El Juguete de la Mafia - Capítulo 65

65: 65 65: 65 Draven’s pov
Por una vez, dejé libre la maldita agenda.

Sin informes encriptados, sin reportes manchados de sangre, sin subjefes irrumpiendo en mi oficina murmurando sobre territorios o traiciones o envíos perdidos.

Incluso dejé mi teléfono boca abajo en la habitación contigua, en silencio.

Solo eso ya se sentía como traición.

Esta noche, quería algo diferente.

Algo humano.

La cocina no era exactamente mi campo de batalla preferido.

Demonios, tenía más experiencia desarmando hombres que pelando ajo.

Pero aun así me quedé allí, descalzo, con las mangas arremangadas, un delantal puesto como una broma que no entendía, tratando de seguir una receta que no tenía por qué ser tan complicada.

El arroz se quemó.

El pollo se cocinó demasiado.

La botella de vino que abrí no era la destinada para cocinar, pero no iba a abrir otra.

Aun así…

puse la mesa.

Platos que no hacían juego.

Tenedores torcidos.

Un cuenco de cerámica astillado que nunca me atreví a tirar porque Kira una vez dijo que le recordaba a su infancia.

Lo coloqué en el centro como una reliquia.

Y entonces entraron.

Primero Kira, recorriendo la habitación con la mirada como si esperara que algo explotara.

Luego Eira, siempre un paso atrás, más elegante que cautelosa.

Su mirada se posó en el humo que se elevaba desde la sartén en la cocina y en la mesa que realmente había preparado, y arqueó una ceja.

—¿Has cocinado?

—preguntó, escéptica.

—Lo he intentado —murmuré, quitando la sartén del fuego y abanicando el humo como si eso fuera a arreglar el daño.

Kira olfateó dramáticamente.

—Huele a crímenes de guerra.

—Cuidado —advertí—.

He oído que el sarcasmo mata el apetito.

Kira sonrió, genuinamente.

Y eso…

esa fue la primera vez que la veía sonreír así en lo que parecían años.

No con los labios apretados o con amargura.

Real.

Breve, pero real.

Nos sentamos alrededor de la mesa como si no fuera antinatural.

El silencio al principio fue incómodo, como si todos estuviéramos esperando que algo se rompiera, una ventana, la mesa, unos a otros.

Pero nada sucedió.

Pasamos platos en lugar de culpas.

Serví vino en los vasos que no estaban agrietados.

Kira inspeccionó el suyo como si pudiera morderla, luego dio un sorbo.

—Vale —dijo, con los ojos muy abiertos—.

Esto realmente no está mal.

—Te dije que puedo seguir instrucciones —dije.

Eira sonrió con ironía.

—Acabas de incendiar la cocina.

—Una baja menor.

—Y el arroz es más carbón que grano —añadió Kira, pinchándolo con su tenedor y levantándolo como evidencia.

Puse los ojos en blanco.

—No sabía que ustedes dos eran críticas gastronómicas.

Pero sus risas, dioses, sus risas, llenaron el espacio como la luz del sol.

Por un momento, no me sentí como un hombre reconstruyendo una casa de cenizas.

Me sentí…

completo.

Kira se recostó en su silla, haciendo girar su vino, con una mirada traviesa en sus ojos.

—¿Alguna vez les conté sobre aquella vez que fingí ser la hija de una noble solo para escapar de una recompensa?

Eira parpadeó.

—¿Tú qué?

—Llevaba este vestido ridículo —continuó Kira, gesticulando grandiosamente—.

Verde brillante, con mangas que podrían asfixiar a un hombre adulto.

Caminé directamente por la puerta principal de la finca de un gobernador y los convencí de que estaba allí para un acuerdo matrimonial.

—No —dijo Eira, riendo, casi ahogándose con su bebida.

—Oh, sí.

Tenía toda una historia falsa.

Afirmé que venía de las Islas Orientales.

Les dije que mi familia tenía viñedos.

—Déjame adivinar —dije—.

Todo se desmoronó en el segundo que tuviste que servir una copa.

—Peor —resopló Kira—.

Me emborraché con el vino del gobernador e intenté batirme en duelo con una estatua en el jardín.

