El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 374

Capítulo 374: Capítulo 374 – ¡Investigando el oscuro pasado! (6)

El aire en torno a la catedral cambió.

No era maná.

No era presión.

Era asco: espeso, agrio, aferrado a la piedra como una podredumbre que se negaba a ser lavada.

Suaves risas flotaron por la plaza. No eran fuertes. Ni audaces. De esas que se susurran tras las manos y los velos bajos.

—Tch… qué asco.

—Qué descaro…

—Embarazada… ¿y todavía se atreve a venir aquí?

—Hmph. La Diosa debe de ser misericordiosa para tolerar algo así.

Tras la repulsión, seguía la diversión; una diversión silenciosa y venenosa.

La cabeza de Luca se giró bruscamente hacia el origen.

Y entonces…

La vio.

Una joven estaba de pie al pie de la escalinata de la catedral.

Su cabello lavanda caía suelto y desaliñado por su espalda, apagado por el polvo y el abandono. Su rostro era delgado, casi demacrado, con los ojos rodeados por un agotamiento tan profundo que parecía permanente. No le quedaban lágrimas; lo que fuera que hubiese llorado, ya se había secado.

No miraba a nadie.

No reaccionaba a los susurros.

Sus manos descansaban instintivamente sobre su vientre.

Redondo.

Pesado.

Embarazada de ocho meses.

A Luca se le cortó violentamente la respiración en la garganta.

Su mirada se clavó allí… y se negó a moverse.

Algo en su interior se estremeció.

Le temblaron los dedos. Sus hombros se tensaron como si lo hubiera golpeado un golpe invisible, e instintivamente —casi con desesperación— giró la cabeza hacia un lado.

Hacia la Santa.

Se había quedado quieta.

Completamente.

Su cuerpo no se había movido, pero Luca podía sentirlo: la forma en que se había detenido su respiración, la forma en que su presencia parecía contraerse sobre sí misma. Tenía los ojos fijos en la mujer que subía los escalones, muy abiertos y sin parpadear.

Desconocida.

Y sin embargo…

Aterradoramente familiar.

Sus labios se entreabrieron ligeramente, pero no salió ningún sonido.

La mujer empezó a caminar.

Un paso.

Luego otro.

Lenta y firmemente, subió las escaleras de la catedral.

Cada paso resonaba mucho más fuerte de lo que debería.

Los murmullos la seguían como insectos.

—¿Todavía tiene el descaro de rezar?

—¿Después de lo que ha hecho?

—Quién sabe siquiera quién es el padre…

—Qué asco.

No se inmutó.

No se apresuró.

No agachó la cabeza avergonzada.

Simplemente siguió caminando.

Y sin darse cuenta…

La Santa la siguió.

Sus pies se movieron por sí solos, atraídos por algo profundo y doloroso. No habló. No miró a Luca. Solo caminó detrás de la mujer, sin apartar los ojos de su espalda.

Luca inspiró bruscamente y las siguió a ambas.

Dentro de la catedral, el espacio se abría de par en par.

Altos pilares se elevaban hacia el techo abovedado. La luz se derramaba desde las vidrieras, pintando el suelo de oro y blanco fracturados. La estatua de la Diosa se erguía en el extremo opuesto: serena, inmaculada, ajena a la inmundicia del juicio humano.

En el momento en que la mujer entró…

Todo cambió.

La gente retrocedió.

Como una marea que se retira de algo inmundo.

Los Sacerdotes se pusieron rígidos, con los rostros contraídos por una repulsión apenas disimulada. Los devotos que habían estado arrodillados momentos antes se levantaron bruscamente, enderezando la espalda mientras se alejaban a toda prisa. Las conversaciones se extinguieron a media frase.

Uno por uno, se fueron.

Los pasos resonaron mientras la sala se vaciaba.

Las túnicas susurraron. Las puertas se abrieron y cerraron. Los susurros se desvanecieron en el silencio.

Hasta que…

Solo quedó una figura.

La mujer de cabello lavanda avanzó sola, con pasos lentos pero firmes, hasta que se detuvo justo delante de la estatua de la Diosa.

La luz caía sobre su cabeza inclinada.

Su vientre redondo.

