El infierno no conoce furia como la de una ex de un multimillonario - Capítulo 112

112: Peor Pesadilla 112: Peor Pesadilla La rabia me consumió como un incendio mientras me dirigía directamente al bar, con las manos temblando de furia.

Agarré la primera botella que pude alcanzar…

un whisky caro que había estado guardando para una ocasión especial…

y serví una cantidad generosa en un vaso.

Sin dudarlo, eché la cabeza hacia atrás y me bebí todo el vaso de un solo trago ardiente.

Mi corazón golpeaba contra mis costillas con tanta violencia que podía escuchar mi propia respiración entrecortada resonando por la sala de estar de la mansión.

Cada inhalación salía como un áspero jadeo, y sentía que mis ojos sangraban de rojo por la intensidad de mi furia.

—¡GUERRERO!

—rugí de nuevo—.

¿¡Cómo te atreves!?

Palpé frenéticamente mis bolsillos, buscando mi teléfono, listo para llamar a ese bastardo traicionero y darle un pedazo de mi mente.

Pero mis bolsillos estaban vacíos.

¿Dónde demonios…

Entonces recordé.

Lo había dejado en el escritorio de mi estudio después de la llamada de Vanessa.

Maldiciendo entre dientes, tropecé de regreso por el pasillo, con las piernas inestables por el alcohol y la adrenalina que corrían por mi sistema.

El alcohol ya estaba haciendo efecto en mi sangre, haciendo que los bordes de mi visión se volvieran ligeramente borrosos.

Agarré el teléfono de mi escritorio e inmediatamente marqué el número de Guerrero, mi dedo golpeando la pantalla con más fuerza de la necesaria.

El teléfono sonó una, dos, tres veces antes de ir al buzón de voz.

—Maldito seas, Guerrero —murmuré, terminando la llamada e inmediatamente volviendo a marcar.

De nuevo, directo al buzón de voz.

—¡Voy a matarte!

—le grité al teléfono, mi voz quebrándose de rabia—.

¡ARGHHH!

Me tiré en el sofá de la sala, el cuero crujiendo bajo mi peso.

El teléfono se sentía pesado en mis manos mientras miraba la información de contacto de Guerrero, contemplando si dejar un mensaje de voz amenazante o intentar llamar de nuevo.

Pero, ¿cuál era el punto?

El cobarde claramente me estaba evitando.

Dejé caer mi cabeza contra los cojines, mirando al techo de mi sala de estar.

¿Cómo había llegado a esto?

Siempre había sido capaz de navegar situaciones difíciles, siempre encontraba una manera de salir victorioso.

Esa era mi especialidad…

convertir desastres en oportunidades, encontrar ventajas donde otros solo veían problemas.

Entonces, ¿por qué esto era diferente?

¿Por qué sentía que me estaba ahogando en lugar de nadar?

¿Por qué estaba perdiendo el control de todo lo que me importaba?

Los documentos desaparecidos me atormentaban más que cualquier otra cosa.

¿Quién los había tomado?

¿Cómo se habían escapado de mi caja fuerte?

Esos papeles contenían todo lo que podría destruirme si caían en las manos equivocadas.

Y ahora estaban por ahí, en algún lugar.

Cerré los ojos, tratando de pensar con claridad a través de la niebla del alcohol y la rabia.

Tenía que haber una salida de este lío.

Siempre la había.

Solo necesitaba pensar, estrategizar, hacer…

Pero el agotamiento era abrumador.

La combinación de estrés, alcohol y noches sin dormir estaba pasando factura.

A pesar de mis pensamientos acelerados, podía sentir mis párpados cada vez más pesados.

El sofá era sorprendentemente cómodo, y el whisky había creado una sensación cálida y adormecedora por todo mi cuerpo.

No tenía intención de quedarme dormido.

Solo iba a descansar los ojos por un momento, lo suficiente para aclarar mi mente y averiguar qué hacer.

Pero la oscuridad se arrastró por los bordes de mi conciencia, y antes de darme cuenta, estaba cayendo en un sueño inquieto.

—Liam…

¿crees que puedes engañarme?

La voz cortó la oscuridad como una cuchilla, seguida de una risa baja y malvada que me heló la sangre.

Me agité en el sofá, mi cerebro nebuloso por el alcohol y la desorientadora transición del sueño a la conciencia.

Pensé que estaba soñando—tenía que estar soñando.

La voz sonaba lejana y distorsionada, como si viniera de debajo del agua.

Me froté los ojos, tratando de aclarar la bruma, asumiendo que era solo otra pesadilla provocada por el estrés y el whisky.

Pero mientras mi visión se ajustaba lentamente a la tenue iluminación, me di cuenta con creciente horror de que no estaba solo.

Había una sombra sentada directamente frente a mí en el otro extremo de la sala de estar.

Las luces principales estaban apagadas, dejando solo la lámpara de pie junto a mi sofá para proyectar un círculo de luz alrededor de donde yo estaba acostado.

Todo más allá de ese círculo estaba envuelto en oscuridad, pero podía distinguir la silueta de alguien sentado en uno de mis sillones, observándome.

Mi corazón comenzó a acelerarse de nuevo, pero esta vez no era por ira…

era por puro miedo primitivo.

Todavía estaba adormilado, todavía tratando de procesar lo que estaba viendo, cuando el agudo estallido de un disparo rompió el silencio.

