El Juguete de la Mafia - Capítulo 40

40: 40 40: 40 Solía soñar con la boda.

No solo una o dos veces, sino obsesivamente.

Encaje, invitaciones con bordes dorados, rosas floreciendo en cada rincón.

Imaginaba mi vestido, de seda, marfil, con una cola tan larga que haría que la gente jadeara de asombro.

Quería violines tocando mientras caminaba hacia el altar, no porque fuera tradicional, sino porque sonaba como algo sacado de un cuento de hadas.

Mi cuento de hadas.

Y se estaba haciendo realidad hasta que todo se fue por el desagüe.

¿Pajarito?

¡Que se joda!

Felix esperaría al final del pasillo, con un traje perfectamente a medida, con esa sonrisa arrogante suya luchando contra una rara y genuina sonrisa.

Esa que solo yo podía ver.

¿Pero ahora?

Ni siquiera puedo mirarme al espejo sin querer romperlo.

Las cortinas de mi habitación no se han abierto en días.

Tampoco he salido de esta maldita habitación.

La comida en mi bandeja queda intacta.

La gente llama, no respondo.

Ya ni siquiera sé con quién estoy enojada.

Draven.

Kira.

Yo misma.

Todos ellos.

Ninguno de ellos.

La cama es un desastre, mi cabello está peor, y aun así mi teléfono sigue vibrando con mensajes que no leo.

El mundo sigue girando mientras yo estoy atrapada en este horrible bucle de “qué hubiera pasado si”.

Y luego estaba él.

El hombre misterioso, Paul.

Apareció cuando pensé que había dejado de confiar en la gente.

Susurró cosas que nunca quise escuchar.

Me prometió que todavía había un camino adelante…

todavía una manera de arreglar las cosas.

Pero ya ni siquiera sabía lo que eso significaba.

Lo único que sabía era que estaba cansada.

Tan cansada de fingir que estaba bien.

Pero hoy, algo cambió.

Un golpe llegó de nuevo.

Firme.

Familiar.

—Eira.

Abre la maldita puerta.

Draven.

Su voz era la última que quería oír, pero también la única que hacía que mi corazón se acelerara.

Hombre exasperante.

Frío un minuto, tierno al siguiente.

Como si no supiera qué versión de sí mismo quería que yo amara, o odiara.

—Dije que abras la puerta —repitió, y antes de que pudiera responder, la puerta hizo clic y se abrió con un crujido.

Por supuesto, él tenía una llave.

No me molesté en sentarme.

Solo lo miré fijamente desde donde estaba envuelta en mi manta como un fantasma.

—Debe ser agradable —murmuré—.

Entrar en las habitaciones de la gente como si fueran tuyas.

No respondió al principio.

Solo entró, cerró la puerta detrás de él y se quedó allí…

observándome.

Su expresión ilegible, las sombras bajo sus ojos más oscuras que nunca.

—No vine a discutir —dijo finalmente, con voz baja.

—¿Ah?

—Me reí amargamente—.

¿Entonces qué, Draven?

¿Viniste a sermonearme otra vez?

¿O es mi silencio lo que te está cabreando esta vez?

Caminó lentamente, acercó una silla al lado de mi cama y dejó caer una pequeña caja negra en mi mesita de noche.

—¿Qué es eso?

—pregunté, con cautela.

Draven miró la caja como si le disgustara—.

Evidencia.

Parpadeé—.

¿De qué?

—Traición —dijo secamente—.

Cada conversación que has tenido en esta habitación.

Cada esperanza susurrada.

Cada derrumbe.

Observada.

Grabada.

Mi sangre se heló—.

¿Qué?

—Alguien instaló una cámara —dijo, con voz como hielo—.

Ha estado aquí durante semanas.

Me incorporé en la cama, mi manta cayendo hasta mi cintura—.

¿Estás bromeando?

Draven, estás…

—No lo estoy —interrumpió—.

¿Por qué demonios bromearía sobre algo así?

Mi corazón latía con fuerza.

Me sentía expuesta.

Violada—.

¿Quién podría, quién pudo…

—Tengo mis sospechas —murmuró—.

¿Paul?

¿Ese hombre que apareció de repente con promesas y medias verdades?

O tal vez alguien aún más cercano.

Me estremecí—.

¿Más cercano?

No respondió.

En su lugar, sacó una pequeña cámara casi invisible de su bolsillo y la dejó caer encima de la caja.

—Eso —dijo, mirándome a los ojos— estaba dentro de la ventilación detrás de tu espejo de tocador.

No podía respirar.

—¿Hablas en serio?

—Completamente.

Siguió un largo silencio.

Mi mente divagaba en todas direcciones.

¿Quién pudo haber hecho esto?

¿Por qué?

