El Juguete de la Mafia - Capítulo 18

18: 18 18: 18 El punto de vista de Eira
La habitación era más grande.

Quizás demasiado grande.

Demasiado pulida.

Paredes blancas, adornos dorados.

Sábanas de seda que me hacían picar.

Una lámpara de araña a la que nunca miraría el tiempo suficiente para admirarla.

Lo llamaban misericordia.

Un privilegio.

Un signo de paz.

Yo lo llamaba una trampa.

Esto no era libertad.

Era solo una jaula más grande y bonita.

La única diferencia ahora era que podía caminar de un extremo de la habitación al otro sin escuchar el metal resonar bajo mis talones.

Seguía sin confiar en ello.

Después del incidente con la criada, el aire a mi alrededor había cambiado.

Lo notaba en la forma en que los guardias se estremecían cada vez que me movía demasiado rápido.

Lo veía en cómo las criadas evitaban mirarme a los ojos, siempre manteniendo sus cabezas bajas, sus pasos nerviosos.

Nadie se atrevía a probarme más.

Bien.

Me gustaba eso.

Me gustaba el silencio.

La soledad.

El poder intocable que se aferraba a mí como un perfume, penetrante, mortal, inconfundible.

Mi cuchillo, un regalo de Draven, descansaba ajustado contra mi muslo.

Lo había aceptado sin decir palabra, sabiendo que era una prueba.

Tal vez pensó que no lo tomaría.

Que lo rechazaría como hice con todo lo demás que me enviaba: libros, vestidos, comida, incluso un gato gris esponjoso con tristes ojos amarillos.

Pero ¿el cuchillo?

Eso era diferente.

Eso era respeto.

Eso era miedo.

Eso era poder.

Y me lo había ganado.

No hablaba con nadie.

No por orgullo, sino porque no tenía nada que decir.

¿De qué hablar cuando eres una prisionera disfrazada de invitada en túnicas de seda?

Draven seguía enviándome cosas, como si intentara ablandarme, esperando a que me derritiera.

Pero yo seguía siendo hielo.

Hasta que llegó ella.

La nueva criada entró con el té, apenas dieciséis años si tuviera que adivinar.

Una cosita suave con dedos temblorosos y ojos demasiado grandes para su cara.

No hablaba mucho, solo hizo una reverencia y colocó la bandeja sobre la mesa como le habían indicado.

Pero sus manos temblaban.

Se dio la vuelta para irse demasiado rápido y golpeó su codo contra la esquina de la mesa.

La tetera de plata se tambaleó, se inclinó, y un chorro de té hirviendo se derramó sobre ella.

Jadeó de dolor y dejó caer la bandeja.

La porcelana se hizo añicos por todo el suelo.

Y entonces…

lloró.

No un pequeño gemido.

No un sollozo contenido.

Sino un llanto abierto, desordenado y fuerte, como si no pudiera detenerlo.

Por un momento, la miré fijamente, inmóvil.

Todos los demás en la habitación también lo hicieron, los guardias congelados, sin saber si intervenir o no.

Nadie lo hizo.

—Deja de llorar —murmuré, levantándome lentamente de la cama.

Ella se estremeció al oír mi voz.

—Lo siento, lo siento mucho señorita…

por favor no diga…

por favor…

no quise…

—Silencio.

—Caminé hacia ella, ignorando cómo los guardias se tensaban—.

Lloras con demasiada facilidad.

Sorbió, ahogando más lágrimas, mirando el desastre alrededor de sus pies.

Sus manos estaban rojas por la quemadura, temblando como hojas.

Suspiré.

—Vamos.

Me miró parpadeando, confundida.

No me repetí.

Simplemente la tomé por la muñeca, suavemente, no como el monstruo que probablemente decían que era, y la llevé al baño.

Me siguió como un pájaro asustado, confundida y sollozando.

Dentro, abrí el grifo y tomé un paño limpio.

—Siéntate —ordené, señalando el borde de la bañera.

Lo hizo.

Me arrodillé a su lado, sumergí el paño en agua fría y lo presioné contra su brazo.

Hizo una mueca, pero no se apartó.

—Tienes suerte de que no te diera en la cara —murmuré.

—Yo…

pensé que te enfadarías —susurró.

—Lo estoy.

Pero no contigo.

—Enjuagué el paño otra vez—.

Te enviaron aquí sin entrenamiento.

