El Harén de la Luna - Capítulo 42

42: Un no es un no 42: Un no es un no Por un momento, el mundo de Víctor se detuvo.

La gente bailando, las luces parpadeantes, la música a todo volumen…

todo se desdibujó.

En ese instante, lo único que existía era él, la mujer en la barra del bar y la distancia que los separaba.

—Lizzie —susurró para sí.

Su corazón latía con fuerza contra su pecho y, antes de que pudiera pensar más, supo que tenía que confirmar que era ella.

Víctor había estado intentando encontrar la forma de contactarla —usando a Cassian como excusa, aferrándose a cualquier oportunidad—, pero todos sus esfuerzos habían sido en vano.

Esta era su oportunidad.

Con ese pensamiento en mente, Víctor bajó las escaleras a toda prisa, olvidando por un momento por qué estaba allí.

Una vez que llegó a la planta baja, se abrió paso entre la multitud.

Entonces sintió un toque en el hombro.

Instintivamente, giró la cabeza, algo de lo que se arrepintió de inmediato.

En el momento en que se giró, un potente golpe impactó en su estómago.

—¡Ack…!

Se dobló por la mitad, con los brazos rodeando su abdomen.

Antes de que pudiera recuperarse, le pusieron un paño áspero —algo así como un saco— sobre la cabeza, seguido de un golpe seco y cortante en la nuca.

*
*
*
—¡Wuju!

Minnie soltó un silbido mientras se sacudía el polvo de las manos y arrojaba el cuerpo inconsciente de Víctor sobre una pila de bolsas de basura cerca de la salida trasera del club.

—Estuvo cerca —resopló, arrugando el pequeño saco que había usado para cubrirle la cabeza—.

Verlo casi me quitó la borrachera.

Se acercó, se puso en cuclillas y lo estudió.

—¿Debería matarlo?

—murmuró, recordando cómo este hombre le había roto el corazón en mil pedazos a Lynsandra—.

En serio.

De todos los lugares posibles, tenía que estar aquí justo esta noche.

Menos mal que lo pillé antes de que se presentara delante de Lizzie y le arruinara el humor.

Minnie intentó levantarse, pero en el momento en que lo hizo, todo le dio vueltas violentamente.

—Mierda…

El resto de sus palabras se disolvieron en vómito mientras se doblaba sobre sí misma.

—Supongo que…

—se limpió la boca con el dorso de la mano, haciendo una mueca—.

No se me ha pasado tanto la borrachera…

¡puaj!

*****
Dentro del bar, la vida continuaba mientras la música cambiaba a algo todavía más ruidoso.

Mientras tanto, Lynsandra sostenía su última copa, con la vista ya nublada y el estómago revuelto.

Era esa, su última copa.

—La última —se dijo a sí misma—.

Solo una más.

Incluso en su estado de embriaguez, recordaba vagamente que tenía que trabajar mañana.

—Cierto —murmuró—.

Tengo una reunión…

una importante.

Frunció el ceño, intentando recordar las palabras de Virgo de antes.

—Creo que…

estaba diciendo…

algo, algo, algo.

Sabía que era importante.

Solo que no podía recordar por qué.

—Bueno.

—Se encogió de hombros y se rio tontamente.

Antes de tomarse el chupito, su mirada se desvió hacia el asiento vacío a su lado.

—¿Sigue vomitando?

—murmuró—.

Tch.

Qué poco aguanta.

Riéndose para sus adentros, finalmente se tomó el chupito.

Lynsandra mantuvo el alcohol en la boca, con la cabeza echada hacia atrás, los ojos fuertemente cerrados y la palma de la mano golpeando la barra.

Cuando por fin tragó, hizo una mueca y sintió que su cuerpo se desplomaba hacia delante contra la barra.

—Dios…

—gimió mientras el mundo daba vueltas—.

…Yo también aguanto muy poco.

Cerró los ojos, planeando descansar un poco mientras esperaba a que Minnie volviera.

Pero entonces…

—Oye, nena, ¿quieres venir con nosotros?

—Vamos…

no pasa nada.

Las cejas de Lynsandra se crisparon al oír las voces desconocidas que se abrían paso a través de la música.

Entornó un ojo, con la cabeza todavía apoyada en la barra, parpadeando hasta que su visión se aclaró lo suficiente como para enfocar.

Cerca de allí, un grupo de hombres rodeaba una mesa con tres mujeres.

—…

—Lynsandra apretó los labios en una fina línea mientras se incorporaba perezosamente.

—Lo siento, pero no estamos…

una de las mujeres se levantó bruscamente, haciendo una seña a sus amigas para que se fueran.

Antes de que pudieran moverse, uno de los hombres la agarró del brazo.

Ella se sobresaltó, y su rostro palideció mientras miraba fijamente el agarre.

—Vamos, no es que seamos una compañía horrible —dijo el hombre con una sonrisa vil—.

Va a ser divertido…

para nosotros.

La mujer se mordió el labio tembloroso justo cuando otra de su grupo se ponía en pie.

—Suéltala.

—A diferencia de la primera, esta mujer se mantuvo más erguida, con la voz más firme—.

Ya hemos dicho que no.

Déjennos en paz.

La tercera mujer tiró de su brazo con ansiedad, claramente aterrorizada por cómo estaba escalando la situación.

El hombre frunció el ceño, su mirada se endureció al mirar a la mujer que había hablado.

—Oye, cuatro ojos —se burló uno de los hombres—.

No te estamos pidiendo que te nos unas.

Queremos a tus amigas.

Deberías estar agradecida de que siquiera invitemos a alguien como tú.

—Je.

—El hombre que sujetaba a la primera mujer tiró de ella para acercarla más, mientras sus ojos recorrían a la mujer de las gafas—.

En realidad…

no está nada mal.

—Por favor, en realidad no…

—gimoteó la tercera mujer.

El alboroto ya había atraído la atención de los clientes cercanos, pero nadie intervino.

Es más, la gente desviaba la mirada deliberadamente, sin ganas de verse involucrada.

—Vámonos, ¿sí?

—El hombre se acercó a la tercera mujer y tiró de ella para ponerla en pie.

—¡S-señor!

De repente, un miembro del personal se adelantó corriendo, temblando mientras los cinco hombres se giraban para encararlo.

—Estas son clientas, y…

y no está permitido forzarlas…

—tartamudeó el empleado.

—¿Eh?

¿Qué intentas decir?

Uno de los hombres agarró al empleado por el pecho y lo levantó del suelo sin esfuerzo.

El empleado jadeó, con los pies colgando en el aire.

A su alrededor, la gente ahogó un grito por una razón muy diferente.

—Ese tatuaje…

—susurró alguien con los ojos como platos, mirando las tres marcas de garras desiguales grabadas en el dorso de la mano del hombre.

—Es la Trina —murmuró otro.

La Trina era un colectivo de las tres bandas más importantes de la ciudad, cada una marcada por tres cicatrices de garras desiguales.

Para identificar a qué facción pertenecía un miembro, solo había que ver qué marca de garra era la más larga.

Y estos hombres…

llevaban la marca de la Tercera Cicatriz.

La facción más violenta de la Trina.

Los hombres sonrieron con aire de suficiencia mientras el miedo se extendía entre la multitud.

Incluso las mujeres a las que estaban acosando palidecieron, el pavor hundiéndose en sus pechos en el momento en que se dieron cuenta de con quién estaban tratando.

El silencio se extendió por el club hasta que una sola voz lo rompió.

—Oigan —dijo Lynsandra con calma—.

Ya han dicho que no.

Un no es un no.

¿No aprendieron eso de pequeños?

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