El Juguete de la Mafia - Capítulo 64

64: 64 64: 64 Eira’s pov
El viento tiraba de mi cabello mientras estaba sentada al borde de la azotea de la mansión, con las piernas colgando sobre el vacío y los pies descalzos entumecidos contra la fría pizarra.

El amanecer comenzaba a despuntar sobre la ciudad.

El dorado se filtraba en el cielo de carbón, rayando el horizonte como fuego entre cenizas.

Por primera vez en semanas, el mundo no estaba girando.

Mi corazón no martilleaba.

No había sangre en mis manos, ni gritos resonando en mi cráneo.

Solo respiración.

Solo silencio.

Abracé mis rodillas, apoyando el mentón sobre ellas.

La azotea siempre había sido mi lugar secreto, muy por encima de las traiciones, por encima de los complots susurrados y los compromisos sangrientos.

Aquí arriba, los fantasmas se callaban.

No tenía que ser reina, ni guerrera, ni arma.

Podía ser simplemente Eira.

Y dioses, la extrañaba.

Detrás de mí, la puerta crujió al abrirse.

No me di la vuelta.

No lo necesitaba.

Sus pasos eran ligeros, cuidadosos, como si temiera que incluso el aire pudiera romperme.

Draven.

Se sentó a mi lado sin decir palabra, nuestros hombros rozándose, un calor familiar floreciendo donde nos tocábamos.

En sus manos había dos tazas humeantes de café, y me ofreció una con un suave empujón.

—Recuerdo cuando odiabas las mañanas —dijo, con voz suave como gravilla y cansada, pero más cálida de lo que había sido en semanas.

Sonreí con ironía, sin mirarlo.

—Aún las odio.

Esta es solo…

una excepción.

Ambos dimos un sorbo.

El amargor se asentó en mi lengua, anclándome.

El silencio se extendió entre nosotros, pero no era incómodo.

No era pesado como solía ser.

Era…

sanador.

El tipo de silencio que solo llega cuando dos personas han gritado lo suficiente, llorado lo suficiente, luchado lo suficiente.

Cuando todo lo que queda es respiración y una silenciosa esperanza de que tal vez, solo tal vez, las cosas aún puedan estar bien.

—La ciudad parece más pequeña desde aquí arriba —murmuró Draven después de un rato.

—Todo lo parece —respondí, envolviendo mis manos con más fuerza alrededor de la taza caliente—.

Allá abajo, todo es ruido.

Aquí arriba, es como si…

nada de eso importara.

—Algunas cosas aún importan —dijo suavemente, mirándome—.

Tú importas.

Parpadeé, sintiendo el peso de sus palabras presionando mi pecho.

No lo miré.

No podía.

Aún no.

Se acercó más.

—Eira, yo…

—No —lo interrumpí, con voz tranquila pero cortante—.

Aún no.

Volvió a guardar silencio, pero no se alejó.

El sol subía más alto, derramando luz dorada sobre su rostro.

Suavizaba su mandíbula afilada, sus ojos gastados por la batalla, haciéndolo parecer casi humano de nuevo, casi como el muchacho que solía conocer, no el rey que se había enfrentado a mí en batalla.

Después de un largo momento, él extendió la mano, apartando un mechón suelto de mi cara.

Sus dedos se demoraron, temblando ligeramente.

—¿Podemos empezar de nuevo?

La pregunta quedó suspendida, frágil y cruda.

Me volví para finalmente encontrar su mirada.

Los muros entre nosotros no eran tan altos como solían ser, pero seguían ahí, agrietados, desgastados, pero en pie.

Y sin embargo, ahí estaba él, tratando de escalarlos con las manos abiertas.

—Solo si empezamos despacio —dije, observando cómo sus hombros se relajaban con alivio.

Sonrió entonces, algo real y sin reservas.

—Despacio funciona.

Nos quedamos así un rato, sin decir nada, viendo despertar la ciudad.

Las luces parpadeaban en torres distantes.

Los coches zumbaban abajo.

En algún lugar, alguien reía, un sonido ordinario, sorprendente en su simplicidad.