Sus manos cansadas y temblorosas.

Se detuvo allí.

Sola.

Ante la Diosa.

La catedral estaba en silencio.

No el silencio reverente de la oración compartida por muchos, sino la quietud pesada y dolorosa de un lugar abandonado por gente que ya no quería estar allí.

La luz caía a raudales desde las vidrieras en lo alto, bañando la solitaria figura en el altar de oro y blanco fracturados. El polvo flotaba perezosamente en el aire, atrapando el resplandor como diminutas estrellas.

La mujer se detuvo a pocos pasos de la estatua de la Diosa.

No se arrodilló de inmediato.

Por un momento, se quedó allí de pie, con una mano apoyada en su vientre redondo y la otra apretada sin fuerza a un costado. Le temblaban los hombros, no por sollozar, sino por contener algo durante demasiado tiempo.

Entonces, lentamente, se arrodilló.

La piedra se encontró con la tela.

Inclinó la cabeza.

—…Diosa —susurró.

Su voz era baja. Ronca. Desgastada por días —y noches— de silencio.

—No sé si… todavía escuchas a alguien como yo.

Tragó saliva.

Sus dedos se extendieron con suavidad sobre su estómago, el pulgar trazando un pequeño círculo inconsciente, como si calmara la vida en su interior.

—No pediré perdón —continuó en voz baja—. Y no pediré piedad para mí.

Sus hombros se elevaron con una lenta inspiración.

—Yo… no creo que lo merezca.

Luca sintió que se le oprimía el pecho.

A su lado, la Santa permanecía helada, con las manos entrelazadas con fuerza sobre el pecho y los ojos clavados en la espalda de la mujer. No se había dado cuenta de que estaba conteniendo la respiración, hasta que empezó a dolerle.

La voz de la mujer tembló, solo un poco.

—Pero… por favor.

Levantó la cabeza lo justo para mirar el rostro de la estatua; no con acusación, no con desesperación. Solo con cansancio.

—Por favor, cuida de mi hija.

Su mano presionó con más firmeza su vientre, protectora, instintiva.

—Ella no ha hecho nada malo —dijo la mujer—. Todavía no ha visto este mundo. No ha cometido errores… no ha elegido nada.

Una leve y rota sonrisa asomó a sus labios.

—Da muchas patadas —murmuró—. Sobre todo por la noche. Como si estuviera impaciente. Como si quisiera darse prisa por verlo todo.

Le brillaron los ojos, pero no cayeron lágrimas.

—No sé en qué clase de mundo nacerá —prosiguió—. No sé quién estará ahí para ella. Ni siquiera sé si seré capaz de…

Se le quebró la voz.

Se detuvo a sí misma.

Sin autocompasión.

Sin súplicas por sobrevivir.

Sacudió la cabeza ligeramente, como si se reprendiera a sí misma.

—Eso no importa —dijo con firmeza—. De verdad que no.

Enderezó la espalda, arrodillada con dignidad a pesar del peso que cargaba.

—Solo… deja que esté a salvo —susurró.

—Deja que ría.

—Deja que corra sin miedo.

—Deja que conozca a gente que sea amable con ella.

Le temblaron los dedos al aferrarse a su capa.

—Si alguna vez llora —continuó la mujer, con la voz a punto de quebrarse ahora—,

—por favor, que haya alguien allí para oírla.

Un suspiro se le escapó, fino, frágil.

—Si alguna vez se siente sola —dijo—,

—por favor… no dejes que lo esté.

Inclinó la cabeza profundamente, con la frente casi tocando la piedra.

—No necesito la felicidad —murmuró.

—No necesito un futuro.

—Ni siquiera necesito que me recuerden.

Sus hombros se sacudieron una vez.

Solo una vez.

—Solo quiero que viva —dijo.

—Que viva bien.

Siguió el silencio.

Profundo. Aplastante. Sagrado.

Luca sintió que algo le ardía tras los ojos.

Apretó la mandíbula con tanta fuerza que le dolió.

No se movió. No respiró.

Porque tenía miedo —terror— de que, si lo hacía, algo en su interior se rompería sin remedio.

A su lado, la Santa había palidecido.

