El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 355

Capítulo 355: Capítulo 355 – La Fe Rota y la Diosa Silenciosa (2)

Las campanas sonaron a mediodía.

No en celebración.

No en luto.

Sino como una orden.

Su tañido profundo y reverberante se extendió por el Reino Santo de Solaria como un decreto ineludible, resonando por calles de alabastro, sobre tejados dorados y en los corazones de las decenas de miles que se habían reunido bajo el cielo abierto.

El día de la ejecución había llegado.

La plaza frente a la Gran Catedral había sido transformada.

Donde una vez los peregrinos se reunían para rezar, ahora se alzaba un imponente patíbulo de piedra blanca y hierro con incrustaciones de oro, elevado sobre la multitud para que nadie pudiera perderse lo que estaba a punto de suceder. Runas de purificación brillaban débilmente en su base, grabadas con autoridad divina. Gruesas cadenas colgaban de su pilar central, cada eslabón grabado con sagradas escrituras destinadas a suprimir la magia, la voluntad y la resistencia.

Al fondo de la plataforma se cernía la estatua de la Diosa.

Estaba tallada en mármol radiante, con las manos extendidas y los ojos bajos en eterna misericordia. La luz del sol incidía en su halo de la forma justa, esparciendo oro por la plaza como polvo que cae. Bajo su mirada, se impartiría justicia.

O eso afirmaban los Sacerdotes.

Hileras e hileras de Guardias Divinos vestidos de blanco formaban un perímetro alrededor de la plataforma: los yelmos pulidos hasta brillar como espejos, las lanzas plantadas en la piedra en perfecta formación. Sus armaduras refulgían con sigilos consagrados, cada soldado un testamento viviente del poder de la Iglesia.

Sobre ellos, en un estrado elevado cubierto de seda y estandartes sagrados, se sentaba el clero.

Obispos con túnicas superpuestas de oro y marfil. Grandes Sacerdotes aferrando báculos con escrituras. Y en el centro…

El trono del Papa.

Un asiento macizo tallado en piedra sagrada, más elevado que todos los demás. Desde allí, se pronunciaría el juicio.

La multitud había llegado temprano.

Demasiado temprano.

Abarrotaban la plaza hombro con hombro, llenando cada escalinata, balcón y espacio abierto. Algunos permanecían en silencio, con los rostros pálidos. Otros susurraban con fervor, con los ojos ardiendo de convicción. Los mercaderes vendían pan y medallas de oración. Los niños se aferraban a las mangas de sus padres, demasiado pequeños para entender, pero con la edad suficiente para sentir la tensión.

El aire estaba denso.

No solo por el calor o el incienso.

Sino por la expectación.

Los murmullos se propagaban constantemente entre la masa de gente.

—¿Es verdad…? ¿La Santesa en persona?

—Dicen que traicionó a la Diosa.

—No, no… Ella salvó a mi hijo una vez. Lo vi con mis propios ojos.

—Pero los obispos no mentirían, ¿verdad?

—Oí que se relacionó con cultistas.

—Dicen que dejó que uno la tocara… Por eso la Diosa le dio la espalda.

—Eso es una blasfemia…

—Entonces, ¿por qué otra razón la ejecutarían?

—Shhh… No lo digas tan alto.

Las voces se superponían, chocaban y se disolvían en ruido.

Algunos lloraban abiertamente.

Algunos escupían maldiciones.

Algunos observaban con una anticipación apenas disimulada.

En los bordes de la plaza, figuras encapuchadas permanecían en silencio, con los ojos ocultos y los cuerpos tensos. Los guardias los vigilaban de cerca, con las manos nunca muy lejos de sus armas.

En lo alto, los estandartes ondeaban al viento —blancos, dorados y carmesí—, portando los sigilos sagrados de Solaria.

El sol ascendía.

Lento.

Implacable.

Entonces…

Sonó un cuerno.

Una vez.

Dos veces.

La multitud se calmó, conteniendo la respiración colectivamente.

Desde el otro lado de las escalinatas de la catedral, surgió una procesión.

Primero Sacerdotes. Luego caballeros. Después…

Ella.

Cadenas rodeaban sus muñecas, brillando débilmente con runas de supresión. Sus pasos eran lentos, desiguales; no por resistencia, sino por agotamiento. Su cabello plateado-lavanda caía suelto sobre sus hombros, opaco y enredado, capturando la luz como el brillo mortecino de una estrella.

