El Hijo del Diablo y Su Prometida Predestinada - Capítulo 251

Capítulo 251: Paz con los hechiceros

El mayordomo del Rey dio un paso adelante y aplaudió con las manos, de manera brusca y autoritaria. Estaba asqueado por los presentes en la sala. ¡Irrespetuosos! El sonido resonó a través de los pilares de mármol como un tambor sagrado, silenciando el salón del trono en un suspiro. ¡Cómo se atrevían a menospreciar a su Rey!

Todas las miradas se dirigieron al estrado, y los murmullos se convirtieron en un silencio reverente.

Entonces habló el Rey, su voz no retumbaba, pero era clara. Atemporal. La voz de un gobernante que una vez había conquistado naciones con su mera presencia. Y estos codiciosos nobles debían saber que él aún no estaba muerto.

—Hoy estamos reunidos para decidir el destino de los hechiceros —comenzó, con la mirada recorriendo la asamblea—. Un destino que una vez les arrebatamos con hierro y fuego. Quizás con demasiada dureza. Quizás demasiado pronto.

Hizo una pausa.

—Nosotros, los Reyes, somos los legisladores —continuó—, y aquellos que quebrantan nuestras leyes y perturban nuestra paz deben enfrentar el juicio. Ese es nuestro deber. Pero no olvidemos que con el juicio viene la reflexión. Con la ley… viene la carga de la misericordia.

Otra pausa, intencional. Cargada para estudiarlos.

Le reconfortaba, de alguna manera silenciosa, que aún pudiera hablar sin vacilar. Que su mente, aunque envejeciendo rápidamente, se mantuviera firme. Su cuerpo podría haberse marchitado, pero su espíritu, su corona, permanecía inquebrantable.

Sin embargo, los ojos fijos en él ya no eran cálidos. Ya no reverentes ni temerosos. Incluso aquellos que una vez alabaron su belleza, que se habían bañado en la luz de su aura, ahora lo miraban con silencioso desprecio.

Qué rápido olvidan.

Y por primera vez, una semilla de duda brotó en su alma.

¿Valió la pena el sacrificio que hice por su paz?

Podría haber huido con Anarya. Abandonado esta carga. Dejado que los siete reinos se destrozaran entre sí. Pero recordaba sus ojos, la luz dentro de ellos cuando lo miraba. Ella se había enamorado de esa parte de él que nunca podría abandonar a su pueblo.

La parte que colocaba la seguridad de ellos por encima de su propia felicidad.

Ella había amado al Rey en él.

Y ahora, mientras la sagrada corona en su cabeza brillaba bajo el arco de luz sobre el Trono Rubí, él sabía por qué.

Porque no solo había nacido para gobernar.

Había nacido para soportar, por ellos. Para ser un Rey.

Una lenta y maliciosa sonrisa curvó los labios del Rey, una que silenció incluso a los rostros más escépticos entre los reunidos.

—He escrito y sellado una nueva ley —anunció, su voz resonando con inquietante calma—. La Reina después de mí… y los herederos después de ella… mantendrán esta ley, sin excepción.

La declaración dejó atónita a la asamblea.

¿Quién dijo que estos reyes miserables, aferrados a las viejas costumbres como huesos quebradizos, serían los que elegirían?

No.

Él mismo tomaría esa decisión.

Sus antepasados habían sido los que iniciaron la guerra con los hechiceros. Su decreto de exiliar la magia del reino había fracturado más que simples políticas, había cercenado vidas, familias y futuros. Esa ley había fallado al pueblo, no había logrado protegerlos. Había traído aún más peligro acechante.

No repetiría sus errores.

No cuando el futuro de Gloria estaba en juego.

Antes de que la muerte lo reclamara, forjaría una alianza final, una basada en la razón, no en el miedo.

—Tráiganlo —ordenó—. Léanlo en voz alta.

