El infierno no conoce furia como la de una ex de un multimillonario - Capítulo 67

67: Identidad Destrozada 67: Identidad Destrozada El punto de vista de Diane
La luz de la mañana se filtraba a través de las cortinas, proyectando sombras por toda la habitación mientras yo lentamente volvía a la consciencia.

Mis ojos se sentían hinchados y en carne viva, secuela de haberme dormido llorando.

Por un momento de felicidad, existí en ese espacio liminal entre soñar y despertar, donde las revelaciones de ayer aún no habían resurgido en mi mente.

Entonces la realidad volvió de golpe.

Mi padre no estaba muerto.

Nunca lo había estado.

Cada recuerdo, cada lágrima que había derramado en su tumba imaginaria, cada tarjeta del Día del Padre que había escrito y guardado en el cajón de mi infancia—todo basado en una mentira que había moldeado toda mi existencia.

Un suave golpe interrumpió mis pensamientos en espiral.

—¿Diane?

—La voz suave de Joan llegó desde el otro lado de la puerta—.

¿Estás despierta?

No respondí inmediatamente, insegura de si estaba lista para enfrentar otro día en esta nueva y fracturada realidad.

Pero los gemelos dieron una patada particularmente fuerte, como si me instaran a seguir adelante.

—Sí —finalmente respondí, con la voz ronca por el llanto de anoche—.

Pasa.

La puerta se abrió lentamente, revelando a Joan equilibrando una bandeja de desayuno en sus manos.

Sus amables ojos inmediatamente evaluaron mi estado, observando mi cara hinchada y mi apariencia desaliñada sin juzgar.

—Pensé que tal vez querrías comer aquí arriba esta mañana —dijo, entrando—.

Evitar el drama de abajo un poco más.

Me incorporé contra el cabecero, haciendo una mueca cuando mi espalda protestó.

Casi entrando en mi tercer trimestre, cada movimiento requería esfuerzo.

—¿Se fue anoche?

—pregunté, incapaz de decir “mi padre” o incluso “Andrew”.

Ambos nombres se sentían como extraños en mi lengua.

Joan negó con la cabeza mientras colocaba la bandeja en la mesita de noche.

—No, se fue anoche después de que subieras.

Tu madre durmió en el sofá.

Miré fijamente la bandeja—tostadas, huevos revueltos, jugo de naranja y vitaminas prenatales ordenadamente dispuestas.

Tanta normalidad en medio del caos parecía casi obscena.

—Volví a verte anoche —continuó Joan, sentándose en el borde de la cama—.

Ya estabas dormida, así que solo te cubrí con una manta.

Miré la suave manta que me había mantenido caliente durante la noche.

Otra pequeña amabilidad que no había registrado completamente hasta ahora.

—Gracias —susurré, con lágrimas brotando nuevamente.

Parecía que mi cuerpo tenía un suministro interminable, listo para derramarse ante la más mínima provocación—.

Por todo, Joan.

No sé qué haría sin ti en este momento.

Extendí la mano y apreté la suya, tratando de transmitir la profundidad de mi gratitud a través de ese simple contacto.

Joan había sido mi roca—primero a través del dolor de la traición de Liam y Sophie, y ahora a través de este nuevo engaño, aún más profundo.

Había abierto su casa para mí, me había apoyado, sin añadir nunca a mi carga con juicios o exigencias.

Joan simplemente sonrió, apretando mi mano en respuesta.

—Tú harías lo mismo por mí —señaló hacia la bandeja—.

Ahora, come.

Necesitas mantener tus fuerzas, especialmente después de anoche.

Esos bebés te necesitan fuerte.

Asentí, sabiendo que tenía razón.

Cualquiera que fuera la tormenta que rugía en mi corazón, mis hijos necesitaban alimento.

Tenía que seguir adelante, aunque solo fuera por ellos.

—Creo que me ducharé primero —dije, apartando las sábanas—.

¿Esperarás?

No tardaré mucho.

—Por supuesto —respondió Joan, acomodándose en el sillón junto a la ventana—.

Tómate tu tiempo.

