El Impostor de la Academia Militar Real Tiene una Mazmorra [BL] - Capítulo 274

274: Desmoronándose 274: Desmoronándose Mientras algunas personas trabajaban discretamente por un mundo mejor, otro grupo estaba ocupado acumulando karma—del peor tipo.

En algún lugar lejos de la alegría y las suavidades de vacas lecheras y granjas acuapónicas, el sonido escalofriante de algo cerámico haciéndose añicos llenó el aire.

*¡Zas!*
*¡Crash!*
Otro jarrón ornamentado se estrelló contra la cabeza de un pobre vasallo.

El hombre se desplomó en el suelo, aturdido pero consciente—desafortunadamente para él.

Nadie se estremeció—ya no, especialmente después del quinto jarrón lanzado.

Después de todo, esperaban este resultado.

Se lo habían dicho.

Le habían advertido.

Incluso le habían suplicado.

Pero su Señor se negó a escuchar.

Y ahora, aquí estaban, soportando el peso de su furia mientras continuaba arrojando antigüedades por la habitación como un niño pequeño al que le niegan su juguete favorito.

El Barón Ray Firth estaba furioso.

—¡Pedazos de mierda!

Esta vez, fue una botella la que voló.

Su rostro estaba rojo, con venas pulsando en sus sienes, y su bigote típicamente meticulosamente encerado ahora caía en medio de su rabiosa espuma.

Sus ayudantes se encogían detrás de muebles volcados, tratando de reducir su área expuesta para no ser confundidos con blancos de práctica.

El Barón Firth pateó un taburete de terciopelo, luego gruñó mientras arrojaba otra lámpara invaluable contra la pared lejana.

Todos los que observaban podían notar.

Su jefe se veía como un hombre tambaleándose al borde de la ruina.

Y estaban bastante seguros de que no eran solo sus nervios los que se estaban deshilachando.

Probablemente eran sus cuentas, ambiciones, y definitivamente su reputación.

Supuestamente todo por culpa de un maldito gremio.

—¡¿Para qué diablos les PAGO, perros?!

¡Han FALLADO TRES VECES!

Recorrió la habitación a zancadas, clavando un dedo en el pecho de uno de sus secuaces.

—¡Tú!

¡Idiota!

¡Ni siquiera pudiste entrar a la ciudad!

¿Qué estabas haciendo?

¡¿Oliendo la atmósfera?!

—chilló el Barón, quien abofeteó al hombre con ira.

—Y—yo fue la seguridad; detectaron el gen…

—¡¿La seguridad?!

¡¿Qué seguridad?!

¡Dejaron entrar a una PRINCESA ORCO!

¡Un Orco de verdad!

¡¿Y tú, lamebabosas inútil, no pudiste pasar ni un roedor alquilado por la aduana?!

El hombre se encogió sobre sí mismo.

Otro ayudante intentó dar un paso adelante y ofrecer un informe.

—¡Abre la boca sobre procedimientos y despídete de esas piernas inútiles.

¡Personalmente se las daré de comer a los perros mientras miras!

Silencio.

El Barón Ray se bebió el resto de su trago, luego golpeó el vaso con tanta fuerza que se agrietó.

Siseó entre dientes apretados.

Todo esto era imposible.

Todo estaba encajando, y su éxito supuestamente estaba a la vuelta de la esquina.

Hasta que todo se vino abajo.

Sus inversiones sangraban.

Sus deudas aumentaban.

¿Y la raíz de todos sus problemas?

Ese maldito Gremio de Guardianes de Mazmorras.

—¡Estuve así de cerca!

—aulló el Barón Firth, golpeando su puño contra la mesa—.

¡Así de cerca!

¡Tenía el mercado, los nobles, el prestigio!

¡El spa!

¡Los respaldos!

¡Todo—mío!

De hecho, por un tiempo, el Barón Ray Firth había cabalgado alto en su supuesto éxito.

Un plebeyo que se había abierto camino hasta los rangos superiores rellenando estratégicamente sus declaraciones de impuestos lo suficiente para comprarse el título de Barón.

Todo según lo planeado.

Iba a usar su nuevo estatus para renovar la imagen de su lujoso spa para mascotas como un santuario de nobles, el lugar preferido para el acicalamiento, ocio y mimos de mascotas de alta clase.

