El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 353

Capítulo 353: Capítulo 353 – “Las reuniones…

La cámara se sentía más fría que antes.

No porque la temperatura hubiera cambiado, sino porque ahora el silencio tenía peso. De ese que oprimía la piel, se hundía en los huesos y se negaba a marcharse.

La Santesa estaba de pie cerca del centro de la habitación, descalza sobre el suelo de piedra. La luz del pasillo se derramaba tras ella, tenue y pálida, extendiendo su sombra por la pared como algo frágil y quebradizo.

Entonces, se acercaron unos pasos.

Lentos. Medidos. Deliberados.

No pertenecían a un caballero.

El ritmo era diferente: pausado, seguro, como si su dueño nunca hubiera temido este lugar ni lo que contenía.

La puerta se abrió un poco más.

Un hombre entró.

Rondaba los cincuenta y tantos, quizá más, con el pelo de un plateado apagado veteado de negro, peinado pulcramente hacia atrás y apartándolo de un rostro surcado de arrugas pero bien cuidado. Su túnica era la del alto clero —blanca con ribetes dorados—, pero a diferencia de los sacerdotes de fuera, sus vestiduras sobrellevaban el peso de la autoridad, no de la reverencia.

Un obispo.

Sus ojos eran agudos. No crueles, pero sí fríos, de la manera de quien había aprendido hace mucho que la piedad era opcional.

La miró.

Y sonrió.

—Vaya —dijo con suavidad, cruzando las manos a la espalda—. Sigues viva.

La Santesa se tensó.

Sus dedos se curvaron a los costados, con las uñas clavándose en las palmas. No lo esperaba.

—… Tú. ¿Qué haces aquí? —dijo con voz ronca.

El obispo ladeó la cabeza ligeramente, como divertido por su tono. —¿Es así como saludas a un viejo conocido?

Dio unos lentos pasos para adentrarse en la habitación, con sus zapatos repiqueteando suavemente contra la piedra. El caballero sagrado permaneció junto a la puerta, con la mirada fija al frente y una expresión indescifrable.

Los ojos del obispo la recorrieron.

Su pelo revuelto. Las tenues marcas de lágrimas. El agotamiento que no había podido ocultar.

Una sonrisa socarrona asomó a sus labios.

—Debo decir —murmuró— que pareces… más pequeña de lo que recordaba.

Su mandíbula se tensó.

—¿Por qué estás aquí? —exigió ella.

El obispo soltó una risita, como si hubiera preguntado algo pintoresco.

—Directa al grano —dijo—. Muy bien. He venido a verte una última vez.

Juntó las manos, entrelazando los dedos.

—Para presentar mis respetos —añadió a la ligera—. Después de todo, no todos los días el Reino Sagrado ejecuta a su propia Santesa.

Se le cortó la respiración.

Pero no apartó la mirada.

—Ya veo —dijo con frialdad.

El obispo estudió su rostro un momento más y luego se rio: un sonido suave y condescendiente.

—Oh, no me mires así —dijo—. Siempre has tenido esos ojos. Como si el mundo te debiera algo.

Dio un paso más, acercándose.

—Santesa —dijo lentamente.

Luego hizo una pausa.

—… Ah. Perdóname.

Sonrió con más amplitud.

—Ya no eres eso, ¿verdad?

Las palabras golpearon más fuerte que cualquier puñetazo.

Apretó los puños con más fuerza, y sus nudillos palidecieron.

—Nunca fuiste adecuada para el papel —continuó, con voz suave y casi conversacional—. Demasiado blanda. Demasiado sentimental. Demasiado… humana.

Ella no dijo nada.

La rodeó lentamente, con el eco de sus botas resonando en el reducido espacio.

—¿Sabes cuánta gente rezó por tu caída? —preguntó—. ¿Cuántos te temían? ¿Te envidiaban?

Se detuvo a su espalda.

—Eras una huérfana —dijo en voz baja—. Sacada de la nada. Criada con una gracia prestada. Y aun así te colocaron en un pedestal destinado a algo… más grande.

Le temblaron los hombros.

—Pero te lo creíste, ¿verdad? —prosiguió—. Que habías sido elegida. Que la Diosa te favorecía.