El sonido fue ensordecedor en el espacio cerrado, y me sobresalté completamente despierto, todo mi cuerpo poniéndose rígido de terror.

—¡Siéntate, idiota!

—ordenó la voz desde las sombras, dura y autoritaria.

Me apresuré a ponerme en posición vertical, mis manos temblando mientras agarraba el borde del sofá.

—¿Quién eres?

—exigí, aunque mi voz salió más como un graznido—.

¿Qué quieres?

La figura en las sombras dejó escapar una risa burlona, y pude ver el brillo del metal mientras levantaba lo que era inconfundiblemente una pistola, apuntándome directamente.

—¿Qué quiero?

—repitió la voz, goteando sarcasmo—.

Eso es gracioso, viniendo de ti.

—Por favor —dije, mi voz quebrándose ligeramente.

El alcohol todavía afectaba mi coordinación, haciendo que todo se sintiera surrealista y como una pesadilla—.

Por favor, no me dispares.

¿Es dinero lo que quieres?

Puedes tomar lo que quieras—joyas, arte, efectivo.

Hay una caja fuerte arriba con…

—¿Estás seguro de que quieres darme lo que quiera?

—interrumpió la figura, levantándose de la silla.

Mientras avanzaba hacia el borde de la luz de la lámpara, mi respiración se quedó atrapada en mi garganta.

Las facciones se volvieron más claras con cada paso, y cuando el reconocimiento me golpeó, se sintió como un golpe físico en el pecho.

—Jackson.

El nombre apenas escapó de mis labios como un susurro.

Esto no podía estar pasando.

Tenía que ser una pesadilla.

—¿Cómo entraste a mi casa?

—pregunté, mi voz temblando de miedo.

La realidad de la situación caía sobre mí como una avalancha.

Jackson había amenazado con matarme la última vez que hablamos.

Había prometido ponerme una bala en el cráneo, y ahora aquí estaba, de pie en mi sala de estar con una pistola apuntándome.

Jackson se inclinó más cerca, el arma todavía apuntándome, y sin previo aviso, su mano libre me cruzó la cara en una bofetada viciosa.

El impacto envió estrellas bailando a través de mi visión y dejó mi mejilla ardiendo.

—¡Maldita sea, he estado esperando para hacer eso!

—dijo, riendo con genuino placer—.

¡Se siente tan bien!

¡Vaya!

Lo miré fijamente, mi mente acelerada mientras trataba de calcular mis opciones.

¿Podría dominarlo?

¿Salir corriendo?

El alcohol todavía nublaba mi juicio, haciendo difícil pensar con claridad.

—¿Dónde demonios está mi dinero, Liam?

—exigió Jackson, su voz repentinamente fría y profesional—.

Respóndeme, ¿o te ha comido la lengua el gato?

El pánico se apoderó de mí, y comencé a gritar a todo pulmón.

—¡ANTHONY!

¡ANTHONY, AYUDA!

¡SEGURIDAD!

Grité hasta que mi garganta quedó en carne viva, llamando a mi guardaespaldas, a cualquiera que pudiera oírme.

Pero la mansión permaneció inquietantemente silenciosa.

Sin pasos corriendo, sin puertas cerrándose de golpe, sin voces respondiendo.

Jackson observó mis intentos desesperados con evidente diversión, sacudiendo la cabeza como si estuviera viendo un espectáculo particularmente entretenido.

—Oh, olvidé decírtelo —dijo casualmente—.

Los puse en un sueño profundo.

¿Y ese grandulón guardaespaldas tuyo?

Era demasiado grande para nada.

Imitó inyectar algo con su mano libre, haciendo un pequeño movimiento de puñalada.

—Solo un pinchazo de mi aguja y está tirado en el suelo como un árbol caído.

Se me heló la sangre.

—¿Qué les hiciste?

—¿Crees que ese guardaespaldas puede protegerte?

—continuó Jackson, ignorando mi pregunta—.

¿Crees que contratar a algún cabeza de músculo ex-militar te salvará?

Te he estado observando por un tiempo, Liam.

Conozco tus rutinas, tus protocolos de seguridad, tus debilidades.

Señaló hacia la puerta con su pistola.

—¿Por qué no vas a ver por ti mismo?

Vamos, echa un vistazo.

Me levanté temblorosamente, mis piernas apenas sosteniendo mi peso.

Cada instinto me decía que esto era una trampa, pero tenía que saber qué le había pasado a Anthony.

Mientras me movía hacia la puerta principal, podía sentir a Jackson siguiéndome por detrás, la pistola sin duda todavía apuntando a mi espalda.

Abrí la puerta e inmediatamente me quedé paralizado de horror.

Anthony yacía inmóvil en el suelo de mármol, su enorme cuerpo desplomado como si hubiera sido derribado por un rayo.

Su rostro estaba flácido, su respiración tan superficial que apenas era visible.

Cerca, podía ver a Marcus—Mi guardia de seguridad en la misma condición, completamente inconsciente.

Mis manos volaron a mi boca en shock, un jadeo estrangulado escapando de mis labios.

Detrás de mí, Jackson estalló en una risa psicótica, el sonido haciendo eco en los altos techos como la carcajada de un loco.

Luego, tan repentinamente, su voz se volvió dura y autoritaria.

—¡VUELVE ADENTRO!

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