Se dieron cuenta de que era una impostora cuando la desafié a un duelo por ‘burlarse de mi honor’.

Eira se dobló de risa, secándose las lágrimas de los ojos.

—Dioses, no puedo respirar.

Las observé.

A las dos.

La mujer que una vez cacé y la mujer que una vez temí perder.

Sentadas en mi mesa, en mi hogar, riendo como si pertenecieran aquí.

Como si esto no fuera temporal.

Y no pude hablar por un segundo.

Simplemente me recosté y dejé que el sonido me envolviera.

Era la primera vez que oía alegría rebotando en estas paredes.

Alegría real, no ese tipo hueco que la gente finge para sobrevivir.

Y algo en mí dolía, como si no me hubiera dado cuenta de cuánto silencio había estado cargando hasta que se quebró.

—¿Sabes?

—dijo Eira, todavía riendo—, deberías quemar la comida más a menudo.

Levanté mi copa.

—Considéralo un ritual semanal.

Kira entrecerró los ojos, alzando la suya.

—¿Intentas envenenarnos semanalmente ahora?

—Solo si ustedes dos siguen apareciendo —dije, y lo decía en serio.

Chocamos las copas, suave y deliberadamente.

Sin grandes discursos.

Sin votos.

Solo un brindis tranquilo, sin derramamiento de sangre, sin venganza, sin rencor espeso en el aire.

Solo…

sobreviviendo.

Solo sentados aquí, magullados pero respirando, destrozados pero reconstruyendo.

—Por otro día —dije en voz baja.

—Por la paz que no necesita ser demostrada —añadió Eira.

Kira sonrió con ironía.

—Y por la comida que no intenta matarnos.

Volvimos a reír.

El tipo de risa que deja algo más ligero en el pecho.

Por primera vez, la casa no se sentía como una fortaleza.

Se sentía como un hogar.

Eira’s pov
Los pasillos nunca habían estado tan silenciosos.

Los recorrí lentamente, con las yemas de los dedos rozando las frías paredes de piedra.

Las sombras se colaban por las ventanas rotas, la luz se astillaba como cicatrices de vidrieras en el suelo.

El polvo flotaba en el aire como fantasmas observándome vagar, un recordatorio de lo que este lugar había sido antes de las guerras, antes de que la traición convirtiera el silencio en el lenguaje más seguro.

Entonces lo escuché.

Un sonido, no exactamente música todavía, solo un recuerdo persistente.

Una nota suspendida como un aliento.

Algo enterrado bajo cicatrices y acero tiró de mí.

Mis pies se movieron antes de que mi mente los alcanzara, atraídos hacia el sonido como un hilo que me llevaba a casa.

La puerta estaba entreabierta.

No había visto esta habitación en años.

Quizás más tiempo.

La sala de música.

La última vez que estuve junto a una, todavía era una chica feliz, con manos suaves, corazón ingenuo.

Ahora, incluso mi sombra tenía bordes afilados.

Entré.

El piano se erguía como un monumento olvidado, polvoriento, ligeramente inclinado, con una pata desigual.

La laca negra estaba opacada por años de abandono, y una grieta se extendía como una telaraña a través de la tapa.

Encima, las vidrieras de colores, carmesí, zafiro, oro, filtraban la luz del atardecer moribundo en tonos fracturados, proyectando una ruina sagrada sobre la habitación.

Pasé una mano por las teclas.

Estaban amarillentas, algunas astilladas, una o dos atascadas en su lugar.

Pero seguían ahí.

Aún esperando.

Presioné una sola nota.

Resonó, grave y hueca, como una pregunta.

Luego otra.

Un tono más alto.

Un recuerdo.

Antes de darme cuenta, estaba sentada en el banco.

Mis dedos flotaban sobre las teclas como si ya no fueran míos.

Como si pertenecieran a esa otra versión de mí, la que solía creer que la música podía curar cualquier cosa.

No oí la puerta crujir detrás de mí.

Pero lo sentí.

Draven.

—¿Tocas?

—preguntó, con voz baja, cuidadosa, como si hablar demasiado fuerte pudiera romper el momento.

—Solía hacerlo —respondí, sin mirar atrás—.

Antes de que los cuchillos reemplazaran las teclas.

