El Juguete de la Mafia - Capítulo 48

48: 48 48: 48 Kira’s pov
El frío se clavaba en mi piel como cuchillos.

Mis dedos dolían, en carne viva y magullados.

Me agaché detrás de una caja metálica oxidada en la esquina del almacén, respirando superficialmente, con el corazón golpeando contra mis costillas como si quisiera escapar más que yo.

El aire apestaba a hormigón húmedo, aceite y algo más nauseabundo, sangre, quizás.

La mía incluida.

Pasos resonaban por los estrechos pasillos fuera de la cámara donde me había refugiado.

Voces.

Masculinas.

Tensas.

—No puede haber llegado muy lejos —gruñó uno.

—Está sangrando —murmuró otro—.

Solo sigue el maldito rastro.

El pánico estalló en mi pecho.

Me agarré el costado, donde la piel abierta filtraba calor en mi camisa ya empapada.

Cada latido se sentía como una explosión contra mis costillas.

No podía luchar así.

Demonios, apenas podía mantenerme en pie.

Lo que significaba que tenía una opción.

Manipular.

Me obligué a arrastrarme hacia las sombras cerca de la puerta.

Presioné mi espalda contra la pared fría y esperé.

Una sombra pasó.

Luego otra.

Una de ellas se detuvo.

—Espera —dijo una tercera voz, más baja, vacilante—.

¿Y si esto es una trampa?

Esa era mi oportunidad.

Tosí, lo suficientemente fuerte como para ser escuchada.

—Ya era hora.

La figura se congeló.

Se giró bruscamente, una linterna apuntándome, el haz bailando sobre mi camisa rasgada, mandíbula magullada y ojos salvajes.

Dio un paso adelante, arma en alto, pero algo en su postura vaciló.

—Tú —susurró, entrecerrando los ojos—.

Eres ella.

—Depende —dije con voz áspera—.

¿Estás a punto de dispararme o salvarme?

Dudó.

—Las órdenes son llevarte.

Viva.

Preferiblemente.

Me incorporé contra la pared, luchando por mantenerme erguida.

—Si haces eso, estarás firmando tu propia sentencia de muerte.

Parpadeó.

—¿Qué?

—¿Crees que todo esto fue al azar?

—siseé—.

¿Crees que me agarraste de la calle porque alguien te dio un cheque?

Esto va más profundo.

Mucho más profundo.

—Cállate.

—Los hombres de Draven vienen —dije, mintiendo—.

Y si me entregas, vendrán por ti después.

Limpiarán el desastre.

Eliminarán cabos sueltos.

¿Adivina quién está al principio de la lista?

Se movió inquieto.

—Estás mintiendo.

Me reí, afilada, amarga, salvaje.

—¿Lo estoy?

Revisa mi chaqueta.

Bolsillo interior.

Hay un rastreador.

Miró por el pasillo.

—Dijeron que solo eras carnada.

—¿Y creíste eso?

—escupí—.

¿Piensas que una mujer como yo es carnada?

Eres un peón.

Ni siquiera sabes en qué juego estás participando.

Su agarre sobre el arma se tensó, luego vaciló.

Miró por encima de su hombro, luego a mí.

La duda grabada en cada línea de su rostro.

—Estás mintiendo —repitió, pero ya no sonaba como si lo creyera.

—Tal vez —dije en voz baja—.

Pero, ¿quieres apostar tu vida a eso?

Pasó un largo silencio.

Luego murmuró una maldición bajo su aliento, retrocedió y dijo:
—Tienes dos minutos.

Después haré sonar la alarma.

Era todo lo que necesitaba.

Salí disparada pasando a su lado, ignorando el agudo dolor que gritaba a través de mi pierna.

Mi cuerpo estaba en llamas, pero la adrenalina adormeció lo peor.

Me tambaleé hacia una escalera que había visto antes, las señales de salida de emergencia parpadeando en rojo como advertencias de los infiernos.

