El Juguete de la Mafia - Capítulo 101

101: 101 101: 101 Draven’s pov
Llegaba tarde.

El viento frío cortaba la torre norte como cuchillos desenvainados en señal de advertencia, y aun así, yo esperaba.

Mi aliento se condensaba frente a mí, afilado y blanco, y el ir y venir no ayudaba.

Mis botas rozaban el suelo de piedra en círculos desgastados.

Cada paso resonaba como una cuenta regresiva.

Me dije a mí mismo que no importaba, que no se trataba de ella.

Que el reconocimiento desde la torre de vigilancia era necesario.

Que el enemigo se había acercado demasiado a la cresta, y mis instintos se habían disparado.

Pero no fueron los instintos los que me trajeron aquí.

No realmente.

Esto no era sobre reconocimiento.

Era sobre ella.

Eira.

La verdad me sabía amarga en la lengua.

Había dicho docenas de mentiras a lo largo de los años, inventado historias para comandantes, para soldados, para enemigos.

Pero ninguna dolía como la mentira que seguía diciéndome ahora.

Que no estaba aquí porque la extrañaba.

Porque no podía soportar la distancia.

Porque verla alejarse la última vez dejó un cráter en mi pecho que no había dejado de doler desde entonces.

Mis manos se flexionaban a mis costados, puños cerrándose y abriéndose sin propósito real.

No podía recordar la última vez que me había sentido nervioso.

Tal vez no desde que sostuve mi primera espada.

Tal vez no desde que me paré en el lodo empapado de sangre y me dijeron que matara o muriera.

Pero esto no era la guerra.

Esto era peor.

Porque Eira siempre había sido más peligrosa que cualquier campo de batalla.

Cuando la puerta crujió al abrirse detrás de mí, no me volví.

No lo necesitaba.

La sentí.

Como siempre lo hacía.

Como si la tierra se moviera bajo mis pies.

Como si la luna se girara para mirarla primero.

Ella entró en la pálida luz, su silueta definida, toda bordes duros y fuego silencioso.

Mi corazón latió con más fuerza, estúpidamente, inútilmente.

—Dijiste que había movimiento en la cresta —dijo, con voz plana.

Fría—.

Mentiste.

Me di la vuelta, finalmente.

—Necesitaba verte.

Ella cruzó los brazos, levantando la barbilla con ese familiar desafío.

—Podrías haberlo hecho en la sala de guerra.

—No sin que medio complejo nos observara —dije en voz baja.

Sus ojos se estrecharon.

—¿Así que me arrastraste hasta el borde de la maldita fortaleza para qué?

¿Susurrar secretos?

¿Disculparte otra vez?

¿Alimentarme con más medias verdades?

Di un paso hacia ella, lento, deliberado.

—No más mentiras, Eira.

Ella no se estremeció.

No se ablandó.

—No puedo perderte por él.

Eso rompió algo.

Sus ojos brillaron, pero no apartó la mirada.

—Nunca me tuviste realmente, Draven.

Las palabras cayeron como una cuchilla.

Limpia.

Profunda.

Y no se equivocaba.

La había mantenido cerca en la guerra, en el derramamiento de sangre.

Confiando en ella con mi vida, con cada decisión imposible.

Pero nunca con mi verdad.

Nunca con mi miedo.

Había estado a su lado, nunca junto a su corazón.

—Lo sé —dije, con las palabras en carne viva—.

Eso es culpa mía.

Ella desvió la mirada hacia la ventana abierta.

Las estrellas colgaban como testigos silenciosos sobre el horizonte, pero no me importaban.

Me importaba ella.

—Te vi con él —dije—.

Te vi cobrar vida de maneras que nunca te permití conmigo.

Esperaba silencio.

Ella lo dio.

Pero también lo vi, el más pequeño enganche en su respiración.

El destello de algo quebrado y vulnerable bajo su acero.

—Lo odio —continué—.

No solo por lo que ha hecho.

No solo por Kira.

Lo odio porque te vio cuando yo me negué a hacerlo.

Porque tocó lo que yo no tuve el coraje de alcanzar.

Ella se volvió lentamente, su rostro una guerra de emociones.

Furia, tristeza, incredulidad.

—¿Qué quieres de mí?

—preguntó, con voz tan baja que apenas me llegaba.

—Todo —respondí—.

Pero me conformaré con una oportunidad más.

Su expresión no cambió.

No se apresuró hacia adelante.

No huyó.

Así que me acerqué más.

Le di tiempo para detenerme.

No lo hizo.

Y que los dioses me ayuden, la besé.

No como antes.

No como si estuviera reclamando algo.

La besé como si estuviera suplicando ser perdonado.

Como si ella fuera lo único que seguía teniendo sentido en este mundo arruinado y ardiente.

Y cuando ella me devolvió el beso, dioses, cuando me devolvió el beso, fue como respirar después de años bajo el hielo.

La levanté suavemente en mis brazos, y ella no se resistió.

Encajaba contra mí como si perteneciera allí.

Como si fuéramos piezas rotas de un mismo todo.

El catre se quejó bajo nosotros, delgado y gastado, pero no importaba.

Nada importaba excepto ella.

Mi armadura golpeó primero el suelo de piedra.

Luego la suya.

El frío se colaba por las ventanas en ruinas, pero su piel ardía bajo mis manos, cada cicatriz y peca y recuerdo al descubierto.

No se escondió de mí.

Me permitió tocar las partes de ella que nunca me había atrevido.

La cicatriz bajo sus costillas.

La concavidad de su garganta.

El susurro de su aliento mientras presionaba besos por su cuerpo.

Cada sonido que hacía era una confesión que no merecía.

Nos movimos juntos como amantes desgarrados por la guerra encontrándose al final del mundo.

No había nada gentil en ello, pero tampoco había violencia.

Era…

correcto.

Era algo antiguo y sagrado y crudo.

Y cuando terminó, cuando nuestros cuerpos se aquietaron y nuestros corazones se calmaron, ella se acurrucó contra mí como si nunca se hubiera ido.

Apoyó su mano justo encima de mi corazón, y juré que sentí que me perdonaba.

O al menos, lo consideraba.

Ella no habló.

No la presioné.

El silencio era suficiente.

Las estrellas nos miraban a través del techo destrozado, proyectando plata sobre su piel desnuda.

Su rostro, por una vez, estaba sin protección.

Sin líneas.

Sin peso.

Paz.

No la había visto así en años.

La observé durante mucho tiempo, apenas respirando.

Memorizando todo.

No merecía este momento.

Quizás nunca lo volvería a tener.

Pero sabía una cosa con certeza.

Ella no era mi arma.

No era mi escudo.

Era mi razón.

Y en esa torre fría y rota, hice un juramento, no a la rebelión.

No a la causa.

A ella.

Nunca más la usaría para ganar una guerra.

Ella era la guerra que valía la pena ganar.

Besé su frente, con cuidado de no despertarla.

Y en el silencio que siguió, susurré lo que debería haber dicho hace mucho tiempo.

—No te perderé de nuevo.

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