El infierno no conoce furia como la de una ex de un multimillonario - Capítulo 60

60: Sombra de la Traición Pasada 60: Sombra de la Traición Pasada POV de Liam
La noche había caído cuando salí del hotel, las luces de la ciudad brillaban contra el cielo oscurecido.

Rechacé la oferta del portero de llamar un coche, optando en su lugar por tomar un taxi en la calle.

Alguna parte irracional de mí deseaba el anonimato, la normalidad de parar un taxi como cualquier otra persona.

Un taxi amarillo se detuvo casi inmediatamente, y me deslicé en el asiento trasero, dándole al conductor mi dirección antes de reclinarme con los ojos cerrados.

La sensación de ser observado me erizó la nuca.

Abrí los ojos para encontrar al conductor mirándome por el espejo retrovisor, con una mirada extrañamente intensa.

—¿Qué?

—espeté, inquieto por su escrutinio.

No respondió, simplemente volvió su atención a la carretera.

Algo en él me resultaba vagamente familiar—la forma de sus hombros, el perfil de su rostro—pero no lograba ubicarlo.

Probablemente solo era otra cara en la multitud de personas con las que me cruzaba a diario sin notar.

Condujimos en silencio durante varias manzanas, pero en lugar de dirigirse hacia mi vecindario, el taxi se desvió por una calle lateral, luego por otra, alejándonos de la vía principal.

—Oye —me incliné hacia adelante, golpeando la mampara—.

Estás yendo por el camino equivocado.

El conductor seguía sin decir nada.

Las alarmas comenzaron a sonar en mi cabeza mientras aceleraba, llevándonos más profundamente a una zona industrial que no reconocía.

—Detén el auto —exigí, alcanzando la manija de la puerta.

Bloqueada—.

¡Dije que detengas el auto!

Sin previo aviso, el taxi se desvió hacia el lado de la carretera, frenando con tanta fuerza que me lanzó hacia adelante contra la mampara.

Antes de que pudiera recuperarme, el conductor estaba fuera de su asiento, y mi puerta fue abierta de un tirón.

Apreté mi maletín contra mi pecho, el instinto me decía que protegiera lo poco que llevaba conmigo.

—¿Qué demonios quieres?

—gruñí, tratando de enmascarar mi miedo con ira—.

Si es dinero…

El golpe vino de la nada, un puño conectando con mi mandíbula con suficiente fuerza para hacer que mi cabeza se echara hacia atrás.

Estrellas explotaron detrás de mis ojos, el dolor irradiando por mi cráneo.

—¿Me recuerdas ahora, Ashton?

—La voz era áspera, impregnada de un odio amargo que me heló la columna vertebral.

Parpadee, tratando de aclarar mi visión, de ubicar el rostro que se cernía sobre mí.

De mediana edad, curtido, con ojos duros que ardían con una vendetta personal.

Pero no, no lo reconocía.

—No te…

Otro puñetazo, este en mi estómago, expulsando el aire de mis pulmones.

Me doblé, jadeando.

—Me arruinaste —gruñó, agarrando mi cuello y arrastrándome del taxi al pavimento—.

Te llevaste todo lo que tenía con tu palabrería elegante y falsas promesas.

La comprensión comenzó a amanecer a través de la neblina del dolor.

No era un asalto al azar.

Esto era dirigido, personal.

Una de las innumerables personas que había pisoteado durante mi ascenso a la cima.

—Escucha —resollé, todavía luchando por respirar—.

Lo que sea que haya pasado, podemos solucionarlo…

Se rió, un sonido duro y feo.

—¿Solucionarlo?

¿Como solucionaste la adquisición de Randall?

¿Dejándome a mí y a otros cincuenta sin trabajo, sin pensiones, mientras tú te ibas con millones?

El trato Randall.

Hace tres años.

Una adquisición hostil que efectivamente había resultado en despidos significativos, pero había sido necesaria para la expansión de Esfera de Sinergia.

Negocios, no personal.

Excepto para las personas cuyas vidas habían sido trastornadas.

—Eso no fue…

—comencé, pero me interrumpió con una patada viciosa en las costillas.

El dolor explotó a través de mi costado, agudo y nauseabundo.

—Ahórratelo —escupió—.

No quiero tus excusas.

Quiero que sepas lo que se siente perderlo todo.

Se inclinó, arrancando mi maletín de mi agarre.

Traté de sostenerlo, pero otro golpe a mi mano ya lesionada envió una nueva agonía por mi brazo.

Un crujido, seguido de un dolor entumecedor que me indicó que algo se había roto.

—Por favor —jadeé, la humillación quemándome por tener que suplicar—.

No hay nada valioso ahí dentro…

Pero no estaba escuchando.

Con una última patada despectiva, se dio la vuelta y subió de nuevo a su taxi, arrojando mi maletín en el asiento del pasajero.

—Feliz cumpleaños, bastardo —gritó por la ventana mientras se alejaba, dejándome sangrando y roto en el frío pavimento.

Por un largo momento, no pude moverme, el dolor en mis costillas y mano era demasiado intenso.

Me quedé allí, mirando al cielo nocturno, apenas visible a través de la contaminación lumínica de la ciudad.

Cuarenta años, y aquí estaba, golpeado y robado en algún rincón olvidado de Dios de la ciudad que pensé que poseía.

Lenta y dolorosamente, me arrastré hasta ponerme de pie.

Mi traje estaba rasgado y sucio, la sangre manchaba la manga por un corte que ni siquiera había notado recibir.

