El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 356

Capítulo 356: Capítulo 356 – La fe rota y la diosa silenciosa (3)

La voz del verdugo resonó por toda la plaza.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire.

La Santesa no respondió.

No inclinó la cabeza.

No tembló.

No suplicó.

Simplemente alzó la mirada más allá del verdugo, más allá del clero, más allá del mar de rostros… y miró hacia el lejano horizonte, donde el cielo se unía con las montañas distantes en una pálida línea de luz.

Como si esperara.

El silencio se prolongó.

Pasaron los segundos.

Entonces, los murmullos comenzaron a extenderse entre la multitud.

«¿Por qué no habla…?». «¿Estará… rezando?». «¿Aún cree que se salvará?».

El verdugo se movió, incómodo. Se aclaró la garganta, preparándose para repetir la pregunta…

cuando una voz rompió la tensión.

—¡Esperad!

Vieja. Quebrada. Temblirosa.

Un hombre salió tropezando de entre la multitud.

Los guardias se movieron al instante, bajando las lanzas…, pero dudaron al verlo.

Era viejo. Demasiado viejo para ser una amenaza. Tenía la espalda encorvada y las manos le temblaban mientras se apoyaba con fuerza en un bastón de madera. Sus ropas estaban remendadas y gastadas, el tipo de atuendo que solo llevaban los ciudadanos más pobres.

Las lágrimas corrían libremente por su rostro.

—Por favor… por favor, escuchad —dijo con voz ahogada, entrecortándosele la respiración—. No podéis hacer esto. ¡No podéis…!

La multitud murmuró, sorprendida.

Un guardia fue a agarrarlo, pero el hombre negó con la cabeza violentamente y cayó de rodillas ante la plataforma con un sonido sordo y húmedo.

—Me estaba muriendo —gritó—. Mi cuerpo se pudría por dentro. ¡Los sanadores dijeron que me quedaban días…, días!

Sus manos temblaron mientras las apretaba contra su pecho.

—Ella vino a mí —sollozó, señalando a la figura encadenada—. No pidió un pago. No pidió elogios. Simplemente se arrodilló junto a mi cama y rezó. Y cuando desperté…, cuando desperté…, ¡podía respirar de nuevo!

Su voz se quebró por completo.

—Me salvó. Me devolvió la vida. ¿Cómo puede alguien así ser una blasfema?

Inclinó la cabeza hacia la piedra, su frente golpeando el suelo.

—No es una criminal —susurró—. Es la razón por la que estoy vivo.

Por un instante…

Solo un instante…

La plaza vaciló.

La gente se movió con inquietud. Algunos bajaron la cabeza. Otros miraban fijamente al anciano, con los labios apretados.

Una mujer cerca del frente juntó las manos. —Yo… yo la recuerdo —susurró—. Una vez sanó a mi hermana…

Pero no todos vacilaron.

Desde la plataforma elevada, un obispo soltó una risita suave y divertida.

Cortó la tensión como una cuchilla.

—Qué conmovedor —dijo con ligereza.

Su voz se oyó con facilidad, suave y displicente. —Un solo hombre sanado, suplicando piedad. Qué… dramático.

Inclinó la cabeza, con los ojos fríos.

—¿Vamos a revocar el juicio divino basándonos en el sentimentalismo?

Algunos en la multitud asintieron con incertidumbre.

Otros fruncieron el ceño.

El anciano alzó la cabeza, con los ojos rojos y desesperados. —¡Por favor…, por favor, es inocente…!

Un guardia se movió para apartarlo.

Entonces…

—¡Esperen!

Una vocecita resonó.

Aguda. Inestable.

Un niño se zafó de la multitud.

Un niño de no más de ocho años, con el rostro pálido por el miedo pero ardiendo de determinación. Sus padres le gritaron, tratando de alcanzarlo desesperadamente, pero él se escurrió de su alcance y corrió hacia adelante.

—¡Detenedlo! —gritó alguien.

Pero ya estaba al frente.

Tropezó, casi cayendo, y luego se irguió ante la plataforma, con los puños tan apretados que sus nudillos se pusieron blancos.

—Ayudó a mi mamá —dijo, con la voz temblorosa pero fuerte—. Y a mi papá también.

La multitud guardó silencio.

—Estaban enfermos —continuó el niño, con los ojos brillantes de lágrimas no derramadas—. No podían levantarse. No podían comer. Todo el mundo decía que se iban a morir.

Sus padres habían llegado al borde de la multitud, con las manos sobre la boca, el horror y el orgullo luchando en sus rostros.

