creer que había terminado no podían hacerlo.

Porque en el centro de la arena…

Esa cosa.

Ese hombre.

Esa figura rota y empapada en sangre seguía en pie.

Apenas erguida. Apenas entera. Apenas viva.

Y aun así —aun así— soportaba algo que no debería haber sido soportable.

Los martillos se alzaron de nuevo.

Y toda la arena contuvo el aliento…

Esperando a ver si los próximos diez golpes lo romperían por fin…

O si romperían algo completamente distinto.

El Crisol no se ralentizó.

Los martillos seguían cayendo con el mismo peso despiadado, la misma autoridad ensordecedora, pero algo había cambiado. No en el mecanismo.

En la gente que observaba.

En la grada de los aspirantes, el pecho de Kyle se agitaba como si fuera él a quien estuvieran aplastando. Tenía las manos tan apretadas que las uñas se le clavaban en las palmas, pero no lo sentía. Le ardían los ojos. Levantó una mano y se la pasó por la cara, secándose unas lágrimas que no tenían derecho a existir en él en ese momento.

Su respiración era entrecortada.

—… Diez.

La palabra apenas salió de su garganta.

El martillo cayó.

El impacto engulló a Luca por completo —sangre, magma y una forma destrozada estallando hacia fuera— y, sin embargo, increíblemente, él permaneció.

Kyle exhaló bruscamente, con los hombros temblando.

A su lado, los ojos dorados de Sylthara se entrecerraron y su cola se puso rígida a su espalda como si se preparara para una tormenta. Tenía la mandíbula tan apretada que los músculos de su cuello resaltaban, la respiración controlada pero pesada.

—… Nueve.

El noveno martillo descendió.

La arena tembló. El cuerpo de Luca se dobló casi por la mitad, el espacio en su interior gritaba bajo la tensión, y la lava desgarraba la poca carne que quedaba.

Los dedos de Selena temblaron por primera vez sin contención.

Había estado calculando. Midiendo. Conteniendo.

Ahora ya no.

Sus labios se separaron, la respiración contenida; no por miedo, sino por algo mucho más peligroso.

Esperanza.

—… Ocho.

El octavo martillo golpeó.

Luca se tambaleó, la sangre salpicó en un amplio arco y su forma era ahora apenas reconocible —más ruina que hombre—, pero la expansión invisible en su interior resistió, a duras penas, lo justo.

Lilliane permanecía inmóvil.

Pero algo en su interior se movió.

Fue sutil, tan sutil que nadie lo habría notado si no la hubieran estado observando de cerca. Sus ojos desenfocados se agudizaron una fracción, las pupilas temblando como si la realidad hubiera atravesado por fin la niebla entumecida en la que estaba atrapada.

Sus dedos —aún aferrados a la manga de Sylthara— se apretaron.

Sus labios se separaron.

Intentó hablar.

No salió ningún sonido.

—… siete…

La palabra solo existió en el movimiento de su boca.

El séptimo martillo cayó.

El impacto fue lo bastante brutal como para provocar una mueca de dolor colectiva en las gradas. El cuerpo de Luca se plegó sobre sí mismo por un instante, la sangre y el magma brotaron hacia fuera como si la propia arena intentara tragárselo entero.

La mano de Lilliane se deslizó de la manga de Sylthara.

Sus dedos se curvaron lentamente —inútilmente— en el aire, como si se hubiera estado aferrando a algo que ya no existía.

No parpadeó.

A Farrel Ronfield se le olvidó cómo respirar.

Su pecho se agitó bruscamente, los pulmones tartamudearon mientras se inclinaba hacia delante sin darse cuenta, con los dedos clavados en el borde de la grada de los reporteros. Tenía los ojos muy abiertos; no de miedo, sino de algo más crudo, casi reverente.

Le temblaron los labios.

Historia.

Estaba ocurriendo de nuevo.

Tragó con fuerza, su nuez subiendo y bajando visiblemente.

—… Seis —susurró.

No como una cuenta.

Como una confesión.

El sexto martillo golpeó.

El sonido rasgó la arena como un cañón disparado bajo tierra. La forma de Luca era ahora apenas distinguible —ensangrentada, deformada, medio consumida por el calor—, pero seguía en pie. Seguía negándose.