Mi mandíbula palpitaba, y cada respiración enviaba puñales a través de mi costado.

Palpé mis bolsillos, aliviado de encontrar mi teléfono todavía allí.

Con dedos temblorosos, lo saqué y llamé a la única persona que sabía que vendría, sin hacer preguntas.

—¿Thomas?

Necesito tu ayuda.

Su voz era firme, confiable.

—¿Dónde está, señor?

Miré alrededor, tratando de orientarme.

—No estoy seguro.

Alguna zona industrial.

Puedo ver…

—Entrecerré los ojos hacia un letrero de calle en la distancia—.

Calle Catedral, creo.

—La conozco.

Quédese donde está.

Estaré allí en quince minutos.

Fiel a su palabra, el coche llegó exactamente quince minutos después.

Thomas salió, sus ojos se agrandaron al ver mi apariencia golpeada.

—Sr.

Ashton —respiró, apresurándose a mi lado—.

¿Qué pasó?

¿Debería llevarlo al hospital?

Negué con la cabeza, haciendo una mueca por el movimiento.

—Nada de hospitales.

Demasiadas preguntas.

Solo llévame a casa.

Y llama al Dr.

Jason, que nos encuentre allí.

Thomas dudó, claramente queriendo discutir, pero años de servicio prevalecieron.

—Sí, señor.

El viaje a casa pasó en una nebulosa de dolor y humillación.

Thomas seguía mirándome por el espejo retrovisor, la preocupación grabada en sus facciones, pero sabía que era mejor no presionar por detalles.

Para cuando llegamos a mi casa, el shock inicial había pasado, dejándome con una evaluación más clara de mis lesiones.

Costillas magulladas, posiblemente fracturadas.

Uno o dos dedos rotos.

Varios cortes y moretones, ninguno que amenazara la vida pero todos dolorosamente insoportables.

El Dr.

Jason estaba esperándonos, su rostro cuidadosamente neutral mientras Thomas me ayudaba a entrar en la casa.

Un médico privado para los ricos y discretos, Jason había tratado desde mis migrañas inducidas por el estrés hasta lesiones ocasionales por deportes demasiado entusiastas o, en una ocasión memorable, una reacción alérgica a alguna comida.

—Sr.

Ashton —me saludó, con su maletín médico en mano—.

Vamos a llevarlo a un lugar cómodo para que pueda examinarlo.

En mi dormitorio, las manos experimentadas de Jason se movieron eficientemente, catalogando lesiones, limpiando heridas, entablillando mis dedos rotos.

Dos costillas estaban efectivamente fracturadas, requiriendo un vendaje apretado pero poco más allá de tiempo y descanso para sanar.

—Necesitará tomárselo con calma durante unas semanas —aconsejó, guardando sus suministros—.

Las costillas serán dolorosas, pero sanarán si no se esfuerza demasiado.

La mano tardará más—tres semanas como mínimo.

Le he dejado algunos analgésicos, pero úselos con moderación.

Asentí, demasiado exhausto para responder verbalmente.

—¿Y Sr.

Ashton?

—Jason se detuvo en la puerta—.

No sé qué pasó, y no necesito saberlo.

Pero quizás considere evitar cualquier situación que llevó a este…

incidente.

Después de que se fue, me recosté contra las almohadas, mirando al techo de mi dormitorio.

El mismo techo que había mirado esa misma mañana, cuando mi teléfono me había recordado alegremente que era mi cumpleaños.

Parecía una vida atrás.

Cuarenta años.

Golpeado, traicionado y roto.

El pensamiento trajo una sonrisa retorcida a mis labios hinchados.

Si así era el comienzo de mi quinta década, ¿qué nuevo infierno me depararía el resto?

Y por primera vez en mi vida, no estaba seguro de tener la fuerza para contraatacar.

Cuando el doctor se fue, Thomas me entregó un vaso de agua y un plato de comida que había preparado rápidamente.

El olor a tostadas y huevos apenas se registraba a través del sordo latido en mi mandíbula.

Tragué un analgésico con un sorbo de agua, luego me obligué a dar unos bocados, aunque solo fuera para apaciguarlo.

—Debería descansar un poco, señor —dijo Thomas en voz baja, observándome con el tipo de preocupación que me ponía la piel de gallina.

Dejé el plato a un lado.

—Estaré bien, Thomas.

Puedes irte a casa.

Dudó, claramente debatiendo si insistir, pero me conocía demasiado bien.

Sabía que no toleraría que revoloteara a mi alrededor, que no permitiría que nadie—especialmente él—me viera débil por mucho tiempo.

—Llame si necesita algo —dijo finalmente, recogiendo los platos.

Di un asentimiento indiferente, esperando hasta oír la puerta cerrarse tras él antes de exhalar bruscamente, el dolor astillándose a través de mis costillas con el movimiento.

Solo.

Como lo prefería.

Y sin embargo, mientras me recostaba contra las almohadas, mirando la habitación oscurecida, el silencio se sentía más pesado de lo habitual.

Los recuerdos se abrieron paso a la superficie—la voz del conductor, goteando veneno.

El agudo crujido del hueso.

La forma en que se había reído, tan lleno de amargura y rabia.

¿Cuántos más había ahí fuera?

¿Cuántas personas había dejado en los escombros de mi ambición?

Por primera vez en años, un sentimiento desconocido se arrastró en mi pecho, enroscándose con fuerza.

No era miedo.

No era arrepentimiento.

Era algo peor.

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