El Extra Inútil Lo Sabe Todo... ¿Pero Es Así? - Capítulo 384

Capítulo 384: Capítulo 384 – ¡La justicia final

La plaza parecía volverse más pesada con cada segundo que pasaba.

El sol de la tarde aún colgaba en lo alto sobre las imponentes agujas de la catedral, pero su calor ya no alcanzaba a la multitud reunida abajo. Un extraño frío se había apoderado de la plaza, reptando en silencio entre las filas de ciudadanos, clérigos, caballeros y eruditos por igual, mientras todos esperaban la respuesta de la vieja sanadora.

Miles de ojos permanecían fijos en la frágil mujer que se encontraba en el centro del patíbulo.

La última pregunta del Papa todavía flotaba en el aire.

¿Por qué razón fuiste capturada?

La vieja sanadora abrió la boca ligeramente.

Pero no salieron palabras.

Su mirada se desvió con incertidumbre, sus dedos arrugados se aferraron a la manga de la Santesa como si buscara algo: quizás valor, quizás permiso.

Por un breve instante, pareció abrumada por el peso de la verdad que cargaba.

Entonces, alzó la vista.

Y se encontró con la de la Santesa.

El aura dorada de la joven se había suavizado, pero la serena autoridad de su presencia seguía siendo innegable.

La sanadora vaciló.

Solo por un momento.

Entonces, La Santa dio un paso al frente con delicadeza.

—Si me lo permite —dijo con calma.

Su voz era clara, pero lo suficientemente suave como para que la multitud enmudeciera instintivamente para oír cada palabra.

—Me gustaría responder a esa pregunta yo misma.

La mirada del Papa se desvió hacia ella de inmediato.

Y también la de todos los demás.

La multitud que murmuraba volvió a guardar silencio mientras La Santa continuaba, con la postura erguida y la expresión serena, aunque sus ojos albergaban una tormenta de recuerdos que solo recientemente le habían sido revelados.

—Como la Santisa del Reino Sagrado —comenzó lentamente, con voz firme pero cargada de una profundidad que hizo que el propio aire se sintiera más pesado—, fui criada rodeada de fe, devoción y reverencia.

Hizo una breve pausa.

—Y, sin embargo…

Bajó la mirada ligeramente.

—Crecí sin el amor de un padre o una madre.

Una oleada de silenciosa emoción recorrió a la multitud.

La Santa alzó la cabeza de nuevo.

—Y por eso —continuó en voz baja—, siempre hubo una parte de mí que anhelaba saber quiénes eran.

Sus ojos dorados recorrieron la plaza antes de posarse una vez más en el Obispo Truce.

—Así que durante muchos años… busqué.

El silencio en la plaza se hizo más profundo.

—Y solo recientemente —dijo—, descubrí por fin las circunstancias de mi nacimiento.

Su voz se endureció ligeramente.

—Mi madre… fue una cautiva del Obispo Truce.

Gritos ahogados de sorpresa surgieron de entre la multitud.

La mirada de La Santa no vaciló mientras miraba directamente al hombre que estaba al otro lado del patíbulo.

El odio en sus ojos ardía como un fuego silencioso.

—Él la obligó a…

Su voz flaqueó.

Solo por un instante.

Las palabras eran pesadas.

Demasiado pesadas.

Cerró los ojos brevemente y tomó aire con firmeza antes de continuar.

—La obligó a concebir un hijo.

La multitud se agitó con inquietud.

—Y para lograrlo —prosiguió, con la voz más fría ahora—, utilizó todos los medios necesarios.

Sus palabras cayeron en la plaza como piedras.

—Mi madre fue torturada…, maltratada… y encarcelada en la cámara subterránea bajo su mansión hasta que finalmente quedó embarazada de mí.

La Santa levantó una mano lentamente e hizo un gesto hacia la vieja sanadora a su lado.

—Esta mujer —dijo en voz baja— fue quien ayudó a mi madre a escapar esa noche.

La vieja sanadora bajó la cabeza en silencio mientras La Santa continuaba.

—Arriesgó su vida para guiar a mi madre lejos de los guardias que servían al Obispo Truce.

Su voz tembló débilmente.

—Se interpuso entre ellos y los soldados… dándole a mi madre tiempo suficiente para huir.

La Santa tragó saliva lentamente.

—Mi madre…

Su mirada se suavizó brevemente mientras el recuerdo de aquella noche de luna llena volvía a su mente.

—… se sacrificó para que yo pudiera sobrevivir.

Sus ojos dorados se desviaron por el patíbulo.

Se posaron suavemente en el Profesor Aldric.

—Y me dejó a las puertas del Orfanato de Barden.

Los hombros de Aldric temblaron.

La voz de La Santa se volvió más queda.

—Y así es como llegué a ser criada bajo el cuidado del Padre Aldric.

Luego, volvió a dirigir su mirada hacia el Obispo Truce.

La calidez desapareció al instante.

Sus ojos se endurecieron.

—Y la razón por la que el Obispo Truce cometió tales atrocidades…

Su voz resonó con claridad por la silenciosa plaza.

—… fue porque seguía órdenes.