—Pero ella vino —dijo el niño, señalando a la Santesa—. Me sonrió. Me dijo que fuera valiente. Y entonces…, entonces mi mamá se levantó de nuevo.

Su voz se quebró.

—No podéis matarla —susurró—. Es buena. Es amable. No haría daño a nadie.

Sus padres cayeron de rodillas detrás de él, con las lágrimas corriéndoles libremente mientras se inclinaban hacia la plataforma.

—Por favor —sollozó la madre—. Salvó a nuestra familia.

La plaza tembló con susurros.

Algunos rostros se suavizaron. Algunos se apartaron. Algunos apretaron la mandíbula en conflicto.

Y por encima de todo…

Los obispos observaban.

Uno de ellos se burló en voz baja.

Otro suspiró con fastidio.

El obispo que había orquestado todo esto cruzó las manos pulcramente y esbozó una sonrisa escueta.

—Apelaciones emocionales —murmuró—. Qué predecible.

Se inclinó hacia el verdugo y habló lo suficientemente alto como para ser oído.

—La Diosa no juzga por sentimentalismos. Procede.

El verdugo dudó.

Solo por una fracción de segundo.

Luego alzó la mano.

Las cadenas se tensaron con un tintineo metálico.

Y aun así…

La Santesa no habló.

Simplemente cerró los ojos.

Como si escuchara algo mucho más allá de los muros de la catedral.

Como si esperara una respuesta que el mundo aún no le había dado.

Y entre la multitud, en algún lugar oculto…

El aire cambió.

No de forma ruidosa.

No de forma violenta.

Sino inequívocamente.

Algo había comenzado a moverse.

La plaza tembló.

No por la magia.

No por la fuerza.

Sino por las voces.

Al principio fue solo un murmullo: incierto, vacilante, como de gente con miedo a dar forma a pensamientos que habían enterrado durante demasiado tiempo.

«Sanó a mi hija…». «Salvó a mi hermano…». «La vi rezar por los enfermos sin pedir nada a cambio…». «Nunca rechazó a nadie…».

Las palabras se superponían, creciendo en oleadas.

Una mujer dio un paso al frente, apretando un pañuelo de oración contra su pecho.

—Se quedó con mi marido durante la noche cuando la fiebre no cedía.

Un mercader gritó desde el fondo, con la voz quebrada.

—¡Mi hijo estaba maldito, ningún sanador quería tocarlo! ¡Ella sí lo hizo!

Le siguió otra voz. Luego otra.

«¡Alimentaba a los pobres!». «¡Daba bendiciones incluso cuando se desplomaba después!». «¡Nunca actuó como si estuviera por encima de nosotros!».

La multitud comenzó a agitarse, no de forma caótica, sino con una emoción que crecía como una marea rompiendo por fin un dique.

Incluso algunos miembros del clero menor se movieron con inquietud.

Un joven sacerdote tragó saliva, mirando alternativamente a la plataforma y a la gente.

—Esto… esto no está bien…

Otro apretó su báculo, susurrando: —¿Si la Diosa realmente la condenó…, por qué tantos se salvaron por sus manos?

El ruido se hizo más fuerte.

Revoltoso.

Vivo.

La Santesa seguía sin decir nada.

Pero sus dedos temblaron, muy levemente.

Y entonces…

Un sonido agudo lo cortó todo.

Una sola palmada.

Lenta. Deliberada.

El obispo dio un paso al frente.

Su expresión había cambiado.

La fachada de calma había desaparecido, reemplazada por algo rígido y frío. Tenía la mandíbula apretada y los ojos le ardían con una furia contenida mientras examinaba a la multitud.

—Basta.

Su voz restalló en la plaza, amplificada por un encantamiento divino.

El silencio se hizo al instante.

El obispo alzó los brazos, con las mangas ondeando, y su presencia se volvió abrumadora de repente.

—¿Qué sabéis vosotros? —espetó—. ¡Habláis de milagros y bondad como si solo eso definiera la rectitud!

Su voz se alzó, afilada y cortante.

—¡Quebrantó su fe!

Jadeos de sorpresa recorrieron la multitud.

—Desafió el orden divino —continuó—. ¡Actuó sin permiso, sin contención, sin reverencia por la autoridad del Reino Sagrado!

Señaló a la Santesa atada.

—¡Ese es el pecado más grave de todos!

Sus ojos recorrieron a la gente como una cuchilla.

—La fe no es emoción —bramó—. ¡Es obediencia! ¡Disciplina! ¡Sumisión a la voluntad de la Diosa tal como la interpretan sus siervos elegidos!

