El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 339

Capítulo 339: Capítulo 339 – ¡Últimos 10 Golpes

El Crisol ya no parecía una prueba.

Parecía un proceso.

Los martillos seguían cayendo, uno tras otro, con un ritmo despiadado y absoluto. No había pausa lo bastante larga para recuperarse, ni aliento lo bastante profundo para estabilizarse. Los impactos se difuminaban en una fuerza continua, una secuencia aplastante que borraba la distinción entre golpes.

Luca ya no pensaba.

No porque hubiera elegido no hacerlo, sino porque su mente ya no podía permitírselo.

El dolor había ahogado por completo el pensamiento.

Su cuerpo se movía solo por instinto, expandiendo el espacio interior una y otra vez, una y otra vez, como un mecanismo roto que solo conocía una orden. Expandir. Hacer sitio. Dispersar. Sobrevivir. Las vías internas que una vez fueron meridianos ahora eran algo completamente distinto: estiradas, deformadas, forzadas a adoptar formas que nunca debieron existir.

Ya no sentía dónde acababa su cuerpo.

En algunas partes se le veían los huesos —arcos blancos bajo la carne desgarrada— solo para ser cubiertos de nuevo por lava fundida que quemaba los pocos músculos que quedaban. La sangre salpicaba con cada impacto, vaporizándose antes de poder caer, convirtiendo el aire a su alrededor en una neblina metálica y asfixiante.

Ahora se parecía menos a un hombre.

Y más a algo que había sido aplastado, reforjado, aplastado de nuevo y dejado sin terminar.

Un cadáver que se negaba a quedarse quieto.

Otro martillo cayó.

El sonido sacudió la arena.

Luca no gritó.

No podía.

Hacía tiempo que su garganta se había desgarrado hasta quedar en carne viva. Lo que ahora se le escapaba eran sonidos rotos y sin aire: aliento arrastrado a través de la ruina. Su pecho se expandía de forma desigual, con las costillas crujiendo débilmente bajo una piel que ya no sanaba bien.

La lava volvió a surgir, llenando cada hueco, quemando lo que quedaba.

La mayoría de los espectadores habían apartado la mirada.

Algunos miraban la piedra bajo sus pies. Otros, los muros lejanos. Unos pocos se habían cubierto la cara por completo. Ni siquiera los enanos más curtidos —aquellos que habían presenciado accidentes en la forja, aniquilación en el campo de batalla y siglos de guerra— podían seguir mirando.

Esto ya no era un espectáculo.

Era la resistencia llevada más allá de todo sentido.

El silencio se volvió insoportable.

Ni vítores. Ni murmullos. Ni comentarios.

Solo el sonido de los martillos. Y de la respiración.

Durgan Venanegra permanecía rígido en la plataforma, con la postura inalterada pero el pecho contraído, cada respiración superficial y controlada. Sus ojos nunca abandonaron el centro de la arena; no por crueldad, no por curiosidad…

Sino porque apartar la mirada parecía incorrecto.

Otro martillo golpeó.

El cuerpo de Luca se retorció bajo la fuerza y el magma estalló hacia fuera con un siseo violento. Por una fracción de segundo, pareció como si no quedara nada reconocible en absoluto; solo una masa de sangre, vapor y estructura rota aferrada obstinadamente al suelo.

Durgan tragó saliva.

Apretó la mandíbula.

En voz baja —tan bajo que apenas merecía llamarse sonido—, murmuró:

—… S-solo diez más.

Las palabras temblaron.

No de triunfo.

De incredulidad.

De miedo al silencio que seguiría si no fueran ciertas.

Pero la arena estaba demasiado silenciosa.

Y el sonido se oyó.

Una por una, las cabezas se volvieron.

Las manos bajaron de los rostros. Los ojos se alzaron de la piedra. Las respiraciones se contuvieron.

Las palabras se extendieron sin ser pronunciadas, pasando a través de la multitud como un pensamiento compartido.

Diez más.

Diez martillazos más.

Los nobles humanos se inclinaron hacia delante a su pesar, con los dedos clavados en los reposabrazos. Los reporteros volvieron a alzar sus cristales, no por deber, sino porque la historia se abría paso hasta sus manos, lo quisieran o no.