Las palabras golpearon como un trueno.

—Órdenes dadas por un miembro de alto rango de los cultistas.

Una ola de conmoción recorrió toda la plaza.

Miles de personas volvieron sus ojos hacia el obispo.

El cuerpo del Obispo Truce temblaba ahora sin control.

El sudor goteaba de su sien.

Su respiración se había vuelto irregular.

Incluso los dedos del Papa se aferraron al reposabrazos de su trono mientras escuchaba.

Pero antes de que el silencio pudiera volverse aún más pesado…

El obispo estalló en carcajadas de repente.

Un sonido áspero y desesperado.

—¡Ja, ja, ja!

Su voz resonó con fuerza por la plaza mientras enderezaba la espalda ligeramente, forzando una sonrisa burlona en su pálido rostro.

—¡Vaya historia! —se mofó.

Sus ojos brillaron con locura.

—¡Verdaderamente magnífica!

Abrió las manos de forma dramática como si aplaudiera el relato de la Santesa.

—Y dime…

Su voz destilaba sarcasmo.

—¿Por qué querría exactamente un cultista a un niño?

Su sonrisa se ensanchó.

—¿Y por qué yo, un obispo del Reino Sagrado, me tomaría tantas molestias por algo tan ridículo?

Su risa resonó una vez más.

—¡Ja, ja, ja…!

La risa aún resonaba en el patíbulo.

La voz burlona del Obispo Truce se extendió por la plaza mientras abría los brazos con exagerada incredulidad, como si toda la acusación no fuera más que una historia mal elaborada para manchar su reputación.

—Qué magnífica historia —repitió con una mueca de desdén, con el sarcasmo impregnando cada sílaba—. Pero dime, ¿por qué querría un cultista a un niño? ¿Por qué yo, un obispo del Reino Sagrado, cometería actos tan absurdos por algo tan insignificante?

Algunos de los clérigos se movieron incómodos, sin saber cómo reaccionar.

La multitud volvió a murmurar, la confusión y la incredulidad se extendieron entre los miles de reunidos en la plaza.

Y entonces…

Una sola voz se abrió paso entre el ruido.

—Mmm.

Luca dio un paso al frente.

No se apresuró.

No gritó.

Pero la serena certeza de su tono llegó más lejos que cualquier grito.

—¿Por qué querrían los cultistas a un niño? —dijo lentamente, con sus ojos carmesí fijos en el Obispo Truce con silencioso desprecio—. O más específicamente… a un niño en particular.

La plaza volvió a guardar silencio.

Luca inclinó la cabeza ligeramente, su expresión casi pensativa.

—Pero ¿y si ese niño —continuó con calma— posee sangre capaz de levantar el sello del Emperador Demonio?

Las palabras cayeron como un trueno.

Durante varios segundos…

Nadie habló.

Nadie siquiera respiraba.

El silencio era tan absoluto que el ondear de los estandartes sobre la catedral se oía con claridad en toda la plaza.

Entonces…

Los murmullos regresaron.

Pero esta vez eran diferentes.

No eran susurros de confusión.

Sino de miedo.

—¿El Emperador Demonio…?

—¿Qué acaba de decir?

—¿Sangre capaz de levantar un sello…?

—¿Es eso posible?

Los clérigos comenzaron a hablar en voz baja entre ellos, su escepticismo inicial ahora reemplazado por una visible inquietud.

Incluso algunos de los Guardias Divinos intercambiaron miradas nerviosas.

Luca siguió hablando como si la reacción a su alrededor no existiera.

—¿No fue esa exactamente la razón por la que los cultistas la tomaron como objetivo durante los exámenes finales en la Mazmorra de Arenas Infernales?

Su mirada se desvió brevemente hacia la Santesa antes de volver al obispo.

Varios instructores de la academia se pusieron rígidos al mencionar el incidente.

La multitud murmuró con más fuerza.

—¿Ese ataque en la mazmorra…?

—¿Esos cultistas…?

Luca se cruzó de brazos con calma.

—Y antes de que alguien pregunte cómo podría saberse que un niño se convertiría un día en la Santesa…

Su voz bajó ligeramente.

—… permitidme que os recuerde algo.

Sus ojos carmesí recorrieron la multitud.

—Incluso entre los humanos, existen profetas que pueden vislumbrar fragmentos del futuro.

Una pausa.

—Así que, ¿quién puede decir que un cultista de alto rango no podría poseer la habilidad de prever tales cosas?

Los murmullos se intensificaron.

La gente empezó a mirar de nuevo hacia el clero.

Hacia el Obispo Truce.

Hacia la Santesa.

El miedo había comenzado a infiltrarse en sus susurros.

—¿Podría ser verdad…?

—Si los cultistas lo sabían de antemano…

—Entonces todo el reino…

Luca permaneció tranquilo en medio del caos creciente.

Pero en su mente…

Afloró un único pensamiento.

«Y sé exactamente quién es ese profeta».

Sus ojos se oscurecieron ligeramente.

«El Primer General Demonio».

Durante varios largos segundos después de que las palabras de Luca cayeran en la plaza, nada se movió.

