El Juguete de la Mafia - Capítulo 66

66: 66 66: 66 El punto de vista de Draven.

El fuego crepitaba suavemente en el patio, lanzando chispas doradas hacia la fresca noche.

Había construido el pozo yo mismo, arrastrado las piedras, cavado la tierra con mis propias manos.

Sin guardias.

Sin equipos de vigilancia.

Sin pistolas ocultas atadas a mi costado.

Solo tierra cruda, leña, y silencio.

Eira llegó primero, envuelta en dos mantas enormes y con expresión ligeramente divertida.

—¿Así que esta es tu misión secreta?

—dijo, dejándose caer sobre uno de los troncos que había arrastrado desde el cobertizo.

—¿Dudabas de mí?

—Siempre —respondió, con una sonrisa astuta dibujándose en sus labios mientras ajustaba su manta como si fuera un trono—.

Pero esto es agradable.

Sorprendentemente no explosivo.

—Dale tiempo.

Kira vino después, más lenta, más cautelosa.

Llevaba una pequeña bolsa de papel, agarrada con fuerza como si fuera un arma.

La dejó caer frente al fuego sin decir palabra y se sentó con las piernas cruzadas en el borde de un tocón.

Al principio no me miraba, pero la pillé lanzándome miradas furtivas.

A la defensiva.

Curiosa.

Un poco molesta, probablemente consigo misma por haber venido.

—¿Qué hay en la bolsa?

—preguntó Eira, inclinándose hacia adelante con un interés exagerado.

Kira puso los ojos en blanco.

—No hagas un drama de esto.

Eira ignoró la advertencia y metió la mano en la bolsa.

—¿Malvaviscos?

—exclamó—.

¿Trajiste malvaviscos?

Odias los malvaviscos.

—Nunca dije que los odiara.

Dije que estaban sobrevalorados.

—Dijiste que eran mentiras gelatinosas.

Kira se encogió de hombros, sacudiéndose una pelusa invisible de los vaqueros.

—Tal vez he evolucionado.

—Sabía que había un alma ahí dentro en alguna parte.

—No lo arruines.

Las escuché esgrimir palabras, con una pequeña sonrisa tirando de la comisura de mi boca.

El tipo de sonrisa que nunca mostraba en las salas de juntas o en los callejones.

El tipo que no había mostrado desde antes de que todo ardiera.

Las estrellas sobre nosotros aparecían una a una, como viejos amigos que finalmente se presentaban.

Lancé otro tronco a las llamas y observé cómo se elevaban las brasas.

No hablamos sobre la reunión programada para mañana.

Ni sobre el acuerdo tambaleándose en el filo de una navaja.

Ni sobre el enemigo que nos esperaba justo más allá del alcance de la ciudad.

No hablamos sobre las cosas que nos atormentaban.

No esta noche.

—¿Recuerdan la última vez que nos sentamos juntos así?

—preguntó Eira de repente, rompiendo la quietud.

—No —dijo Kira—.

Probablemente porque nunca ocurrió.

—Sí ocurrió —murmuré—.

Antes de la guerra.

Antes de las traiciones.

—Parece que fue hace vidas —murmuró Kira, alcanzando un palo y ensartando un malvavisco con practicada indiferencia.

Eira me miró, su rostro suavizado por la luz parpadeante del fuego.

—¿Por qué ahora, Draven?

—Porque —dije, removiendo el fuego con una rama carbonizada—, todo lo que nos rodea está construido sobre la supervivencia.

Negocios.

Venganza.

Lealtad impuesta por sangre.

Quería algo más, aunque fuera solo por una noche.

Kira resopló.

—Así que construiste un pozo de fuego y convocaste a tus enemigos para una pijamada.

—Ya no son mis enemigos —dije en voz baja.

Ninguna de las dos habló.

Eira bajó la mirada, retorciendo el fleco de su manta.

—¿Y qué somos, entonces?

—Familia —dije.

La palabra se sintió extraña en mi lengua, foránea, como algo que hubiera robado de la historia de otra persona.

Kira hizo girar su malvavisco por las llamas.

—Esa es una palabra atrevida.

—Sí —estuve de acuerdo—.

Pero es verdad.

Nos guste o no.

No discutieron.

Quizás porque no querían.

Quizás porque algunas verdades no necesitaban ser diseccionadas bajo la luz de la luna.

Tomé aire y miré entre ellas.

—Quiero hacer un pacto.

Eira alzó una ceja.

—¿Qué tipo de pacto?