Todos los recuerdos volvieron de golpe: yo llorando sola por la noche, las cosas vulnerables que dije en voz alta, pensando que nadie estaba escuchando.

Todo había sido grabado.

—Simplemente odio mi vida —susurré, con la voz quebrada.

La mandíbula de Draven se tensó.

—No lo hagas.

—¿No haga qué?

—No les des la satisfacción de verte quebrar —su voz bajó, más suave—.

Sé que eres más fuerte que esto.

Lo miré entonces, realmente lo miré.

—¿Por qué eres así?

—pregunté—.

Has sido frío y distante últimamente.

Ahora estás…

no sé, ¿dulce?

¿Preocupado?

Él apartó la mirada.

—No lo entenderías.

—Ponme a prueba.

Suspiró y se reclinó.

—Porque si muestro que me importa, soy débil.

Y si soy débil, no puedo protegerte.

Lo miré fijamente.

Eso era lo más honesto que había escuchado de él en semanas.

—Eres irritante, Draven —murmuré.

Sonrió con suficiencia.

—Se necesita uno para conocer a otro.

Puse los ojos en blanco, pero algo dentro de mí se aflojó.

—¿Y ahora qué?

¿Solo dejas esta cámara en mi mesa y te vas?

—No —dijo, poniéndose de pie—.

Ahora voy a averiguar quién está detrás de esto.

Y tú —se inclinó, con sus ojos a centímetros de los míos—, dejas de esconderte en esta maldita habitación y empiezas a contraatacar.

Tragué saliva.

—Ya ni siquiera sé en quién puedo confiar.

—Lo descubrirás —dijo, con voz casi gentil—.

Pero aquí está tu primera lección: no todos los que te sonríen tienen las manos limpias.

Luego, sin decir otra palabra, se dio la vuelta y salió, dejando atrás la caja, la cámara y mi confianza destrozada.

Por primera vez en mucho tiempo, no me sentía entumecida.

pov de Draven
He destrozado a hombres con menos motivos.

El sonido de la voz de Kira solía divertirme.

Ahora es como uñas arañando mi columna.

Está acorralada en la lujosa oficina que una vez usó para alardear de su poder, ahora temblando sobre tacones en los que apenas puede mantener el equilibrio.

—No sé de qué estás hablando, Draven —miente con una sonrisa frágil—.

No puedes simplemente venir aquí acusándome de…

Golpeo la memoria USB sobre su escritorio de cristal, agrietando la superficie.

—Oh, sí puedo —mi voz es tranquila, pero el veneno gotea de cada sílaba—.

Esta memoria tiene imágenes de la habitación de Eira.

Conversaciones.

Pasos.

Líneas de tiempo.

Tú lo coordinaste todo.

Orquestaste las mentiras.

El sabotaje.

La dejaste desangrarse, Kira.

—Yo…

yo no…

—Envenenaste su vida —la interrumpo, elevando la voz—.

La hiciste dudar de sí misma, dudar de mí, hasta que se ahogaba en aislamiento.

Retrocede como si pensara que voy a golpearla.

No lo haré, no físicamente.

Pero incendiaré todo lo que ha construido con palabras y pruebas.

—¿Quieres jugar a ser la reina de las cenizas?

—me burlo—.

Bien.

Pero se acabó.

Ya he enviado esto a la junta directiva.

Dimitirás por la mañana, o te destruiré en los tribunales.

Su respiración se entrecorta.

Sabe que no estoy fanfarroneando.

—Sal de mi vista, Kira —espeto—.

Antes de que deje de ser civilizado.

Ella huye.

Pero no me siento victorioso.

Me siento vacío.

Porque aunque la amenaza esté neutralizada, el daño ya está hecho.

Y la única persona a la que quiero correr, abrazar, escuchar, ni siquiera me mira sin estremecerse.

El silencio de Eira es más fuerte que un grito.

Salgo, dejando que el aire frío muerda mi piel mientras mi teléfono vibra en mi bolsillo.

Número privado.

Casi no contesto.

Casi.

—Draven —contesto secamente.

—¿Es usted el esposo de la Srta.

Eira Katz?

—dice una voz al otro lado, clínica, urgente.

—Sí.

—Le llamo del Hospital de Santa Misericordia.

Ella ha sido ingresada.

Necesita venir.

Inmediatamente.

El mundo se inclina.

—¿Qué ha pasado?

—Se desmayó en su suite.

Está estable ahora, pero necesitamos que venga.

No recuerdo cómo llegué al coche.

No recuerdo el trayecto.

Solo el sonido de mi pulso martilleando en mis oídos y su nombre como una plegaria en mi boca.

Eira.

Eira.

Eira.

Cuando irrumpo en el hospital, ya saben quién soy.

Una enfermera me guía por pasillos prístinos demasiado blancos, demasiado brillantes, demasiado fríos.