En el baño, dejé que el agua caliente cayera sobre mí, lavando los rastros salados de las lágrimas de ayer.

Deseaba que fuera tan fácil limpiar el dolor, la traición, la sensación de desorientación que viene cuando te arrancan los cimientos de debajo.

Pero algunas manchas eran demasiado profundas para que el agua las tocara.

Mientras me secaba y me ponía ropa de maternidad limpia, vi mi reflejo en el espejo empañado.

Los ojos de mi madre me devolvían la mirada.

Y ahora, mirando más de cerca, podía ver también rastros de él—Andrew.

Mi padre.

La ligera hendidura en mi barbilla.

La forma de mi frente.

Rasgos cuyo origen nunca había conocido, ahora de repente mapeados en un rostro que acababa de conocer.

Tracé el contorno de mi cara con dedos temblorosos.

¿Quién era yo, realmente?

¿La hija de un héroe muerto, como siempre había creído?

¿O la niña abandonada de un hombre que había elegido su adicción por encima de su familia?

Las líneas de mi identidad, antes tan claramente dibujadas, ahora se difuminaban en una pintura impresionista—formas familiares vueltas irreconocibles por una nueva perspectiva.

Cuando salí del baño, Joan seguía esperando pacientemente.

Había dispuesto la bandeja del desayuno en la pequeña mesa junto a la ventana y acercado una segunda silla.

—¿Te sientes mejor?

—preguntó mientras me unía a ella.

—Más limpia —respondí, forzando una pequeña sonrisa—.

No estoy segura de si mejor.

Picoteé la comida, tomando pequeños bocados más por obligación que por hambre.

Joan no insistió, no llenó el silencio con tópicos o consejos.

Simplemente se sentó conmigo en mi dolor, un centinela silencioso contra la tormenta.

—¿Has pensado en lo que quieres hacer?

—preguntó finalmente, después de que logré comer la mitad de los huevos y la mayor parte de la tostada.

Negué con la cabeza.

—Hay demasiado que procesar.

Ni siquiera puedo…

—Mi voz se quebró—.

Ya no sé quién soy, Joan.

Todo lo que creía saber sobre mí misma, mi historia familiar, mi infancia—todo estaba construido sobre esta enorme mentira.

—Sigues siendo tú —dijo Joan con firmeza—.

La persona en que te has convertido, eso es real.

Tu compasión, tu fuerza, tu resiliencia.

Esas cosas no se construyeron sobre mentiras.

Quería creerle, pero la duda me carcomía.

—¿Pero y si lo fueron?

¿Y si solo me convertí en esta persona porque pensaba que mi padre había muerto como un héroe?

¿Y si la verdad hubiera estado allí desde el principio, sería siquiera la misma persona?

—Nunca lo sabremos —admitió Joan—.

Pero eso no cambia quién eres ahora, en este momento.

Y ahora mismo, eres una mujer que ha sido herida profundamente pero sigue en pie.

Sigue luchando.

Alcancé las vitaminas prenatales, tragándolas con un sorbo de jugo de naranja.

Mientras dejaba el vaso, un suave golpe sonó en la puerta.

Mi cuerpo se tensó inmediatamente.

—¿Quién es?

—Soy…

soy yo, Diane.

—La voz de mi madre, vacilante y pequeña, se filtró a través de la puerta—.

¿Puedo entrar?

Por favor.

Me volví hacia Joan, con el pánico creciendo en mi pecho.

No estaba lista para esta confrontación.

Aún no.

Tal vez nunca.

Antes de que pudiera responder, la puerta se abrió lentamente.

Mi madre estaba en el umbral, una versión fantasmal de la mujer que había conocido toda mi vida.

Sus ojos estaban enrojecidos e hinchados, con profundas sombras debajo que hablaban de una noche sin dormir.

Su apariencia normalmente pulcra estaba desaliñada, su cabello con mechas grises cayendo lánguidamente alrededor de su rostro pálido.

La visión de ella —tan rota, tan vulnerable— debería haber despertado mi compasión.

En cambio, solo alimentó la ira que ardía justo debajo de mi piel.

—Por favor, sal de mi habitación —dije, con la voz tensa por la emoción reprimida.