Los murmullos que habían comenzado a extenderse entre la multitud se desvanecieron lentamente de nuevo, reemplazados por un pesado silencio que parecía aplastar a cada persona de pie bajo las agujas de la catedral. Miles de ojos se movían entre la Santesa, Luca y la temblorosa figura del Obispo Truce.

La respiración del obispo se había vuelto irregular.

El sudor le chorreaba por las sienes.

Sus labios temblaban mientras miraba por la plaza, buscando desesperadamente a alguien —a quien fuera— que pudiera negar lo que se acababa de decir.

Pero no había nadie.

El clero evitaba su mirada.

Los Guardias Divinos ya no esperaban sus órdenes.

Incluso el Papa permanecía en silencio.

Ese silencio rompió algo dentro de él.

Al principio fue solo una risa pequeña.

Una risa débil.

Luego creció.

—Ja…

El obispo se inclinó ligeramente por la cintura, agarrándose la cabeza mientras sus hombros comenzaban a temblar.

—Ja, ja…

La risa se hizo más fuerte.

Más frenética.

Más quebrada.

Hasta que finalmente…

—¡Ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja!

La risa maníaca resonó salvajemente por toda la plaza.

Sus ojos habían perdido por completo la compostura.

Estaban desorbitados.

Sin enfoque.

Desquiciados.

—¡Bien! —gritó de repente, con la voz quebrada por la pura desesperación mientras se enderezaba y fulminaba con la mirada a la multitud que lo rodeaba—. ¡Sí! ¡Es verdad!

Exclamaciones de asombro recorrieron la plaza.

—¿Queréis la verdad? —gruñó, con el rostro contorsionado en una mueca fea y amarga—. ¡Pues escuchadla!

Su dedo apuñaló el aire en dirección a la Santesa.

—¡Esa mujer —tu preciosa madre— no era más que una herramienta!

La multitud retrocedió ante el veneno de su voz.

—Me la trajeron los propios cultistas —continuó, con la risa regresando en estallidos agudos y entrecortados—. ¡Una inmunda prisionera con la estirpe perfecta!

Sus ojos ardían de locura ahora.

—¡Me dijeron qué hacer… cómo quebrarla… cómo forzarla a llevar al niño que necesitaban!

Su sonrisa se ensanchó grotescamente.

—¡Y lo hice!

Las palabras golpearon la plaza como un martillo.

—¡La torturé!

—¡La maté de hambre!

—¡Me aseguré de que diera a luz al recipiente que deseaban!

Su voz se hacía más fuerte con cada confesión, su cordura se desmoronaba por completo mientras la presión del momento aplastaba cualquier contención que alguna vez poseyó.

—Y cuando escapó… —Su rostro se contrajo violentamente—. ¡esa maldita vieja bruja lo arruinó todo!

Señaló a la sanadora con una furia temblorosa.

—¡Se suponía que todo terminaría de otra manera!

Pero ya nadie escuchaba.

La multitud lo miraba con horror.

El clero había palidecido.

Incluso la expresión del Papa se había endurecido hasta volverse algo frío y absoluto.

Y de pie ante él…

La Santa no se movió.

Su aura dorada parpadeaba silenciosamente a su alrededor mientras escuchaba cada palabra.

Su rostro permanecía en calma.

Demasiado en calma.

Pero en sus ojos…

Se desataba una tormenta.

Cuando el Obispo Truce finalmente guardó silencio, con la respiración entrecortada e irregular tras su propia y furiosa confesión, La Santa dio un paso al frente.

Lentamente.

Deliberadamente.

Su mirada dorada se clavó en él.

—Por los crímenes que has cometido —dijo en voz baja, su voz resonando por la plaza con el peso de la autoridad divina—, por las incontables vidas que has destruido…

Sus ojos se oscurecieron.

—Y por la última creencia que mi madre mantuvo hasta el momento de su muerte…

Levantó la mano.

El aire a su alrededor tembló de inmediato.

Una luz dorada se acumuló en su palma.

No suavemente esta vez.

Rugió.

La energía sagrada se condensó rápidamente en una enorme media luna de poder divino, cuyo brillo iluminó todo el patíbulo como si un segundo sol hubiera aparecido sobre la multitud.

Los ojos del Obispo Truce se abrieron de par en par con un repentino frenesí.

—¡Ja, ja, ja, ja, ja, ja! No puedes matarme… tu fe no te lo permitirá.

Pero La Santa no vaciló.

Su mano se movió bruscamente hacia delante.

La enorme cuchilla de energía sagrada rasgó el aire como el juicio mismo.

En un único destello cegador…

Atravesó al Obispo Truce.

Su cuerpo se congeló.

Durante un silencioso latido.

Entonces…

Su cabeza se separó limpiamente de sus hombros.

La multitud ahogó un grito mientras el cuerpo se desplomaba pesadamente sobre el patíbulo de piedra.

La luz dorada se desvaneció lentamente.

La Santa bajó la mano.

Su voz terminó la frase con una serena irrevocabilidad.

—Yo, la Santisa del Reino Sagrado…

—… te sentencio a muerte.

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