Está en una habitación.

Está pálida.

Labios ligeramente entreabiertos.

Un fantasma de sí misma bajo el brillo estéril de máquinas y cables.

Mi corazón se hunde cuando la veo.

Debería haberla protegido.

Debería haberlo sabido.

En su lugar, la vi sufrir desde detrás de mi orgullo.

Doy un paso hacia ella, y entonces una voz interrumpe.

—¿Sr.

Draven?

—pregunta amablemente un hombre con bata blanca.

—¿El doctor?

—digo, sin aliento.

—Dr.

Hensley —confirma—.

¿Podemos hablar en mi oficina?

Es importante.

No quiero alejarme de ella, pero su tono me dice que debo hacerlo.

Nos sentamos.

Ni siquiera parpadeo.

—Sé que le dijeron que su esposa tomó algo que dañó al bebé —comienza, entrelazando las manos sobre el escritorio.

Asiento rígidamente.

—Eso es lo que escuché.

Pastillas.

Niega con la cabeza.

—Realizamos más análisis toxicológicos.

Lo que encontramos no era consistente con la ingesta de pastillas.

Era…

mucho más preocupante.

—¿Qué quiere decir?

—pregunto, con voz baja.

—Ha estado inhalando un compuesto químico de acción lenta durante semanas, posiblemente a través de la ventilación o algo colocado cerca de su cama.

Una sustancia que gradualmente desprende el feto del útero.

Induce náuseas.

Debilita los sistemas vitales.

Imita los síntomas de un aborto espontáneo natural.

Mis manos se cierran en puños.

—¿Está diciendo que alguien…

alguien hizo esto deliberadamente?

—Sí —confirma gravemente—.

Alguien quería que esto ocurriera lentamente.

Dolorosamente.

Y en silencio.

Ambos deben tener cuidado.

Mi garganta está seca.

—¿Y su estado actual?

—Está estable, pero débil.

Su cuerpo ha estado librando una batalla sin darse cuenta.

Me pongo de pie.

—Necesito estar con ella.

—Por supuesto —asiente—.

Necesita descansar.

Pero también necesitará saber la verdad.

Regreso a su habitación.

Sus ojos se abren ligeramente cuando entro, y por un momento, simplemente me quedo allí.

Observando el subir y bajar de su pecho.

Prueba de que sigue aquí.

—Estás despierta —digo suavemente.

Ella gira ligeramente la cara.

—Desafortunadamente.

—Eira…

—No.

—Su voz es débil pero afilada—.

No vengas ahora y finjas que te importa.

Inhalo tensamente.

—Siempre me ha importado.

Su mirada se clava en la mía.

—¿Entonces por qué hizo falta que me derrumbara para que lo demostraras?

—¡Porque estaba tratando de mantenerlo todo junto!

—grito—.

¡Porque perseguía fantasmas y luchaba guerras que nunca viste solo para evitar que tu nombre fuera arrastrado por el lodo!

—¿Crees que eso importa?

—sisea—.

Te necesitaba.

Te necesitaba, Draven.

No tu maldito orgullo, no tus estrategias, solo a ti.

—¡No sabía cómo!

—grito, acercándome más—.

¡No sabía cómo ayudar sin empeorarlo todo!

Sus ojos brillan.

—¿Y ahora quieres arreglarlo?

¿Después de que todo esté roto?

Alcanzo su mano, pero ella la aparta.

—Sé lo de las pastillas —digo, con la voz quebrada—.

Pero no fueron pastillas, Eira.

No fuiste tú.

Alguien te estaba envenenando lentamente.

A través del aire.

Tú no hiciste esto.

Me mira incrédula.

—¿Qué…?

—Deliberadamente —susurro—.

Intentaron hacer que pareciera que te lo habías hecho a ti misma.

Sus labios tiemblan.

—Dios mío.

—Voy a encontrarlos —prometo—.

Destruiré a quien te haya tocado.

Pero ahora mismo, necesito que luches.

Por favor, Eira.

No te rindas.

Su mano encuentra la mía.

Pasa un instante de silencio.

Entonces el monitor junto a ella grita.

Línea plana.

—¡No…

no, no!

—grito, golpeando el botón de emergencia mientras enfermeras y médicos inundan la habitación.

—¡Eira!

—grito, retrocediendo mientras comienzan con las compresiones torácicas.

Observo impotente cómo su cuerpo se sacude con cada empujón.

«No te la lleves.

Por favor, no te la lleves.

No dejes que lo único bueno que he tenido me sea arrebatado justo cuando finalmente vi lo que ella significaba para mí».

—Quédate conmigo —susurro al aire—.

Quédate conmigo, Eira.

Me sentía enfurecido.

Y eso, extrañamente, se sentía como esperanza.

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