El Juguete de la Mafia - Capítulo 17

17: 17 17: 17 POV de Draven
La oficina estaba en completo silencio, salvo por el suave tictac del reloj de péndulo junto a la estantería.

Me senté detrás del amplio escritorio de roble, con las manos entrelazadas bajo mi barbilla y los ojos fijos en la ventana oscurecida.

No estaba mirando nada en particular, solo el reflejo de un hombre que ya no estaba seguro si era el depredador o la presa.

La voz de Eira aún resonaba en mis oídos.

Fría.

Cortante.

Autoritaria.

—Cómetelo.

Dos palabras.

Eso fue todo lo que se necesitó para poner de rodillas a toda una habitación.

Incluso ahora, veía cómo se había desmoronado el rostro de la criada.

El temblor en sus manos.

La forma en que sus ojos iban de mí a los guardias y a la bandeja de comida intacta.

La negación desesperada en su voz mientras balbuceaba:
—¡Yo nunca lo haría!

Pero Eira no se inmutó.

Ni siquiera por un segundo.

Su rostro era ilegible, como piedra tallada por siglos de guerra.

Había algo ancestral en su mirada.

Algo que exigía sangre.

Y cuando la criada finalmente se quebró e intentó huir, Eira simplemente se quedó allí, tranquila, imperturbable, como si ya supiera cómo acabaría todo.

Los guardias atraparon a la chica.

Luego ella se llevó la cuchara envenenada a la boca.

Y entonces…

los espasmos.

La espuma.

El estertor de la muerte.

Sin vacilación.

Sin misericordia.

Solo ejecución.

Y luego Eira pasó caminando sobre su cuerpo.

—Limpien esto —había dicho, de espaldas a nosotros, con voz gélida.

La había visto marcharse.

Sin un atisbo de remordimiento.

Sin una segunda mirada.

—¡Está desquiciada!

—dijo Kira ahora detrás de mí, rompiendo el silencio.

Levanté la mirada.

Estaba de pie junto a la puerta, con los brazos firmemente cruzados sobre el pecho, tratando de parecer serena.

Pero el modo en que su mandíbula se crispaba, la forma en que mantenía la mano cerca de la empuñadura de su espada, me decían que ella también estaba nerviosa.

—Te matará a ti después —advirtió.

Me recliné en mi silla y dejé escapar una pequeña risa.

—Que lo intente.

Kira me miró como si me hubiera crecido una segunda cabeza.

—No eres invencible, Draven.

Ella no es como los demás.

Esto no es uno de tus juegos.

Asentí lentamente.

—Exactamente.

Por eso sigue respirando.

Porque si hubiera sido débil, la habría quebrado por completo, pero por lo que se veía, aún quedaba un fuego en ella y ardía con intensidad.

O peor, la habría enterrado si hubiera sido débil.

Pero no lo era.

Había fuego en ella, rabia convertida en algo letal.

Mis hombres ahora susurraban a mis espaldas.

«La Dama de la Muerte», la llamaban algunos.

«La Reina Víbora».

Le temían.

Y curiosamente…

yo respetaba eso.

No…

más que respeto.

Metí la mano en el cajón de mi escritorio y saqué una pequeña caja tallada.

Dentro había un cuchillo, elegante, delgado y afilado como el pecado.

No era solo un arma.

Era una declaración.

Una prueba.

Pasé mis dedos por la empuñadura por un momento antes de cerrar la caja y llamar a un guardia.

—Entrégale esto —ordené—.

Dile que es un regalo.

El guardia me miró como si estuviera loco, pero no discutió.

Nadie se atrevía ya.

En cuanto la puerta se cerró tras él, me incliné hacia adelante, apoyando los codos en el escritorio.

¿Por qué lo hice?

¿Por qué darle algo con lo que podría matarme mientras duermo?

La respuesta era simple.

Porque quería ver si lo haría.

Esa noche, no dormí.

No realmente.

Me quedé acostado boca arriba en la cama, mirando al techo, con el corazón latiendo con algo que no había sentido en mucho, mucho tiempo.

Emoción.

Peligro.

Deseo.

Y cuando finalmente el sueño me venció, me arrastró a un sueño tan vívido que aún podía sentir la hoja en mi garganta.