Draven dio otro sorbo a su café y se recostó sobre sus manos, exhalando como si no hubiera respirado en años.

—Sabes, solía venir aquí arriba antes de las reuniones del consejo.

Solo para recordarme que no me estaba ahogando por completo.

Lo miré de lado.

—¿Y ahora?

Me miró.

—Ahora solo quiero recordarme que sigues aquí.

Tragué con dificultad.

Esa parte de mí, la entrenada para mantener los muros altos, para alejar a todos antes de que pudieran herirme, se erizó ante su honestidad.

Pero otra parte, la que recordaba lo que se sentía reír con él, confiar en él, pertenecer a algún lugar, se ablandó.

—Casi me fui anoche —confesé—.

Hice una maleta y todo.

—¿Por qué no lo hiciste?

—No lo sé.

—Exhalé—.

Tal vez solo quería ver el amanecer una vez más.

O tal vez esperaba que aparecieras.

Draven giró lentamente su taza entre sus manos, con la tensión en su mandíbula parpadeando.

—No te habría culpado si te hubieras ido.

—Yo me habría culpado a mí misma.

Ambos reímos entonces, una risa suave y rota, pero era real.

Desgastó algo afilado alojado en mi pecho.

Draven me miró de nuevo, su voz más suave de lo que recordaba.

—¿Crees que podríamos seguir siendo nosotros?

—No lo sé —admití, mirando mi café—.

¿El ‘nosotros’ que solíamos ser?

Probablemente no.

Han pasado demasiadas cosas.

Demasiado…

ha muerto.

—¿Pero algo nuevo?

—preguntó—.

¿Diferente?

¿Más fuerte?

¿Honesto?

Lo miré entonces, realmente lo miré.

No era el chico del que me enamoré, pero tampoco era el enemigo que me traicionó.

Ahora era algo intermedio, dañado, pero todavía extendiéndose.

Y tal vez eso éramos ambos.

No quienes solíamos ser.

No aún quienes queríamos convertirnos.

Pero aquí.

Intentándolo.

—Creo que nos debemos a nosotros mismos averiguarlo —dije.

Asintió, y el silencio que siguió ya no estaba lleno de dolor, estaba lleno de posibilidades.

El viento se levantó de nuevo, pasando junto a nosotros como un viejo amigo.

Draven se inclinó un poco más cerca, su brazo rozando el mío.

No me tocó más allá de eso.

No necesitaba hacerlo.

No éramos rey y reina del caos.

No esta mañana.

No aquí.

Éramos solo dos personas, curando viejas heridas, viendo cómo el cielo sangraba oro, y tal vez, solo tal vez, aprendiendo a amar de nuevo.

Kira’s pov
No había planeado terminar aquí.

El jardín detrás de la finca parecía como si la guerra también lo hubiera tocado: raíces marchitas, estatuas agrietadas, enredaderas asfixiando la vida de cualquier cosa que se atreviera a florecer.

Solía ser una muestra de orgullo.

Control.

Ahora, como todo lo demás que habíamos conocido, estaba en ruinas.

Pasé por encima de una vieja pala oxidada.

El mango se quebró bajo mi bota.

Apropiado.

Incluso las herramientas aquí se habían rendido.

Mis ojos se posaron en la fuente, la estatua del ángel inclinándose, con musgo cubriendo su rostro como si la naturaleza también quisiera borrarla.

Me moví sin pensar, agachándome a su lado, mis dedos rozando la piedra desgastada, casi esperando que susurrara los secretos de todo lo que ambas habíamos perdido.

—Nunca dejé de esperar que volvieras aquí —dijo una voz detrás de mí.

Me tensé.

No por sorpresa, solo por reconocimiento.

No había forma de confundir esa voz.

Eira.

Me levanté lentamente.

No la miré todavía.

No podía.

No sin que todas las cicatrices se alzaran a la vez.

—No estoy aquí para un paseo por el camino de los recuerdos —murmuré, sacudiendo el polvo de mis palmas como si estuvieran manchadas por tocar el pasado.

