El Juguete de la Mafia - Capítulo 24

24: 24 24: 24 POV de Draven
Nunca me gustaron las cosas sin terminar.

Acuerdos.

Edificios.

Personas.

Quería que estuvieran definidos.

Formados.

Poseídos.

Así que cuando le dije al tatuador que trajera su equipo a la villa, no estaba pensando en la moralidad o las apariencias, estaba pensando en la permanencia.

Eira llevaba semanas atormentando mis venas.

Ocupaba espacio en mis pensamientos como el humo en un edificio en llamas.

No podía pensar con claridad cuando pasaba por mi lado.

No podía respirar bien cuando estaba demasiado lejos.

¿Y lo peor?

Ni siquiera había pedido nada de esto.

Ni su libertad.

Ni su lugar en mi mundo.

Ni siquiera mi lealtad.

Pero la tenía.

Demonios, me tenía por completo, y lo odiaba.

El artista esperaba de pie, con las manos enguantadas, herramientas alineadas cuidadosamente en un estuche de acero.

Había tatuado las espaldas de asesinos y traidores, hombres que habían hecho juramentos en sangre y los habían roto con la misma rapidez.

Pero ahora parecía nervioso, inseguro de si debería estar aquí.

—Quiero marcarla —dije, parado en el centro del pasillo como si fuera dueño de cada ladrillo, y tal vez lo era—.

Para que nadie olvide a quién le pertenece.

Eira estaba sentada en el sofá de cuero, con una pierna doblada bajo ella, su rostro ilegible.

Miró al artista.

Luego a mí.

Luego a la tinta.

—Solo los hombres débiles marcan a las mujeres como al ganado —dijo secamente, con voz como viento invernal, fría, cortante.

El aire entre nosotros se tensó como un alambre estirado.

Me acerqué.

—No se trata de propiedad.

—¿No es así?

Sus ojos taladraron los míos.

Feroces.

Sin miedo.

Seguía siendo la criatura más peligrosa que había conocido, y había conocido a hombres que ahogarían niños por poder.

—No tienes que hacerlo —dije—.

No es una orden.

Su mirada volvió al artista.

—¿Entonces por qué traerlo?

No le respondí.

No con palabras.

En cambio, me quité la camisa, me arremangué y asentí hacia el hombre que sostenía la aguja.

—Pon el emblema de su familia justo aquí —dije, golpeando mi pecho, justo encima de mi corazón—.

Grande.

Visible.

Inconfundible.

Los ojos de Eira se ensancharon, no mucho, pero lo suficiente para que yo viera las grietas en su armadura.

—¡Estás loco!

—susurró.

—Probablemente.

El dolor era agudo, pero lo recibí con gusto.

Cada pinchazo de la aguja era una confesión en sangre.

El carruaje llameante, el símbolo de la misma casa cuya destrucción una vez planeé y aniquilé, ahora grabado sobre mi pulso como un juramento.

Cuando terminó, el silencio en la habitación era más pesado que la tinta.

No la miré.

No necesitaba hacerlo.

Sentí su mirada como calor en mi piel.

Ella no se hizo el tatuaje.

No necesitaba hacerlo.

Porque la verdad era que no estaba marcándola a ella.

Me estaba marcando a mí mismo.

Kira lo descubrió esa noche.

Por supuesto que lo hizo.

Irrumpió en mi oficina como un huracán envuelto en seda.

—¿Te tatuaste su símbolo en el pecho?

—siseó—.

¿Has perdido la cabeza?

Levanté la vista desde mi escritorio.

Tranquilo.

Frío.

—Ni siquiera te devolvió el gesto.

Eres el único marcado.

Como un idiota.

—No me importa —dije.

Los ojos de Kira se desorbitaron.

—¿No te importa?

—No.

Golpeó un vaso de cristal sobre el escritorio.

Se hizo añicos.

No me estremecí.

—Te está manipulando, Draven.

No estás pensando con claridad.

—Quizás por primera vez, lo estoy haciendo.

Kira se dio la vuelta para irse, pero no sin antes burlarse:
—Ella será tu fin.

—Tal vez eso no sería tan malo.

La puerta se cerró de golpe detrás de ella.

Me senté en el silencio que siguió, sintiendo el leve escozor de la tinta fresca bajo mi camisa y preguntándome en qué momento exacto había dejado de temer a mi propio desmoronamiento.

Hazel me había preguntado una vez, hace años, si me tatuaría su nombre.

Dije que no.

El amor no necesitaba tinta.

Eso es lo que le dije.

Pero esa no era la verdad.