Los enanos que habían apartado la mirada ahora miraban abiertamente, con los ojos muy abiertos y los pechos subiendo y bajando demasiado rápido.

Incluso los que querían creer que había terminado no podían hacerlo.

Porque en el centro de la arena…

Esa cosa.

Ese hombre.

Esa figura rota y empapada en sangre seguía en pie.

Apenas erguida. Apenas entera. Apenas viva.

Y aun así —aun así— soportaba algo que no debería haber sido soportable.

Los martillos se alzaron de nuevo.

Y toda la arena contuvo el aliento…

Esperando a ver si los próximos diez golpes lo romperían por fin…

O si romperían algo completamente distinto.

El Crisol no se ralentizó.

Los martillos seguían cayendo con el mismo peso despiadado, la misma autoridad ensordecedora, pero algo había cambiado. No en el mecanismo.

En la gente que observaba.

En la grada de los aspirantes, el pecho de Kyle se agitaba como si fuera él a quien estuvieran aplastando. Tenía las manos tan apretadas que las uñas se le clavaban en las palmas, pero no lo sentía. Le ardían los ojos. Levantó una mano y se la pasó por la cara, secándose unas lágrimas que no tenían derecho a existir en él en ese momento.

Su respiración era entrecortada.

—… Diez.

La palabra apenas salió de su garganta.

El martillo cayó.

El impacto engulló a Luca por completo —sangre, magma y una forma destrozada estallando hacia fuera— y, sin embargo, increíblemente, él permaneció.

Kyle exhaló bruscamente, con los hombros temblando.

A su lado, los ojos dorados de Sylthara se entrecerraron y su cola se puso rígida a su espalda como si se preparara para una tormenta. Tenía la mandíbula tan apretada que los músculos de su cuello resaltaban, la respiración controlada pero pesada.

—… Nueve.

El noveno martillo descendió.

La arena tembló. El cuerpo de Luca se dobló casi por la mitad, el espacio en su interior gritaba bajo la tensión, y la lava desgarraba la poca carne que quedaba.

Los dedos de Selena temblaron por primera vez sin contención.

Había estado calculando. Midiendo. Conteniendo.

Ahora ya no.

Sus labios se separaron, la respiración contenida; no por miedo, sino por algo mucho más peligroso.

Esperanza.

—… Ocho.

El octavo martillo golpeó.

Luca se tambaleó, la sangre salpicó en un amplio arco y su forma era ahora apenas reconocible —más ruina que hombre—, pero la expansión invisible en su interior resistió, a duras penas, lo justo.

Lilliane permanecía inmóvil.

Pero algo en su interior se movió.

Fue sutil, tan sutil que nadie lo habría notado si no la hubieran estado observando de cerca. Sus ojos desenfocados se agudizaron una fracción, las pupilas temblando como si la realidad hubiera atravesado por fin la niebla entumecida en la que estaba atrapada.

Sus dedos —aún aferrados a la manga de Sylthara— se apretaron.

Sus labios se separaron.

Intentó hablar.

No salió ningún sonido.

—… siete…

La palabra solo existió en el movimiento de su boca.

El séptimo martillo cayó.

El impacto fue lo bastante brutal como para provocar una mueca de dolor colectiva en las gradas. El cuerpo de Luca se plegó sobre sí mismo por un instante, la sangre y el magma brotaron hacia fuera como si la propia arena intentara tragárselo entero.

La mano de Lilliane se deslizó de la manga de Sylthara.

Sus dedos se curvaron lentamente —inútilmente— en el aire, como si se hubiera estado aferrando a algo que ya no existía.

No parpadeó.

A Farrel Ronfield se le olvidó cómo respirar.

Su pecho se agitó bruscamente, los pulmones tartamudearon mientras se inclinaba hacia delante sin darse cuenta, con los dedos clavados en el borde de la grada de los reporteros. Tenía los ojos muy abiertos; no de miedo, sino de algo más crudo, casi reverente.

Le temblaron los labios.

Historia.

Estaba ocurriendo de nuevo.

Tragó con fuerza, su nuez subiendo y bajando visiblemente.

—… Seis —susurró.

No como una cuenta.

Como una confesión.

El sexto martillo golpeó.

