El Juguete de la Mafia - Capítulo 14

14: 14 14: 14 Pov de Eira
No he hablado con él en días, a menos que cuentes las maldiciones que le lanzo como cuchillos.

Draven me visita todos los días, sin falta.

Como un reloj.

Mañana y noche.

A veces trae cosas.

Un libro.

Una pieza de fruta.

Una manta.

Una vez, fue una pequeña caja de música que tocaba una melodía triste y obsesiva.

No dijo nada cuando la estrellé contra la pared.

Solo miró los pedazos rotos como si significaran algo para él.

Como si lo hubiera herido.

Pero no me importa.

No me quebraré.

No seré otra de sus mascotas, arrodillada y agradecida por las migajas.

Actúa como si fuéramos amigos.

Como si esto, yo encerrada en una habitación dorada con ventanas enrejadas y guardias fuera de la puerta, fuera algún tipo de juego, y solo fuéramos dos jugadores aprendiendo a llevarnos bien.

Me burlo de él en cada oportunidad que tengo.

—¿Me traes otro regalo, Draven?

Qué considerado.

Esperaba una corona para la próxima.

Él siempre sonríe con suficiencia, como si lo disfrutara.

Como si mi odio fuera un idioma en el que es fluido.

—Tal vez algún día —dijo una vez, arrojando una manta al borde de la cama—.

Te quedaría bien el oro.

La recogí y se la lancé de vuelta.

—Prefiero congelarme.

Sus ojos no destellaron con ira.

No ladró una orden.

Solo se quedó allí.

Tranquilo.

Peligroso.

Su silencio más fuerte que cualquier grito.

Eso es lo que más me inquieta.

Nunca grita.

Nunca me castiga.

No como dicen las historias que debería.

No como lo que experimenté aquellas terribles noches atrás.

No como el hombre que esperaba cuando me arrojaron a sus pies.

Desde que descubrió que yo no era la correcta, toda su actitud cambió.

Más suave.

Más amable.

Pero se siente…

extraño.

Como alguien colocando flores sobre una tumba, demasiado poco, demasiado tarde.

Y ahora, cada momento que paso aquí, algo en mis entrañas se retuerce con más fuerza.

Este lugar, su villa, es demasiado silencioso.

Demasiado perfecto.

Los pasillos hacen eco.

Las criadas hablan en susurros.

Una de ellas, la más joven con manos nerviosas, evita mirarme a los ojos.

Cada vez que entra en la habitación, se estremece, solo un poco.

Como si estuviera ocultando algo.

Me doy cuenta de todo.

Piensan que porque estoy encerrada, me he vuelto torpe.

Idiotas.

Esta mañana, el desayuno llegó tarde.

Una bandeja ornamentada con las habituales tapas plateadas.

Huevos, frutas, té.

Pero en el momento en que el vapor del té alcanzó mi nariz, algo me detuvo en seco.

Olía…

mal.

No podrido.

No exactamente envenenado.

Solo…

mal.

Extraño.

Como metal bajo azúcar.

No lo toqué.

En cambio, esperé.

Me senté en la cama, con las piernas recogidas debajo de mí, los brazos cruzados, viendo cómo pasaba el tiempo en el reloj.

Cuando la criada regresó horas más tarde para recoger la bandeja, lo vi: el destello de pánico en sus ojos cuando vio la comida intacta.

—¿No comiste?

—preguntó, tratando de sonar casual.

—No tenía hambre —dije, manteniendo un tono uniforme.

Ella asintió, pero su mano tembló mientras levantaba la bandeja.

—No la dejes caer —añadí bruscamente—.

Sería una pena desperdiciar un veneno tan fino.

Se quedó paralizada.

Solo por un segundo.

Pero lo vi.

Siempre lo hago.

Sé cómo leer a las personas.

Y ella acaba de decirme todo lo que necesitaba saber.

—Están planeando algo.

—Draven…

no estoy segura.

Si fuera él, ya habría sucedido.

Él no esconde su crueldad en las sombras.

No, es paciente.

Como una tormenta esperando su momento.

—Tengo que ser cuidadosa ahora.

Presiono mi oído contra la puerta cada noche, escuchando.

A veces capto susurros, nombres que no reconozco.

Tratos.

Amenazas.

Una vez escuché a alguien decir:
—No es la verdadera, pero está lo suficientemente cerca.

¿Lo suficientemente cerca para qué?

Esa es la parte que aún no he descifrado.

Draven no ha mencionado la profecía de nuevo.

No ha hablado de por qué me trajeron aquí o qué planeaban hacer una vez que se dieron cuenta de que no era quien querían.

Y no he preguntado.

Quiero que piense que me he rendido.

Que soy solo una prisionera malhumorada y amargada demasiado orgullosa para suplicar.

Pero no me he rendido.

Ni de cerca.

Quiero escapar de aquí y ¡definitivamente no quiero su maldito hijo!

Cada mirada.

Cada palabra.

Cada vistazo fuera de lugar, lo almaceno todo.

Estoy construyendo mi escape con los ojos bien abiertos.

Cuando Draven entra esa noche, tiene esa misma expresión en su rostro.

Como si estuviera visitando a una vieja amiga, no a una rehén.

Deja un pequeño libro en el borde de la mesa.

—Para ti —dice—.

En caso de que las paredes empiecen a sentirse demasiado estrechas.

—Demasiado tarde —murmuro—.

Comenzaron a ahogarme hace días.

Camina más cerca, lentamente, como si yo fuera un animal asustadizo.

Pero no tengo miedo.

Me siento erguida, con la barbilla levantada, y lo miro fijamente.

—¿Nunca te cansas de fingir que esto es normal?

—le pregunto.

Me estudia.

Siempre hay algo ilegible en sus ojos, como una tormenta que mantiene con correa.

—No estoy fingiendo.

Me río, un sonido frío y amargo.

—Me visitas como si fuéramos amigos.

Me ofreces té y libros como si fuera una invitada.

Pero sigo encerrada aquí, Draven.

Sigo siendo tu prisionera.

Su mandíbula se tensa, apenas perceptiblemente.

—Podrías estar peor.

—¿Y crees que eso te hace mejor?

Silencio.

Entonces habla, más suave.

—Nunca quise esto para ti.

—Pero aún así me mantienes aquí.

No lo niega.

Quiero que grite.

Que estalle.

Que muestre el monstruo que sé que es.

Pero no lo hace.

Y eso me asusta más que si lo hubiera hecho.

Porque un monstruo que esconde sus dientes es siempre el más mortal.

Se da la vuelta para irse, pero se detiene en la puerta.

—Ten cuidado con quién confías, Eira —dice sin mirar atrás—.

No todos en esta casa me responden a mí.

La puerta se cierra tras él con un suave clic.

Y por primera vez…

le creo.

No porque sonara sincero.

Sino porque los ojos de la criada me habían dicho lo mismo.

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