A Farrel le tembló la mano.

Se llevó la otra mano a la boca, presionando con fuerza los nudillos contra sus labios; no para reprimir un grito, sino para evitar reírse de incredulidad.

Cada vez que este joven subía al escenario del mundo, la historia lo seguía… y se inclinaba.

Sobre ellos, el raspado de la piedra sonó con fuerza.

Los siete ancianos enanos se pusieron en pie.

No de forma ceremoniosa.

No con orgullo.

Se levantaron como uno solo, con las sillas echadas hacia atrás y sus cuerpos ancestrales inclinados hacia delante con expresiones que no correspondían a seres que habían vivido durante siglos.

Esto no era un juicio.

Esto era presenciar.

Las manos del Anciano Thrain estaban entrelazadas a su espalda, con demasiada fuerza. Un dedo se crispó, delatando la tensión. Las brasas de Hilda parpadearon salvajemente, las llamas temblando en lugar de arder con firmeza.

—… Cinco —dijo Thrain.

Su voz era grave.

Ronca.

El quinto martillo descendió.

Esta vez, las rodillas de Luca flaquearon visiblemente.

Una bocanada de aliento colectivo recorrió la arena.

Pero no cayó.

Su columna se enderezó.

Su cuerpo aguantó, solo por fuerza de voluntad.

En la barrera, las manos de Aurelia se deslizaron por el muro de runas.

No se derrumbó.

En su lugar, apoyó la frente contra él, con los hombros temblando mientras las lágrimas goteaban silenciosamente de su barbilla. Su respiración era irregular, entrecortada, pero ya no quedaba pánico en ella.

Solo resistencia.

—… Cuatro —susurró.

La palabra tembló, pero fue suave.

Aliviada.

Como si contara el final de una sentencia en lugar de una muerte.

El cuarto martillo golpeó.

El cuerpo de Luca convulsionó violentamente, el magma lo desgarró de nuevo y el vapor estalló en una nube asfixiante. Varios espectadores finalmente apartaron la vista, incapaces de soportar más la escena.

Aurelia exhaló.

Larga.

Estremecida.

Muy por encima de todos, Durgan Venanegra se inclinó hacia delante.

Ahora ambas manos se aferraban a la barandilla de piedra.

Sus hombros temblaron una vez.

Solo una vez.

Inclinó la cabeza; no en son de burla, no en señal de dominio, sino en algo peligrosamente cercano al reconocimiento.

—… Tres —dijo.

La palabra apenas logró pasar entre sus dientes.

El tercer martillo cayó.

La arena tembló con tal fuerza que las grietas recorrieron los pilares. Luca desapareció bajo la sangre y el calor por un instante…

Y luego reapareció.

Aún en pie.

A Durgan se le escapó el aliento bruscamente.

Dentro del dispositivo de supresión, la Maestra de la Torre no apartó la mirada.

Sus ojos brillaban; no con mando, no con autoridad…

Sino con fe.

Con confianza.

Con la certeza que la había impulsado a elegirlo en primer lugar.

Una lágrima se deslizó libremente.

—… Dos.

El penúltimo martillo golpeó.

El sonido fue ensordecedor.

La forma de Luca vaciló violentamente, el espacio en su interior se estiró más allá de lo que debería haber sido posible. Su respiración no era más que un ruido destrozado, su cuerpo desollado y ardiendo…

Pero aun así…

Aun así…

Ahora todo el mundo estaba de pie.

Sin ninguna señal.

Sin ninguna orden.

Se levantaron porque algo en su interior se lo exigía.

Enanos. Humanos. Nobles. Reporteros.

Todos mirando a la misma figura empapada en sangre con la misma comprensión tácita ardiendo tras sus ojos.

Cuando llega el peligro…

los héroes se alzan para hacerle frente.

Esto ya no era una prueba.

Era una declaración.

Y mientras el último martillo se alzaba…

Mientras el silencio estrangulaba la arena…

Gritaron juntos.

No con caos.

No con miedo.

Sino en unidad.

—¡UNO!

El último martillo cayó…

¡¡¡BAMMM!!!

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