La Santesa.

Estaba más delgada que antes.

Más pálida.

Pero se mantenía erguida.

La mirada al frente.

Indómita.

Un silencio sepulcral cayó sobre la multitud.

Algunos jadearon.

Algunos apartaron la mirada.

Otros se inclinaron hacia delante con avidez.

—No parece culpable…

—¿Por qué no está llorando?

—Mírala… está desafiante.

—Que la Diosa la perdone…

Mientras la guiaban hacia la plataforma, ella alzó la mirada.

Solo por un instante.

No hacia el Papa.

No hacia la multitud.

Sino hacia la estatua de la Diosa que se erguía imponente a sus espaldas.

Su expresión no cambió.

Las cadenas encajaron en su sitio.

El lugar de la ejecución estaba listo.

Sobre ella, el clero tomó asiento.

El Papa aún no se había levantado.

El aire se sentía tenso, como si el mundo entero contuviera la respiración.

Y en algún lugar más allá del borde de la plaza…

Algo se movía.

Esperando.

Las campanas sonaron una vez más.

Más fuerte.

Más grave.

Definitivo.

Y la ejecución de la Santesa de Solaria estaba a punto de comenzar.

***

El obispo permanecía de pie con las manos pulcramente cruzadas ante él, la postura impecable, la expresión serena de una forma que solo décadas de santidad practicada podían perfeccionar.

Desde donde estaba —justo debajo del estrado elevado, lo suficientemente cerca para ser visto pero lo bastante lejos para parecer humilde—, tenía una vista clara de todo.

La plataforma.

Las cadenas.

La Santesa.

Sus labios se curvaron muy ligeramente.

No lo suficiente como para que alguien lo notara.

No lo suficiente como para ser impropio.

Pero por dentro…

«Así que es así como termina».

Sus ojos se detuvieron en la figura de ella mientras la guiaban a su posición. La multitud se había calmado, de la forma en que la gente siempre lo hace cuando algo irreversible está a punto de suceder. Casi podía sentir la expectación de todos vibrando a través de la piedra bajo sus pies.

«Nunca perteneciste a este lugar».

Se ajustó el puño de la túnica, lento y deliberado.

«Nunca me agradaste. No desde el momento en que te trajeron a rastras de los barrios bajos con esos ojos grandes y asustados. Se supone que los Santos no deben tener ese aspecto. Se supone que deben inspirar asombro… no piedad».

Su mirada se entrecerró ligeramente.

«Y, sin embargo, todos te adoraban».

El recuerdo escocía.

Los murmullos. La forma en que la gente acudía en masa a por sus bendiciones en lugar de asistir a los sermones. La forma en que incluso los Sacerdotes de menor rango pronunciaban su nombre con reverencia.

«Robaste la luz sin siquiera intentarlo».

Exhaló lentamente por la nariz, serénandose mientras el sol destellaba en las cadenas que ataban las muñecas de ella.

«Pero mírate ahora».

Los dedos del obispo se apretaron brevemente antes de relajarse de nuevo.

«Sin poder. Expuesta. Rota».

Un leve calor se extendió por su pecho.

Satisfacción.

«Y pensar que… dudaron».

Sus ojos se desviaron hacia los asientos elevados donde se sentaban el Papa y el alto clero. Recordaba aquellas reuniones vívidamente: largas noches llenas de discusiones, incertidumbre y vacilación.

—Quizá deberíamos investigar más a fondo.

—Ha servido fielmente.

—El pueblo podría reaccionar mal.

«Idiotas».

Habían vacilado.

Habían dudado.

Casi la habían dejado ir.

Los labios del obispo se crisparon.

«Si no fuera por mí, seguiría ahí de pie, fingiendo ser santa».

Había hablado con calma.

Lógicamente.

Les había recordado los rumores. Las inconsistencias. El peligro de parecer débiles.

—¿Qué pasará si dejamos que una Santesa caída se vaya libre? —había preguntado él.

—¿Qué dice eso de la autoridad divina?

Y cuando eso no había sido suficiente…

«…¿quién protegerá a la Iglesia si ella está realmente mancillada?».

Había visto la duda convertirse en miedo.

El miedo, en resolución.

Y finalmente, la resolución en un veredicto.

Ejecución.