Mis manos estaban resbaladizas con sangre mientras empujaba la puerta.

El aire frío de la noche me golpeó como una bofetada.

Tropecé en la azotea, con el viento aullando en mis oídos, y caí de rodillas, tomando bocanadas de aire que dolían más de lo que ayudaban.

Miré sobre la ciudad, calles y callejones brillando como venas en una bestia moribunda.

En algún lugar ahí fuera, Draven estaba quemando puentes y Eira estaba sangrando, o tal vez algo peor.

Y esto, este paisaje infernal en el que me había metido, era por las decisiones que tomé.

Mi pasado.

Mis mentiras.

Mi silencio.

Contuve el sollozo que amenazaba con surgir.

No había tiempo para la culpa.

La supervivencia gritaba más fuerte que la vergüenza.

Me arrastré hasta el borde de la azotea, donde un cobertizo de mantenimiento se alzaba oxidado y olvidado.

Dentro, encontré una vieja caja de almacenamiento.

Bingo.

Un comunicador de radio agrietado descansaba bajo una lona, probablemente usado por trabajadores tiempo atrás.

Era antiguo, pero quizás funcional.

Ajusté la frecuencia, reprimiendo otro grito cuando mi hombro hizo un chasquido.

Estática.

Luego una voz débil.

—…repito, este es el puesto avanzado 9.

Sin contacto en sector cinco…

Cambié el canal nuevamente.

—Vamos, vamos —susurré—.

Dame algo.

Finalmente, un clic.

Luego una voz que no había escuchado en lo que parecían años.

—…Marcus aquí.

¿Quién es?

Mi sangre se heló.

—Marcus.

Silencio.

—¿Kira?

Su voz era una mezcla de asombro y temor.

Exhalé temblorosamente.

—Necesito un punto seguro.

Coordenadas.

Ahora.

—No deberías estar llamándome.

—Y sin embargo, lo estoy haciendo.

Otra pausa.

—¿No sabes lo que está pasando, ¿verdad?

—Sé lo suficiente para darme cuenta de que fui traicionada.

Secuestrada.

Cazada.

Torturada.

Así que a menos que quieras que muera antes de que puedas explicar tu parte en esto, ayúdame.

Murmuró algo que no pude entender, luego dijo:
—Estás a unos tres kilómetros de un depósito de trenes cerca de los muelles.

Puedo estar allí en veinte.

—Más te vale —dije—.

Porque si me desmayo antes de entonces, me aseguraré de que mi sangre quede en tu nombre.

—Kira —dijo, cambiando su tono—.

Hay algo que necesitas escuchar.

Sobre tu secuestro.

Sobre quién lo autorizó.

No fue al azar.

Fue orquestado…

por alguien cercano.

Más cercano de lo que crees.

Mi estómago se retorció.

—Puedo explicarlo todo —dijo Marcus—.

Pero no aquí.

No ahora.

Encuéntrate conmigo.

Necesitamos hablar.

Su voz, impregnada de algo que no podía nombrar —¿miedo?

¿culpa?

¿desesperación?— resonaba en mi cabeza.

El almacén detrás de mí se iluminó con focos de búsqueda.

Sabían que me había ido.

No más tiempo.

Agarré el dispositivo, lo envolví firmemente en mi camisa y desaparecí en la noche.

Cojeé por el callejón oscuro, cada paso un silencioso grito desgarrando mi columna.

Mi camisa se pegaba a mi espalda, empapada de sudor y sangre, y el sabor metálico del miedo se asentaba pesadamente en mi lengua.

Debería haber muerto allí atrás.

Debería haberles dejado llevarme.

Pero no podía…

no hasta descubrir quién firmó esa orden.

Quién me miró a los ojos y aun así me entregó.

Se me cortó la respiración al doblar una esquina, faros destellando en la distancia.

Tal vez era Marcus.