Eres solo una distracción si piensan que bajaré la guardia por unas lágrimas.

—No quise dejarlo caer.

—Lo sé.

Entonces me miró.

Realmente me miró.

Como si tal vez hubiera escuchado algo en mi voz que le hizo olvidar quién se suponía que era yo.

—No eres como dicen —dijo suavemente.

—No —estuve de acuerdo—.

Soy peor.

Ella se rió, un poco sin aliento, y se secó los ojos.

—Aun así…

gracias.

Me levanté y me sequé las manos.

—No adquieras el hábito de llorar frente a personas como yo.

No siempre terminará bien.

—Lo intentaré.

—Bien.

Ahora limpia esto antes de que alguien más lo haga.

Asintió y se levantó apresuradamente, todavía tambaleante pero más firme que antes.

Al salir del baño, lo vi.

Draven.

Apoyado contra la pared, observando.

Sus ojos no eran fríos ni burlones.

Solo…

quietos.

Tranquilos.

Encontré su mirada y me alejé sin decir palabra, caminando de regreso a mi cama y fingiendo que no existía.

Pero sabía que lo había visto.

Esa pequeña misericordia.

Y algo en él se había quebrado.

Bien.

Que se rompa.

Que todos vean que soy más que venganza y veneno.

Que tengo capas que nunca entenderán, que puedo extender la mano y ayudar a alguien solo para recordarme que todavía tengo manos que no solo están hechas para matar.

Pero eso no me hacía inofensiva.

Me hacía real.

¿Y las cosas reales?

Siempre son más peligrosas.

La criada se movía apresuradamente por el baño detrás de mí, tratando de limpiar el desastre de su blusa y las baldosas del suelo.

No esperé para ver si lo conseguía.

Regresé a la sala y me paré junto a la ventana, con los brazos cruzados, dejando que el silencio se espesara a mi alrededor como humo.

Draven seguía ahí.

Podía sentir sus ojos en mi espalda, pesados, intrusivos.

No se había movido.

Qué descaro.

—Te gusta espiar, ¿verdad?

—dije en voz baja, mi voz afilada como una hoja desenvainada en la oscuridad.

—Observo —respondió—.

Porque tú no hablas.

Me giré hacia él lentamente.

—¿Y qué viste esta vez?

Él ladeó la cabeza.

—Un momento de compasión.

No estaba seguro de que te quedara alguna.

Sonreí con ironía.

—No confundas supervivencia con sentimiento.

Es una niña.

No desperdicio cuchillos en niños.

Su mirada centelleó con algo, ¿aprobación?

¿Intriga?

Odiaba lo ilegible que podía ser cuando quería.

—Ella no te traicionará, no después de eso —murmuró.

—No necesito lealtad.

Necesito competencia.

—Y sin embargo…

la ayudaste.

Me acerqué más, mis pies descalzos silenciosos contra las baldosas de piedra.

—¿Qué es esto?

¿Otra prueba?

¿Crees que darme un gato y un cuchillo destapará mis capas?

¿Crees que un acto de misericordia significa que me volveré blanda?

—Creo —dijo, apartándose de la pared—, que eres mucho más peligrosa de lo que esperaba.

Ahora estábamos a centímetros de distancia, y podía verlo en su rostro: no solo estaba fascinado.

Estaba adicto.

El tipo de hombre que baila con el fuego no porque quiera calor, sino porque quiere ver cuánto puede durar antes de quemarse.

—Bien —dije, con voz baja—.

Entonces tal vez empieces a tratarme como el arma que soy.

Sonrió ligeramente.

—Ya lo hago.

Odiaba que lo dijera como un cumplido.

Como si fuera una espada preciada que quisiera mantener en su estante y admirar de vez en cuando.

—Estás fuera de tu alcance conmigo, Draven —susurré—.

Esto, cualquier juego que estés jugando, no terminará con tu victoria.

—Tal vez no necesito ganar —dijo—.

Tal vez solo quiero ver qué tan profundo puedo hundirme antes de ahogarme.

Sus palabras me rodearon como humo, pero me di la vuelta, pasando junto a él sin tocarlo, sin titubear.

—No te ahogarás —dije secamente—.

Sangrarás.

En silencio.

Como todos los demás.

Y lo decía en serio.

La misericordia no me hacía débil.

Me hacía impredecible.

Y eso era mucho peor.

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