«Yo fui quien inclinó la balanza».

Su mirada regresó al rostro de ella.

No estaba llorando.

Eso le molestó más de lo que debería.

«Sigue fingiendo ser justa hasta el final».

El obispo inhaló profundamente, saboreando el momento.

«Perdiste tu poder. Perdiste tu título. Y ahora, perderás tu vida».

«¿Quién se arriesgaría a ofender a un obispo por el bien de una Santesa rota?».

Nadie lo había hecho.

Ni el clero.

Ni el pueblo.

Ni siquiera la Diosa, al parecer.

El obispo juntó las manos, inclinando la cabeza ligeramente en un gesto que a cualquiera que lo viera le parecería una oración.

Pero sus pensamientos eran cualquier cosa menos eso.

«Esto es justicia».

«Esto es orden».

«Así es como el mundo debe ser».

El viento se agitó.

Los estandartes chasquearon.

Y mientras el verdugo daba un paso al frente, la serena sonrisa del obispo se acentuó, solo una fracción.

El acto final estaba a punto de comenzar.

***

La plaza había caído en un silencio antinatural.

Miles de personas se agolpaban bajo las imponentes agujas de la plaza de ejecuciones de Solaria, pero ni una sola voz se alzaba por encima de un susurro. Incluso los estandartes que colgaban de los pilares de mármol apenas se movían, como si el propio aire temiera perturbar lo que estaba a punto de desarrollarse.

Las cadenas tintinearon.

El sonido rasgó el silencio como una cuchilla.

Dos guardias divinos dieron un paso al frente, sus armaduras refulgiendo bajo el sol, con agarre firme mientras arrastraban a la Santesa hacia el centro de la plataforma. Sus pies descalzos rozaron la piedra fría, dejando tenues vetas de polvo a su paso.

Ella no se resistió.

Tenía la cabeza gacha y su cabello plateado-lavanda caía desordenadamente sobre su rostro, pero su postura, aunque fatigada, no estaba rota. Cada paso que daba era por voluntad propia.

La multitud se inclinó hacia delante.

Algunos observaban con lástima.

Algunos con avidez.

Algunos con satisfacción.

—Esa es ella… —No parece una criminal… —Dicen que traicionó a la Diosa… —No, no, oí que se relacionó con cultistas… —¡Chist! No lo digas en voz alta…

Los murmullos se extendieron como olas.

La plataforma se alzaba imponente delante: elevada, circular, tallada con inscripciones sagradas destinadas a «purificar» a quienes se posaran sobre ella. En su centro se erguía el pilar de ejecución, grabado con runas que brillaban débilmente con expectación.

Detuvieron a la Santesa.

Las cadenas se tensaron.

Ella levantó la cabeza.

Por primera vez, la multitud vio realmente su rostro.

Pálido.

Exhausto.

Pero altivo.

El verdugo dio un paso al frente.

Era un hombre corpulento vestido con una armadura ceremonial, con el yelmo bajo el brazo. Su expresión era rígida, los ojos fijos al frente, y su voz resonó al proyectarse por la plaza.

—Tú —entonó, cada palabra resonando con practicada autoridad—,

antigua Santesa del Reino Santo de Solaria…

La multitud se agitó.

…estás acusada de herejía y corrupción de la autoridad divina.

Una pausa.

El verdugo se giró para encararla por completo.

—¿Aceptas tus crímenes?

El viento barrió la plataforma.

Los estandartes se agitaron.

En algún lugar de la multitud, alguien ahogó un grito.

La Santesa permaneció inmóvil.

Sus ojos se elevaron —lentamente— hacia el cielo sobre las agujas de la catedral, donde la luz del sol atravesaba las nubes como un fuego lejano.

Y por un momento…

El mundo entero pareció esperar su respuesta.

La voz del verdugo resonó por toda la plaza.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire.

La Santesa no respondió.

No inclinó la cabeza.

No tembló.

No suplicó.

Simplemente alzó la mirada más allá del verdugo, más allá del clero, más allá del mar de rostros… y miró hacia el lejano horizonte, donde el cielo se unía con las montañas distantes en una pálida línea de luz.

Como si esperara.

El silencio se prolongó.

Pasaron los segundos.

Entonces, los murmullos comenzaron a extenderse entre la multitud.

«¿Por qué no habla…?». «¿Estará… rezando?». «¿Aún cree que se salvará?».