—Me lo imaginé —dijo, tranquila.

Siempre tranquila.

Eso solía ponerme nerviosa.

Todavía lo hacía—.

Pero me alegra que estés aquí de todos modos.

Finalmente me volví, mis ojos encontrándose con los suyos.

Había cansancio en su rostro, pero no debilidad.

Había estado luchando sus propias batallas desde la última vez que estuvimos en el mismo terreno.

Y, sin embargo, seguía pareciendo el tipo de mujer que podría romper reinos con palabras, o silencio.

Solíamos mirarnos fijamente a través de campos ensangrentados.

Ahora estábamos en un jardín olvidado, incómodas, expuestas, y con demasiadas cosas no dichas entre nosotras.

—Casi quemo este lugar hasta los cimientos, ¿sabes?

—dije, con voz plana.

Los ojos de Eira se desviaron hacia los rosales secos.

—No te habría culpado.

—¿No?

—Incliné la cabeza, con una leve sonrisa en mis labios—.

Siempre fuiste buena justificando el fuego después del hecho.

—Me equivoqué, Kira —dijo, con voz firme, como si hubiera estado ensayando esa línea durante años—.

En muchas cosas.

—Sí —respondí bruscamente—.

Te equivocaste.

El silencio pulsó entre nosotras.

Ella no se inmutó.

—Pero eso no significa que no podamos reconstruir algo.

—¿Por qué?

—Entrecerré los ojos—.

¿Por qué ahora?

¿Porque estás cansada de enemigos?

¿O porque no queda nadie más para luchar contra ti?

Algo parpadeó en su rostro.

Culpa.

O tal vez solo honestidad.

—Porque estoy cansada de fingir que nada de esto importa —dijo—.

Enterramos mucho más que armas, Kira.

Mi risa fue amarga.

—Enterramos personas.

—Lo sé.

Las palabras salieron quedas.

Sin excusas.

Sin estrategia.

Avanzó sosteniendo una pequeña maceta en una mano.

Un iris crepuscular, frágil, violeta con vetas de medianoche en los pétalos.

—Mantuve esto con vida —dijo—.

Es lo único que sobrevivió a la helada.

Pensé que…

tal vez estaba esperando.

Lo miré como si estuviera maldito.

—¿Crees que plantar una flor compensa lo que hiciste?

—No —dijo simplemente—.

Pero es un lugar por donde empezar.

Debería haberme marchado.

Me dije eso.

Pero mis pies me traicionaron.

Di un paso adelante, arrodillándome junto a ella, los dedos hundiéndose en la tierra como si necesitaran sentir algo real.

Trabajamos en silencio.

Solo el sonido de las raíces siendo cubiertas, la tierra desmoronándose entre los dedos.

El iris se asentó en el suelo como si hubiera estado esperando todo este tiempo para pertenecer de nuevo.

Después de un rato, hablé, tan quedamente que casi no era una voz.

—No estoy lista para perdonarte.

Eira no me miró.

—No espero que lo hagas.

La miré de reojo.

—¿Pero vas a esperar?

—Aunque lleve toda una vida —dijo.

Tragué con dificultad.

El nudo en mi garganta no era debilidad, era furia.

Dolor.

La secuela de sobrevivir a alguien a quien solías odiar…

alguien que una vez fue tu reflejo en un campo de batalla.

—Me arruinaste —susurré—.

Y todavía no sé si esta paz de la que hablas es solo otro truco.

Su voz era casi un susurro también.

—Entonces que así sea.

Que sea sospecha.

Que sea ira.

Solo…

que no sea silencio.

No respondí.

No perdoné.

Pero tampoco me levanté.

Y eso, por ahora, era suficiente.

Dos mujeres sentadas en los restos de un jardín que una vez usamos como campos de batalla.

Una única flor entre nosotras.

Sin promesas.

Solo el dolor de intentarlo.

Intentando ser más de lo que éramos.

Intentando ver qué podría crecer en las ruinas.

Y en un mundo construido sobre la venganza, incluso eso, intentarlo, se sentía como una revolución.

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