O tal vez era otra trampa.

De cualquier manera…

no iba a caer en silencio.

Draven’s pov
El dolor tenía un ritmo, un latido que pulsaba a través de mi cráneo como un tambor de guerra.

Desperté con ese sonido.

No alarmas, no gritos, solo el latido constante de moretones hinchándose bajo mi piel y el rancio olor a moho, óxido y orina rancia llenando mi nariz.

Parpadeé.

Oscuridad.

Sin ventana.

Sin luz.

Solo sombras y el sonido distante de agua goteando.

Frías cadenas resonaban desde algún lugar fuera de la celda.

Dondequiera que estuviera, no era una de mis prisiones.

—Bienvenido de nuevo al infierno —dijo una voz áspera desde el extremo opuesto de la habitación.

Giré la cabeza, demasiado rápido.

El dolor atravesó mi cuello, y siseé, apretando los dientes.

Entonces lo vi.

Apoyado contra la pared opuesta, brazos cruzados, rostro parcialmente oculto bajo una maraña de cabello veteado de gris.

Mi mente hizo un doble proceso.

—No me jodas —murmuré—.

¿Warren?

Se rio entre dientes.

—No me esperabas, ¿eh?

—La última noticia que tuve fue que te estabas pudriendo en una tumba en las afueras de Alturas de Marlon.

—Y sin embargo aquí estoy, compartiendo celda con el gran Draven Moreau —.

Su sonrisa se desvaneció—.

No eres tan intocable como pensabas.

Me senté, lentamente.

Mis costillas gritaron.

—¿Por qué estoy aquí?

¿Quién me capturó?

Warren se encogió de hombros.

—Un nuevo orden está surgiendo.

Alguien está limpiando la casa, comenzando por los viejos reyes.

Hiciste muchos enemigos, Draven.

Uno de ellos finalmente hizo un movimiento.

Me obligué a respirar a través del dolor.

—¿Dónde está Eira?

Su expresión cambió, algo entre simpatía e inquietud.

—Vino por ti.

Mi corazón tartamudeó.

—¿Qué?

—Irrumpió, sola.

Causó una maldita zona de guerra afuera.

Derribó al menos a seis guardias antes de que le dispararan en la pierna.

Colapsó justo después de la barricada norte.

—Estás mintiendo.

—No lo estoy —.

La voz de Warren era baja ahora, casi reverente—.

Gritó tu nombre antes de desmayarse.

Les suplicó que te dejaran ir.

No pude hablar.

Mi mandíbula estaba tan apretada que dolía.

Eira…

vino por mí.

Sola.

Sangrando.

Por mí.

Le había fallado.

—¿Está viva?

—logré decir finalmente.

—Hasta donde sé, sí.

Pero apenas —.

Se inclinó hacia adelante—.

La trasladaron a la enfermería.

Bajo fuerte custodia.

El pánico floreció en mi pecho, salvaje y crudo.

Quería arrancar los barrotes con mis propias manos.

Pero el pánico no la ayudaría.

La estrategia sí.

Miré a Warren.

—¿Cuánto tiempo has estado aquí abajo?

—Seis meses.

—¿Conoces la distribución?

—En su mayoría.

Asentí.

—Entonces no nos quedaremos.

Warren levantó una ceja.

—¿Tienes un plan, Moreau?

Sonreí, incluso a través de la sangre en mi boca.

—Siempre.

Tres horas después, la prisión era un caos.

Había hecho la llamada usando un móvil desechable que tenía cosido en el forro de mi bota, mi última línea de vida.

Uno de los guardias que había sobornado meses atrás todavía me debía un favor.

Le di un código.

Ese código activó una medida de seguridad oculta integrada en el sistema de mantenimiento de la prisión: inundar la ventilación con gas.

No letal.

Solo lo suficientemente fuerte para noquear a los guardias, empañar las cámaras, confundir sus sentidos.