El pergamino dorado fue traído por el mayordomo del Rey, quien descendió del estrado con reverencia, desdoblando el decreto con una ceremoniosa inclinación ante el trono.

Y entonces comenzó la lectura.

—Por decreto de Su Majestad, soberano gobernante de Alvonia y Alto Protector de los Siete Reinos, Rey Benkin D’Orient…

Un silencio cayó sobre la corte mientras las palabras resonaban como una profecía:

—De ahora en adelante, a los hechiceros se les otorgará dominio sobre el Castillo de Piedra. Este territorio será suyo para gobernar, bajo la condición de que se sometan a las leyes de los siete Reinos.

—El Mago Sigaros Meira y su linaje servirán como líderes sancionados de los hechiceros, encargados de mantener el orden dentro de sus filas. La magia, aunque reconocida, no será mostrada en público, ni para batalla, ni para espectáculo, ni para placer. Ningún linaje real tiene permitido practicar la hechicería, para que no se convierta en una herramienta para la rebelión.

—Cualquier hechicero que cometa crímenes, ya sea robo, asesinato o traición, será juzgado y castigado como cualquier otro ciudadano. No habrá discriminación… ni inmunidad.

La sala permaneció congelada, atrapada entre la incredulidad y el respeto naciente.

El viejo rey no había venido aquí a suplicar tolerancia.

Había venido a reescribir el futuro.

—Cualquier individuo que desee matricularse en la Academia de Brujería —continuó el mayordomo, su voz firme y deliberada—, debe primero firmar un juramento declarando que nunca practicará magia oscura. En caso de cualquier violación de este voto, el director de la Academia está legalmente obligado a actuar sin demora, para eliminar la amenaza de inmediato.

Un solemne silencio siguió mientras se leían las líneas finales del pergamino. Entonces, con digna elegancia, el Mago Sigaros Meira dio un paso adelante y firmó el tratado con su sello, un símbolo antiguo que brillaba tenuemente en el pergamino. Los otros reyes dudaron.

Su orgullo luchaba contra el miedo. Pero sus opciones eran limitadas.

Sobre ellos, posado como el juicio mismo, estaba Sunkiath, el masivo dragón dorado, sus alas medio desplegadas, sus ojos ardientes brillando a través de la cúpula.

Su mera presencia era una advertencia.

—Si desobedecen, mueren.

Esa cúpula de vidrieras era ornamentada, pero frágil cuando se trataba de un dragón destrozándola. Y todos los presentes sabían que no tomaría más que un aliento de la bestia para reducirlos, a ellos y a sus políticas, a cenizas.

Uno por uno, los monarcas firmaron el tratado. Su silencio lo decía todo. Hasta que una voz se atrevió a romper la frágil quietud.

—Su Alteza —habló el Ministro Karon Kalia, con voz tensa de inquietud—, ¿y si nos hechizan? ¿Si sus conjuros vuelven a nuestra gente contra nosotros?

El Rey giró lentamente la cabeza, su mirada afilada como la espada que ya no necesitaba llevar.

—¿Hechizaron a tu hermano? —preguntó, con tono cargado de veneno—. ¿Es por eso que desertó, para ponerse del lado de los vampiros y los traidores?

Los labios de Karon Kalia se separaron, pero no salieron palabras.

Inclinó levemente la cabeza. Silencioso. Derrotado, por ahora.

Pero su nieto, el Príncipe Dankin, no bajó la mirada. Sus ojos ardían con un fuego silencioso y peligroso.

No apreciaba cómo el Rey continuaba burlándose de la Casa Kalia, no frente a la corte, y ciertamente no durante una declaración sagrada.

«Esto no sería olvidado», pensó.

Mientras las firmas finales se secaban en el tratado dorado y la atmósfera se asentaba en un silencio contenido, el Rey levantó su mano.

—Ahora —ordenó—, traigan la sorpresa que he preparado.

El mayordomo asintió y desapareció por las puertas laterales.

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