Por favor, dime que esto no involucra sangre real.

—Sin sangre —dije—.

No esta vez.

Kira levantó la mirada, su expresión cautelosa.

—¿Entonces qué?

—Una elección —dije—.

No importa lo que pase mañana, o el día después, no importa cuán sangriento, cuán difícil, cuán divididos estemos, elegimos volver aquí.

A este fuego.

A este momento.

Silencio.

El viento susurró a través de los árboles sobre nosotros, transportando el tenue aroma a humo y azúcar quemado.

Eira asintió primero.

—Puedo hacer eso.

El ceño de Kira se frunció.

—¿Qué pasa si uno de nosotros no regresa?

—Entonces los otros encenderán el fuego —dije—.

Y recordarán.

Ella miró las llamas durante un largo momento.

Luego, con un suspiro silencioso, presionó su malvavisco en las brasas hasta que siseó y se prendió fuego.

—Bien.

Pero sigo pensando que esto es cursi.

Eira se rió, el sonido cálido e inesperado.

—Tú eres quien trajo los malvaviscos, traidora.

Kira refunfuñó algo ininteligible, pero una leve sonrisa tiraba de la comisura de su boca.

Tostamos nuestros improvisados s’mores en silencio.

Sin brindis.

Sin votos.

Solo un silencioso reconocimiento de que algo había cambiado.

La noche nos envolvió como una canción de cuna olvidada, el fuego calentando más que solo nuestra piel.

Por una vez, no sentí el peso de mi imperio.

No me sentía como un general o un tirano.

Ni siquiera me sentía como un líder.

Me sentía como un hombre que había perdido casi todo, se había abierto camino de vuelta, y de alguna manera, milagrosamente, había encontrado algo que valía la pena proteger otra vez.

Nos sentamos allí durante horas, compartiendo malvaviscos quemados e historias medio recordadas.

Y cuando el fuego ardió bajo, y el frío comenzó a colarse, ninguno de nosotros se movió.

Porque sabíamos, sin decir una palabra, que este momento, frágil y fugaz, era sagrado.

Y lucharíamos por conservarlo.

El punto de vista de Eira
El mensaje llegó a medianoche.

Un fuerte zumbido rompió el silencio de mi apartamento, un número no rastreable, sin nombre, sin preámbulo.

Solo seis palabras.

«Le han disparado a Draven.

Distrito de almacenes.

Ven sola».

No pensé.

No respiré.

Simplemente corrí.

Sin arma.

Sin respaldo.

Solo una cuchilla atada a mi muslo y el grito de pánico rebotando dentro de mis costillas.

Mis botas resonaron contra las aceras agrietadas, el asfalto húmedo tragándose el sonido mientras me abría paso por las calles vacías.

El cielo colgaba bajo y sin color, ahogado con niebla y el olor a metal quemado.

Doblé la esquina hacia el distrito de almacenes, con el corazón latiendo como tambores de guerra en mi pecho.

El mensaje había dicho callejón.

Lo encontré, estrecho, a media luz, paredes sudando humedad.

Sin sonido.

Sin sangre.

Sin cuerpo.

—¿Draven?

—llamé, mi voz cortando el vacío.

El silencio respondió.

Luego movimiento.

Giré justo a tiempo para bloquear el primer puño, mi antebrazo recibiendo el golpe, el dolor cantando a través de mis huesos.

Una segunda figura se abalanzó desde las sombras, cuchillo brillando.

Me agaché, barrí sus piernas, clavé mi rodilla en sus costillas.

Él gruñó, se desplomó, pero venían más.

Demasiados.

Salieron de la oscuridad como ratas, enmascarados, silenciosos, precisos.

Alguien había preparado bien esta trampa.

Luché como un animal acorralado.

Codos.

Rodillas.

Hoja cortando aire y piel.

El aguijón de los nudillos contra mi mandíbula.

El crujido de huesos bajo mi talón.

Mi cuerpo gritaba en protesta pero no me detuve.

No podía.

No sabía dónde estaba Draven.

Ni siquiera sabía si estaba vivo.

Una bota chocó con mi estómago y golpeé la pared con un golpe nauseabundo, sangre en mi boca, aliento arrancado de mis pulmones.

Mi cuchilla se deslizó por el concreto, fuera de mi alcance.

Uno de ellos avanzó, levantando su cuchillo.

Y entonces…

Faros.

Un rugido de motor.

Los neumáticos gritaron contra el asfalto.