La multitud vaciló.

La duda volvió a infiltrarse.

Miedo.

—¿La llamáis amable? —se burló el obispo—. ¡Entonces estáis ciegos! ¡Es un peligro para este reino! ¡Una influencia corrupta! ¡Una falsa luz que desvía a los demás!

Dio un paso adelante, con la voz resonando.

—La villana aquí es ella.

Silencio.

Pesado.

Opresivo.

Y entonces…

Una vocecita lo cortó.

—Te equivocas.

Todo el mundo se quedó helado.

El niño permaneció allí, con los puños apretados, los ojos húmedos pero ardiendo en desafío.

—Te equivocas —repitió, ahora más alto.

El obispo se giró lentamente.

El niño lo señaló, con la mano temblorosa pero firme.

—Tú eres el malo —dijo—. No ella.

Jadeos de sorpresa recorrieron la multitud.

El rostro del obispo se ensombreció.

—Ella ayudaba a la gente —gritó el niño—. ¡Tú no! ¡Tú solo hablas y le dices a la gente qué hacer!

Se le quebró la voz, pero no se detuvo.

—Le cogió la mano a mi mamá cuando creía que se iba a morir. Tú no estabas allí. ¡No estabas en ninguna parte!

Ahora las lágrimas le corrían por la cara.

—Ella no es una villana —gritó—. ¡Lo eres tú!

La plaza quedó en un silencio sepulcral.

Hasta el viento pareció detenerse.

El obispo miró fijamente al niño, con el rostro inescrutable.

Durante un largo y peligroso instante…

Nadie se movió.

Los labios del obispo se crisparon.

Solo una vez.

Luego se curvaron hacia arriba en una sonrisa fina e inquietante.

—Bien —dijo en voz baja.

La palabra resonó extrañamente en la plaza abierta.

—Bien —repitió, ahora más alto, su voz transmitida con amplificación divina—. Parece que todos os habéis olvidado de vuestro lugar.

Su mirada recorrió a la multitud: al anciano tembloroso, al niño que lloraba, a las masas murmurantes que solo momentos antes se habían atrevido a cuestionarlo.

—Y al hacerlo —continuó, con el tono cada vez más afilado—, habéis cometido blasfemia.

Una oleada de miedo se extendió como la pólvora.

El obispo levantó una mano.

—Guardias Divinos —ordenó con calma—, prendedlos.

Se oyeron gritos ahogados.

—Castigadlos por su insolencia.

Sus ojos se clavaron en el niño.

—Cien latigazos.

La plaza estalló en un caos.

«¡No…!». «¡No podéis…!». «¡Es solo un niño!».

La gente se abalanzó instintivamente, solo para ser repelida cuando las lanzas bajaron y los sigilos sagrados se encendieron. El aire crepitó con un poder opresivo.

Los Guardias Divinos dudaron.

Solo por un instante.

Sus yelmos se giraron ligeramente, uno hacia el otro. Un destello de duda pasó entre ellos: incertidumbre, incomodidad, vacilación.

Uno de ellos dio un paso al frente.

Lentamente.

A regañadientes.

Su mano enguantada apretó la lanza, los nudillos blanqueando bajo el metal. Miró al niño. Luego al obispo.

Apretó la mandíbula.

—Yo… —comenzó, con la voz tensa.

Y entonces…

Una risa resonó por la plaza.

Grave.

Fría.

Burlona.

—Jajajaja…

El sonido se deslizó por el aire como la escarcha que avanza sobre el cristal.

Todas las cabezas se alzaron bruscamente.

La risa no provenía de la plataforma.

No provenía de la multitud.

Provenía de todas partes.

—Hacía tiempo que oía hablar de la ley del Reino Sagrado…

La voz era tranquila.

Divertida.

Afilada por el desdén.

—Y ahora —continuó—, la he visto de verdad.

Un escalofrío recorrió la plaza.

Incluso el obispo se puso rígido.

Los estandartes divinos ondearon violentamente aunque no había viento. Las runas talladas en la plataforma de ejecución parpadearon —solo por un segundo— como si algo las hubiera atravesado.

La voz volvió a hablar, más clara ahora.

—Pensar que la piedad se castiga.

Una pausa.

—Que la compasión es herejía.

Otra pausa.

—Y que la fe no es más que obediencia a los que están en el poder.

El aire se volvió pesado.

Opresivo.

Sofocante.

Entonces…

—Decidme —dijo la voz suavemente—, ¿es esta la justicia de vuestra Diosa… o simplemente la cobardía de los hombres que se esconden tras su nombre?

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