Desvió fondos empresariales para financiar esta ambición—sin decírselo a nadie—confiado en que las ganancias infladas del negocio devolverían los “préstamos” antes de que los libros fueran revisados.

Debería haber funcionado.

De hecho, estaba funcionando…

hasta que ellos abrieron.

Al principio, se burló de los rumores sobre un centro de cuidado diurno para mascotas que apareció en el Planeta Nova.

¿Guardería?

¿Para bestias?

Era ridículo.

Hasta que vio los clips.

Lo recordaba vívidamente.

La noche en que había abierto su terminal para burlarse del primer video viral que circulaba—solo para hacer una pausa.

Luego mirar fijamente.

Luego entrar en pánico.

Ese gato.

El ojo izquierdo del Barón Ray se crispó, y sus manos temblaban de incredulidad.

Ese gato.

El que arruinó su campaña por volverse demasiado popular con el público equivocado—el mismo gato cuyo dueño rechazó su soborno para promocionar su spa y en cambio le dio una buena reseña a un blog de segunda.

Ese gato había atraído demasiada atención, así que el Barón Firth se había encargado de él.

O eso pensaba.

Aunque el maldito gato escapó de aquellos piratas, estaba seguro de que simplemente moriría como los otros.

Pero ahí estaba.

Esa misma mirada presuntuosa que casi arruina su negocio estaba justo ahí, disfrutando bajo el sol mientras recibía lo que parecía ser un masaje.

No solo el gato estaba vivo, sino que se veía mejor que nunca.

—¡Y ahora esos animales santurriones tienen al Imperio comiendo de sus patas!

Y peor aún—ni siquiera era solo un gato.

Las grabaciones revelaron las comodidades y ese salón VIP que dejaba a su spa en vergüenza.

Se negó a creerlo.

Así que lanzó una campaña de desprestigio.

Artículos anónimos.

Influenciadores en las sombras.

“Reseñas” negativas.

Pero entonces…

vio la lista de clientes.

Celebridades.

Marqueses.

Duques.

E incluso un descendiente Imperial.

Su alma abandonó su cuerpo.

Ninguna cantidad de difamación funcionaría ahora.

Todos ya habían bebido el maldito brebaje y hacían fila por más.

Aun así, no había terminado.

—Bien —había dicho con un brillo malicioso en su mirada—.

Si no puedo desprestigiarlo, lo expondré.

Fue entonces cuando se desesperó.

Infiltración.

Lanzó recursos a agentes que pudieran colarse en el gremio.

A través de citas falsas, solicitudes médicas falsificadas, e incluso la obtención de muestras de ADN de nobles, ningún método era demasiado bajo para el Barón Firth.

Su objetivo era simple: plantar evidencia.

Causar daño.

Matar o robar una mascota.

Algo para manchar su imagen.

El primer intento falló miserablemente.

El segundo ni siquiera llegó a la puerta.

Pero el tercero—el tercero supuestamente iba a tener éxito.

Porque fue justo cuando comenzaron a dejar entrar a los plebeyos.

Gente pobre.

Plebeyos.

Las masas sin lavar.

¡Seguramente alguno de ellos sería fácil de manipular!

Sobornó a uno.

Un alma desesperada sin nada que perder.

Pero no solo el hombre nunca entró al gremio…

Ni siquiera le permitieron entrar al Planeta Nova.

—¡¿Lista de no volar?!

—había gritado el Barón Firth cuando llegó el informe.

—¡¿CÓMO DIABLOS UNA MALDITA GUARDERÍA DE MASCOTAS TIENE UNA LISTA DE NO VOLAR?!

Su ira hoy era la culminación de todos estos fracasos.

Todas estas inversiones.

Todos estos sobornos.

Y aún así—ni siquiera una pulga había sido plantada con éxito dentro del gremio.

Sus vasallos comenzaron a rezar.

No por redención.

Sino por una muerte rápida e indolora.

Porque el Barón Ray Firth se estaba desmoronando.

Y con cada intento fallido, el nudo que se había atado alrededor de su propio cuello—financiera y políticamente—se apretaba más.

No le estaban dejando otra opción.

Mientras la sangre goteaba de la sien del sirviente herido y otra antigüedad se hacía añicos en la esquina, el Barón Ray Firth siseó entre dientes apretados.

—Esto no ha terminado.

Aún no.

Destrozaré ese pequeño paraíso, incluso si tengo que arder con él.

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