Se le escapó una risa suave.

—Deberías haberlo sabido.

Se giró bruscamente para encararlo, con los ojos encendidos a pesar del agotamiento.

—Basta.

Por un momento, algo brilló en su mirada —irritación, tal vez—. Pero se desvaneció con la misma rapidez.

—Sigues siendo desafiante —dijo—. Incluso ahora.

Se inclinó más, bajando la voz.

—Nunca mereciste ser la Santesa del Reino Sagrado.

Las palabras cayeron como un veredicto.

Siguió el silencio.

Largo.

Pesado.

La Santesa no dijo nada.

No gritó. No lloró. No suplicó.

Sus puños temblaban a sus costados, apretados con tanta fuerza que sus uñas le sacaron sangre, pero no apartó la mirada.

El obispo se enderezó, aparentemente satisfecho.

—Bueno —dijo a la ligera, dándose la vuelta—, supongo que eso es todo.

Se detuvo en la puerta.

—Ah, una cosa más.

Miró hacia atrás por encima del hombro, con una sonrisa apenas esbozada.

—Dos días —le recordó—. Disfruta del poco tiempo que te queda.

Luego, como si se le acabara de ocurrir:

—Por última vez.

La puerta se cerró tras él con un sonido sordo y definitivo.

La cámara volvió a quedar en silencio.

El caballero sagrado avanzó con delicadeza, evitando su mirada. —Ven —dijo en voz baja.

Ella lo siguió sin oponer resistencia.

De vuelta por los pasillos. De vuelta a las sombras. De vuelta a la celda.

La puerta se cerró.

La cerradura giró.

Y una vez más, estaba sola.

Se deslizó lentamente hasta el suelo, con la espalda contra la pared y la respiración superficial. Le temblaban las manos mientras las llevaba a su pecho.

Allí, oculto bajo la tela rasgada, había un pequeño broche.

Desgastado. Arañado. Familiar.

Sus dedos se cerraron a su alrededor, aferrándolo con fuerza como si fuera lo único real que quedaba en el mundo.

Sus hombros se sacudieron.

Pero no emitió ningún sonido.

Ni uno solo.

La luz se desvaneció.

Y en la silenciosa oscuridad de la celda, la Santesa esperó: a que pasaran dos días, o a que el destino llegara por fin.

***

El pasadizo se estrechó a medida que se adentraban en las profundidades de la catedral.

El aire se volvió más frío, más pesado, transportando el tenue aroma a piedra húmeda e incienso viejo. La luz de las antorchas dio paso a un resplandor más suave: lámparas de maná incrustadas en las paredes, con su luz atenuada y cuidadosamente controlada. Las paredes en sí no tenían ornamentación aquí, ni escrituras ni iconografía. Este lugar no estaba destinado a la adoración.

Estaba destinado al secretismo.

Luca caminaba junto a Aldric en silencio, con el eco de sus pasos resonando débilmente por el pasillo. El peso en su pecho no había disminuido desde que dejaron los salones superiores.

Al cabo de un rato, habló.

—¿De qué lo conoces? —preguntó Luca en voz baja.

Aldric no lo miró de inmediato.

—Él mismo fue quien descubrió a Aria —dijo Aldric al fin—. El que la declaró Santesa.

Los ojos de Luca se entrecerraron ligeramente.

—… Así que él es la razón por la que empezó todo esto.

Aldric no lo negó.

Llegaron al final del pasadizo, donde un par de puertas de piedra estaban entreabiertas. Una luz cálida se derramaba por la rendija, trayendo consigo el aroma a tierra y a seres vivos, extrañamente fuera de lugar en el corazón de la catedral.

Tras las puertas había un jardín.

Ni grandioso. Ni ornamentado.

Pero vivo.

Enredaderas trepaban por la piedra enrejada, con hojas gruesas y vibrantes. Pequeños árboles crecían en hileras cuidadosas, sus ramas cargadas de frutos en diversas etapas de maduración. Las flores brotaban en colores apagados —blanco, oro pálido, azul suave—, dispuestas no por belleza, sino por equilibrio. Un fino arroyo serpenteaba por el jardín, alimentando las raíces antes de desaparecer en la tierra.

