El Hijo del Diablo y Su Prometida Predestinada - Capítulo 156

156: Volumen 2: Casa de Fuego y Alas 156: Volumen 2: Casa de Fuego y Alas ~∆~
¿Qué está sucediendo al otro lado del mundo?

En el Castillo de Piedra, ahora renombrado Isla de la Bruja Santa en memoria de Nimoieth.

En esta isla, Azrael solo podía inspeccionar la ciudad de las brujas y sus templos.

Pero había un lugar que nunca le permitiría entrar, y lo evitaba sin cuestionarlo.

El Castillo de Piedra.

Un lugar rodeado por la barrera del gran hechicero para distinguir toda existencia sagrada.

Incluso el Santo de la muerte.

Esta es una antigua fortaleza devorada por tormentas incesantes, erguida en una tierra donde el sol era un extraño ocasional.

Esta isla yacía en el extremo occidental de la Tierra de Hielo, mucho más allá de donde cualquier navegante sensato se atrevería a navegar, ni siquiera los necios arrogantes que perseguían mitos de sirenas y leyendas de borrachos.

El castillo mismo se agazapaba como una bestia en lo alto del pico escarpado de la montaña, oscuro y desgastado como si hubiera sido tallado de las sombras.

Tres puentes de piedra, estrechos y traicioneros, lo conectaban a los acantilados desde tres direcciones opuestas.

¿Y por qué este lugar había sido abandonado?

¿Por las tormentas?

¿Las olas furiosas y voraces?

No.

Una vez, este lugar había sido la fortaleza de un legendario domador de monstruos marinos, el primer rey humano que juró lealtad a Nimoieth.

Pero después de su muerte, sus herederos libraron sangrientas batallas por el poder, masacrándose unos a otros por codicia.

En su locura, perdieron el control de sus bestias, y con ellas, el reino se derrumbó.

Aprovechando la oportunidad, hechiceros y piratas formaron una oscura alianza.

Juntos, asaltaron la isla, la reclamaron y la convirtieron en su colonia.

Con el tiempo, la renombraron Isla de la Bruja Santa, marcándola con miedo para que ningún alma se atreviera a poner un pie cerca de sus costas malditas a menos que fuera invitada.

Aquellos hambrientos de magia prohibida y las profundidades de la brujería oscura viajaban aquí para ser entrenados en secreto.

Porque los elixires mágicos y los hechizos oscuros siempre se venden bien.

Este era el único territorio que el Rey de Alvonia no podía conquistar, no con la barrera de las brujas rodeándolo como un anillo de fuego.

Y más allá de eso, el Rey nunca arriesgaría la vida de Sunkiath por una ambición tan condenada.

Después de la guerra con las brujas, el bisabuelo del Rey Benkin forjó un frágil tratado con los hechiceros sobrevivientes: nunca cruzarían a tierras gobernadas por hombres.

Si alguno de ellos fuera sorprendido practicando magia dentro de territorios humanos, el encarcelamiento no sería el destino por romper ese juramento, sino una hoguera ardiente.

Ahora, en una vasta cámara de estrategia en las profundidades del castillo, cuatro grandes hechiceros se reunían alrededor de una larga mesa.

Un mapa, desgastado y manchado por el tiempo, yacía extendido sobre la fría y oscura piedra.

Un relámpago se bifurcó en el cielo exterior, su destello derramando una luz azul y severa a través de la alta ventana, pintando momentáneamente sus rostros con tonos fantasmales.

—¿Dónde está Su Alteza?

—preguntó una alta bruja de llamativo cabello azul.

Parecía estar en sus años intermedios, nada parecida a las horribles brujas de las que se susurraba en el folclore humano.

Era impresionante, con ojos que brillaban de un verde intenso, proyectando una luz sobrenatural bajo sus largas pestañas.

En su mano, sostenía un bastón tallado en madera de Zicon, una madera rara cosechada del mismo inframundo, pulsando con inmenso poder mágico.