La luz inundó el callejón, bañando mi cuerpo ensangrentado y las figuras congeladas a mi alrededor.

La puerta del coche se abrió de golpe.

Draven.

Vivo.

Intacto.

Furia ardiendo en sus ojos.

—¡¿Qué demonios, EIRA?!

No dudó.

Sacó una pistola de debajo de su abrigo y abrió fuego con precisión despiadada.

Los hombres se dispersaron, el caos se desenredaba como un hilo de una costura rasgada.

Los que no cayeron huyeron en la noche, tragados por la oscuridad.

Me deslicé hasta el suelo, las rodillas demasiado débiles para sostenerme, el dolor floreciendo caliente y húmedo en mi costado.

Draven estuvo a mi lado en segundos.

Cayendo de rodillas, manos sobre mí, escaneando, presionando, revisando.

—Estás sangrando, mierda, estás sangrando mucho.

Mi mano agarró su manga, dedos resbaladizos con mi propia sangre.

—El mensaje —jadeé—.

Tú…

Pensé que tú…

—¿Qué mensaje?

Parpadee mirándolo.

—Dijeron que te habían disparado.

Me dijeron que viniera.

Sola.

Su mandíbula se tensó.

—Yo no envié eso.

Eira, te juro por Dios, yo no…

Y entonces lo vi.

La comprensión en sus ojos.

La culpa.

El entendimiento.

—No fui yo —dijo con voz ronca—.

Era una trampa.

Mi risa salió como una tos.

—Qué sorpresa.

Presionó un trozo rasgado de su camisa contra mi herida, tratando de detener la hemorragia.

—Debería haber estado contigo.

—Pero no lo estabas.

—Aparté mi rostro de él, de la preocupación y la vergüenza y el arrepentimiento tardío que nublaban su expresión—.

No lo estabas.

—Estaba manejando un trato.

Yo…

—Se detuvo, mandíbula flexionándose—.

Nada de eso importa ahora.

—Sí importa —susurré, el peso de la noche desplomándose sobre mí—.

Porque en el segundo que pensé que estabas herido, corrí.

Sin preguntas.

Solo corrí.

No respondió de inmediato.

Solo me levantó en sus brazos como si no pesara nada, su abrigo rozando mis piernas mientras me llevaba al coche.

No tenía la fuerza para protestar.

Ni quería hacerlo.

Dentro del coche, con el motor aún en marcha, el calor surgió de las rejillas de ventilación y envolvió mi piel congelada.

Me miró.

—Quien haya hecho esto…

sabía cómo reaccionarías.

Contaban con que vendrías por mí.

—Por supuesto que vendría —murmuré—.

Incluso cuando te odio, todavía…

Me detuve.

Demasiado crudo.

Demasiado peligroso.

Él no insistió.

Solo encontró mi mirada con algo que se parecía demasiado al arrepentimiento.

—No estás perdiendo sangre lo suficientemente rápido como para ponerte poética conmigo —dijo secamente, tratando de enmascarar el temblor en su voz.

—Cállate y conduce.

Lo hizo.

Los neumáticos chirriaron nuevamente mientras bajábamos por la calle, mi cabeza apoyada contra el marco de la puerta, ojos revoloteando mientras el agotamiento me envolvía.

—Averiguaré quién envió ese mensaje —dijo—.

Y cuando lo haga…

—¿Qué?

—interrumpí, con voz ronca—.

¿Los matarás?

—Sí.

Asentí débilmente.

—Bien.

Me miró.

—¿Por qué viniste sola realmente, Eira?

—Porque —susurré, dejando caer mis párpados—, por un segundo, el mundo se detuvo.

Todo lo demás, guerra, poder, venganza, no significaba nada si tú ya no estabas.

No dijo nada después de eso.

No hasta que llegamos a la mansión.

No hasta que me llevó adentro, pasando junto a guardias boquiabiertos y ayudantes en pánico.

E incluso entonces, mientras me dejaba en el sofá y gritaba por médicos, no dijo lo que sabía que estaba pensando.

Que algo había cambiado esta noche.

Que la línea que seguíamos caminando, la que separaba el odio de la necesidad, la desconfianza de la devoción, se había desdibujado un poco más.

Pero no necesitaba oírlo.

Porque ya lo había sentido en el momento en que los faros bañaron mi cuerpo empapado de sangre y lo vi, vivo y entero.

No una mentira.

No un fantasma.

Solo Draven.

Y para bien o para mal, eso fue suficiente para hacerme correr al infierno descalza.

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