El verdugo se movió, incómodo. Se aclaró la garganta, preparándose para repetir la pregunta…

cuando una voz rompió la tensión.

—¡Esperad!

Vieja. Quebrada. Temblirosa.

Un hombre salió tropezando de entre la multitud.

Los guardias se movieron al instante, bajando las lanzas…, pero dudaron al verlo.

Era viejo. Demasiado viejo para ser una amenaza. Tenía la espalda encorvada y las manos le temblaban mientras se apoyaba con fuerza en un bastón de madera. Sus ropas estaban remendadas y gastadas, el tipo de atuendo que solo llevaban los ciudadanos más pobres.

Las lágrimas corrían libremente por su rostro.

—Por favor… por favor, escuchad —dijo con voz ahogada, entrecortándosele la respiración—. No podéis hacer esto. ¡No podéis…!

La multitud murmuró, sorprendida.

Un guardia fue a agarrarlo, pero el hombre negó con la cabeza violentamente y cayó de rodillas ante la plataforma con un sonido sordo y húmedo.

—Me estaba muriendo —gritó—. Mi cuerpo se pudría por dentro. ¡Los sanadores dijeron que me quedaban días…, días!

Sus manos temblaron mientras las apretaba contra su pecho.

—Ella vino a mí —sollozó, señalando a la figura encadenada—. No pidió un pago. No pidió elogios. Simplemente se arrodilló junto a mi cama y rezó. Y cuando desperté…, cuando desperté…, ¡podía respirar de nuevo!

Su voz se quebró por completo.

—Me salvó. Me devolvió la vida. ¿Cómo puede alguien así ser una blasfema?

Inclinó la cabeza hacia la piedra, su frente golpeando el suelo.

—No es una criminal —susurró—. Es la razón por la que estoy vivo.

Por un instante…

Solo un instante…

La plaza vaciló.

La gente se movió con inquietud. Algunos bajaron la cabeza. Otros miraban fijamente al anciano, con los labios apretados.

Una mujer cerca del frente juntó las manos. —Yo… yo la recuerdo —susurró—. Una vez sanó a mi hermana…

Pero no todos vacilaron.

Desde la plataforma elevada, un obispo soltó una risita suave y divertida.

Cortó la tensión como una cuchilla.

—Qué conmovedor —dijo con ligereza.

Su voz se oyó con facilidad, suave y displicente. —Un solo hombre sanado, suplicando piedad. Qué… dramático.

Inclinó la cabeza, con los ojos fríos.

—¿Vamos a revocar el juicio divino basándonos en el sentimentalismo?

Algunos en la multitud asintieron con incertidumbre.

Otros fruncieron el ceño.

El anciano alzó la cabeza, con los ojos rojos y desesperados. —¡Por favor…, por favor, es inocente…!

Un guardia se movió para apartarlo.

Entonces…

—¡Esperen!

Una vocecita resonó.

Aguda. Inestable.

Un niño se zafó de la multitud.

Un niño de no más de ocho años, con el rostro pálido por el miedo pero ardiendo de determinación. Sus padres le gritaron, tratando de alcanzarlo desesperadamente, pero él se escurrió de su alcance y corrió hacia adelante.

—¡Detenedlo! —gritó alguien.

Pero ya estaba al frente.

Tropezó, casi cayendo, y luego se irguió ante la plataforma, con los puños tan apretados que sus nudillos se pusieron blancos.

—Ayudó a mi mamá —dijo, con la voz temblorosa pero fuerte—. Y a mi papá también.

La multitud guardó silencio.

—Estaban enfermos —continuó el niño, con los ojos brillantes de lágrimas no derramadas—. No podían levantarse. No podían comer. Todo el mundo decía que se iban a morir.

Sus padres habían llegado al borde de la multitud, con las manos sobre la boca, el horror y el orgullo luchando en sus rostros.

—Pero ella vino —dijo el niño, señalando a la Santesa—. Me sonrió. Me dijo que fuera valiente. Y entonces…, entonces mi mamá se levantó de nuevo.

Su voz se quebró.

—No podéis matarla —susurró—. Es buena. Es amable. No haría daño a nadie.

Sus padres cayeron de rodillas detrás de él, con las lágrimas corriéndoles libremente mientras se inclinaban hacia la plataforma.

—Por favor —sollozó la madre—. Salvó a nuestra familia.