Eira estaba sobre mí, con el cabello suelto, los ojos brillando como acero fundido.

A horcajadas sobre mi cintura, una mano enredada en mi pelo, la otra sosteniendo el cuchillo que le había dado.

Se inclinó cerca, sus labios rozando mi oreja.

—¿Querías que me quebrara?

—susurró—.

Deberías haberme matado en su lugar.

Luego me cortó la garganta.

Y desperté…

Excitado.

Me senté, con la respiración entrecortada, el pecho agitado.

¿Qué demonios me pasaba?

Debería haber estado aterrorizado.

Debería haber marchado por el pasillo y recuperado ese cuchillo.

Pero todo en lo que podía pensar era en cómo se veía en el sueño, salvaje y poderosa, como una tormenta que se negaba a ser domada.

Me pasé una mano por el pelo, maldije en voz baja y me levanté de la cama.

Ya no había vuelta atrás.

Le había dado el cuchillo.

Y al hacerlo, le había dado poder.

Ya no se trataba solo de control.

Se trataba de fascinación.

De respeto.

Quizás incluso de algo más oscuro.

¿Lo usaría?

¿Me abriría en canal solo para ver si sangraba como los demás?

Casi esperaba que lo hiciera.

Porque cualquier otra cosa sería decepcionante.

No volví a dormir.

En su lugar, me serví un vaso de bourbon y me quedé en el balcón, con el frío aire nocturno mordiendo a través de mi camisa.

Las estrellas estaban ocultas tras las nubes esta noche, y yo agradecí la oscuridad.

Bebí lentamente, tratando de olvidar cómo se veían sus dedos envueltos alrededor de esa hoja en mi sueño.

Estaba perdiendo el control, ¿no es así?

Había traído una serpiente a mi casa, le había entregado una hoja y la había desafiado a atacar, ¿y lo peor?

Quería que lo hiciera.

Kira pensaba que estaba perdiendo la cabeza.

Tal vez así era.

Tal vez estaba cansado del silencio y los aduladores.

De resultados predecibles y lealtades falsas.

El poder nacido del miedo se desvanecía en cuanto dabas la espalda.

Pero el poder nacido del respeto, ¿o de algo más primario?

Ese persistía.

Ese perduraba.

Eira no me tenía miedo.

No cuando la puse en una jaula.

No cuando la despojé de todo excepto su orgullo.

Y ahora…

incluso rodeada de guardias, se comportaba como una reina en el exilio, esperando su trono.

Había gobernado con mano de hierro durante años.

La gente se arrodillaba porque tenía que hacerlo.

Pero ¿ella?

Se mantenía erguida.

La barbilla alta.

Los ojos fijos.

Como si me estuviera midiendo.

Probándome.

Y maldita sea, me gustaba ser puesto a prueba.

El golpe en mi puerta fue suave.

Casi cauteloso.

Me giré.

Era el mismo guardia que había enviado antes.

Su rostro estaba pálido, como si hubiera regresado del borde de la muerte.

—Aceptó el cuchillo, señor —dijo con voz temblorosa.

Lo estudié.

—¿Dijo algo?

Dudó.

Tragó saliva.

—Ella…

simplemente me miró.

Luego lo tomó.

Sin sonreír.

Sin dar las gracias.

Nada.

Solo vacío.

Una lenta sonrisa curvó mis labios.

Bien.

Lo despedí con un gesto y cerré la puerta del balcón tras de mí.

En la esquina de la habitación, un monitor parpadeaba silenciosamente, una de las transmisiones de las cámaras de seguridad.

Toqué la pantalla y abrí la imagen de su habitación.

Allí estaba.

De pie junto a la ventana, la hoja brillando en su mano.

Su cabello caía como una cortina oscura sobre su hombro.

Su otra mano descansaba sobre su vientre.

Mi hijo.

Me incliné hacia adelante, entrecerrando los ojos mientras ella levantaba la hoja, examinando su filo.

Entonces, en un movimiento que envió una oleada de calor a través de mí, lo besó.

No dulcemente.

Como una amante.

Como una promesa.

Apreté el vaso con más fuerza.

¿Qué estás planeando, Eira?

Porque creo, espero, que estés planeando matarme.

Y creo que te lo permitiría.

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