El Juguete de la Mafia - Capítulo 62

62: 62 62: 62 La ciudad pulsa a mi alrededor como un ser vivo y respirante, luces de neón parpadeando sobre el concreto mojado, proyectando largas sombras que se deslizan con cada auto que pasa.

Me muevo por las calles como un fantasma, con la capucha puesta, botas silenciosas sobre el pavimento empapado por la lluvia.

La estoy siguiendo.

Eira.

Camina como si fuera dueña de la paz.

Como si no hubiera dejado un rastro de destrucción a su paso.

Me mantengo lo suficientemente atrás para no ser vista, pero lo bastante cerca para contar cada una de sus respiraciones.

Las puertas de la finca se alzan al frente, masivas y frías.

Ella no se percata, su mirada fija hacia adelante, su paso firme.

Probablemente pensando en él.

Draven.

Aprieto la mandíbula.

Un pulso late en mi sien, no por el frío, sino por el recuerdo de todo lo que perdimos cuando ella irrumpió en nuestro mundo como un maldito huracán con ojos suaves y secretos envueltos en seda.

Mis costillas aún duelen por el último golpe que recibí, alguna prueba de lealtad de los hombres de Salazar.

Qué gracioso.

Solían poner a prueba a Eira también.

Pero ahora la protegen como si fuera de porcelana.

No lo es.

Yo lo sé mejor que nadie.

Me deslizo hacia las sombras del callejón junto a la finca, mi aliento formando niebla mientras la observo detenerse ante la puerta.

Su silueta se ve tranquila, casi frágil.

No merece verse frágil.

Miles de pensamientos atraviesan mi mente como una tormenta.

¿Sabía lo que estaba haciendo cuando entró en la vida de Draven?

¿Lo planeó, este caos?

¿Los enemigos a nuestras puertas, las alianzas cambiando como arena, la sangre derramada?

Draven solía ser agudo.

Calculador.

¿Pero ahora?

Duda.

Por ella.

La veo alcanzar el teclado y marcar el código.

Sigue siendo su chica.

Sigue siendo bienvenida.

Y yo sigo aquí afuera en el frío.

—Crees que eres diferente —susurro, aunque ella no pueda oírme—.

Crees que eres mejor.

Mi voz muere en el viento.

La misión que comenzamos, Draven y yo, era simple.

Construir el imperio.

Arreglar lo que nuestros padres rompieron.

Hacerlos pagar.

Juntos.

Entonces ella llegó.

Con sus tristes historias y su pasado misterioso.

Y de repente, Draven olvidó lo que estábamos haciendo.

Me olvidó a mí.

Retrocedo hacia las sombras mientras ella entra a la finca.

No mira atrás ni una sola vez.

Por supuesto que no.

En mi mente, vuelvo a retorcer las piezas del rompecabezas.

¿Y si ha estado filtrando información?

¿Y si su historia, su inocencia, siempre fue solo una máscara?

Lloró para entrar en nuestra fortaleza, y le dimos las llaves.

Pero ¿y si cada lágrima fue un movimiento calculado?

No me sorprendería de ella.

Escucho un perro ladrar a lo lejos.

La lluvia comienza de nuevo.

Me ajusto más la capucha alrededor de la cara y me fundo con el callejón, desapareciendo antes de que alguien pueda verme.

Eira está a salvo dentro ahora, probablemente junto al fuego.

Probablemente enviando mensajes a Draven.

Siento la vibración en mi bolsillo antes de escuchar el tono.

Saco mi teléfono y miro la pantalla.

Draven
—¿Dónde estás?

Por un segundo, me quedo ahí parada, viendo cómo el mensaje pulsa como un latido.

Mis dedos tiemblan, suspendidos sobre la pantalla.

Pero no respondo.

Lo borro.

Sin rastro.

Sin culpa.

Porque esta noche, no quiero que me encuentren.

Esta noche, no soy la hermana, ni la soldado, ni la sombra junto a su trono.

Esta noche, soy la venganza.

Y si Eira piensa que esta historia termina con ella envuelta en sus brazos y yo desvaneciéndome en silencio, entonces no me conoce en absoluto.

Guardo mi teléfono y saco una cadena plateada de mi bolsillo, la que ella solía llevar, la que ni siquiera se ha dado cuenta que le falta.

La dejo colgar entre mis dedos por un momento antes de meterla en lo profundo de mi abrigo.

—Dejaste piezas atrás —murmuro—.

Solo las estoy recogiendo.

Me adentro más en la ciudad, mis pasos tragados por el ruido y el resplandor.

Que duerma tranquila esta noche.

Que piense que está a salvo.

Porque ya no estoy simplemente observando.

Estoy planeando.

Y cuando llegue el momento, ni siquiera lo verá venir.

Porque la traición no siempre ruge.

A veces, camina silenciosamente detrás de ti.

Y sonríe.

Pov de Eira
Debería haberme quedado dentro.

Las luces de la gala aún destellan tras mis ojos, todas sonrisas de champán y mentiras de terciopelo.

Salgo del salón de eventos, mis tacones resonando contra la piedra como una advertencia.

Ni siquiera espero al chofer.