Y en el centro de todo ello…

Un anciano estaba arrodillado.

Su túnica era de marfil y oro, desgastada pero inmaculada. Su cabello, largo y de un blanco plateado, estaba atado sin apretar en la nuca. Sus manos —callosas a pesar de su edad— trabajaban con delicadeza la tierra alrededor de un grupo de plantas jóvenes.

No levantó la vista cuando entraron.

Aldric dio un paso adelante y se inclinó profundamente.

—Su Santidad —dijo—. Papa Silvanus.

Solo entonces se detuvo el anciano.

Se enderezó lentamente, con un leve crujido de articulaciones, y dirigió su mirada hacia ellos. Sus ojos eran agudos, demasiado agudos para alguien que pasaba los días cuidando jardines.

Se posaron en Luca.

Lo midieron.

Lo sopesaron.

Luca lo sintió al instante.

En el pasado —en el juego—, estar de pie ante el Papa se había sentido abrumador. Radiante. Divino. Una presencia que imponía reverencia por el mero hecho de existir.

¿Ahora?

Todo lo que sentía era podredumbre, desde cada rincón del reino sagrado.

Ni visible. Ni tangible.

Pero por todas partes.

Como algo que se enconaba bajo capas de santidad, extendiéndose silenciosamente por los cimientos del reino.

La mirada del Papa se detuvo un momento más antes de volver a Aldric.

—Así que —dijo Silvanus con calma—, has venido.

Aldric bajó la cabeza. —Lo he traído conmigo como pidió, Su Santidad.

El Papa se volvió hacia su jardín y reanudó el cuidado de la tierra, quitando el polvo de una hoja con cuidadosa precisión.

El anciano finalmente se enderezó por completo y se giró para encararlo.

—¿Piensas interferir? —preguntó el Papa, con tono neutro.

—Sí —respondió Aldric sin dudar.

Silvanus lo estudió.

—… ¿Por qué?

La mandíbula de Aldric se tensó.

—¿Cómo podría quedarme de brazos cruzados —dijo en voz baja— y ver cómo ejecutan a mi única hija?

El jardín quedó en silencio.

Incluso el agua pareció aquietarse.

El Papa lo observó durante un largo momento, y luego asintió una vez.

—¿Y todavía crees en ella? —preguntó.

Aldric no vaciló.

—Sí.

La respuesta fue inmediata. Absoluta.

El Papa se giró de nuevo y alargó la mano hacia una pequeña cesta a su lado. Cogió una fruta —redonda, madura, que brillaba débilmente con maná.

La sostuvo entre dos dedos.

—Dime, Aldric —dijo con calma—. ¿Qué es la fe?

Aldric dudó.

Luego habló.

—La fe —dijo— es elegir confiar en algo incluso cuando la duda tiene toda la razón para existir. No es certeza. Es determinación.

El Papa lo consideró.

Entonces, sin previo aviso, cerró la mano.

La fruta estalló.

El jugo le corrió por los dedos, la pulpa completamente aplastada, las semillas derramándose en la tierra de abajo.

—La fe —dijo Silvanus en voz baja— es frágil.

Abrió la mano, dejando que los restos destrozados cayeran al suelo.

—Una vez rota, no puede ser restaurada.

Aldric bajó la cabeza.

Silvanus se arrodilló de nuevo, con movimientos lentos y deliberados. De la fruta aplastada, recogió una sola semilla y la presionó suavemente en la tierra junto a las demás.

Se levantó una vez más y miró a Aldric.

Luego —brevemente— a Luca.

—Has dicho lo que viniste a decir —dijo Silvanus—. Y lo he oído.

Su expresión era indescifrable.

—Ya pueden marcharse.

Aldric dudó, como si quisiera decir más, pero se contuvo. Volvió a inclinarse profundamente.

—Gracias por su tiempo, Su Santidad.

El Papa ya se había vuelto hacia sus plantas.

Luca no dijo nada mientras se daban la vuelta y se alejaban.

Tras ellos, el jardín permaneció inmóvil: verde, tranquilo y completamente indiferente al destino de quienes caminaban más allá de sus muros.

Y en algún lugar bajo la tierra, se había plantado una semilla.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com