La plaza tembló con susurros.

Algunos rostros se suavizaron. Algunos se apartaron. Algunos apretaron la mandíbula en conflicto.

Y por encima de todo…

Los obispos observaban.

Uno de ellos se burló en voz baja.

Otro suspiró con fastidio.

El obispo que había orquestado todo esto cruzó las manos pulcramente y esbozó una sonrisa escueta.

—Apelaciones emocionales —murmuró—. Qué predecible.

Se inclinó hacia el verdugo y habló lo suficientemente alto como para ser oído.

—La Diosa no juzga por sentimentalismos. Procede.

El verdugo dudó.

Solo por una fracción de segundo.

Luego alzó la mano.

Las cadenas se tensaron con un tintineo metálico.

Y aun así…

La Santesa no habló.

Simplemente cerró los ojos.

Como si escuchara algo mucho más allá de los muros de la catedral.

Como si esperara una respuesta que el mundo aún no le había dado.

Y entre la multitud, en algún lugar oculto…

El aire cambió.

No de forma ruidosa.

No de forma violenta.

Sino inequívocamente.

Algo había comenzado a moverse.

La plaza tembló.

No por la magia.

No por la fuerza.

Sino por las voces.

Al principio fue solo un murmullo: incierto, vacilante, como de gente con miedo a dar forma a pensamientos que habían enterrado durante demasiado tiempo.

«Sanó a mi hija…». «Salvó a mi hermano…». «La vi rezar por los enfermos sin pedir nada a cambio…». «Nunca rechazó a nadie…».

Las palabras se superponían, creciendo en oleadas.

Una mujer dio un paso al frente, apretando un pañuelo de oración contra su pecho.

—Se quedó con mi marido durante la noche cuando la fiebre no cedía.

Un mercader gritó desde el fondo, con la voz quebrada.

—¡Mi hijo estaba maldito, ningún sanador quería tocarlo! ¡Ella sí lo hizo!

Le siguió otra voz. Luego otra.

«¡Alimentaba a los pobres!». «¡Daba bendiciones incluso cuando se desplomaba después!». «¡Nunca actuó como si estuviera por encima de nosotros!».

La multitud comenzó a agitarse, no de forma caótica, sino con una emoción que crecía como una marea rompiendo por fin un dique.

Incluso algunos miembros del clero menor se movieron con inquietud.

Un joven sacerdote tragó saliva, mirando alternativamente a la plataforma y a la gente.

—Esto… esto no está bien…

Otro apretó su báculo, susurrando: —¿Si la Diosa realmente la condenó…, por qué tantos se salvaron por sus manos?

El ruido se hizo más fuerte.

Revoltoso.

Vivo.

La Santesa seguía sin decir nada.

Pero sus dedos temblaron, muy levemente.

Y entonces…

Un sonido agudo lo cortó todo.

Una sola palmada.

Lenta. Deliberada.

El obispo dio un paso al frente.

Su expresión había cambiado.

La fachada de calma había desaparecido, reemplazada por algo rígido y frío. Tenía la mandíbula apretada y los ojos le ardían con una furia contenida mientras examinaba a la multitud.

—Basta.

Su voz restalló en la plaza, amplificada por un encantamiento divino.

El silencio se hizo al instante.

El obispo alzó los brazos, con las mangas ondeando, y su presencia se volvió abrumadora de repente.

—¿Qué sabéis vosotros? —espetó—. ¡Habláis de milagros y bondad como si solo eso definiera la rectitud!

Su voz se alzó, afilada y cortante.

—¡Quebrantó su fe!

Jadeos de sorpresa recorrieron la multitud.

—Desafió el orden divino —continuó—. ¡Actuó sin permiso, sin contención, sin reverencia por la autoridad del Reino Sagrado!

Señaló a la Santesa atada.

—¡Ese es el pecado más grave de todos!

Sus ojos recorrieron a la gente como una cuchilla.

—La fe no es emoción —bramó—. ¡Es obediencia! ¡Disciplina! ¡Sumisión a la voluntad de la Diosa tal como la interpretan sus siervos elegidos!

La multitud vaciló.

La duda volvió a infiltrarse.

Miedo.

—¿La llamáis amable? —se burló el obispo—. ¡Entonces estáis ciegos! ¡Es un peligro para este reino! ¡Una influencia corrupta! ¡Una falsa luz que desvía a los demás!