No respondió de inmediato.

Luego escuché el crujido del suelo de madera mientras caminaba, seguido del familiar roce al sentarse a mi lado.

—Toca algo —dijo.

No fue una orden.

No un desafío.

Solo…

una petición.

Gentil.

Dudé.

Mis dedos no se sentían como solían.

Temblaban ligeramente, como si no estuvieran seguros de si todavía recordaban cómo crear algo que no fuera destrucción.

Mi vida había sido fuego y acero durante tanto tiempo…

¿y si había olvidado la suavidad?

Pero presioné.

El primer acorde fue torpe, inseguro.

Como un animal herido probando sus patas.

Pero luego vino otro, y otro.

Lentamente, las notas se entrelazaron.

Brotaron del piano como luz a través de cristales rotos, fragmentadas pero hermosas.

La melodía surgió de un lugar que no sabía que todavía existía dentro de mí.

No era perfecta.

Era cruda y dolorosa.

Una canción hecha de arrepentimiento y supervivencia, de promesas infantiles perdidas y batallas sobrevividas.

Una canción que solo alguien que había conocido la pérdida podía tocar.

Draven no dijo nada.

Simplemente se sentó a mi lado, escuchando.

No interrumpió.

No se movió.

Simplemente…

se quedó.

Por el rabillo del ojo, capté un movimiento en el pasillo.

Kira.

Apoyada contra el marco de la puerta, brazos cruzados con fuerza como si no confiara en sí misma para entrar.

Tampoco habló.

Solo se quedó allí, escuchando.

Observando.

Su mandíbula se tensó al principio, luego se aflojó.

Sus dedos se desenroscaron de los puños.

Algo en su rostro se suavizó, solo un poco, pero lo suficiente para verlo.

Tal vez ella también recordaba esta melodía.

Tal vez una vez, hace mucho tiempo, antes de que todo se desmoronara, esta canción había significado paz.

La nota final tembló en el silencio.

Permaneció en el aire, como incienso después de una oración.

Dejé que mis manos cayeran sobre mi regazo y miré fijamente las teclas, con la respiración atrapada en la garganta.

Mi pecho se sentía apretado, pero no de manera dolorosa.

De manera necesaria.

—Eso fue hermoso —dijo Draven a mi lado, con la voz ronca por algo que no se dijo.

—No —susurré—.

Eso fue necesario.

Nos quedamos allí un rato, en ese tipo de silencio que solo existe después de algo sagrado.

Kira no se fue.

Entró lentamente, como si estuviera probando el suelo, o tal vez a sí misma.

No habló.

No sonrió.

Pero caminó hasta la esquina más alejada de la habitación y se sentó en el viejo banco bajo la ventana.

No esperaba que dijera nada.

Y no lo hizo.

Pero estaba aquí.

Eso era suficiente.

Draven me dio un ligero codazo en el hombro.

—No sabía que tenías eso dentro de ti.

—Yo tampoco —murmuré—.

Ya no.

Se recostó ligeramente, apoyando las manos en sus muslos.

—Deberías hacerlo más.

Recordarle a la casa que no somos solo fantasmas con armaduras.

Me reí, suavemente, cansada.

—Es lo más poético que te he oído decir nunca.

—No te acostumbres —dijo, sonriendo con ironía—.

Sigo siendo el tipo que quemó el arroz anoche.

—También eres el tipo que me dio una razón para sentarme al piano otra vez —dije, mirándolo—.

No subestimes eso.

Sus ojos se encontraron con los míos por un segundo, serios, intensos.

Pero no intentó convertir el momento en algo que no era.

Y agradecí eso.

La luz a través de las vidrieras había cambiado, proyectando ámbar en el suelo como miel derramada.

Motas de polvo bailaban en el resplandor, y por primera vez en lo que parecían años, no quería abandonar la habitación.

—Este solía ser mi lugar favorito —admití—.

Antes de la guerra.

Antes de que todo se convirtiera en cenizas.

—Entonces tal vez pueda volver a serlo —dijo Draven.

No respondí.

Todavía no.

Pero quizás.

Solo quizás.

La sala de música había esperado tanto tiempo.

Yo también podría hacerlo.

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