Simplemente…

camino.

No estoy segura si estoy ebria por el vino o por la silenciosa furia que hierve bajo mi piel.

Todos me observaban esta noche, no porque les agradara, sino porque soy “la chica de Draven”.

Como un premio.

Un peón.

Un título para ser susurrado cuando las espaldas se giran.

Saco mi teléfono, mis pulgares volando.

Yo:
—¿Estás bien?

Sin respuesta.

Por supuesto que no.

Probablemente sigue en esa habitación trasera impregnada de humo de cigarro, negociando algún acuerdo imperial con hombres que preferirían cortarme la garganta antes que estrechar mi mano.

Un viento cortante se enrosca alrededor de mis brazos desnudos.

Debería haber traído una chaqueta.

Debería haberme quedado dentro.

El instinto susurra: ve a casa.

Cruzo la calle oscura y tomo un atajo, uno que he recorrido docenas de veces antes.

El callejón detrás de la vieja librería está quieto.

Demasiado quieto.

Pero mi mente es más ruidosa que mis sentidos ahora.

Reviso mi teléfono otra vez.

Sigue sin haber nada.

—Draven —murmuro—.

Más te vale estar respirando.

Entonces lo escucho.

Pasos.

Rápidos.

Deliberados.

Haciendo eco detrás de mí.

Me quedo inmóvil.

Mi respiración se atasca en mi garganta.

Miro hacia atrás.

Nada.

Solo sombras.

Sigo caminando.

Más rápido ahora.

El eco se acompasa conmigo latido a latido.

Meto la mano en mi bolso, mis dedos rozando el frío acero del cuchillo que Draven me obligó a llevar.

Por si acaso.

Entonces una figura se abalanza desde la oscuridad.

Apenas tengo tiempo de gritar antes de ser estrellada contra la pared de ladrillo.

Mi hombro arde.

Mi bolso cae al suelo.

Me retuerzo, pateando, dando codazos, gruñendo como un animal acorralado.

El atacante es rápido, entrenado.

No es algún borracho de la calle.

Cada movimiento es calculado.

Inmoviliza mi muñeca, y el cuchillo cae ruidosamente fuera de mi alcance.

—¡Suéltame!

—grito.

Su aliento es caliente contra mi mejilla.

—Tu jefe te envía disculpas —gruñe.

Mi sangre se congela.

—¿Draven?

—jadeo.

Esa distracción es suficiente: me retuerzo, golpeándolo con la rodilla en las costillas.

Él gruñe y ataca.

Un destello de dolor ilumina mi sien.

La sangre nubla mi visión.

Caigo de rodillas.

Mis oídos zumban.

Mi visión se borra.

¿Es así como muero?

¿Sangrando en un callejón apestando a orina, mientras el hombre que juró protegerme ignora mis mensajes?

Parpadeo.

Algo brillante corta la niebla: faros.

Un rugido.

Chirrido de neumáticos.

Luego, disparos.

El atacante retrocede tambaleándose con una maldición y desaparece en la oscuridad.

Mis rodillas se doblan.

Me desplomo contra la pared, respirando con dificultad, un sabor metálico espeso en mi lengua.

—¡Eira!

Levanto la cabeza lentamente.

Ahí está él.

Draven.

Su abrigo está abierto, la pistola aún humeante en su mano derecha, la mandíbula apretada como si pudiera triturar concreto con los dientes.

Corre hacia mí.

—Eira, nena, qué demonios —se deja caer a mi lado, acunando mi rostro, ojos desorbitados.

—Te envié mensaje —murmuro con voz ronca.

Me mira como si acabara de apuñalarlo.

—Lo sé.

Yo…

Dios, no revisé.

Estaba…

—se detiene, el sentimiento de culpa lo ahoga en silencio.

Su mano roza la sangre en mi sien—.

Estás herida.

—Me defendí —digo, tratando de sonreír.

Duele.

—No deberías haber tenido que hacerlo —su voz se quiebra.

Sus brazos me rodean, alzándome con fuerza temblorosa.

—Solo intentaba llegar a casa.

—Y alguien intentó asegurarse de que no lo hicieras.

Me saca del callejón, cada paso cargado de furia.

Sirenas azules aúllan en la distancia.

—Viniste —susurro.

—Siempre vendré —dice—.

Pero la próxima vez, Eira, no salgas sola.

No camines por callejones.

No…

—No soy una muñeca de porcelana, Draven.

Su mandíbula se tensa.

—No lo eres.

Eres acero.

Pero incluso el acero se rompe bajo suficiente presión.

Me deposita suavemente en el asiento del pasajero de su auto, cierra la puerta de golpe y se vuelve hacia las sombras con asesinato en los ojos.

Agarro su manga.

—Draven, ¿qué no me dijiste?

Se queda petrificado.

—No soy estúpida —susurro—.

Él dijo “tu jefe”.

Su silencio dice suficiente.

—No soy solo una víctima casual —siseo.

Exhala, sus ojos suavizándose pero aún nublados por la tormenta.

—No.

Eres mi debilidad.

Y por primera vez esta noche, lo creo.

Pero no me hace sentir segura.

Me hace sentir maldita.

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