Incrustado en su corona había un cristal carmesí, extraído de las profundidades fundidas del Volcán Fison, en lo profundo del inframundo donde reinaba el malvado dragón Adoninath.

Adoninath, aquella bestia negra, con alas coriáceas como de murciélago y aliento contaminado por la oscuridad, se decía que quemaba a los hombres hasta convertirlos en cenizas con una sola mirada de sus ojos rojo sangre.

El bastón que ella empuñaba había sido forjado para comandar los vientos de tormenta, una reliquia tanto de belleza como de pavor.

Para ganar este bastón, ella había vencido a muchos hechiceros, especialmente a su último portador que ahora era un montón de huesos.

Fuera del castillo, en llanuras resbaladizas y húmedas veladas de musgo y sombra, un portal comenzó a formarse, sus bordes crepitando con luz espectral.

Los hechiceros se volvieron al unísono.

Una figura envuelta en oscuridad, con el rostro oculto tras una máscara plateada y negra sin ojos, habló con calma, respondiendo a su pregunta.

—Están aquí, Phoria.

El hombre enmascarado con la túnica plateada se dirigió hacia el balcón.

El viento azotaba su cabello negro como un cuervo, y el bastón rojo en su mano golpeaba el suelo con un chasquido agudo en cada paso.

—Ha traído a todos sus Señores —dijo, su voz coloreada con diversión maliciosa.

En segundos, doce figuras emergieron del portal, se dirigieron al castillo y se materializaron en la sala de reuniones, cada uno de ellos llevando el inconfundible peso del poder.

Los Señores vampiros se habían vuelto más rápidos, alarmantemente.

Y solo una cosa podía explicar tal aumento en resistencia.

—Veo que la poción de Sangre de Vírgenes funcionó en ustedes como una esencia de vida —comentó Phoria, su voz cortante mientras una sonrisa malvada se curvaba en sus labios.

—Te has vuelto aún más parlanchina —respondió Victor Keleemont, el vampiro rubio real, con una sonrisa burlona—.

¿También estás bebiendo algún tipo de poción para eso?

Acelieth se acercó al hogar y chasqueó los dedos.

Las llamas desaparecieron con una ráfaga aguda de viento, y un frío helado se filtró en la habitación, tragándose su calor.

Su presencia por sí sola enfriaba el aire, pero sin el fuego, la atmósfera se volvió glacial.

Los nueve vampiros restantes permanecieron en absoluto silencio, estatuas de sombra y hielo.

Phoria exhaló un resoplido cansado, su mirada desviándose hacia el gigante tranquilo entre ellos.

Ese, normalmente un berserker, había sido sometido por magia de hechicero.

Temporal, quizás, pero lo suficientemente efectivo por ahora.

—Han estado usando esto contra nuestras hordas —dijo uno de los Señores vampiros, acercándose a la mesa cubierta de mapas.

Era delgado, de rasgos afilados e inquietantemente silencioso, su cabello corto aún húmedo por el viaje.

Su figura no proyectaba sombra.

Ninguno de los Señores vampiros lo hacía.

—¿Un alquimista se atreve a atacarnos?

—preguntó el hechicero enmascarado, su voz baja y afilada.

—Tal vez.

Renar Wheels —respondió el Señor vampiro de ojos marrones, haciendo un puchero como si el nombre supiera amargo—.

No podía tocarlo, el contenido quemaba como fuego del infierno.

Mata a nuestras hordas mutadas.

Phoria levantó una mano con gracia practicada.

El frasco flotó en el aire, se detuvo un momento y luego se posó suavemente en su palma.

Lo destapó y olió, su expresión curvándose en una sonrisa.

—Un fuerte sabor a plata pura —murmuró antes de que su sonrisa vacilara—.

Pero el resto…

los ingredientes no me hablan.

Mi nariz no los reconoce.

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