Ahora le temblaban las manos abiertamente, con los dedos apretados contra los labios mientras las lágrimas brotaban y corrían libremente por sus mejillas. No emitió ningún sonido, pero todo su cuerpo se estremecía mientras miraba.

Una madre.

Que no pedía nada.

Ni redención.

Ni justicia.

Ni siquiera la oportunidad de criar a su propia hija.

Solo que la niña pudiera vivir una vida mejor que la que a ella le habían dado.

La mujer permaneció arrodillada allí durante un largo rato.

Luego, lentamente, se levantó.

Hizo una reverencia más a la estatua: profunda, respetuosa, final.

Y sin mirar atrás…

Se dio la vuelta y se marchó.

La Santa no habló.

Caminó un paso por detrás de la mujer, con la mirada fija en aquella espalda temblorosa, la expresión atrapada en algún punto entre la incredulidad y el instinto; como si su corazón supiera algo que su mente aún no podía nombrar.

Miró a Luca una vez.

Solo una vez.

Sus labios se entreabrieron, como si quisiera hacer una pregunta, pero no salió ninguna. Había demasiadas. Todas enredadas. Todas aterradoras.

Así que no dijo nada.

Simplemente la siguió.

Luca permaneció a su lado.

Silencioso.

Rígido.

Cada paso se sentía más pesado que el anterior.

«Díselo».

«No… ¿cómo?».

«¿Ahora? ¿Así?».

«Esa es tu madre».

Las palabras resonaban en su mente como una maldición. ¿Cómo podía decirlas? ¿Cómo podía desgarrar una verdad así cuando él mismo apenas se mantenía entero?

Así que no lo hizo.

Caminó.

Siguieron a la mujer fuera de la catedral.

La luz de fuera parecía ahora más dura. Más afilada. Menos indulgente.

La gente se giraba a su paso, con los rostros contraídos en las mismas formas familiares: asco, diversión, desprecio.

—Tch… qué descarada.

—¿Embarazada y todavía arrastrándose de vuelta a la Diosa?

—No me extraña que el castigo divino cayera sobre ella.

La mujer mantuvo la cabeza gacha.

Su mano permaneció protectora sobre su vientre.

No discutió.

No lloró.

No miró atrás.

Solo caminó.

Entonces, el metal raspó contra la piedra.

Unos Caballeros Sagrados se interpusieron en su camino.

Sus armaduras relucían. Sus expresiones no.

Uno de ellos la agarró del brazo.

Ella tropezó.

—¡Eh…! —jadeó, encogiéndose instintivamente, con ambas manos volando para proteger su estómago.

—Muévete —ladró un caballero con frialdad.

—P-por favor —dijo ella rápidamente, el pánico rompiendo su calma por primera vez—. Me iré… me iré en silencio, solo… por favor…

No la escucharon.

La empujaron hacia delante y casi se cayó.

La Santa se quedó helada.

Se le cortó bruscamente la respiración en la garganta.

Los puños de Luca se cerraron.

Los caballeros arrastraron a la mujer hacia un carruaje negro y cerrado que esperaba en el borde de la plaza: blindado con hierro, sin ventanas, su presencia cargada de intención.

—¡No…! —susurró la Santa.

Sus pies se movieron por sí solos.

Corrió.

Luca la siguió al instante.

Lanzaron a la mujer dentro del carruaje sin miramientos. La puerta se cerró de un portazo con un sonido sordo y definitivo que resonó con demasiada fuerza.

Los caballos resoplaron.

El carruaje avanzó con una sacudida.

Luca y la Santa corrieron tras él, aunque nadie se fijó en ellos, nadie vio su pánico, su impotencia. Lo siguieron mientras el carruaje avanzaba por calles cada vez más estrechas, alejándose de la catedral, alejándose de la luz.

La ciudad se fue despejando.

El aire cambió.

Finalmente, el carruaje aminoró la marcha.

Se detuvo.

Ante ellos se alzaba una mansión.

Grande. De piedra. Imponente.

Muros altos. Verjas de hierro. Guardias apostados como estatuas de autoridad.

Y fijada junto a la verja, pulida e inconfundible, había una placa metálica con un nombre.

Obispo Truce.

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