Dio un paso adelante, con la voz resonando.

—La villana aquí es ella.

Silencio.

Pesado.

Opresivo.

Y entonces…

Una vocecita lo cortó.

—Te equivocas.

Todo el mundo se quedó helado.

El niño permaneció allí, con los puños apretados, los ojos húmedos pero ardiendo en desafío.

—Te equivocas —repitió, ahora más alto.

El obispo se giró lentamente.

El niño lo señaló, con la mano temblorosa pero firme.

—Tú eres el malo —dijo—. No ella.

Jadeos de sorpresa recorrieron la multitud.

El rostro del obispo se ensombreció.

—Ella ayudaba a la gente —gritó el niño—. ¡Tú no! ¡Tú solo hablas y le dices a la gente qué hacer!

Se le quebró la voz, pero no se detuvo.

—Le cogió la mano a mi mamá cuando creía que se iba a morir. Tú no estabas allí. ¡No estabas en ninguna parte!

Ahora las lágrimas le corrían por la cara.

—Ella no es una villana —gritó—. ¡Lo eres tú!

La plaza quedó en un silencio sepulcral.

Hasta el viento pareció detenerse.

El obispo miró fijamente al niño, con el rostro inescrutable.

Durante un largo y peligroso instante…

Nadie se movió.

Los labios del obispo se crisparon.

Solo una vez.

Luego se curvaron hacia arriba en una sonrisa fina e inquietante.

—Bien —dijo en voz baja.

La palabra resonó extrañamente en la plaza abierta.

—Bien —repitió, ahora más alto, su voz transmitida con amplificación divina—. Parece que todos os habéis olvidado de vuestro lugar.

Su mirada recorrió a la multitud: al anciano tembloroso, al niño que lloraba, a las masas murmurantes que solo momentos antes se habían atrevido a cuestionarlo.

—Y al hacerlo —continuó, con el tono cada vez más afilado—, habéis cometido blasfemia.

Una oleada de miedo se extendió como la pólvora.

El obispo levantó una mano.

—Guardias Divinos —ordenó con calma—, prendedlos.

Se oyeron gritos ahogados.

—Castigadlos por su insolencia.

Sus ojos se clavaron en el niño.

—Cien latigazos.

La plaza estalló en un caos.

«¡No…!». «¡No podéis…!». «¡Es solo un niño!».

La gente se abalanzó instintivamente, solo para ser repelida cuando las lanzas bajaron y los sigilos sagrados se encendieron. El aire crepitó con un poder opresivo.

Los Guardias Divinos dudaron.

Solo por un instante.

Sus yelmos se giraron ligeramente, uno hacia el otro. Un destello de duda pasó entre ellos: incertidumbre, incomodidad, vacilación.

Uno de ellos dio un paso al frente.

Lentamente.

A regañadientes.

Su mano enguantada apretó la lanza, los nudillos blanqueando bajo el metal. Miró al niño. Luego al obispo.

Apretó la mandíbula.

—Yo… —comenzó, con la voz tensa.

Y entonces…

Una risa resonó por la plaza.

Grave.

Fría.

Burlona.

—Jajajaja…

El sonido se deslizó por el aire como la escarcha que avanza sobre el cristal.

Todas las cabezas se alzaron bruscamente.

La risa no provenía de la plataforma.

No provenía de la multitud.

Provenía de todas partes.

—Hacía tiempo que oía hablar de la ley del Reino Sagrado…

La voz era tranquila.

Divertida.

Afilada por el desdén.

—Y ahora —continuó—, la he visto de verdad.

Un escalofrío recorrió la plaza.

Incluso el obispo se puso rígido.

Los estandartes divinos ondearon violentamente aunque no había viento. Las runas talladas en la plataforma de ejecución parpadearon —solo por un segundo— como si algo las hubiera atravesado.

La voz volvió a hablar, más clara ahora.

—Pensar que la piedad se castiga.

Una pausa.

—Que la compasión es herejía.

Otra pausa.

—Y que la fe no es más que obediencia a los que están en el poder.

El aire se volvió pesado.

Opresivo.

Sofocante.

Entonces…

—Decidme —dijo la voz suavemente—, ¿es esta la justicia de vuestra Diosa… o simplemente la cobardía de los hombres que se esconden tras su nombre?

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