Warren y yo esperamos la señal, luego nos movimos.

Él tomó el corredor izquierdo.

Yo tomé el derecho.

Las alarmas comenzaron a sonar.

Los pasillos se retorcían como la columna de una serpiente, sombras bailando en las luces de emergencia parpadeantes.

Me mantuve agachado, rápido, una mano presionada contra la pared para sostenerme.

La sangre aún goteaba por mi costado desde una herida que no había notado hasta que manchó mi camisa.

Pero seguí moviéndome.

Eira me necesitaba.

Y alguien…

alguien dentro de mi círculo me había traicionado.

Encontré la sala de control por accidente.

Un guardia se desplomó contra el marco de la puerta, inconsciente, cara presionada contra el suelo.

Lo pasé por encima, botas silenciosas contra las baldosas.

La habitación estaba oscura excepto por el resplandor de docenas de monitores.

Mi pecho se tensó.

Cada pantalla mostraba una ubicación diferente a través de la ciudad.

No solo mis propiedades.

No solo escondites enemigos.

Mis casas seguras.

Mi ático.

Mi equipo.

Imágenes de Dax hablando con uno de los alcaldes.

Imágenes de Mira entregando un sobre sellado en las sombras.

Y luego,
Mi mandíbula se bloqueó.

Eira.

En pantalla.

Pálida, ojos cerrados, ensangrentada, atada a una camilla en alguna habitación estéril que no reconocía.

Se veía rota.

Frágil.

Inmóvil.

No.

La rabia surgió como fuego en mi garganta.

Quien preparó esto nos había estado observando a todos.

Alimentando información al mejor postor.

Esperando el momento perfecto para atacar.

Entonces vi la carpeta.

Estaba en la esquina del escritorio principal, casi discreta.

Solo una etiqueta en la parte superior.

KIRA – RIESGO.

La miré fijamente durante un largo segundo antes de extender la mano y abrirla.

Fotos.

Memorandos.

Registros de vigilancia.

Transcripciones.

Kira no solo estaba siendo observada.

Estaba siendo manipulada.

Monitoreada como un activo rebelde.

Escaneé líneas de órdenes codificadas.

Terminar si inestable.

Extraer información.

Reasignar si está comprometida.

A ella también la habían tendido una trampa.

La traición no era nueva para mí.

Pero esto…

esto era podredumbre en el corazón de todo lo que había construido.

Warren apareció en la puerta, tosiendo.

—Tenemos que irnos.

El gas se está disipando.

Los guardias volverán en sí pronto —dijo.

No me moví.

Mi mano se cerró alrededor de la carpeta.

—Encontré al topo —dije.

Los ojos de Warren se estrecharon.

—¿Quién?

—preguntó.

—Aún no estoy seguro —respondí.

Agarré la carpeta y la metí bajo mi brazo—.

Pero quieren a Kira muerta.

Y me han estado usando para llegar a ella.

Warren exhaló.

—Entonces realmente no tenemos mucho tiempo.

Escapamos a través del viejo túnel de drenaje, ahogándonos con el hedor de las aguas residuales y el metal ardiente.

Una vez fuera, bajo la protección de la oscuridad, me tambaleé por el terraplén y me desplomé junto a Warren.

La noche estaba fría y silenciosa.

Demasiado silenciosa.

—Necesitamos encontrar a Eira —dije con voz ronca.

—Lo haremos —prometió.

—Y a Kira —añadí, amargamente—.

Antes que ellos.

Me miró, desconcertado.

—¿Aún te importa?

No respondí de inmediato.

El viento tiraba de mi chaqueta, el peso de todo presionando sobre mis hombros.

—Ella tomó sus decisiones —dije finalmente—.

Pero ahora tengo que tomar las mías.

Miré la carpeta otra vez.

El nombre impreso en la parte superior ya no era solo un riesgo.

Era una advertencia.

Y la guerra se acercaba.

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