Dio un paso tentativo hacia adelante, con la mano extendida como para tender un puente sobre el abismo entre nosotras.

—Solo quería ver cómo estabas, cariño.

Lo siento tant…

—¿Qué eres?

—escupí, cortándola antes de que pudiera terminar.

La ira que había estado acumulándose dentro de mí de repente estalló—.

¿Lo sientes?

¿Lo sientes?

¿Por qué, exactamente?

¿Por mentirme cada día de mi vida?

¿Por hacerme llorar a un padre que ni siquiera estaba muerto?

¿Por dejarme creer que era algo que no era?

Joan puso una mano tranquilizadora en mi brazo.

—Diane, tal vez deberías escucharla…

—¡No!

—Me aparté de su contacto, levantándome de mi silla a pesar de la protesta de mis tobillos hinchados—.

Tuvo veintinueve años para decirme la verdad, Joan.

Veintinueve años de oportunidades.

Pero ¿qué hizo?

Me engañó.

Me mintió en la cara, una y otra vez.

Me volví hacia mi madre, que permanecía inmóvil, con lágrimas corriendo por su rostro surcado de arrugas.

—¿Tienes idea de lo que has hecho?

¿Entiendes cómo se siente tener toda tu identidad destrozada de la noche a la mañana?

«Pensé que te estaba protegiendo —susurró, con voz temblorosa—.

Pensé que dolería menos creer que estaba muerto que saber que eligió irse.»
—¡Esa no era una decisión que te correspondía tomar!

—grité, el volumen de mi voz sorprendiéndome incluso a mí—.

Me robaste la verdad.

Me robaste la oportunidad de decidir por mí misma cómo sentirme acerca de él.

El rostro de mi madre se desmoronó.

—Lo sé.

Cometí un terrible error.

Pero tienes que entender, Diane, estaba desesperada.

Estaba sola con dos niños pequeños, sin hogar, sin dinero, nada.

Estaba enojada y herida y…

—¿Así que usaste eso como excusa para mentir?

¿Para fabricar toda una historia falsa para tus hijos?

—Negué con la cabeza en incredulidad.

—Mírame ahora.

Mira lo que me han hecho—ambos.

Mi esposo me traicionó con mi propia hermana, y ahora descubro que mis padres me traicionaron desde el principio.

¡Han logrado arruinarme!

La acusación quedó suspendida en el aire entre nosotras, dura e implacable.

Mi madre retrocedió como si la hubiera abofeteado.

—Diane —dijo Joan suavemente—, sé que estás sufriendo, pero…

—Pero nada —interrumpí, de repente agotada hasta los huesos.

La ira se había drenado tan rápido como había surgido, dejando un vacío en su estela.

—Por favor, solo vete.

No puedo hacer esto ahora.

Mi madre permaneció allí un momento más, con su mano aún extendida hacia mí a través de una brecha imposible de salvar.

Luego, sin otra palabra, se dio la vuelta y salió de la habitación.

El sonido de sus sollozos ahogados resonó por el pasillo, cada uno como una pequeña daga en mi corazón a pesar de mi ira.

Cuando los ecos se desvanecieron, me hundí de nuevo en mi silla, temblando por la confrontación.

—Odio esto —susurré, abrazándome a mí misma—.

Odio sentirme así.

Odio que parte de mí todavía quiera consolarla, a pesar de todo lo que ha hecho.

Joan asintió comprensivamente.

—Es porque la amas.

El amor no desaparece, incluso cuando alguien te hiere profundamente.

—¿Pero cómo reconcilio ese amor con esta traición?

—pregunté, expresando la pregunta que me atormentaba—.

¿Cómo puedo volver a confiar en ella?

¿O en él?

¿O en alguien?

—No tienes que resolverlo todo hoy.

No tienes que perdonar hoy.

Solo tienes que respirar, seguir adelante y cuidar de ti misma y de esos bebés.

Asentí, colocando ambas manos sobre mi abdomen hinchado.

Los gemelos se movían con menos vigor ahora, quizás sintiendo el cambio en mi estado emocional.

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