La verdad era que Hazel nunca me poseyó.

Tenía mi amabilidad, mi respeto.

Tenía mi lealtad, hasta que la muerte se la llevó.

Pero nunca poseyó mi alma.

Eira…

Eira la poseía antes incluso de saber lo que valía.

Más tarde esa noche, alguien llamó a la puerta.

Uno de mis tenientes, con el rostro pálido bajo la luz amarilla.

—Tenemos un avistamiento, jefe.

—¿De quién?

—Nieve.

Me enderecé, cada nervio en tensión.

—¿Dónde?

—Cerca del antiguo distrito textil.

Justo más allá del punto de control sur.

Esa zona estaba cerca.

Demasiado cerca.

—¿Y?

—pregunté.

—Para cuando llegamos, ya se había ido.

Se esfumó como el humo.

Pero estuvo allí.

Encontramos huellas.

Mechones de cabello.

La vigilancia captó imágenes parciales, capa roja.

Mismo andar.

Era ella.

Ha estado observando.

Durante todo este tiempo, Nieve no se había ido.

No había desaparecido en el exilio o la muerte.

Estaba aquí.

Cerca.

Escurriéndose entre nuestros dedos.

Observando cómo se ensanchaban las grietas.

Mi mente daba vueltas.

¿Era ella quien movía los hilos detrás de la emboscada en los muelles?

¿Estaba alimentando a Eira con sueños, pensamientos, culpa?

¿O era algo más?

Algo personal.

Me senté, presionando dos dedos contra el palpitante tatuaje bajo mi camisa.

La marca de una casa que una vez juré destruir…

ahora pulsando con cada latido.

Y ya no podía mentirme a mí mismo.

No sabía si Eira era el veneno o la cura.

Pero ya estaba demasiado perdido.

Ella me tenía.

Completamente.

Totalmente.

No pude dormir esa noche.

El silencio en la villa era enloquecedor.

De ese tipo que te hace oír cosas que no están ahí, pasos en el corredor, susurros tras las paredes de piedra, el lejano rumor del recuerdo.

Me senté solo en la sala de guerra, las ventanas abiertas de par en par al frío aire nocturno, esperando que congelara algo de vuelta en su lugar.

Nieve había estado justo ahí, tan cerca que podríamos haberla tocado.

Y sin embargo se nos escurrió de nuevo, como siempre hacía.

Miré fijamente la mesa donde estaban desplegados nuestros mapas, con los ojos siguiendo los pines rojos que marcaban territorios, casas seguras, zonas muertas.

Mi mano se cernió sobre el emblema tatuado en mi pecho, todavía adolorido, todavía fresco.

Me dije a mí mismo que era un símbolo de control.

Una jugada de poder.

Pero la verdad era que lo había hecho porque necesitaba algo suyo en mí.

Permanentemente.

Aunque ella nunca lo pidiera.

Aunque ella no lo devolviera.

Aunque se fuera.

Especialmente si se iba.

Eira se había convertido en algo más que una prisionera.

Más que una espina en mi costado.

Ella era…

algo más ahora.

No sabía cómo llamarlo.

No todavía.

Pero lo sentía cada vez que me miraba como si fuera un monstruo, y eso hacía que algo se retorciera en mis entrañas.

Nadie me había mirado así nunca y me había hecho querer ser otra cosa.

Ni siquiera Hazel.

Hazel quería la corona.

El reino.

A mí, como un subproducto.

Eira no quería nada de eso, y esa era la parte más peligrosa.

Porque se lo habría dado todo si tan solo lo hubiera pedido.

La puerta crujió al abrirse.

No me volví.

Sabía quién era por la respiración silenciosa, por la manera en que el suelo no gemía bajo su peso.

Eira.

Permaneció en silencio detrás de mí durante un largo rato.

Luego, suavemente:
—No deberías haber hecho eso.

Miré fijamente la mesa.

—Quería hacerlo.

—No te lo pedí.

—Lo sé.

Se acercó.

Podía sentir el calor de su cuerpo a mi espalda, como el sol alzándose sobre un campo de batalla.

—Estás en caída libre —murmuró—.

Todos lo ven.

—No me importa.

—Debería importarte, Draven.

Estás perdiendo el control.

Me volví hacia ella entonces, encontrando sus ojos.

—Entonces rescátame.

Sus labios se entreabrieron, pero no dijo nada.

Yo tampoco.

Porque en ese momento, ambos sabíamos la verdad.

Ya no era yo quien la mantenía cautiva.

Era ella quien me tenía a mí.

Y yo no estaba luchando contra ello.

Ni un poco.

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