El sonido rasgó la arena como un cañón disparado bajo tierra. La forma de Luca era ahora apenas distinguible —ensangrentada, deformada, medio consumida por el calor—, pero seguía en pie. Seguía negándose.

A Farrel le tembló la mano.

Se llevó la otra mano a la boca, presionando con fuerza los nudillos contra sus labios; no para reprimir un grito, sino para evitar reírse de incredulidad.

Cada vez que este joven subía al escenario del mundo, la historia lo seguía… y se inclinaba.

Sobre ellos, el raspado de la piedra sonó con fuerza.

Los siete ancianos enanos se pusieron en pie.

No de forma ceremoniosa.

No con orgullo.

Se levantaron como uno solo, con las sillas echadas hacia atrás y sus cuerpos ancestrales inclinados hacia delante con expresiones que no correspondían a seres que habían vivido durante siglos.

Esto no era un juicio.

Esto era presenciar.

Las manos del Anciano Thrain estaban entrelazadas a su espalda, con demasiada fuerza. Un dedo se crispó, delatando la tensión. Las brasas de Hilda parpadearon salvajemente, las llamas temblando en lugar de arder con firmeza.

—… Cinco —dijo Thrain.

Su voz era grave.

Ronca.

El quinto martillo descendió.

Esta vez, las rodillas de Luca flaquearon visiblemente.

Una bocanada de aliento colectivo recorrió la arena.

Pero no cayó.

Su columna se enderezó.

Su cuerpo aguantó, solo por fuerza de voluntad.

En la barrera, las manos de Aurelia se deslizaron por el muro de runas.

No se derrumbó.

En su lugar, apoyó la frente contra él, con los hombros temblando mientras las lágrimas goteaban silenciosamente de su barbilla. Su respiración era irregular, entrecortada, pero ya no quedaba pánico en ella.

Solo resistencia.

—… Cuatro —susurró.

La palabra tembló, pero fue suave.

Aliviada.

Como si contara el final de una sentencia en lugar de una muerte.

El cuarto martillo golpeó.

El cuerpo de Luca convulsionó violentamente, el magma lo desgarró de nuevo y el vapor estalló en una nube asfixiante. Varios espectadores finalmente apartaron la vista, incapaces de soportar más la escena.

Aurelia exhaló.

Larga.

Estremecida.

Muy por encima de todos, Durgan Venanegra se inclinó hacia delante.

Ahora ambas manos se aferraban a la barandilla de piedra.

Sus hombros temblaron una vez.

Solo una vez.

Inclinó la cabeza; no en son de burla, no en señal de dominio, sino en algo peligrosamente cercano al reconocimiento.

—… Tres —dijo.

La palabra apenas logró pasar entre sus dientes.

El tercer martillo cayó.

La arena tembló con tal fuerza que las grietas recorrieron los pilares. Luca desapareció bajo la sangre y el calor por un instante…

Y luego reapareció.

Aún en pie.

A Durgan se le escapó el aliento bruscamente.

Dentro del dispositivo de supresión, la Maestra de la Torre no apartó la mirada.

Sus ojos brillaban; no con mando, no con autoridad…

Sino con fe.

Con confianza.

Con la certeza que la había impulsado a elegirlo en primer lugar.

Una lágrima se deslizó libremente.

—… Dos.

El penúltimo martillo golpeó.

El sonido fue ensordecedor.

La forma de Luca vaciló violentamente, el espacio en su interior se estiró más allá de lo que debería haber sido posible. Su respiración no era más que un ruido destrozado, su cuerpo desollado y ardiendo…

Pero aun así…

Aun así…

Ahora todo el mundo estaba de pie.

Sin ninguna señal.

Sin ninguna orden.

Se levantaron porque algo en su interior se lo exigía.

Enanos. Humanos. Nobles. Reporteros.

Todos mirando a la misma figura empapada en sangre con la misma comprensión tácita ardiendo tras sus ojos.

Cuando llega el peligro…

los héroes se alzan para hacerle frente.

Esto ya no era una prueba.

Era una declaración.

Y mientras el último martillo se alzaba…

Mientras el silencio estrangulaba la arena…

Gritaron juntos.

No con caos.

No con miedo.

Sino en unidad.

—¡UNO!

El último martillo cayó…

¡¡¡BAMMM!!!

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